Aspiré a llevar una vida cómoda y me hice de un Trono...
Viajé a Europa y anhele poseer un castillo.
Fui a la playa y ansié  tener un hotel de cinco estrellas.
Me dieron un trabajo en el gobierno y pensé "en grande":
tener lo que creí carecer, así me rodee de vigilancia
para protegerme (nunca supe de qué o de quién).
Reflexioné: "¡El destino me trata de decir algo!",
pues empecé a coleccionar amigos poderosos; "tengo
sueños", me convencí...
(Toda esta historia me la inventé mientras lavaba los trastes
y oía las noticias sobre "el testigo de Nuremberg":  "Hice
lo que me dijeron que tenía que hacer", Emilio "L".)

JC

Buenos días. Comparto

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Ojos devotos: visión pura.
El blues de los incendios
en los labios.
Se expresa el alma libre
por esto, los motivos del
Fuego.
Soy un buscador de mi Ser,
como tú.
No estoy aquí, no estás allá.
Estamos juntos al rededor
de una llama de blues.
Cuantiosas visitas a esta
fogata de certidumbre
para reconocernos y honrarnos.
Fuera de ti no hay guías, sólo tu
corazón-cueva de la flama azul.
Ningún falso maestro o líder
guiara tu alma sabia.
¡Somos buscadores audaces
en pos del blues!

JC

Al Peñato

Estásimo

 Este país huele a humo; a sangre de civiles la tierra. Huele a la antigua nueva España, a Porfiriato, a Huertismo. Los niños visten  chalecos anti-balas en el patio de recreo; desayunan con ellos, duermen aterrados con ellos. Sueñan asesinatos en las calles:  a sus familiares caídos en una guerra extraña, ajena. Otros  envilecieron el rostro, cargan revólver  y cobran a mil quinientos pesos  el  muertito;  esta es su pesadilla.  Este país es la tragedia de Esquilo en la que el párodo entra a escena con su flautista emasculado por insinuaciones de las erinas que precaven la venganza.
Este país se suicida en el mapa del mundo, en frente de todos.Vende sus playas; extractos de nuestro mar inasible. Su magma y su petróleo como una puta vende sus cuerpo para el placer del intruso. Se desmorona la fe a media plegaria por sus obispos truhanes, sus curas obesos y chapeados; pederastas sociópatas que solapa esta nación cobarde,  permisiva. No lloverá el agua de las nubes sobre nuestros hombros, hoy mismo el cielo salpica sangre: estamos malditos. ¡Oh, negra patria! ¡Oh, fosa llena de cadáveres sin virtud ni paz ! ¡Oh, Pathos!
Dejaron de pertenecernos las sabias arrugas. No somos más nosotros. País esclavo y esclavista;  odiamos nuestro origen; odiamos  nuestro lenguaje. Nos odiamos por pasivos, pero amamos la cadena  en el cuello. ¿Seremos  tal vez vende patrias de comedor? Cuando callamos ¿estamos traicionando a nuestros hijos, a nuestro país? Trágico éxodo ¿Dónde y cuando el pharmakon? Un día grave y oscuro vencimos al sifilítico Cortés que lloró la derrota y pudimos haberle degollado, pero no lo hicimos, no quisimos levantar su cabeza triunfantes. Y henos aquí en las arenas  movedizas del pasado; arrepentidos, sufridos, oliendo la mierda del pavoroso caballo.
Desgobernados por un niño rico, imbécil que va viento en popa a los precipicios
de un mundo decadente, inmoralmente empobrecido. La economía del cinismo totalitario, la dictadura del  perverso se ha plantado en esta tierra.

JC

Antaño, muy joven, tuve un grupo de amigos artistas. Un cuentista transexual, una muchacha poeta bipolar, un exiliado de su propia personalidad y yo, tránsfuga buscado por la interpol moral. Nos reuniamos en un céntrico café a charlar sobre arte y estética y la posibilidad de tomar la poesía como transformadora de la conciencia. Transnochamos tanto, que logramos rebasar la velocidad del subconsciente y descifrar sus misteriosos símbolos y arquetipos. Hoy, vivimos y creamos una nueva estética en 1860: busquen nuestro manifiesto en los libros de historia del arte vanguardista.

JC

Buenos días. Comparto.

~
Ese frío que conmueve a los muertos, cuartea mi piel.
Habito en un cubo de hielo como pez.
(fundaciones de asilos helados cobran caro un poco de
calor, de cariño.)
Mi corazón, hace tiempo que no sale a latir a las calles:
filosos vidrios cortantes.
Las Clínicas del Amor han cerrado toda posibilidad de besar,
de rozar siquiera un par de labios.
Cuando todo fallaba menos el amor, ahora imperan la soledad
y el miedo al otro.
El Alma se salva por antigua y sabia, mas
la amargura se ha convertido en la nueva filosofía (una bizarra
moda de aterrarse a uno mismo en sus sótanos infernales.)
La Paradoja: sótanos polares donde hibernar, pero solos.
Solos y desnudos.
Nuestra niñez nace enferma, y debe transitar largos gulags;
a contra corriente, sortear inauditos peligros; dar de frente
con Kali, y Derrotarla.

JC

~
Disparo certero y el pecho es estallido.

La cabeza pensante cesa de pensar como
liberarse no del asesino sino de su visión.

Mundo cuadriculado sin sinuosas y eróticas
 curvas.
Como un mapamundi del terror.

La memoria deja de ser maniquea en su devenir,
ante los hechos registrados en el archivo humano.

Vivenciamos el dolor; quien dormita lejos, solo oye
disparos y huele muerte.

Muertes expeditas y baratas en el mercado de los
sicarios: Casas blancas y autos a cambio o porciones de tierra.

Lujosos edificios  para psicópatas en su atraso espiritual
ante nuestras almas despiertas.

¡Si, el llamado de la Patria es fuerte e inexorable!

JC

Sr. presidente, ¿No le da vergüenza ir a visitar a uno de los hombres más poderosos del mundo en un vuelo comercial,  en un traje sencillo, que muy seguramente no es de ningún prestigioso diseñador?, recuerde que su antecesor Enrique Peña Nieto volaba en un avión faraonico que nos costo casi 219 millones de dólares más otros 81 millones de dólares en acabados de lujo e instalaciones a modo. Quiero pensar que su viaje es una burla para todos nosotros, porque mientras usted insiste en hospedarse en la embajada de México en Estados Unidos y cubrir de su salario su boleto de avión, su antecesor gasto casi 8 millones de pesos para asistir a la Copa Mundial de Rusia 2018. ¿No ve que nos esta haciendo quedar mal Sr. presidente?. A nosotros los mexicanos nos importa mucho que usted vista bien, huela bien y hasta que se bañe con toda la suntuosidad posible, no vaya a ser que nos critiquen en el extranjero porque usa perfumes sin marca, recuerde que su antecesor invirtió de nuestros bolsillos más de 1 millón de pesos en artículos de limpieza, como agua de tocador Carolina Herrera, rastrillos desechables y por supuesto su fiel gel para peinar el copete que cautivaba a México con su belleza.

Sr. presidente, algo que si me gustaría pedirle, es que no use mucho el Internet, modere sus tweets y sus transmisiones en vivo por favor, el último presidente nos la dejo caer con 7 millones de pesos por servicio de internet, dígale a TRUMP que le preste la clave de su WIFI, pero por otro lado, considere que a nosotros los mexicanos nos importa mucho su salud, y  recuerde que usted en su decálogo nos dijo que comer sanamente es indispensable para prevenir el Covid-19, por eso le pido que no ande aceptando la comida que le ofrece el anfitrión, no vaya a ser que le de hamburguesas y hot dogs, mejor hágale como Peña que gasto 20 millones de pesos en platillos de alta cocina y servicios de catering y casi 300,000 mil pesos en botellas de coñac, tequila y vino tinto.

Sr. presidente Andrés Manuel López Obrador, se que usted realiza este viaje pensando en lo mejor para nuestro país, con toda la humildad posible y velando por el interés de todas y todos los mexicanos, se que las críticas de los conservadores le hacen lo que el viento a Juárez, porque la forma en que sirve al pueblo es transparente y con una legitimidad que es respaldada por la gran mayoría de las y los mexicanos. Le deseo todo el éxito posible y permítame decirle que estoy orgullosa de que un hombre humilde, sensible y sabio como usted nos represente. #AMLO

🕐🕑🕖🕒
Una densa nube de premoniciones viaja lentamente
sobre las ciudades del mundo.
Llueven pétalos negros, tersos; son gajos de muerte,
coágulos que escupen los que ya se van a descansar
de respirar.
No faltan quienes culpan, reprochan a algo o  a alguien,
y lo hacen sesgadamente, pero uno se da cuenta que
sienten miedo, mas "deben ser críticos"...y ese
es su falso alivio.
El virus de la ignorancia es alevoso, cobarde; es el defecto
de los bien comidos, los bien sanos; comen carne
y errores humanos y se regocijan con sus "virtudes".
Se solazan lanzando cifras de muertes porque ellos,
los no infectados, nunca lo tendrán en los bronquios...
esa es su inmunidad: Sólo una fantasía.

JC

Griots (In memoriam a Betsy Pecanins)

Unos tragos de cerveza tibia que es noche de blues,

amigos.

Serpientes de lluvia se enredan en los brazos bajo el

suéter y amoratan la piel.

Lo que nos congrega no es la tristeza si no algo más

antiguo;

un misterio desconocido que pesa como si trajéramos

cargando

tres almas cada quien, cada cual, cada uno.

Por eso nuestro canto es lerdo y lentas las palmadas:

 somos la trinidad

del blues encarnada.

Somos lejanamente ancestrales cuando en

el pozo de la noche miramos nuestro reflejo estelar,

cósmico.

Intuimos esta música por ser humanos, por ser

tribales;

nuestras almas, sabemos, se funden al todo cuando

danzamos,

cuando las gargantas cantan hasta el aullido seminal,

primigenio.

No somos distintos a esos gitanos cuyos corazones se

apuestan en la mesa de las carnes y el ajenjo.

Tampoco a los africanos de nombres musulmanes que

llegaron a ser emperadores y Griots.

Pero la noche mexicana es nuestra en su profundidad

más negra.

 Noche de blues y lluvia, amigos, amigas:

Blues para los mal nacidos que andan perdidos,
abatidos, inconsolables.
Blues para los insociables, esos que duermen solos
en camas duras llenas de ventisca.
Blues para los que ayer vieron morir el amor; lluvia de
junio en sus hombros.
Blues como gancho de hierro en el plexo solar, sofocante,
quita vidas, redundantes clientes de la muerte temprana.
Blues de tragos de ron barato, acedos, abrasivos, amargos;
de madrugada líquida.
Blues, tejido de sonidos inaudibles para la ciudad come
almas ateridas, desnudas, agotadas.

Blues para ti, amor,  haz de luz, la noche eres tu toda labios,
Blues que ha encontrado la mar, tendida en un claro de la cama:
Blues eres  en cada circunstancia, en todo argumento amoroso,
mujer.

JC

Enviado desde mi iPad

~
La muerte contagiosa se pega
 en la ropa, en el rostro, viaja en el viento,
se aloja en la boca:
Es el hambre descolorida en el párpado
pobre.

Este país es pobrísimo y se escurre lentamente
como lágrima en el rostro del mundo.
Abrazo sus carnosos litorales con pasión animal;
me conduelo de tan brutal dolor humano.
¿Quién que no navegue en la oscuridad espiritual;
que carezca de cosmovisión y ternura, decide con
escabrosa puntualidad la muerte de su semejante?

¡No es el alfil, es el tablero de ajedrez entero!

¡Pero de nada sirve dolerme sin armar mis reclamos!

Me pertenezco y cuento con mis células y átomos
enteramente: ¡Doy pelea por la luz y los brillantes
amaneceres!

JC

Buen día. Comparto.

La bruja de fuego anda suelta por la orografía del país;
por sus entreveros y cañadas,

va causando incendios de un fuego renovador que peina
las canas de los ancianos pastizales.

Los ancestros cuentan que es la bruja de las transformaciones;
de los ciclones, de las revoluciones.

Afirman que ha llegado la hora que nadie puede detener ni
eludir; quienes robaron hectáreas a las nubes perderán las
manos, quienes salaron el agua serán arrojados a los arrecifes
del mar seco.

Quienes asesinaron la serena respiración de los corazones viejos
mientras dormían y soñaban; quienes desaparecieron a la juventud
de la montaña esa noche perlada de balas y no de estrellas,
verán desprenderse la carne de su rostro lentamente mientras
cientos de hormigas felices devoran las cuencas óseas y las
vacían de mirada...

Será la hora del ajuste de engranes; de tejer los bordes de la tierra
y unirla en una sola y única piel.
el país con un curetaje profundo en las encías.

"El tiempo se acabó", Felipe Calderón y convictos en la calle.

JC

"Con el alma borracha de cerveza.
Con el labio gris mordido por el humo
busca un hotel cayéndose del uso y
ahí estaré."

Cerca o lejos ¿de qué o quién ?
Senda recta o sinuosa o trunca.

Lo que arde en tus manos es el
corazón no cualquier pedazo de
carbón ardiente.

Lo que solaza tu vida es un alma
florecida en el grotesco derredor.

En medio del fango movedizo y espeso,
vida tras vida, muerte tras muerte: la luz
definitiva, permanente.

Luz en todos los rumbos; en los rumores
del viento sabiamente silente.

Destellos en las avenidas que no son mas
que arterias y venas cavas: periferia de
la luz en pleno derrame.

En mi cuarto florecen muebles sagrados.
Del techo, focos de luz sagrada ante mi vista.

Me abrigan sagradas camisas y pantalones de
luz fresca como fresco es el amor en este instante.

Tiempo sin tijeretazos de manecillas de reloj.
Amor sin el "otro", simplemente AMOR.

Un minuto que se cae de mis manos, es irrecuperable.

JC

Buen día. Comparto.

~
Somos Nada.
Con un enorme sentir de auto
importancia, pero Nada al fin.
Mis padres me enseñaron que
podía hacer funcionar las cosas,
propiciar que algo sucediera.
Desde el nacimiento, no es poco
decir.
Uno se acostumbra a querer controlar
el curso del viento, el ritmo de las lluvias.
Que todo tenga buen final.
Que poseemos ese poder.
Pero es mentira.
Nosotros no hacemos funcionar nada.
No poder influenciar el dolor de mi alma
fue traumático (tuve que buscar dentro ese
bálsamo).
El aspecto primario del ego es ser egoístas.
Así es: un continuo berrinche, nos caracteriza.
Mujeres, hombres berrinchudos con la vida.
'Que no me gusta mi nombre'; 'que no me agrada mi sexo'
¿Porqué el cabello rizado? ¿Porqué éste color de piel?
¿Fea? ¿Bonito? ¿Asexuado? ¿Sexy? ¿Viejo? ¿Joven?
A la vida la envuelve cierta energía y no tiene que
ver en nada con uno.
Ésta, sí mueve el planeta entero; si hace crecer las mareas.
Sí sentencia muertes y da vida. Algunos la llaman "divina",
otros, "Suerte".
Algunos elevan Templos o Iglesias o Mezquitas, o Ashrams en su
honor...
El Templo, Iglesia, Ashram y Mezquita está en la cueva del lado
izquierdo del cuerpo: algunos lo nombran Corazón.

JC