Mis mejores deseos a ustedes y a sus familias.
¡Arrojo, valentía, esperanza y salud para el 2017!



Cenemos


Pido cenemos juntos

en esta vida, que si morimos

en cuantas vidas más nos reuniremos

Trae el pan de siempre, el que emana luz

y sana y nutre de amor; el que trajiste

a la mesa remota cuando éramos cabales

y locos a la vez.

También el corazón trae contigo,

y la risa, y el frío para abrigarte

en mis brazos.

Deja atrás la canas de la culpa.

Perdonemos todo lo que haya que

perdonar, simplemente sirvamos

en los platos de madera la cena frugal

para cenar en paz, juntos otra vez.

JC

                                       *El lector

Soy el que se tragó tus sobras mientras  dormías. Llegué al cuarto para el ratito de tu día de bonanza; tienes helados los pezones, Ángel, pero tu aliento es agradable. Los relojes me importan una mierda, mi tiempo lo regula la sed de amor. El día es noche para mi, pues estoy ciego.
Toco o más bien sobo las puertas por su textura lisa y rugosa y por su olor a madera, las sobo: tienes una puerta sexy y cachonda.
Desconfío de ti y del mundo; toda vez que me asusto me devuelvo a mis adentros, a mis tripas. Me gusta leerlo todo, desde tus ojos hasta tu piel: tu piel leo como mi libro favorito. Soy un lector andante y devoro escritos con mi ceguera ¿Cómo lo hago? no lo sé, qué importa: en este mismo momento leo lo que escribo. Y aclaro:  no soy sabio ni genio ni culto: soy veedor y trasluzco  las palabras con mi no- vista,  eso es todo.
Te contaré algo, no sé si un relato o una historia, pero seré breve: vi que una mujer se desnudaba todas  las noches para dormir, antes dejaba sus aretes en el tocador, se sentaba al espejo a cepillarse el negro cabello: tenia un hermoso y largo cabello como el tuyo.
Digo: se desnudaba para dormir con la luz encendida: qué bellas las féminas desnudas y descaradas; y cuando están ebrias  y desnudas: el descaro es erótico y excitante.
La mujer desnuda apagó la luz y para su desgracia no intuyo ni sospechó que yo estaba ahí, así que le tapé la boca para silenciarla y la amé toda la noche.

Blues y luz
José Cruz.  

Ritos. El rito de besarte cada mañana al despertar.

Ritos. El rito de arrojar al fuego las ramas del desconsuelo y

abrazarte tembloroso.

Ritos. El rito de perder el trabajo, pero no la vida.

Ritos. El rito de sacar terrones de azúcar de tus lagrimales y besarte

los párpados.

Ritos. El rito de ver morir de una vez a todos los muertos y desmorirlos.

Ritos. El rito de sonreír en medio de los incendios para amar a los

incendiados.

Ritos. El rito de aspirar las ciudades tóxicas del planeta por la fosa

nasal derecha; dinamitarlas: desnudar sus huesos y cartílagos

y hormigón.

Ritos: Beberse el océano en una taza de té con miel.

Ritos:  Ir a la marcha de los invisibles vestido de carne negra.

Ritos: Amarte, Amarte, Amarte.

Ritos. Ritos, Ritos, Rituales.

JC.

Ilusión.

"A fin de cuentas, un héroe es alguien que quisiera discutir con los dioses, y así debilita a los demonios para combatir su visión".

Norman Mailer.


Las guitarras no se "desvielan" como los carros, estas, simplemente, se desafinan. Igualmente, el alma se ajusta a altas frecuencias o a las más bajas según los pensamientos recurrentes.
¿Qué o quién gobierna tu mente?¿tu subconsciente o tu consciente
a la hora de las inquietudes cuando bajas al infierno a tocar blues?
Sabes:
pisaste la hojarasca seca y creíste que se te rompían los huesos del
corazón. Así es la naturaleza del animal y tú eres de esos animales que le gruñen a todo lo que aman. ¿Dónde robaste esas soledades que devoras? ¿Fuiste a las calles del infortunio pues sabías que ahí se subastan penas? Seguramente te dejaste caer en los afilados riscos para sufrir tan graves y profundas heridas.
Ni este instante ni el mundo son tuyos porque simplemente solo existen en tu imaginación, son ilusorios: no haz despertado aún.
Pero te absorbe la ciudad y su gente porque dejas la ventana abierta todo el día; una manada de caballos a galope también entra por tus sentidos, los montas y te sientes salvaje, exhibes tu dominancia estéril.
Fuiste movilidad y no quietud largos años, la sabia de las hojas de tu yo interno, no te hizo experimentado ni sabio; las mujeres que tuviste se sentían devastadoramente solas sin cariño, sin el nutriente amor que las reverdeciera, y se marcharon, huyeron de ti y la dura coraza que te procuraste para sobrevivir solo en tu naufragio.
Las llamas del alcohol brotaron de tu boca y tus ojos: ansiedad pura y letal como la heroína sin diluyente alguno; así fue que te hiciste adicto al sufrimiento mundano.

El suicidio.

Te volviste frágil como una caja de cartón y ruidoso como bolsa de papel estraza.
Escenario: vaho natural de aguacero, neblina densa.
Una 45 cargada. Un dedo en el gatillo: el tuyo, en tu sien.
Sobre una mesa pequeña el paño de tu alma corrugada por el miedo.
Primer y único acto.- jalas el gatillo, abres finalmente los ojos; despiertas. Demasiado tarde. Haz muerto. El público aplaude de pie.

Fin (se cierra el telón).
JC.

Amigas.

Cómo será la muerte que en el mundo reparte muerte.
Los Minotauros viajan de noche con sus arcos y sus flechas
envenenadas. La pierna de la princesa está dormida, herida.
Pero la muerte agazapada la mira tras la cortina.
Cómo será la muerte que en el mundo reparte muerte.
Una guerra de cometas, un suicida que ha mordido media
luna de agonía. Cerrarle los párpados a un niño que apenas
vivía; al hermoso anciano cubrirle el rostro con manos de pétalo.
Cómo será la muerte que en el mundo reparte muerte.
Días y noches de lluvia en torrente sobre los adoquines de
la galaxia: y la helada que la acompaña se aloja en el pulmón.
¿Y cómo se redime la vida ante tanta partida?

¡La muerte y la vida son amigas!

JC.

In memoriam

Temer a la muerte, no si la tuya nos ilumina.

Tú trascendiste, ahora estás en todos lados:

 en cada partícula, tu voz.

Fuiste mujer en este escenario, y cantabas

y llorabas y sonreías y gruñías; bordabas nuestra

soledad con la tuya.

No existe regalo más bello, más espiritual que ése.

Estar en el reparto de tu vida fue dichoso y doloroso

a la vez

porque eras tan intensa, tan poderosa como todas

las esencias femeninas en esta obra llamada vida.

Betsy Pecanins, soy ceniza de gratitud a tus pies.

Con gran amor y respeto te doy la despedida.

JC.

                                   Yo, espero


Pasiones, amores, odios, rencores; toda la baraja de cualidades
humanas puestas en la mesa. "Esa es la vida", dicen los animales más viejos de la especie, los más experimentados, en sus últimos años de existencia. Yo, espero. Simple, práctico, con una armónica en la boca, la guitarra a un lado y mis amigos de siempre, los que veré morir o los que arrojarán mis cenizas al mar. Fui de los músicos que caminaron hacia el oeste hasta donde los empujaba la vida. Como un gitano, siempre haciendo música, nunca sembrando. Unos eligen quedarse, otros irse. Casta milenaria de músicos sin privilegios mas que los Dom, 'Los Intocables'; un sistema social de músicos gitanos que aún hoy no permite a los de un estrato tratar de subir al siguiente. Similar suerte a la de los bluesistas del mundo: unos viven en la opulencia y otros mueren en las más ingrata miseria, solos y hambrientos.
El alcohol es el "Fest": el demonio, alcohol y drogas que sobre excitan lo que dentro palpita del enorme y frágil monstruo exquisitamente sensible de estas almas.
La memoria es el legado firme. Es registro labrado sobre piedras como las de Moisés. Por eso, cuando veas a un músico callejero, verás un archivo humano repleto de experiencias. Probablemente tiene sangre gitana o el blues en los surcos mugrosos del rostro.

"Plagios"

JC.

Muros de alambre.

Somos perfectos, es que somos perfectos para guardar en silencio

el poema no escrito; para cercenar las alas a los ángeles y

verlos caer en nuestros brazos.

Somos un tanto orientales cuando rezamos y nos arrepentimos

al alba, cuando hemos manchado de sangre el orgullo,

y ceniza de fuego fresco dejamos en la abandonada casa.

Llueve todo el día en todos los nortes y en todos los sures de este

islote nuestro, como si pagáramos una deuda una culpa añeja.

Somos tan miserablemente occidentales, tan pobres que el espíritu

del zopilote ruin nos ha poseído.

Corremos hasta enredarnos en los muro de alambre  de nuestra

cobardía histórica.

Pero somos perfectos para guardar en silencio el poema no escrito.

JC.

Feminicidio

Llueve entretelones

Cabello húmedo, ventanas llorosas

Ahí flota tu cuerpo, mujer de mi vida

agua de tu muerte.

"Plagios"

JC.

"Plagios".

-Está bien, Señora, salga a protestar en contra de los homosexuales y  a favor de las buenas costumbres, pero, por favor, dígale a su marido que no se esconda en mi azotea vestido de mujer.

"Plagios"
JC.

"Plagios".

Los mariguanos fuman marihuana,
pero ya no se envician en la calle.
Qué lástima me da, pues eran muy
platicadores, muy cultos.
(creo que los metieron a la cárcel).
Los Borrachos manejan sus coches;
generalmente chocan y matan a otros
que ni siquiera beben.
(que triste, ninguno está en el tambo)
Mi vecina le dice "Joto"a su hijo; la verdad,
es amanerado el chavo, pero juega chido
al fút y me cae muy bien.
El Presidente, dicen, es homosexual; yo sé
que asesina a la gente: eso si me consta.

"Plagios"
JC.

                                  El Yo espiritual
 

Las virtudes o cualidades deberían tener registro de patente inalienable, es decir, ser patrimonio único de la humanidad.
La calidad moral y las acciones bondadosas, la fe en uno mismo, la fe en el prójimo, son o deberían ser el legado generacional de padres a hijos. Estos valores son inherentes a "lo humano" en el arte de vivir.
Amistad, autodisciplina, sentido de cooperación, solidaridad, honestidad, lealtad, coraje, valentía, son enseñanzas privativas de una educación moral y espiritual consciente fuera de la religiosidad instituida e impuesta de manera punitiva y chantajista.
¿Cuantos padres de familia practicamos la disciplina de la auto indagación? ¿Cuantos meditamos, cantamos  y oramos por nuestra salud espiritual y la de nuestros hijos?
¿Cuantos damos buenos ejemplos con nuestro comportamiento y lenguaje?
No es lo mismo desear la religiosidad por propia voluntad a necesitarla por una neurosis transferida generacionalmente.
En el contexto de "trabajar para sobrevivir", procurar la salud espiritual es imposible para las mayorías. Y ser religioso por imitación y no por convicción es un acto de enajenación por donde se lo quiera ver.

La iglesia instituida tienen un archivo negro y criminal indiscutible.
Se adecua al sistema político y económico por su milenaria estrategia y conveniencia: la iglesia es un estado imperial con necesidad de expansión siempre de lado del poder económico.
El daño que ha causado a la humanidad es históricamente incalculable.
El oscurantismo en la edad media retrasó el pensamiento vanguardista progresista y el avance científico que impidió la cura de muchas enfermedades y epidemias. La visión de superchería y fanatismo,provocó sangrientas guerras e intifadas.
Personajes oscuros como Torquemada, primer inquisidor y perseguidor, torturador y asesino de judíos conversos actuaba en bien de las "causas de Dios" y para preservar los principios morales de la santa iglesia.
En el presente, la violencia ecuménica y la pederastia por parte de sacerdotes; el encubrimiento cómplice de arzobispos, son un mal mundial.
El capitalismo salvaje y el Vaticano son hermanos comunes.

2

En un país tercermundista lleno de carencias básicas en el que la distribución de la riqueza es brutalmente desigual y la educación está prácticamente en crisis, la manipulación ideológica de la iglesia en connivencia con el estado es evidentemente una estrategia política.
Un país acusado de masacres, desapariciones forzadas, de delitos de lesa humanidad; de impunidad rampante respecto a su condición de Narco-Estado.

¿Cómo defender una iglesia corrompida por dentro? Religión y espiritualidad no son lo mismo. Por esto tanta ignominia: la pederastia de sacerdotes debe ser considerado delito de lesa humanidad. La desconfianza ganada a pulso por el Vaticano, nos recuerda que nosotros somos poseedores de nuestra propia espiritualidad y que podemos ser creyentes sin iglesias de por medio.
O podemos justificar las atrocidades de ésta volviéndonos cómplices.

JC.

¿Podemos celebrar "La Independencia de México" cuando ésta ha sido entregada a las multinacionales por el Peñato el Panismo y el Perredismo unidos en un pacto  entreguista y traidor?
¿Podemos fingir alegría y pundonor esta noche?
¿Actuaremos indiferentes o asistiremos a la marcha contra El Peñato?
¿Se detendrá un país a llorar o bailará en la clandestinidad su propia dignidad?
Amo a mi país y a mi patria, y en el México alternativo: el clandestino, siento un gozo transgresor e imprudente que seguramente me llevará a
tocar las fibras del orgullo de haber nacido en esta tierra. Le he cantado a los míos unos Bluses audaces durante 34 años y lo haré hoy, justo cuando el repulsivo títere ondee la bandera y grite con cinismo que viva el México que él mismo ha "Movido" al desastre.
¡¡Viva el México nuestro!! ¡¡Viva el México Digno y Rebelde!!
¡¡Viva Nuestra Nación Blues!!

JC.

Homosexualidad de closet.

Cuando entré a AA 24 hrs. mi padrino me conminó a subir a tribuna a hablar de mi "historial" - según el argot de esta terapia-; lo tenía que hacer para conocer los motivos que me llevaron a depender del alcohol y otras sustancias. Un año de sube y baja a tribuna a hablar únicamente de mis "defectos de carácter" me llevó, sorpresivamente, a tocar el tema de la homosexualidad latente que yace en las profundidades de todo ser humano ¡Claro,yo poseía una sombra y muchos demonios,  y una homosexualidad que latente se agazapaba.  en mi subconsciente envuelta entre fobias y miedos!
Ya me había acercado al estudio del psicoanálisis de Freud y Jung, pues era mi carrera opcional; el tema de la sombra me apasionó.
Y descubrí el porqué los homofóbicos le temen a su propia homosexualidad latente. Las recientes marchas llamadas "Por la Familia Natural" (sic), que promovieron las derechas más aberrantes en México: El Yunque (núcleo del panismo nazista) y el retrógrada Opus Dei (la organización más oscura del Vaticano), han mostrado el verdadero  rostro de la intolerancia en nuestro país. Ninguna organización tiene derecho a amenazar el derecho de otros a coexistir bajo las garantías que establece nuestra constitución; recordemos: No nos rige un Estado religioso si no Laico...

JC.

                                ¡Salve, oh, Patria!  

¡La banqueta reventada como hocico  con un hilo de baba que escurre de la boca!
Si las palabras intentan esconderse, brotan del oído como hormigas , cual negras corcheas.
De los libros se caen las letras y la prosa y el soneto blanco queda insonoro,
desdentado.

¡Salve, oh,Patria

Tú lees sólo la Biblia:
 mitologías
y menús costosos.

Olvidas a Mariano Azuela, Martín Luis Guzmán, Rafael  F. Muñoz y titubeamos nosotros
los mugrosos.
Pero armados de pensamiento decimos: también tu mierda apesta como la nuestra; y salimos a la calle como tú.

No gobernarás más si acaso puedes
con máximo esfuerzo doblar la página
de un libro.

¡Que las palabras en los libros se acuartelen
y den un golpe de Estado!

¡Que  la gran puta que es la cultura, abra sus
piernas a todos nosotros!

¡Que cumplamos el sueño de crear libros de poesía
insolente!

De narraciones está llena nuestra sangre
¡Queremos balazos de tinta china;de bolígrafo,
de pluma fuente, prosa de nuestra maldita  miseria!

¡Salve, oh, Patria!:

Las palabras cayeron de los libros como ciudadanos
asesinados por sicarios; municipios de  aterrados y enterrados
civiles mueren con un tilde en la frente.

¡Que una inhalación de cocaína reviente las arterias
de tu diminuto cerebro!

La Banda presidencial al revés; el chiclocentro del discurso
es mañoso, mentiroso.

¡Salve, oh,  Patria!

¡Los poetas hacen países!


Blues y Luz
José Cruz.    

Destierro.

De esa urticaria que le brota a los solitarios que se sientan en los

parques a esperar el otoño y el amor.

De esa calavera que sonríe sarcástica cuando un alma con su carga a

cuestas intenta sobarse el frío del lomo.

De ese cabello negro azabache que ciega los ojos de una atemperada

mujer:

enciendo, entonces, una amorosa y solidaria fogata en mi corazón.

Tú que tejes ese suéter de nostalgia y lo vistes con un dejo de viudez,

ven a mi desnuda para entibiar tus pechos con mi aliento.

Lloremos juntos el destierro que duele hasta los huesos de ser tu mi

Eva y yo tu Adán.

Relato.

                          Implacable.

En casa hay un rincón entre el librero y la pared.
 Se encuentra en la planta baja.
Un librero muy antiguo de robusta caoba oscura.
En ese rincón vive el espíritu de alguien que ignora
que murió; lo sé porque mi mascota le gruñe y le
ladra seguido.

Mi abuela médium decía: "un espíritu que está
en período de turbación; no sabe que ha muerto
 ni cómo falleció".

Asunto importante, pues si murió de forma violenta,
su transición a la luz podría ser sumamente lenta, hasta
milenaria según el concepto terrenal con el que medimos
 el tiempo.

Pero ¿en un rincón? ¿Porqué, si el plano sutil es vasto?
invoqué a mi memoria.

"Para el espíritu turbado, el apego es lo que una cadena a
un reo, casi un arraigo domiciliario; no saldrá de la sombra
por sí mismo, sino con la ayuda de otros espíritus, hermanos
guías, que lo conducirán al verdadero despertar, porque la
vida es solo un sueño transitorio."

El estado de turbación (dependiendo del grado de entendimiento
y crecimiento espiritual), puede ser turbio y demasiado oscuro;
o ligero y luminoso.

El 'Bowie' insistía en sus ladridos, me acerqué al rincón y tomé al azar un libro de Pellicer, lo hojeé y leí en voz alta:

"Ninguna soledad como la mía.
Lo tuve todo y no me queda nada.
Virgen María, dame tu mirada
para que pueda enderezar mi guía.

Ya no tengo en los ojos sino un día
con la vegetación apuñalada.
Ya no me oigas llorar por la llorada
soledad en que estoy, Virgen María."

Llorosos suspiros brotaron entonces; era dulce aquella voz femenina.
Omití rezo o plegaria alguna. Cerré los párpados, - Dime, te escucho. Y guardé silencio.

-Peno, siglos llevo penando; el corazón enjuto por un disparo amoroso
que dio en el blanco

Nadie muere de amor, dictan hoy los tiempos modernos -¿Cómo te llamas? Pregunté

-Irene, ese es el nombre que eligió mi madre cuando nací en 1821

-¿Puedes materializarte?, le pregunté súbitamente.

-¿Qué es eso que me pides? ¿No escuchas que me duele el corazón?
¡Vivo enamorada de este hombre, de sus hermosas poesías que son dagas dulces y amargas para mi! Mi esencia se ha enredado en el perfume de cada palabra, de cada verso; beso cada renglón de ese sentir maravillosamente nostálgico, delicadamente fúnebre. Ha sido mi morada y lo será para toda la eternidad.

-Entonces, vives dentro de un libro de poemas, dije empalagado de tanta cursilería; tu esencia humana se ha infiltrado, simplemente, en un poemario, sentencié.
-Está muerto tu cuerpo y tu espíritu, apegado a la oscuridad, dije.
No recuerdas cómo ni cuando moriste: vives el suplicio de la
ignorancia más cruel, insistí.

Fui un juez implacable, pero funcionó: vi un hilacho de ectoplasma
salir del rincón hacia la luz de la ventana en busca de la liberación.

JC

ARROGANCIA.

El universo en reposo , la mente quieta. Estornudo con la taza de café en la mano. Mancho la sudadera y descubro que hay algo más que una mancha; que existe algo más profundo que mis pensamientos y emociones. Y entro a una fuente infinita de amor y justo en el centro de esa esencia, una larga vereda luminosa: sorprendido veo que mana de mi.

De los seis a los nueve años, fui un niño abusado sexualmente.
 Como víctima de esos abusos (como lo narro en el libro de Juan Pablo Proal, "Voy a morir"), vivía con la ansiedad y el terror mudo de un niño roto, avergonzado, asqueado, que deseaba ser auxiliado, que por
miedo a hablar, soportaba con silencio estoico aquel terrible acoso.

Termino mi café y busco entre mi ropa una camisa limpia.
Inicio la actividad que tanto disfruto: escribir ¿de qué o sobre qué?
no importa; es como una arraigada y empedernida pasión que me quema desde los dedos hasta el corazón.

¡La vida es cabróna,
 mi Cruz!

El Ego conjugando el verbo demandar.

"El  mensaje es: José, no nos permitiremos ni te permitiremos la derrota, no validaremos la inacción ni la inmovilidad, pues significa muerte. Ya no tendremos paciencia con nada que retrase, obstaculice, sabotee o trate de determinar el proyecto fuera de los acuerdos que lo lleven a progresar".
Una burócrata de la SEP (con dos empleos en la misma institución; ilegal por donde se lo quiera ver); representante bipolar, con mentalidad de príista, y enamorada de mi, escribía esta advertencia. Y peor, pues continúa su amenaza:
"Y sobre base de los acuerdos (sic) hay derecho de reclamar  que se cumplan y deben haber consecuencias  sino se cumplen. Esta es la única respuesta 'amorosa' que exige la vida para continuar"(...)

Músicos y representantes se me vinieron encima con una súper demanda laboral; y yo me preguntaba ¿¡porqué el staff no aparecía en la demanda!?

¿Si la vida es la bronca y ya se acabó la bacha, porqué intentaste matarla, "Charro Ciriaco Rosa"?

He practicado la meditación largos años y he ejercitado el cuerpo desde chaval. La inmovilidad y la inacción son síntomas privativos de la esclerosis múltiple. Si es psicosomático o kármico, me importa poco. Luego entonces, realizo diariamente mis ejercicios psicosomáticos y kármicos con denuedo.
Mi alma paria, necia e irritante para las personalidades tibias.
Recuerdo una ocasión soltarle un ¡Pusilánime! al Farías en pleno rostro, todo por defender al baterista Comedy Central tercermundista, cortesía FerTapia...#LadyAlmohadazo.

Y seguían los reclamo:

"Desgraciadamente la gente tiene a identificarse con la enfermedad, y con ello el resultado es que no ayuda al enfermo a recuperarse (?).
Lo que menos se necesita es la lástima ni el pesar de nadie"
Escribió el 'Pusi' (de pusilánime) Farías y remató (experto en medicina y relaciones humanas); "Nosotros (los cinco), hemos hecho un ejercicio de CORAJE (¡auch!) para superar positivamente 'Todo'esto (!), y eso es lo que queremos compartir  aún cuando la enfermedad de José (¿no que no estoy enfermo? pónganse de acuerdo, tsss), o de alguien más de nosotros, sea GRAVE en extremo"  O sea: -Mamá tengo cáncer y ya llegó a los huesos. - No te apures, haré un ejercicio de coraje, pero rascate con tus propias uñas; ¡ah y no busques la lástima, faltaba más!

Afortunadamente la solidaridad de la familia y amigos legítimos se extendió en una Red de Apoyo; ni duda cabía que los "corajudos",
proyectaron su mala sangre, su baja estima, su ira y abyección en estas cartas (malditas) como las bauticé.

Hasta donde sé, la demanda continúa y el tremendo quemón, también.

JC.

EM

                                *  Esclerosis múltiple
         

En el año 2005 me diagnosticaron en el Instituto Zubirán de nutrición,  EM una enfermedad auto- inmune, degenerativa e incurable. Los primeros síntomas  fueron temblor en ambas extremidades superiores ( parecido al mal de Parkinson) depresión profunda ( con largos episodios de llanto y labilidad emocional) no recordaba las tareas cotidianas; se me dificultaba  y dificulta recordar la palabra adecuada; tengo arranques de  irritabilidad; bipolaridad (en mi caso)  y cambios drásticos de conducta que mi familia detectaba, pero yo no; euforia, y diplopía (visión doble), fatiga crónica (perdía el interés en bañarme y salir de casa a ensayar) incontinencia urinaria y fecal, deterioro cognitivo (pérdida de la memoria a corto plazo) retardo en la capacidad de elaborar los pensamientos, discapacidad para concentrarme. Un listado de "pesadillas diarias" : tristeza, pérdida de interés o placer en las actividades que más me gustaban, insomnio o sueño excesivo, disfunción sexual, sensación de culpa, pensamientos persistentes de muerte o suicidio, arrebatos violentos y desesperación. El ignorar muchos aspectos de la enfermedad, su evolución y pronóstico, me llevaban e estados agudos de ansiedad. Cambió mi estatus económico (mi poder adquisitivo se redujo debido al alto costo de los medicamentos); la frustración de que las personas con quienes laboraba, nunca se documentaron sobre la EM, de que la misma enfermedad me impedía controlar mis emociones. En el 2006, tuve un brote en pleno escenario, el dos de noviembre día de mi cumpleaños. Me internaron en "venados" para atenderme: estuve grave. A partir de dicho brote, tuve que usar silla de ruedas, pues si caminaba  acaso doce pasos, me empezaban a doler ambas piernas y me fatigaba. Para un artista cuya presencia en los escenarios, era importante presentarse de pie
porque también toco la armónica, fue devastador. Mi voz tuvo afectaciones gravísimas para un cantante: dislalia...  Después de que el hospital me diera de alta por falta de camas, me trasladaron a casa de una de mis hermanas. Mi recuperación fue lenta; la Dra. Antonieta Bernal, me dio terapia del lenguaje por varios meses. Pude hablar mejor, pero hoy en día, sigo arrastrando la voz. Un mes después del episodio y ante el acoso de músicos y representantes con quienes laboraba en el colectivo independiente Real de catorce, por insistírme que cumpliera  con la agenda de este;  decidí no seguir más con ellos. Tuve daños severos en mi memoria, pensé en abandonar la música para siempre; una tarde en casa de mi hermana, tomé con temor y recelo, la guitarra de mi sobrino. Con angustia empecé a rasgarla y mi mano izquierda no respondió. Un llanto incontenible inundó la cama donde dormía; me fui a un precipicio negro e insondable; mi carrera había terminado, pensé. Intente usar el instrumento de mi voz y ¡salía esta con una inesperada fluidez! sonreí agradecido con la vida, pero extrañado ¿cómo es que puedo cantar mientras que para hablar arrastro la voz? El Dr. Valdez, de nutrición disipó mis dudas: " esa área de tu cerebro, no fue afectada" me contestó. Se ilumino mi vida, "empezaré de ceros" me dije, así que comencé a montar un repertorio con la ayuda de amigos reales y positivos y ¡volví a los escenarios que pensé eran parte de mi pasado!  (ante el enojo de  la gente que optó por darme la espalda). Encima de todo esto, a la fecha, enfrento una demanda laboral de parte de la gente con la que tocaba, porque no creen que la enfermedad que padezco sea real; lamentablemente la esclerosis múltiple es una enfermedad de síntomas invisibles y quien la padece, pareciera que no la porta. Yo acudí al CONAPRED, consejo que previene la discriminación, pues los antiguos músicos y representantes, continuaban explotando la marca de la que soy poseedor, mi imagen y mi nombre que también son marca registrada; además de que me adeudan 7 conciertos y el monto de un taller  de cinco meses que impartí en una universidad de la ciudad de México; y la rendición de cuentas de seis años de gestión como representantes.  El consejo citó a estos a desistir de la demanda por ser dañina a mi salud y a asistir a cursos de sensibilización ante una persona discapacitada. Ignoraron al consejo. Cuando finalmente pude pagar el seguro facultativo,gracias a "la red de apoyo a José Cruz", iniciativa de Alfredo Molina, mi cuñado, empezaron a darme el interferón.  Los efectos secundarios de este medicamento (Avonex de seis millones de unidades) me producen fiebres altas, vómito y náuseas, escalofríos, sensaciones agudas de gripa, alucinaciones, calambres, rigidez, psoriasis, ardor como si me hubiera expuesto al sol por muchas horas, diarrea, pérdida del cabello, aumento de sudoración en las noches, depresión, nerviosismo, dolor en las articulaciones, aumento de peso y dificultad para respirar. Según las nuevas resonancias magnéticas, la enfermedad progresó a secundaria progresiva; en dos brotes he perdido la visión. Para prevenir un nuevo brote, me aplican " bolos masívos" de cortisona. Esta extraña enfermedad que ataca los recubrimientos de los axónes  de las neuronas, desmielinizan los conductos nerviosos y producen cicatrices o escleras en el sistema nervioso, de ahí, el nombre de esclerosis múltiple, me acompañará toda la vida hasta mi muerte y, les confieso, la veo como una bendición. Debo  comentarles, que padezco de hiperhomocisteinemia, una enfermedad que genera altos niveles de cisteina en  mi cuerpo y que debido a esto, he tenido dos episodios de trombosis en la pierna izquierda,  razón por la que me prohibieron los médicos, cantar parado y tomar diariamente anti coagulantes.

Guardo la esperanza de que descubran sino la cura, al menos, otros medicamentos menos agresivos para mi organismo.Y que los  enfermos terminales encontremos la salud posible en  la tolerancia, la fortaleza, la serenidad y la sabiduría, para encarar estas enfermedades; que contemos con la comprensión de la familia y gente que nos rodea y, en mi caso, de los fans, que después de dos horas de concierto, "piden mas" cuando doy todo en el escenario.

En recientes estudios de 2012, me diagnosticaron Esclerosis Secundaria progresiva: los interferónes ya no coadyuvan a frenarla, pero sigo con esta fe interior que me "sostiene de pie" para seguir vivo y creativo.

(extracto de mi libro Yo Ceador me Confieso)

JC.

El perdón.

Lo último que recuerdo de Julio, fue un correo enviado por mi abogado
en el que él y los irreales (como los nombré), citaban a Salvador Arceo y a Jessica Jaimes como testigos en la demanda y particularmente, a Martha Rodriguez del Pozo, mamá de María Camargo, en el 2004:

"Hola, José

Lo relacionado con citar a Martha es una  prueba que fue ofrecida por los irreales, como testigo a su favor.  La regla es que quien ofrece la prueba debe proporcionar el domicilio correcto de la testigo (Martha) y en caso de que no se pueda notificar en el domicilio señalado, entonces la parte acusadora tendría la obligación de presentarla el día de la audiencia, lo que supongo no debe estar al alcance de los irreales.  Si no presentan al testigo, entonces pierden la oportunidad de presentarlo y con ello de beneficiarse de su testimonio, que es lo que buscan.
Por otra parte, acaba de salir citatorio para que, como testigos tuyos, comparezcan el 24 de noviembre de 2014, a las 9:00 horas, Jessica Jaimes y Salvador Arceo.  No se si el actuario les llevará o no el citatorio; pero sería importante, suponiendo que son testigos que pueden beneficiarte, que ellos se presentaran, aun sin citatorio, el día y la hora señalados ¿Les hablas y nos confirmas?
Mari no está contemplada para comparecer, ni de tu parte ni de los irreales.

¡Que te vaya bien, José, blues y luz!

Manuel"

Hice lo que me sugirió  mi abogado; solamente respondió Jessica Jaimes; Salvador Arceo (quien fue entrevistado en el libro "Voy a morir"
de Juan Pablo Proal), ignoró mi mensaje.

Por supuesto que lamento el fallecimiento de Zea, y me conduelo (el resentimiento de Ábrego le impidió contarme la situación de Julio para poder visitarlo, no importara la situación legal) pero mi sentir no es de doble moral.
Con la paz interior que me da saber perdonar.
Perdono, más no olvido.

Descansa en paz Julio Zea.
José Cruz.

Poema.

       
A Los Muertos de Peña.

El muerto se guarece de la vida y de la
lluvia al cerrar su féretro.

Evita a toda costa
lo que ha vivido

y que la humedad se meta
furtivamente a su íntimo
encierro.

Han dejado un tablón
rajado; la luz se entremete
y da en su rostro.

Él desea estar bien muerto,
pues los muertos de junto
apestan a muerte.

No es una fosa sin decoro,
no para un muerto como
él;

no la narco-fosa ni el
reguero de huesos ni
el tiro de gracia en las
ideas,


no la indigna calavera
rodando por el lote
baldío como balón
para insano divertimento.
 de la prole.

No descansa el muerto,
recién la muerte fresca
no le ha sentado
bien;

tanto ruido y tanto
perro que lo descarna,
que le
arranca
de un mordisco
el testimonio
de un antaño
beso en
las mejillas,
en los labios,
el beso aquel
o
¿qué acaso así
moría su
vida el
infeliz?

JC.

       

El muerto se guarece de la vida y de la
lluvia al cerrar su féretro.

Evita a toda costa
lo que ha vivido

y que la humedad se meta
furtivamente a su íntimo
encierro.

Han dejado un tablón
rajado; la luz se entremete
y da en su rostro.

Él desea estar bien muerto,
pues los muertos de junto
apestan a muerte.

No es una fosa sin decoro,
no para un muerto como
él;

No la narco-fosa ni el
reguero de huesos ni
el tiro de gracia en las
ideas,


No la indigna calavera
rodando por el lote
baldío como balón
para insano divertimento.
 de la prole.

No descansa el muerto,
recién la muerte fresca
no le ha sentado
bien;

tanto ruido y tanto
perro que lo descarna,
que le
arranca
de un mordisco
el testimonio
de un antaño
beso en
las mejillas,
en los labios,
el beso aquel
o
¿qué acaso así
moría su
vida el
infeliz?

JC.

Prosa.

No te anudes los ventrículos ni ates tus tenis en la pleamar de

la luna.

Naciste en un mundo inmenso lleno de suicidas con

corbatas ceñidas a la garganta.

Llora sobre mi hombro si quieres, llora cuando sepas cuan

lejos estas del amor.

Una costra de edificios viejos cayó al océano en silencio;

mediaban los cincuenta y tu eras todo lloriqueos y pañales.

Sabrías,  poco después, del salvajismo humano y su contraparte:

aquel humanismo sublime que se asomaba en el arte y la cultura;

que había seducido tu alma, y finalmente, te convertiría en un

sobreviviente.

Eras un alma solitaria encerrada en una covacha confeccionada

de cartón, madera y una ventana por donde escapaba el humo de

mariguana que jamás compartías.

No estabas a la moda. Eras antisocial y quizá, esquivo con un grado

de paranoia.

La rebeldía te salvó la vida muchas veces. Tu rebeldía era

extraordinariamente seductora e inteligente.

 Nadie pudo coger tu mente y deshuesarla ni amaestrarla en ese

circo nombrado "familia normal".

De los seis a los nueve, diez, doce, sufriste la violación a tu intima

integridad.

Te visitaba el terror: un viento del norte terriblemente frío se metía

en tu cama.

Era la orfandad encubierta bajo sus abrigos viejos, rasposos, hirientes.

Eran los golpes en la espalda que le sacaban un profundo llanto

al corazón.

Era estar conviviendo con el polo norte de esa habitación ultrajada,

maldita, buscando rastros de ternura en el piso.

Tristísima la canción que se escondió en un recoveco como la Ana

Frank de los sótanos prohibidos, temidos.

Fue morir.

Morir para renacer.

JC.

Griots.

Unos tragos de cerveza tibia que es noche de blues, amigas,

amigos.

Serpientes de lluvia se enredan en los brazos bajo el suéter

y amoratan la piel.

Lo que nos congrega no es la tristeza si no algo más antiguo;

un misterio desconocido que pesa como si trajéramos cargando

tres almas cada quien, cada cual, cada uno.

Por eso nuestro canto es lerdo y lentas las palmadas: somos la trinidad

del blues encarnada.

Somos lejanamente ancestrales cuando en el pozo de la noche

miramos nuestro reflejo estelar, cósmico.

Intuimos esta música por ser humanos, por ser tribales; nuestras

almas, sabemos, se funden al todo cuando danzamos, cuando las

gargantas cantan hasta el aullido seminal, primigenio.

No somos distintos a esos gitanos cuyos corazones se apuestan

en la mesa de las carnes y el ajenjo. Tampoco a los africanos

de nombres musulmanes que llegaron a ser emperadores y

Griots.

Pero la noche mexicana es nuestra en su profundidad más negra.

 Noche de blues y lluvia, amigos, amigas.

JC.

A Patricia.

No huyas por esa calle húmeda, hostil para tu pecho, amor.

No querrás sostener un corazón congelado para mi, para

aquellos que te amamos con rabia.

No sueñes acantilados que hieren tus pies desnudos, que socavan

la serenidad de tu sueño.

Te abrazo con mi fuego; con la piel del alma te quiero todos los

segundos que hemos compartido en este lecho.

Duerme mientras te miro, amor.

Duerme que yo vigilo tu sueño.

JC.

500 años después.

Hay ocasiones en que la mano diestra se torna siniestra; esto sucede pocas veces en la vida; deben concurrir el hartazgo y la rabia a la misma esquina con puntualidad apolinea.
Y entonces, el misterio surge ante los ojos de los simples mortales que se apegan a una línea temporal que solo existe en sus mentes. Es un estallido que se presiente y pocos son así de sensibles. La historia del curso de los huracanes es irrefutable cuando estos se han extinguido; semejante proceso sufre la historia humana, su devenir.

El presente es implacable.

El hombre durmió un día entero, cuando abrió los ojos, una bala rozó su mejilla.
Despertó en medio de un campo de batalla; federales fuertemente armados tiraban a matar, no era un fuego discrecional, "Nos están asesinando", pensó cuando vio caer a sus compadres en medio de una desbandada que huía para salvar la vida.
Nubes de gas tóxico como neblina ácida se esparcieron por las calles, aumentaron los quejidos; todo el pueblo lloraba, todo el pueblo sangraba y gritaba de espanto y dolor.
De pronto se sintió en el cielo brumoso frente a ángeles apuntando con FX-05 Xiucóatl  que incendiaban el sacrosanto lugar.
Era Cortés y su huestes carroñeras que querían el oro de los dioses a como diera lugar.

500 años antes el salón había sido sahumado con copal, así que el ambiente estaba totalmente nublado, apenas se podían ver los rostros de los personajes que intervenían en el rito y Ia serie de umas de los diferentes dioses que habían sido colocadas en el centro deI petate.
Todos los participantes agradecían a Cocijo, que hubiera enviado mucha Iluvia para los cultivos, lo que permitiría a los pueblos alimentar a su población y entregar el tributo que les ha sido fijado por los señores para Dani Báa, de tal manera que Ia ciudad tenía asegurada su sobrevivencia. Había por lo tanto, suficiente agua en el río Atoyac, que haría posible abastecer a Ia ciudad, a los barrios y a Ias casas.

Súbitamente un niño con el rostro ensangrentado lo abrazó y ambos cayeron al suelo. Horrorizado se zafó de aquel pequeño cuerpo que bien podría haber sido su nieto y sollozó profundamente.

Los conquistadores habían vencido una vez más.

JC

El nuevo Cortés.

                               El Genocidio

Poesía, faro de luz entre nubes de gas lacrimógeno y balazos

que estallan como flores rojas en las paredes.

Contra ese odio la poesía no puede sortear ni una bala, pero si

bendecir la frente herida; si llevarle primero los corazones

jóvenes a los viejos abuelos allá en la Montaña del Tigre.

En medio de gritos y alaridos de muerte se asienta un silencio

espiritual que apenas es percibido.

Lo saben los niños por ese pestañeo lento: la vida es sagrada.

En el congelado latido del pecho arrojan profunda sabiduría espiritual.

Pozahuancos con grana cochinilla, azul añil  y caracol púrpura

enlodados por milicos que todo derruyen en su innoble ordenanza.

¡Oaxaca invadida por nuevos colonizadores!

¡Oaxaca sitiada por la fútil modernidad!

¡Oaxaca asesinada por Neo Cortés traidor

moribundo!

JC

Poder y racismo.

                                          Carlos   Montemayor.

El primero, como el artilugio del poder para contaminar nominalmente las justas rebeldías de los pueblos del mundo contra la opresión, las tiranías y/o los invasores extranjeros; el segundo, como esa ideología tan negada y tabú, pero sempiterna en el discurso y la acción de la clase dominante, que se esgrime, en el caso de Chiapas, desde las primeras declaraciones gubernamentales que aducen que el levantamiento es obra de unos 200 individuos, en su mayoría monolingües, [que] han realizado actos de provocación y violencia en cuatro localidades del estado, que son San Cristóbal de Las Casas, Ocosingo, Altamirano y Las Margaritas. Montemayor sostenía que el racismo constituía una de las dimensiones mayores que englobaban el conflicto armado en Chiapas.

Masacre.

                                     Comunicado

Unir las piezas,difícil. Negociar, imposible. Cuando el Estado asesina con toda intención y poder estructural, y los medios de comunicación privados distorsionan la realidad y aplauden el genocidio, vivimos ya una guerra que no se detendrá.
La ONU lanza llamados de atención al Gobierno Peñista, pero La OCDE, el Banco Mundial y el Fondo Monetario Internacional, le dan el espaldarazo. El modelo económico neoliberal de capitalismo salvaje se va dando a conocer y exige los costos de pertenecer "al primer mundo global" al que anhelaron las clases dominantes vía el PRI de Salinas, el PAN de Fox y Calderón Hinojosa; (el PRD de "Los Chuchos", que es la máscara detrás de máscara de la que hablaba Maquiavelo en su novela El Principe.)
La Masacre en Oaxaca es una de las peores en la historia de México, y  como la del 68, la más infame, y debe ser condenada con todo el rigor  de la ley. Debemos exigir la renuncia de Peña Nieto, Aurelio Nuño, Gabino Cúe; e investigación sobre los operativos de Contra insurgencia del titular de la SEDENA y del titular de la SEMAR.
Sabemos la dificultad de este pedimento, sin embargo, debemos insistir para sentar un precedente.

Por la defensa de la Educación Pública y a favor de la resistencia de los maestros de La CNTE.
José Cruz.
Real de Catorce.

Poema.

El pañuelo que enjugó tus lágrimas palpita vivo en las noches.

No ha dormido desde que te oyó llorar;

es un insomnio amoroso el que le aqueja.

Viome en tus pupilas antes de sellar tus párpados el beso mío.

El árbol del patio también sollozaba cuando sus hojas desprendía.

Un silbido de tren del adiós entristeció la tarde en que me iba.

                Guardé ese pañuelo tuyo en el bolsillo.



  JC

CENTE vs SENTE.

No los maestros críticos de la CNTE, el mal gobierno desprestigia la educación y a México

Pedro Echeverría V.

Rebelión

1. En México hay altos funcionarios –por ejemplo un tal Gamboa Patrón- profundamente ignorantes en todo (incluso con graves acusaciones de narcotráfico) pero por sumisión y lamizconería han ocupado más de diez altos cargos disímiles en los gobiernos neoliberales. Hoy el tontito secretarios de Educación, el tal Aurelio Nuño, ha declarado que “una minoría de maestros –los críticos luchadores sociales de la CNTE- desprestigian a todos los maestros de México”. Habría que responderle al señor Nuño: “¡No, México está desprestigiado mundialmente por sus gobiernos asesinos, saqueadores de riqueza y por imbéciles que sólo favorecido a la clase empresarial”!

2. Los maestros de todo el mundo, así como los mexicanos, siempre han sido mucho más prestigiados que sus gobiernos. En México, desde que se fundó la SEP en 1921 por lo menos, los maestros ligados a los intereses del pueblo pobre, han sido perseguidos por hacendados, terratenientes, caciques, curas, políticos enemigos jurados de la educación. El maestro fue siempre un dirigente, “un líder” distinguido de la comunidad. Luego el capitalismo –sobre todo desde hace 40 años- los ha ido engañando, domesticando con formas de corrupción, para que deje de luchar por sus derechos. A estos últimos controlados, corrompidos, son a los que se refiere Nuño, como buenos profesores.

3. Hoy se publicó que el priísta-perredista gobernador de Michoacán ha recibido la orden de encarcelar –por ahora- a unos 10 profesores de la CNTE y a 20 estudiantes de la escuela Normal Rural de Tiripetío. El “gober” Aureoles, como un HP esclavo, no ha dejado de pronunciar su amenaza. Pregunto: ¿Quiénes desprestigian la educación en Michoacán? ¿Los maestros que con su dignidad llevan más de 35 años luchando en las calles exigiendo buenas condiciones en las escuelas, en la alimentación de sus alumnos, en el salario y condiciones de trabajo? ¿Los estudiantes de la Normal Rural que no reciben presupuesto adecuado para alimentación en la escuela y salen a protestar? O ¡el maldito gobierno que no cumple sus obligaciones!

4. México es uno de los países más centralistas del mundo, de allí su famoso “presidencialismo” y “corporativismo” muy conocidos. Lo que diga el presidente es una orden, es la viva ley, y los que no obedezcan son declarados en rebelión, con posibilidad de ser calificados “terroristas”. Por ello los gobernadores de cualquier partido político, obedecen como esclavos las órdenes presidenciales. En Michoacán, los Cárdenas (abuelo, padre e hijo), Godoy y Aureoles –calificados como gobiernos socialdemócratas- han gobernado como cualquier priísta o panista. Ni un ápice de educación ideológica en los michoacanos; la persecución a maestros, estudiantes que batallan, no ha cesado. Haber, díganme, ¿qué cambios importantes ha habido en el DF y demás estados?

5. Contrario a lo que dicen Nuño y Peña, los educadores de la CNTE dignifican al maestro que enseña en la práctica lo que es la democracia, la libertad, la igualdad, la solidaridad, derechos sociales. Consagradas palabras cuyo significado parece ideal abstracto, pero que para su concreción se requiere personalidades con mucha dignidad y valía. ¿Cuándo algún gobernante se ha atrevido a hacer una crítica, un análisis independiente, un llamado al desarrollo de la conciencia social –tal como lo hacen los maestros en la escuela y en la calle- si lo único que han conocido es la subordinación y obediencia? Por ello Chuayffet, Nuño, no abren la boca para decir algo inteligente sino para desprestigiarse cada vez más como funcionarios.

6. Nuño ha señalado que no se reducirá el presupuesto educativo, pero que “ahora sí estará bien administrado”. Que se repararán miles de escuelas, se les pondrán servicios, agua y corriente eléctrica. La misma demagogia de siempre: el "ahora sí" que lleva siglos sin llegar; la misma estrategia para frenar las demandas y las protestas en educación. ¿Qué pasaría si los maestros y padres de familia no protestaran por el lamentable estado de las escuelas que pagan con su trabajo y sus impuestos? ¿Continuarían los alumnos y los maestros sufriendo los fríos, los calores, las lluvias, todas las inclemencias, de las mismas formas en que las han sufrido durante un siglo porque el gobierno sólo hace caso hasta que salen a la calle las denuncias?

7. Es urgente que la educación esté realmente al servicio del pueblo, pero antes hay que ponerles freno a Peña, Nuño, Aureoles (sí, como a los caballos matreros o pajareros) para que no sigan amenazando y persiguiendo a los maestros; hay que advertirles que se les puede “voltear el chirrión por el palito” que haga más grande la conciencia y la fuerza de los maestros, así como sus alianzas, y les den una patada por el fondillo. ¡Exigimos la libertad inmediata de los cuatro maestros presos de la CNTE Oaxaca, así como la aparición de los 43 estudiantes normalistas desaparecidos por el gobierno! ¡Cárcel sí, pero a todos los delincuentes de “cuello blanco” empresarios, gobierno y falseadores de los medios de información!

Blog del autor: http://pedroecheverriav.wordpress.com

Rebelión ha publicado este artículo con el permiso del autor mediante una licencia de Creative Commons, respetando su libertad para publicarlo en otras fuentes.

Paro Nacional.

Las calles no lucen amarillas ni tricolor ni blancas ni azules: lucen Verde Olivo, pues el ejército las tomó , por órdenes de Felipe Calderón, para desgracia nuestra.
Su desmentida y tramposa "Guerra contra el Narcotráfico", arrojó 121 mil  muertos civiles y miles más de desaparecidos.
Fuertemente armado por la inversión que Peña Nieto hizo por "compromiso" con las transnacionales que a punto están de entrar a territorio nacional; su gobierno, compró 1,300 millones de dólares en armamento a EE.UU. (sin estar el país en guerra). Es evidente que "combatirá la contra insurgencia", que somos nosotros, el pueblo, para proteger a los grandes capitales extranjeros.
Este acto de traición a la Nación y a la patria no ha sido sancionado ni penado por los propios mexicanos, ni por ninguna corte internacional.
Debemos convocar a la corte internacional de justicia, principal órgano judicial de La ONU, para que enjuicie y castigue estos crímenes de Lesa Humanidad que han puesto en peligro la vida democrática de la nación.
¡¡Urge un Paro Nacional que demande este acto especifico de justicia!!

JC

Ser, existir.

No puede uno pretender desidentificarse  con el Ser limitado sin renunciar a su visión limitada del mundo.
Dividir la experiencia en "yo" y "el otro" bloquea nuestra percepción de la verdad más grande del Ser único y también nos hace parecer muy pequeños con respecto al mundo: nuestro cuerpo y personalidad son "yo mismo" y lo demás es "lo otro".
Este velo es la expresión de la división dualista del mundo en "yo mismo" y " el otro". Aún más, en esta experiencia dualista de la realidad, existe mucho miedo y mucho deseo. No es extraño, entonces, que la gente se involucre constantemente en juegos de poder mundanos. El miedo y el deseo son la energía tras  estos juegos exteriores de poder. Los tres, el miedo, el deseo y los juegos mundanos de poder, surgen del sentido de separación del poder divino dentro y fuera.
La Conciencia de Testigo nos libera de esta percepción dualista, nos libera de vivir en el miedo y en el deseo insatisfecho y nos abre a una percepción de la belleza del mundo tal como es.
Debemos ser sumamente disciplinados, primero, para descubrirnos en esta ociosa práctica aprendida desde antaño, segundo, para soltarla en el pasado y ahí dejarla. La percepción dualista implica ignorancia a la luz de lo que ya somos, pero olvidamos: el Ser inmanente. El origen de todos nuestros dramas y sufrimiento, surge de este olvido. Podemos ser intelectualmente instruidos y preparados, sin embargo seguiremos siendo ignorantes de lo esencial: nuestra naturaleza verdadera. "Sumergidos en la mundanalidad sin gobierno de los sentidos, nos hundimos en la superficie de los deseos incumplidos; ahí no hay verdad alguna que alivie e ilumine nuestro entendimiento".
Vivir en un mundo dividido es lo común, nuestro conocimiento es limitado y no hay salida, así podemos pasar por la vida: sin búsqueda. Pero en el momento en que somos Creativos, nos abrimos al conocimiento interior y, poco a poco, expandimos nuestro entendimiento (no es gratuito que quienes practican el arte, música, danza, pintura, etc.) Sean menos rígidos en su concepción del mundo y más expandidos en la búsqueda de su Esencia humana y espiritual.

JC

A Patricia.

Tiendes tu alma blue como sábana en la cama.

Desde la ventana descubrimos que nuestras nubes

duermen y de vez en vez trasnochan en las azoteas.

Me gustas segura de tu femineidad cuando gobiernas

la casa en que vivimos.

Sábelo, yo picoteo migas en el patio porque fui un colibrí

al que un rayo paralizó una tarde no sé como.

Creo que callejeaba entre solares y bares cuando una bala

de nadie besó mi frente; y caí en un sueño de veinte años

sin memoria, demente, ausente, casi muerto.

Tú Marea, arañaste la playa de mi vida y me envolviste de espuma,

jalaste mi cadáver tierra adentro y lo sepultaste bajo la hojarasca del

jardín.

Desperté cuando ya olía a rosas y tendiste tu alma blue como sábana

en la cama.

A Patricia.

JC

Poema.

Las apariencias engañan: un hombre en la calle podría estar de espaldas

orinando estrellas, buscando el código postal de su locura, o viviendo

su ultimo día en el mundo.

Bien podría llamarse Manuel, Jonas y su bíblica ballena,  o simplemente

Judas y vender alcohol a los teporochos antes que el sol los vuelva

ceniza.

Podrían acontecer todas las guerras en diez segundos, justo

cuando el mundo sueña el estallido de las guerra en diez segundos.


Entonces habría una princesa triste en cada lago, llorosa porque sus

amaneceres nacerían radioactivamente torcidos.

No sé, pero podría surgir un volcán en cada lecho,deslavandose y

nutriendo de islas el mar.

Un puñado de almas tejería sus vestidos de ectoplasma, ¡desearían lucir

eternas, pulcramente inmortales y hermosas!

Mas primero elegirían el cuerpo que querrían encarnar.


Las apariencias son necias semejantes a vidrios anti-balas, a paredes infectas

de plantas carnívoras; sordas, mudas al diálogo.

Pero las apariencias engañan.

JC

                     ¿Quién prohibirá la poesía irredenta?

                      ¿Quién será el censor que la impida?


                       Los Nazis quemaron libros prohibidos


                       en La Plaza de la Ópera en Berlín, y en


                       otras Ciudades Universitarias; pero las


                        palabras no ardieron ni el espíritu que

                     
                         las engrandecía.

                   
                         ¿Quién asesinó a Pablo Neruda, pero no

                     
                           a su poesía?

                         
                            La Dictadura de Pinochet  y en breve,

                         
                             la de Cienfuegos, vil asesino de estudiantes,

                             
                             quien rodeará de alambradas las ciudades y


                             poblados; seremos reos en el Campo de

                             Concentración más grande del mundo

                           
                            Quiero ver arder el cielo enrojecido por las llamas

                                                          del


                                                 avión presidencial.

JC







                   
                     

Poema.

Cuando se va la tarde de entre las manos,

 hemos ya encontrado el cáliz

en el fondo de nuestros ojos

 A los suburbios y esclavas almas

de agua y grafito

llega el rumor de la pesadilla:

ciudad de tolvaneras

sin ventanas; extensión

 de los dedos de desierto sedientos.

Mujer, consientes que pose mi cabeza en tu regazo

y  con un beso en la frente marcas la cruz que signaron

mis ancestros

 (extenso linaje de locos visionarios).

Soy heredero de la luz y la oscuridad: espada que traspasa el tiempo.

Soy un hombre enamorado al que le cayeron todas las maldiciones

menos la de tu amor y sus manos sanadoras.

Mujer, tú eres el Blues de los doce compases con tus ojos rojizos de

tarde; Blues remotamente triste y gris; Blues desbordado de éxtasis y

erotismo.

Mujer de Antes de Cristo y Después de Cristo: Te Amo.

JC

Poema.

Blues para los mal nacidos que andan perdidos,
abatidos, inconsolables.
Blues para los insociables, esos que duermen solos
en camas duras llenas de ventisca.
Blues para los que ayer vieron morir el amor, lluvia de
junio en sus hombros.
Blues como gancho de hierro en el plexo solar, sofocante,
quita vidas, redundantes clientes de la muerte temprana.
Blues de tragos de ron barato, acedos, abrasivos, amargos;
de madrugada líquida.
Blues, tejido de sonidos inaudibles para la ciudad come
almas ateridas, desnudas, agotadas.

Blues para ti, amor,  haz de luz, la noche eres tu toda labios,
Blues que ha encontrado el mar, tendida en un claro de la cama:
Blues eres  en cada circunstancia, en todo argumento amoroso,
mujer.

JC

Sí.

Si. Vivimos el infierno de los lujos y emociones perecederos.
Si. Queremos cambiar, de alguna forma, éste infierno en vez de
transformarnos en agua.
Si. A la mayoría nos ahoga el llanto, pues somos sensibles como
el yeso que remoza las paredes, como rama de ala de ángel.
Si. Damos vergüenza al mundo por quedarnos en el pasmo ante el
secuestro de la esperanza: lo único que nos queda es mala música
en el alma.

JC

Sufridoras.

Existen personas cuyo dialogo interno es tan hostil que crean rechazo
en los demás; confían a ciegas en los juicios que su mente hace, no dudan
jamás si sus pensamientos son sanos o turbios, y establecen una relación enfermiza de apego-rechazo con ésta. "Crean su propio infierno",cita la sabiduría Vedica.
Tanto permiten ser gobernados por sus pensamientos que deben recurrir a
Anti depresivos y Ansiolíticos: desdeñan la práctica de la Meditación, útil
herramienta que regula las fluctuaciones de los pensamientos.
Estos sufridores, viven en un mundo oscuro, preocupante, triste; se afligen ante los sinsabores de la vida a la que temen tanto como a la muerte.
Son hipocondríacas, rígidas y estrictas con sus horarios de comida y de sueño.
Se asumen frágiles, endebles, poco atractivas: en realidad son berrinchudas.
Pero lo más preocupante es que son GRANDES MANIPULADORAS: sabotean
la serenidad colectiva en aras de llamar la atención.
En todo grupo social y familiar se las encuentra Un Sufridor: Tome sus precauciones, porque nada, pero nada la confortará.

JC

                                             
Niños al fin, niños de la guerra,niños sicarios, niños heridos, niños acusados, niños abusados; del norte, del sur, del poniente, del oeste, del este: niños al fin. Niñas y niños: querubines ansiados por poderosos gobernantes ingobernables en su apetito. Los niños del mundo, las niñas del orbe: niños al fin. Conocí a un niño que era yo de niño, que cuando niño fui golpeado como niño. En el espejo veo a un niño desproporcionado, como si adulto, como si programado para odiar, como para asesinar. Porto un escudo, botas y un martillo y un chaleco anti balas: niños al fin. Me trago todo el poder que me cabe y aún así vomito niño. Soy un niño santo, soy un niño diablo, soy el niño rey en el poder y quiero todas las canicas:  las tuyas, sobre todo: niños al fin. Soy el niño en la silla ante tus ojos, el niño a la mano de tu codicia: soy el niño de la tele. Soy el niño con un balazo de goma en el ojo, tu ojo el ojo de todos los niños y niñas de la sierra a las ciudades, del vagón  a los pinos, a tu rascacielos. Soy el niño que mataste a fuego lento de guardería, soy el niño- hijo del Chapo que escupe dólares y metralla. Si un niño está preso, niños al fin, todos lo estamos.  

JC

Poema.

El misterio tiene su propia narrativa, por eso se lo oculta

a los paganos:

"Cultivo flores, flores de neblina, lunas de hojalata, cableo

el firmamento, me enrredo en tu sexo hasta llorar.

El mar es rojo, viejo Jesucristo, besa mi mejilla, cura mis

heridas, que vaya en paz".

Amor, este mundo es rígido y predecible; los sueños no son más

imaginarios que este sueño vivido.

¿Cómo se metieron todas esa ciudades en nuestro sueño?

¿Cómo te metiste en mi sueño? ¿Cómo me metí yo en el tuyo?

Físicamente hacemos el amor; sutilmente,  el Misterio sucede.

Todo este universo físico es el sueño del alma dormida, lerda,

ignorante de su esplendor. Y sueña el universo como el sueño de común.

Pero el Universo  entero es su cuerpo entero.

                     El Blues que está aquí está allá

              El Blues que no está aquí no está en ningún lado.


JC

Poema.

Podemos entrar en un estado muy ligero, casi vertiginoso
de risa libre, divinamente inspirado; ir a un paso más profundo
similar al de un venado quebrando suavemente la hojarasca,
con una pisada de éter; sentir la dicha de la tierra palpitante,
viva. Soltar la mente y a su vástago el ego que desconfían
porque estamos demasiado eufóricos y gozosos.
Porque no hacemos una religión de la culpabilidad:
porque la conciencia personal se funde con el infinito.

JC

Poema.

Un blues en la mesa del vino y la pereza.

Un blues que levó anclas y navega aventurero

sobre mares de madera;

que sortea la angustiada taza

de café y el mohoso pan de la Última Cena.

Guitarra dobro de Louisiana

o guitarra verde de Paracho: amigo,

se nos fue la noche entre blueses

rancheros y bebedera.

Entonces nos animamos a dejar la pústula

de la tristeza,

 y

regresamos cada quien al núcleo

de nuestro Ser y existir

con esta vestimenta de golfos.

JC

Poema.

En cualquier rincón puedes tocar Blues,

incluso en cualquier calle si juntas tres o

cuatro pajarracos desempleados, pero

dueños de almas poderosas y sensibles.

También en tu chante o en el de un amigo;

 sacudir las ventanas con profundidades

sonoras insensatas o con un íntimo enardecimiento,

comprimir el corazón hasta reventarlo

El Blues es una Nación abierta a cualquier

ciudadano; no requiere de visa ni permisos,

ni de pieles pigmentadas de colores.

Es cantado en inglés, chino, español,

francés, italiano, ruso, ¡qué se yo!

Nación sin muros resguardada;

puerta abierta a la migración de almas

 sensuales, amorosas, libres.

El Blues es el Estado de Consciencia

Humana más elevado: una caricia del Ser.

JC

Poema.

Un Blues a Patricia:

Susurro un blues a tu oído

La noche envuelta en su

gabán de ciudad,

gime contigo.


Sueno en la armónica

esa voz que te moja,

que te desnuda y

deshoja.


Que empuja frente a mi

tus labios múltiples

para morderlos,

para besarlos todos.


Quien no goza el blues

no puede amar

apasionadamente

alunado.


Se perdería en las calles

perversamente trazadas

con crayones afligidos

por arquitectos juiciosos.

JC

Poema.

A mis hermanos y amigos
Los Compositores callejeros.



Parecías un pordiosero con las suelas raídas

de tanta calle.

Una tarde en crisis tensaba tu garganta

como llanto,

como nube de avispas taimadas:

 años de sol y asfalto en los bolsillos.

Tu voz, porque tenías una huella digital, un destino

 propio en tu voz;

tu voz era un trozo de terciopelo, un regalo divino.

Don silencioso como una enfermedad invisible

que no asoma hasta que avista la muerte.

Y cantabas, por unas monedas, sobre tu vida azarosa,

 y palpabas, a la vez, la oculta vida de los demás.

Así son los mendigos callejeros que calzan nubes;  así, tan

 humanos que asustan.

Sé de sus travesía en trenes por paisajes extraños,

sé de su prisa por, qué sé yo, quizá esfumarse entre flores;

de llevar las cantinas a las calles.

Reconocí la languidez de tu sombra como una larga y triste

lágrima.

JC

Poema.

Diabólico y sagrado: un Dios de buró para beberlo,

para sorberlo y soñarlo.

El Satanás rubio, barbado; bien peinado para la foto

portátil.

A ese rezan las señoras que niegan el sexo a sus

maridos; que husmean la vida ajena, que se hincan

a  orar a media calle ante el temblor:

¡cuanta pasión erótica en ese acto, en ese gesto!

¡El amor a Dios es una gozosa perversión!

JC

Poema.

De niño buscaba detrás del televisor a las personas que ahí veía.

Me causaba ansia desconocer quién los había metido en esa caja

que había comprado mi padre;

quien alimentaba a los pobres  si eran tan pequeños.

Sufría con ellos cuando lloraban; reía con ellos cuando reían.

No hallé respuesta así que tomé un desarmador y la abrí,

no había nadie en ese mundo de cables polvorientos.

Entonces me convertí  en imagen, no encontré otro remedio.

Una tarde mi madre miró la pantalla aterrorizada: era yo que  iba y venía

entre comerciales.

JC

Poema.

                              Primer amor

Las locas y las santiguadas son maravillosas en la cama.

He dormido con ellas entre rosarios y sedantes;

juntos rezamos y nos culpamos y nos perdonamos y

enloquecemos.

Más dónde aterrizar este poema si tu pubis y tus caderas

hoy me son lejanos. (portaba unas ojeras de 18 años).

¿Dónde quedará escrito un nuevo poema para ti que estuviste,

que fuiste, que partiste?

Un sentimiento de nostalgia toca  a mi puerta todas las noches.

El abandono entra con su escarcha y se me duerme en el pecho

como un zenzontle que no canta aunque llueva.

En este instante lanzo al aire los poemas que se llevará el viento

vía su destino de aire revuelto, de remolino, de recuerdos.

JC

Poema.

Al poeta eléctrico que se refresca en la lluvia transparente

con un equilibrio de edificio; al que bajo la sombra le crecen

hongos milagrosos y semillas de la virgen:

la oxidada Fender de cuerdas imposibles le ofrenda un blues.

Blues guarro de antro donde el despecho se rebela en

el tic de morir con míseros cincuenta pesos en la cartera.

Otras muertes son más caras, no la del poeta que escribe

sonetos en los espejos de los sanitarios.

Ahí y en el asfalto donde las lágrimas de la ciudad caen por la

amada ausente, sucumbe el amor de todos los amantes solos.

Afina la guitarra en el tono visionario del poema: oscuros azules,

rojos turmalina y opalo de fuego; palabras que respiran cadenciosas

el silencio de la pausa.

Amigo 'bar fly', toca para nosotros esa misteriosa música Yoruba,

la del bosque sagrado de osun-osogbo que viaja por sus raíces.

El espíritu encarnado en dios negro por la metáfora oscura y su

pregón, nos fue dado con la presencia del poeta de las ciudades.

El anhelo por la tribu es universal y duele saberse encerrado, civilizado

de miedo a la desnudez.

JC

Poema.

*

¡Quien se nombre poeta: con solo gritarlo!
Los pájaros nunca dejan de arrullarse
con la brisa de la llovizna.
El gobierno de la naturaleza respira sereno,
paciente;  pausa sus ciclos sin ayuda humana.
Nosotros morimos aterrados ante el huracán
y el sismo; a ser tragados para la digestión
de la tierra incandescente, agrietada.
Nosotros los hombre, inventamos el asesinato;
el crimen horrendo de vernos distintos, desiguales:
de diferenciarnos.

El poeta es un grave accidente de la naturaleza,
es
un error de la especie.

JC

Poema.

Nací de un acto de tristeza, en el enorme minuto en que la tristeza  llovía

de noche.

No sabía gritar como los bebés de la primavera; verdes por dentro, hermosos

por fuera.

Un blues escupieron mis pulmones y entonces, mis padres suspiraron

aliviados.


Fui un pedazo de algo que navegaba en las corrientes del viento;

como un jirón de alma o cosa parecida.

Así crecí: en la soledad de sal que carcome la madera de los barcos,

 como el caracol sordo del mar.

Uno se va haciendo a la idea de morir de vejes en la infancia.

Ahogado en los segundos,

en el silencio que perpetúa la naturaleza sombría de las cosas;

entre muebles de silencio, paredes de silencio,

universos de silencio, y es él, el silencio mismo quien grita a viva voz y

se encima pesadamente en el tejido de los labios.

Difícil vivir así, derruido, deprimido como hoja de sauce llorón;

a expensas del viento rebelde y caprichoso.

A los 18 tuve una crisis de identidad: no sabía si era varón o perro; la euforia

y algarabía hicieron que me inclinara por ser un perro,

mas a escondidas era varón.

Por eso lamí el rostro a mi primer amor,  y a solas, fornicamos.

Por primera  vez acaricié y apasionado besé las manos de  una mujer:

que de día  eran orquídeas y de noche, dos vivas palomas.

Dado el dobles misterioso del tiempo, llegué por arte y maña,

a los 60 y aún no muero; aún pervivo bajo el roble del jardín:

no será sorpresivo el final,

pues 2 agujas prenden mis alas aún inquietas en un tablón.

JC

Poema.

 

La cafetera está vacía y el muerto yace solo.
Su alma que aún no sale de la casa, está atorada
en las paredes, en el techo.
Nadie vino a visitarlo, a mirar la mueca de la muerte
cincelada en su rostro; triste mirar esa cáscara inerme
sin amigos, sin familia, sin ruidero, sin pésames ni llanto.
Desgraciada soledad que se aloja en los huesos y les
chupa el brillo a los desnacidos, a los muertos antes
que uno.
Silenciosos quienes lo amaron, suben su cuerpo a la
azotea y lo arrojan al vacío: éste se va flotando lejos
libre.

JC

Poema.

Hay risas cínicas que apuñalan los oídos y perforan los ojos, que derriban casas,

que destruyen países.

Son como el temporal (durante las guerras suele producirse una disminución

 de la natalidad); risas que espinan la espalda y la dejan sangrada; risas crueles,

jodidas, que secuestran y violan. Como la risa de burro de este hombre con su

banda presidencial torcida, de mente perversa, de violador violado: olor de rata

parda que porta la peste.

¿Quién le puso la corona de olivos a este Nerón? ¿Qué poder abyecto

televisó nuestro fracaso humano al discernir? ¿Cómo es que creímos que la

imagen no solo fue la imagen sino los argumentos de un tahúr experto en barajar

los ases frente a nuestros ojos y engañarnos de vuelta y otras mil veces de vuelta

Pero el señor no huele a pueblo, huele a loción cara, importada; huele a sicario,

huele a cocaína: a muerte.

Que viva en nuestra tierra,es un grave atentado a la patria; una deshonra, un

delito injustificable.

Risas como corifeo fúnebre en la cámara de diputados y senadores: animales sin

casta ni honor que se disputan entre si los huesos del pueblo pobre para chingarlo

mas y mas.

Pero mi risa rebelde y libertaria,  abrirá todas las prisiones; las casas de seguridad,

las celdas de tortura, las mazmorras y sellará los pozos de sangre.

¡La risa de todos los Nestoras, los Mireles, los 43 de Ayotzinapa, los Acteales, los

ABC, las muertas del Estado;  de Jalisco, de Ciudad Juárez, de Tlatlaya, de

Apatzingan, etcétera, etcétera etcétera, etcétera, etcétera, juntas en una carcajada

de fuego en los zócalos del país harán arder esta terrible podredumbre humana y

seremos justicia, seremos paz, seremos compasión por nuestros hermanos!

JC

Poema.

Amate tan solo un ratito y nada más; sal a gritarle a las palomas, diles que

contienes mares de vida en las venas.

Quiere a esa sombra que te unta lodo en los párpados, que te hace ser grosero

con la noche cuando esta te ofrece collares de estrellas engarzadas.

No te digas inútil, no te odies por no entender el misterio que se reservan las

hormigas para soportar un chaparrón;

O no saber que la melancolía es un gotero escondido en los ojos,  que a veces

se presiona solo y nos bate en un escurridero de lágrimas.

Entiende que pudiste nacer árbol o silicio o cascada permanente, pero no fue así,

naciste animal humano con poderosos dientes, con una mente que sabe sumar los

cántaros de un río y las monedas.

Que desayuna a las diez leche y bizcochos, que acaso la jungla que enfrenta está

en las calles de la ciudad.

Que tienes manos para masturbarte cuando no tienes otra cosa que hacer sino

estar solo y masturbarte.

Tu alma es la nube que te sigue cuando vas en taxi  a la fuente de los deseos a

darte permiso de ser codicioso; de sentirte pobre y rico en dudas ante la

astucia del roble milenario.

Búscate aunque sea en la arenilla de las piedras, en el espejo del lago al que

concurres con tu novia; bésala y dile que no sabes quien eres, quien vive en tus

adentros.

Verás que ella te responderá lo mismo y te abrazará aliviada de no ser la única,

de no estar loca.

Es verdad que uno anda de baja estima en el transporte público, con ganas de

ser abrazado; tristeando en tonos grises como la tarde aplomada afanada en esa

ansia de volverse oscura.

JC

Poema.

Esa pareja a lo lejos, esos dos abrazados nutriendose de  amor, dan envidia.
Cómo la pasión del beso infinito los yergue y los vitamina y los exime del dolor,
del penar para la batalla de la vida; eso también da envidia.
Ella se descalza y se sienta en el césped del parque a lo lejos; el prolonga el beso
mientras la acurruca en sus brazos de árbol ante la envidia de los ojos solitarios;
las almas solitarias, los cuerpos solitarios; ante los abandonados, los tristes expulsados del amor.
Porque ése territorio no es para todos ni cualquiera. Porque hay un algo de magia
en ellos. Porque, quizá, ambos cargan un puñado de méritos que los exenta de la
soledad. O porque debieron sufrir mucho en una guerra, o porque en otra
vida se traicionaron.
Allá a lo lejos, una mujer y un hombre, sanan con su amor, un mundo enfermo de
abandono, de orfandad: y eso da envidia.

JC

Poema.

Quisiera amarte como me pides; estirar mi sombra tan cerca de ti,

tan próxima a ti que nos duelan de frío los dientes.

Pero he sido, tengo que decirte, un sinvergüenza todos estos años,

un desdichado todos las estaciones de mi vida.

Sé que no te importa, que me aceptas como soy, así con la cara rota,

mendigandote amor de paria: roto de tanta caída; con esta lástima fingida,

suplicante, echada al lomo.

Quisiera darte más que pena, más que las lluvias que me azotan, más que

los relámpagos que han reventado frente a mis ojos; quisiera darte todo lo

que tengo, algo mas que un corazón desahuciado.

Pero mírame a los ojos, mujer y dime que no sientes miedo de mi en las noches

después de hacer el amor; dime la verdad, guardaré silencio, no diré nada, pero

antes de dormir, besaré  tus profundas heridas con ternura.

JC

Poema.

                                   Gracias

Te miro desde mi silla de ruedas y pienso cuánto amor cabe en ti.
Es la hora de la siesta, insinúa el reloj, y ya preparas la jeringa que
dilatará mi hora de partida; mi permanencia a tu lado.
Me defiendes como una leona erguida en la cima de la dignidad,
y peleas por mi nombre y mi historia contra la fatuidad del mundo.
Eran las diez de la noche cuando decidí amarte con toda mi alma,
ese mes, ese año memorable cuando mis ojos precisaron el rubor
de tu rostro hermoso para mi, para mi esperanza.
A las doce nuestro amor se consumó en un beso; el beso que me
llevaré al otro lado de la vida, ese beso íntimo e infinito.
Gracias amor, gracias Patricia.

JC

DENUNCIA.

                                         Hijo de Dios

Me considero una persona cabal, serena, culta. No me ofendo por los adjetivos discriminatorios de Moises Gabriel Salazar Cano, pero si alzo la voz en favor de la civilidad y en contra la discriminación en México. Esta persona,  con la que nunca medié palabra, es representativa de un mal social en nuestro país: la discriminación
hacia la discapacidad de enfermos de EM o de cualquiera otra enfermedad. La discriminación es un delito penado en nuestra ciudad y el señor Moises Gabriel Salazar Cano ha incurrido en este. Levantaré una denuncia ante El Consejo nacional para prevenir la discriminación, CONAPRED, en contra de Moises Gabriel Salazar Cano, por discriminación, daño moral y sicológico.
Infortunadamente es integrante de un músico a quien aprecio: Luis Alvarez, El Haragán. Un ejemplo: los integrantes de Real de Catorce son representativos de mi proyecto dentro y fuera del escenario; espero de ellos un comportamiento moral coherente y congruente con la esencia de éste;  con el compromiso que adquirieron al pertenecer a Real. Lo mismo sucede con Luis, él debe ser consciente de que cualquiera de sus músicos es portavoz de su proyecto y de su imagen socialmente; si uno de sus integrantes hace esta clase de comentarios, Luis debe exigirle que evite dañar su nombre e imagen ante los medios y ante el público y que, además, repare el daño.
Dejar pasar por alto estas conductas es incentivarlas, por eso tomo muy en serio esta penosa actitud discriminatoria. El daño está hecho. El señor Moises Salazar Cano cometió un delito ¿Cómo responderán Luis  y CIA?

JC

Poema.

A Patricia, mi amor.

El abismo, el miedo; la errada convicción de que se es múltiple, diferente,

que no se es El Uno simple, perfecto en todos.

El infierno es uno mismo duplicado, es desdoblamiento ilusorio para la dicha

encubierta, escondida como el corazón de la manzana, como sorbo de agua

 en el desierto.

Por eso te amo en lo recóndito mío:  para no perderte en las calles de humo;

en las ciudades de cartón y caliche que se evaporan tras el rigor de tus pisadas.

Me reconozco en tu fulgor, en tu brillo, en tus cartílagos y arterias . En esos ojos

oscurecidos, ciegos, me veo.

El perfume del Ser en ti inhalo; su Nada es amor y dicha  inconmensurables.

No somos dos, somos el Uno.

El amor Es, El amor Es. El amor Es.

JC

                                         Comunicado.

Es mi necesidad compartirles que evoluciono  favorablemente de la trombo embolia pulmonar que me puso al filo de un desenlace mortal. Con fe he ido a rehabilitación, a terapias intensas acompañado de Patricia,  la mujer que tanto amo. El pulmón afectado y mi corazón están fuera de peligro y no hubieron secuelas que lamentar: volveré a cantar y a tocar la armónica, con sus debidos cuidados.
Agradezco de corazón a todos ustedes su apoyo moral, espiritual y económico; si bien grabé con ciertas dificultades el nuevo disco de Real de Catorce (Nación-Blues) y el de Lucy Blues (aún sin nombre), dada mi frágil salud, lo podrán adquirir en unos meses.

Con gran amor y respeto,
José Cruz.

                     Suicida.

Indigesto de espinas anoche me he sentido.

Sensación vaga de dolores remotos, antiguos.

Se apersona la muerte frente a uno ligera de ropas,

a segundos.

Crece el dolor de aquella vida que no concluí en paz.

La puerta abierta dejada por donde entra el remolino

del tiempo adeudado. La cama sola con su cuerpo

pendiente: indefinida muerte de espinas.

Estigma eterno.

JC.

A veces doy por sentado la precisión del tic-tac del reloj.

No me detengo a indagar los  misterios de tu voz dulce

atrapada en una bocina de teléfono.

Cuando hacemos el amor no reparo sobre la media luz

que nos difumina.

Jamás imaginé que el amor de hotel, el  genuino amor apasionado,

sería clandestino en las urbes.

Cierto, el mundo ofrece sus inventos desde antaño y sus guerras

antiguas, y guerras modernas propiciada por la ausencia

de sosiego humano.

Así es, amor: el cataclismo convulso nos recibió con mortandad

y sangrados al  nacer.

Aún antes de reencontrarnos, el cielo y el mar, llameaban.

Pero, tú y yo, teníamos la solución a esta perversa  apocalipsis:

el núcleo sólido del amor humano, virulento, erótico,  radioactivo,

estalló en las ciudades, y dejó sombras de corazones en las paredes,

 en el asfalto.

Cenizas amorosas cubrieron las ciudades, los campos; los labios y los párpados:

odiar dejó de ser una estrategia seductora.

JC

1

     

                             I
A Patricia

Confabulo con el deseo para cambiar tu postura en la cama, amada.

Esa dulce agua de río entre tus piernas bebo cuando estás salada, amor.

Vierto silencio en tu oído: fuego callado, contenido, mi cielo.

Porque la noche es permanentemente erótica en las yemas de mis dedos.

Porque siento una nostalgia de Dios que me arroja a tus caderas, y

me veo cojo como esa silla huérfana en la alcoba.

                                         II

Sé  de la llave oculta  que te abre de par en par, más lentamente, voy

aceitandola con el telar de las soledades.

Y llegado el estertor del orgasmo no cede, y sigue, sigue como muerte lenta,

lenta y prolongada.

Morir de labios; de noche de labio sobre labio; de nocturnos fuegos.

Morir por deseo de desearte, llenarte de savia y perfumes el rostro,

la entraña.

                                           III

Gritar a las nubes oscuras: ¡te amo para siempre, loca mía!

¡Que se desprenda la noche con sus estrellas y fulgurosos diamantes!

¡Que se venga sobre nosotros la humedad y moje la ciudad y sus íntimos

muros arteriales!

Tu vientre, hondo cuenco de sudores; tus senos inquietos miran,

mirada de pleamar a mis muslos pétreos encimados en ti y tu andar

 por la senda, Patricia mía: mujer de mi vida.




JC

                                       Autoría

Ir por la vida con el morral cargado de resentimientos, truenos, tempestades;
el corazón astillado, fracturado, madreado, puteado en arrabales sórdidos, neblinosos, de sentires amargos; por esto el insomnio, las pesadillas: la Tenebra alucinada, porfiada ¡Y uno sin balas de plata, chingá'!
Y luego la banda que cree que unonoensayaunchingo, o selapasarascandoselosgüevos: ¡elbluestambiénestrabajo, valedor!
¡Ah, y recuerdo a los opinadores ilusos e insulsos exigiendo más! ¿Qué quieres Goliat? ¡Contigo no bebo ni sodas! Caí a una cañada y me sangré los brazos; no intenté suicidarme, carnal. Eso me pasó por no palpar el terreno lodoso ¡por pendejo!
Me sobé fuerte. Si, alivié los inflamados ventrículos a pura catarsis honesta; no me anduve con mamadas ¿para qué? Ya sé: casi me carga la verga  la trombo embolia de enero, pero aquí estoy, valedor, echándole voluntad y humildad al peyote, sigo a nivel de cancha: el partido continúa.

JC

              ¡Adiós!


Río que corre en reversa.

Volcán que inhala su fumarola.

La mano devorada por sus propios dedos.

El ojo ciego de parpadear.

Me duele la cabeza que no tengo; sueño que vivo,

muero y despierto.

Llueve hacia arriba.

Mi sangre en reversa llena un corazón vacío.

La virtud de los locos, sensibles y torcidos, es vivir

en una caja de madera con piernas de caoba y orejas

de metal tierno.

 Camina de costado por las colinas de su fantasía que no son

 sino nubes de alambre oxidado; paisaje inventado de noche

en sus pre-sueños.

También recorre los túneles-espejo. Pero no es la Caja de Pandora,

es el ancestral caleidoscopio de Alejandría que contenía las Tablillas

de Babilonia, los pergaminos de Constantinopla, los libros de Córdoba,

los códices de Tenochtitlán

El patriarca Teófilo, en su cruzada contra los paganos, destruyó el templo

de Serapis.

La caja se detiene. Empieza a cavar en su propia arteria, la única que conserva

de todo el cableado: oigo voces que me invitan, me meto de un salto.

¡Adiós! Me despido.

JC.