¿Halloween?

Halloween? Salutaciones Saludemos a nuestra gran amiga la muerte. Abramosle las puertas y las ventanas; nada teme quien sabe que la huesuda no es premio ni castigo, sino trascendencia a otro mundo, otra vida. El Tlalocan; El Omeyocan y El Mictlán. Por méritos o infortunios del cómo murieron, son justos paraísos e indicados mundos para renacer en la luz. Aquí no hay brujas; hay yerberas, curanderas, chamanas; videntes de los otros mundos; de los muertos nuestros. Mujeres y hombres que ofrendan su vida en la batalla o el parto natural de los que van al Chichiuacaucho, niños que no guerrearán nunca en la vida, pues murieron camino al mundo. Tenemos raíces sabias y profundas; de copal y cempasúchil o nube o terciopelo, flor de los cuatrocientos pétalos coloridas para el muerto; el desnacido. Poseemos pasado e historia que el sajón temerá como al mismo misterio; que el conquistador destruirá por miedo. Días de muertos, no son ni jamás serán "Halloween". Nosotros no le tememos a la muerte; al contrario: conversamos con ella. Blues y luz José Cruz.

La razón de la Conquista.

Cuenta la leyenda que a las costas de España, llegó en una botella de barro, una misteriosa carta dirigida a Hernán Cortés: un indígena Azteca solicitaba, con suma urgencia, que éste lo salvara del sacrificio; que apresurara La Conquista sino moriría descorazonado. Así que el valiente alcohólico se hizo de unas tres calaveras y zarpó rumbo al continente americano. Este legendario hecho explica el porqué del genocidio de miles de "salvajes y desalmados nativos".

Sucesos

Amores 1 Existen amores que duran lo que un cigarro encendido; lo que una cuba en la barra. 2 El se evaporó del lecho cuando ella miró de reojo a la luna. 3 Ambos amantes desaparecieron en las profundidades de su amor. 4 La miró con tal pasión incandescente que ella estalló en llamas. 5 Se odiaban tanto que un día se amaron. 5 Ya en el bosque, ella le confesó que un lobo era su amante. 6 Buscó a la mujer perfecta para él: después de 20 años, se casó con su madre. 6 Las parejas se encuentran, se enamoran, se casan, tienen hijos; pasado un tiempo, estacionan sus almas frente al televisor y dejan de crecer. 7 El la asesinó a las 7am; al cuarto para las 8, llevó a los niños al colegio, después tomó una ducha y esperó a su amante: a las 9 am el fantasma de la asesinada abrió la puerta. JC

~ La muerte contagiosa se pega en la ropa, en el rostro, viaja en el viento, se aloja en la boca: Es el hambre descolorida en el párpado pobre. Este país es pobrísimo y se escurre lentamente como lágrima en el rostro del mundo. Abrazo sus carnosos litorales con pasión animal; me conduelo de tan brutal dolor humano. ¿Quién que no navegue en la oscuridad espiritual; que carezca de cosmovisión y ternura, decide con escabrosa puntualidad la muerte de su semejante? ¡No es el alfil, es el tablero de ajedrez entero! ¡Pero de nada sirve dolerme sin armar mis reclamos! Me pertenezco y cuento con mis células y átomos enteramente: ¡Doy pelea por la luz y los brillantes amaneceres! JC

Presagio

"Con el alma borracha de cerveza. Con el labio gris mordido por el humo busca un hotel cayéndose del uso y ahí estaré." Cerca o lejos ¿de qué o quién ? Senda recta o sinuosa o trunca. Lo que arde en tus manos es el corazón no cualquier pedazo de carbón ardiente. Lo que solaza tu vida es un alma florecida en el grotesco derredor. En medio del fango movedizo y espeso, vida tras vida, muerte tras muerte: la luz definitiva, permanente. Luz en todos los rumbos; en los rumores del viento sabiamente silente. Destellos en las avenidas que no son mas que arterias y venas cavas: periferia de la luz en pleno derrame. En mi cuarto florecen muebles sagrados. Del techo, focos de luz sagrada ante mi vista. Me abrigan sagradas camisas y pantalones de luz fresca como fresco es el amor en este instante. Tiempo sin tijeretazos de manecillas de reloj. Amor sin el "otro", simplemente AMOR. Un minuto que se cae de mis manos, es irrecuperable. JC

A Calderón el oscuro

Buen día. Comparto. La bruja de fuego anda suelta por la orografía del país; por sus entreveros y cañadas, va causando incendios de un fuego renovador que peina las canas de los ancianos pastizales. Los ancestros cuentan que es la bruja de las transformaciones; de los ciclones, de las revoluciones. Afirman que ha llegado la hora que nadie puede detener ni eludir; quienes robaron hectáreas a las nubes perderán las manos, quienes salaron el agua serán arrojados a los arrecifes del mar seco. Quienes asesinaron la serena respiración de los corazones viejos mientras dormían y soñaban; quienes desaparecieron a la juventud de la montaña esa noche perlada de balas y no de estrellas, verán desprenderse la carne de su rostro lentamente mientras cientos de hormigas felices devoran las cuencas óseas y las vacían de mirada... Será la hora del ajuste de engranes; de tejer los bordes de la tierra y unirla en una sola y única piel. el país con un curetaje profundo en las encías. "El tiempo se acabó", Felipe Calderón y convictos en la calle. JC

Lluvia

Estos días lluviosos son el Blues que nos habita. Profundo por secreto, íntimo como vena. La lluvia no es si no un llanto antaño, conocido. Aquí estuvimos en otra vida y vimos ese escurrimiento atravesar la ventana. Parecíamos los lagrimales de ese día lloroso. Porque, recuerdo, nos despedimos con un beso. JC