¿Halloween?
                   
Salutaciones


Saludemos a nuestra gran amiga la muerte.
Abramosle las puertas y las ventanas;
nada teme quien sabe que la huesuda
no es premio ni castigo, sino trascendencia
a otro mundo, otra vida.

El Tlalocan; El Omeyocan y El Mictlán.
Por méritos o infortunios del cómo murieron,
son justos paraísos e indicados mundos
para renacer en la luz.

Aquí no hay brujas; hay yerberas, curanderas,
chamanas; videntes de los otros mundos;
de los muertos nuestros.


Mujeres  y hombres que ofrendan su vida
en la batalla  o el parto natural de los
que van al Chichiuacaucho,
niños que no guerrearán nunca en la vida,
pues murieron camino al mundo.

Tenemos raíces sabias y profundas;
de copal y cempasúchil o nube o terciopelo,
flor de los cuatrocientos pétalos coloridas
para el muerto; el desnacido.
Poseemos pasado e historia que el sajón
temerá como al mismo misterio; que el conquistador
destruirá por miedo.
   
Días de muertos, no son ni jamás serán "Halloween".

Nosotros  no le tememos a la muerte; al contrario:
conversamos con ella.

Blues y luz
José Cruz.


                                 

     
       
       
 
           
         
             
           
     
   

                 
             
               
             
                             

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Aforismo



El cuerpo

tiene su propio

karma

Contigo

O

sin ti

JC

Nadie, Nada.

Hoy decidí practicar el olvido.
Tomé la goma de un lápiz y
borré de mi memoria el nombre
que mis padres me pusieron;
la máscara de los "buenos días,
buenas tardes, excelente noches
y felices sueños", y la fácil bondad
y la tierna maldad de mi sombra.
Hoy soy inaccesible al mundo, un
poeta andante en caza de la intuición.
No soy importante por que no soy
más persona,ni símbolo ni totem.
En silencio sigo el andar del venado,
el volar del águila; la ilusión del mundo
la traspasa mi vista.

JC

Estado blue

Amanecí el día en estado blue,
no llorando, ni triste: henchido
de una divina nostalgia.

¿Qué si no éste sentir extraño,
indescifrable, humanamente
intrínseco?

Estado blue de cristal resistente
para la batalla de la vida que hemos
tramado previamente.

La mano izquierda, ésta, la mía, ha
quedado inútil como una flor perezosa,
y arde todo los meses en el fuego que

castiga la enfermedad que cargo.

Mi vida ha sido un blues de compases
constantes y sonoros; silencios en canto
contenidos.

¡Vámonos de la vida al limbo del blues!
¡Muramos para vivir la gran tregua!
¡Todo blues nos pertenece por ser humanos!

JC

Un libro en el baúl.

Un libro  vivo e inquieto que me ha perseguido
toda la vida.
Lleno de secretos y fórmulas para bien morir,
para sostener la gravedad de un cuerpo, de una
idea.
Una reliquia que el mar depositó a mis pies el
día en que me ahogué de tristeza.
Escrito en un lenguaje que sólo el alma  entiende.
Repleto de constelaciones y estrellas nacientes;
con mapas de veredas desconocidas carentes de
huella humana.
La primera vez que lo abrí, vi mi profunda geografía,
mis ríos y desiertos.
Y me asustó  la joyería detallada de ese oro antiguo.
Esa obra de arte, es hoy, mi libro de cabecera.

JC

"Persona".

Una mano fuera del espejo

Medio rostro por salir

El cuerpo afuera,

mas

dentro del espejo: aún
el
alma.

JC

Poetas.

Tu rostro de Art Noveau.
Tu boca que pide jaibol,
de madrugada;
una aceituna
y queso y una mesa desnuda
La voz ardorosa de Marlene
Dietrich:
 Muerto el poeta, se acabó
la furia.

JC

Místico.

                  Místico

El amor es la sensación secreta del Ser.

Si ya somos todo, todo lo tenemos.

Caminar solo, en una calle cualquiera, de noche,

y pisar la duela del escenario extendido

bajo los pies, es un acto mundano, pero místico

a la vez.

Besarte los labios bajo las cobijas y desnudarte

el alma húmeda y antigua es comulgar con Dios

en todas sus iglesias.

Quién proclama que el tiempo es creación divina

y no una medida humana, yerra.

Somos cosmos: conciencia que se ha enredado en

este  divertimento de estambre de gato.

Contracción que en todos los rincones esconde su  pequeñez

irreal, ilusoria.

Vinimos al mundo a dar amor.

No hay otra máxima más verdadera que esta.

Somos UNO cuando nos tendemos  sobre el amante.

El alma encarnada no es diferente del Absoluto.

JC.

(segundo hogar).

En la cama contigua un ángel anciano sufre el
cercenamiento de ambas alas.

El hospital  público de pabellones blancos, alberga
el invierno de una morgue en sus camas y paredes.

Un tosedero recorre las noches como una marejada
que casi alcanza el temporal.

Yo cargo, entre corazón y pulmón, un coágulo de lava
negra que, si al menor estornudo se rueda, adiós al
planeta.

JC

Soy hermano del ebrio que yace muerto
envuelto en su propia neblina.

Soy su sangre helada,  su pulmonía.

La bragueta abierta, mueca torcida

de la espantosa noche.

Vuelas ave rapaz, nocturna, devoras la carroña
vagabunda perdida entre los semáforos y
los coches abandonados por los siglos de
los siglos de un silencio infinito que aúlla.


Si, evidentemente, la vida se va fracturando
como las paredes de una casa,
lentamente,
día
a
día.

Escucha: ¡Tu Corazón es una bomba de tiempo!

JC

Brote sicótico.

Una prole de espíritus

martillea la pared con

sus puños invisibles

ensordecen, lastiman,

fracturan el armado de

la realidad o

como aprendí, malamente,

a nombrarla.

JC

El insomnio vaga en pantuflas la noche entera.

Insiste ser un cuchillo que rebana los párpados.

Ojos abiertos en vela ven pasar a la prole de

las horas con todos sus segundos inquietos,

escandalosos.

La locura no duerme.

JC

Ignoro quién fui la vida anterior a la que hoy vivo.
Se insinúa en mi memoria el grosor exacto de la corteza
de los sueños que anoche habré soñado en alguna
antigua cama. Quizá fue en mil seiscientos que soñé
morir con una lanza ensartada en el pecho (de donde
brotó una súbita parvada de golondrinas).
Quizá,también temí, el advenimiento de una muerte
apresurada por su caballería terrorífica.
Es un misterio hablar de otras vidas como si esta no
bastara.
La Nada resulta atractiva para un alma enclaustrada en
la idea de pretenderse individuo; aislada y perdida del
Todo (entretejido de lazos de luz inseparables).

Vivir es soñar, morir es despertar.

El Ser Es en las incontables muertes naturales, por suicidio,
por asesinato, por ahogamiento, por combustión interna, etc.
Antes de Cristo, me reveló irremediablemente un médium,
cultivé en un labrantío, amapola y trigo divino para hacer
harina de Maná y santificar a pecadores  y fenicios.
El arte de escribir fue llevado a Grecia por éstos últimos,
los rollos de papiro producidos en Egipto, eran distribuidos
 en todo el mundo conocido por los fenicios de Biblos.

Después, en otra de mis vidas, fui navegante egipcio,
astrónomo y poeta. A finales de mil setecientos, me hice
un devoto protestante. Estudié en la academia de San Lucas,
Roma con muchos extranjeros como yo (nací en España.)

¿De qué me sirve saber  estas peculiaridades, objeté al
vidente?

¡Calla! Respondió y de nuevo, me sumergió en esa espantosa
profundidad.

JC

Un blues Fifí:

Tu riqueza es ser blanco,
Mi pobreza es ser negro, moreno, café...pero tu riqueza llena tus necesidades; mi pobreza, en cambio, me mata, discrimina, tortura.
¿Y dices que lo merezco por ser pobre o negro o café?
El color de tu piel es diferente a la mía: mi pobreza, también.

JC

Algunas personas me dicen "Maestro".
A otras les molesta que así me digan.
Hay quienes repudian que así los llamen.
Pero existen maestros por la maestría con la
 que ejecutan un instrumento o la poesía,
o las matemáticas, o la biología o la física
o la humanística, en fin.
Maestros albañiles que levantan casas
tabique por tabique; maestro de arte,
maestros de vida, maestros espirituales,
maestros de primaria, secundaria, etc.
La necesidad de aprender es voraz cuando
el alma ansía conocer su origen.
A las personas que les fastidia que me digan
Maestro:
¡Me importan un rábano!
¡No vivo para darle gusto a nadie!

JC

Ciudad:
Un individuo con pies calientes de desierto
incinera las banquetas que pisa.
Un edificio tupido de pájaros en sus cuartos,
canta un himno irreverente que pone al cristal
nervioso como gelatina
y estalla por dentro y salpica de astillas tus ojos.
Lecho:
Los Dientes fracturados por la tristeza: collar del
desamor: duelo en el cuello de los perros y lumbre
en los hombros de Leonard Cohen, con su voz de
acetato, y su fotografía de buda.
Callejón:
El jazz ansioso de una trompeta prohibida en los
guetos de Portales arroja a los vagos a bailar
desnudos en la calle.
Resuena la armónica dentro de una bacinica de
peltre el blues de la maldita incontinencia.
-Presente:
Es el Siglo xxi, esta vez no hay primavera de flores,
pero si, la misma ideología que hacía odiar al Vietcong,
ahora subsidiada por las élites, para el control demográfico
entre mujeres y hombres.
-Atemporalidad:
Existen almas que son libros de sabiduría, que se mojan
en la lluvia por esparcir las enseñanzas de  la diosa Vack
en las pocas esquinas de la libertad humana.
Recuerdo que la humanidad sepultó a la naturaleza para
fundar ciudades: jaulas conceptuales sinónimo de su mente.
CIVILIZACIÓN, la llaman.

JC

Cuarenta años: perenne
la memoria
del corazón.
Esencial la vida; esencia,
pedazos
de vida entre los dientes
de la balloneta.
Amor, dolor, Amor: te amé
y muerta
te sigo amando.
Por la sangre en los omóplatos
de un
niño que iba en pleno vuelo
armado
de felicidad,
frágil como rama tierna.
Cientos cayeron en
la plaza de la muerte: ramas para
un horno
de cadáveres amados.
¡Fue Ordaz Díaz y su Masopriismo
genocida!
¡Tarde roja-encendida!
¡Noche secuestrada
¡encerrada en el Campo
de concentración!
¡Es en la oscuridad de la
masacre que aún
muerde el verde oliva!
¡Dos de octubre, compañera,
compañero:
Dos de octubre no se olvida!

JC