martes, 11 de febrero de 2020

Frino b
Soy la dolorosa cuenta
que nadie puede negar,
problema urgente a tratar
de una sociedad violenta.
Soy más que la cenicienta
buscando una zapatilla,
no vengo de tu costilla
ni soy tu media naranja:
soy voz que hoy cruza la franja
YO SOY INGRID ESCAMILLA.

Soy más que un problema viejo
en las elegías de Ovidio:
soy un cruel feminicidio
en la Colonia Vallejo.
Soy la Alicia en el espejo
de un país sin maravillas,
No me verás de rodillas
ni que mi exigencia frene
porque NO soy Ingrid ‘N’
YO SOY INGRID ESCAMILLA.

Soy más que unos labios rojos
sonriendo en redes sociales:
soy las cifras oficiales
que no quieren ver tus ojos.
No estoy para tus antojos
ni soy sólo una chiquilla,
soy la dolorosa astilla
que busca crear conciencia
gritando: “¡NO MÁS VIOLENCIA!”
YO SOY INGRID ESCAMILLA.

Soy problema de verdad
debe de quedarte claro,
la razón de que esté en paro
aún la Universidad.
Dolorosa realidad
que parece pesadilla,
sueños que a la alcantarilla
arrojó quien decía amarme,
hoy nada podrá callarme
YO SOY INGRID ESCAMILLA.

No busco piedras preciosas
a manos de un caballero,
ni el catorce de febrero
espero un ramo de rosas.
Yo soy esas tres mil fosas
que estás haciendo a la orilla,
mi demanda es muy sencilla
y hay que tomársela a pecho:
busco Estado de Derecho,
YO SOY INGRID ESCAMILLA.

Soy la garganta tenaz
que alienta a que no desmayes,
la voz que sale a las calles
para exigir ¡Ni una más!
Más que guerra, soy la paz,
pero no la otra mejilla,
no esperaré en una silla
mientras más muertes presencio
ni voy a guardar silencio:
YO SOY INGRID ESCAMILLA.

nuevos versos cada martes en
www.cortandorabanos.blogspot.mx

viernes, 7 de febrero de 2020

Buen día. Comparto.

Enlodarse las manos, ensuciarse el alma.

El Poeta hace ambas cosas.

Nunca es pulcro, siempre desgarba la palabra:

el poeta insulta el buen gusto, la decencia: rompe

el tímpano su estridencia.

Con  la palabra en la punta de la lengua; el poeta

cunilingüista te enamora.

El alma del poeta es callejera, inquieta, vivaz, incómoda:

sin sentido.

Y tú eres, mujer, una hoja en blanco.

JC