^
La poeta que escribía en el parque se ha perdido.

Quizá fue desaparecida, torturada y violada por

este sistema misógino.

Sus versos andan sueltos en el viento: mariposas inspiradas

sin destino.

A ella acudían la vida y las flores cuando presentían su hálito.

La ciudad era su prisión, los muros: su tristeza.

Extraño a la poeta y sus metáforas.

Todos los poetas pisaremos los pantanos de la muerte para

encontrarla.

JC

Las palabras solidifican en el oído del tonto lo que el tonto
escucha.

  Si el poema es dulce él lo vuelve amargo.

Así es como el amor se convierte en aceite de odio en sus oídos.

Igual sucede en sus ojos: los
pulgares de su mirada afean todo.

Te  explicaré como opera este asunto: el tonto se pretende sabio,
pero su rigidez alcanza el tope de su cabello;
lo laxo y elástico, lo grácil y sinuoso no le funciona en la cotidianeidad.

En realidad, cuando las realidades se ingieren untadas en la

superficie

de un pan sabroso, el moho de una mala vida estropea el bocado.

El amor llega a quien ama;

El dolor a quien odia.

Por merecimientos propios,


cielos o infierno habitamos.

Pero yo defiendo el corazón del ignorante porque esa es su patria,

su

comarca conocida.

Tiene arterias y ventanas al sol como las tuyas, como las mías, y

palpita

con su diastole y su sistole.

Un día, el que se le dé la gana al destino, un puñetazo de luz


lo doblará y lo pondrá de rodillas.

JC

Parsimonía, pausa para que el sol dore  tu espalda de
escalera en ascenso.
El amor es una contractura del
corazón y va más allá de cualquier ideología o aberrante
consigna, pero también es la expansión de la vida como
Luz y  su hermana Sombra.
Vi morir al astro rojo en una calle empedrada de Zacatecas;
calló y se aboyó la llameante panza, buscó un rincón y estiró
la pata al compás del blues de mi armónica piadosa.
Experiencia callejera, mundana; he visto misterios y milagros
casi imperceptibles, todos con lentes de poeta.
A tí, amor, enredada en un manto de cielo y niebla exhalando
cometas.
Para besar: pausaste.
Para vivir: pausaste.
Para dormir: pausaste.
Creí que llorabas, pero en verdad
llorabas.

JC

El que viaja en las carreteras de la poesía
sabe que llegará, irremediablemente, al océano
del corazón.

JC

^                                  Cambiar el mundo



Cuando doy, entrego o comparto energía; cuando recibo energía,
si cuento con un corazón abierto, tengo capacidad
para contenerla. Todos emitimos energía, ya sea
positiva, negativa; amorosa, iracunda, de odio, de tristeza
de envidia, de celos o una mezcla de todas; ésta sería"energía enrarecida o ambigua"( el Aura se torna entre grisácea tendiente al marrón).

El alma que demanda energía, debe estar
preparada para recibirla, de no ser así, se expone
al fuego purificador llamado TAPASYA por los Vedantinos
y Shivaitas, (milenaria corriente filosófica Sankya, no dualista).
El Ego jamás querrá exponerse a este fuego; defenderá los dividendos
que le dan las vibraciones Tamásicas o pasionales que nutren
su contraída existencia.

Ahora, si sustentamos la tesis de que el dinero es energía,
entenderemos que "el hambre de dinero" revela una carencia
de energía y que la búsqueda de dinero surge de un devastador
sentimiento de pérdida. A ese sentimiento lo llamamos CODICIA.
Podemos  "codiciar amor" y comprarlo en objetos-símbolo (éxito
y ostentación; casarse con la mujer más bonita del mercado, etc.)
Podemos envidiar el triunfo ajeno y comprarlo a toda costa
para validar nuestra existencia "siendo alguien".

La ecuación sigue siendo resultado de un inconsciente sentimiento
de "No soy lo suficientemente bueno para..."

La soberbia emana de un ego que pretende saberlo todo, pero
que subyace lleno de dudas e incertidumbre.
"El dolor y el más profundo miedo transforman a la conciencia humana"
dice Carl G. Jung sobre las auténticas experiencias que evitamos
en nuestro pequeño mundo insustancial y cómodo.

Eludimos la problemática humana cosificándola; la solidaridad la
aquilatamos con un "según el sapo es la pedrada" o como convenga
a nuestros intereses más viscerales.
¿Podemos aspirar a "un mundo mejor" sin entender la transformación
propia? ¿Con qué finalidad pretendemos cambiarlo si desconocemos
nuestras tormentas personales, secretas; nuestros miedos y fobias, si negamos nuestra sombra o lado oscuro?

Las personas que gobiernan este país son muy similares a nosotros.
Lo que suponemos nos hace diferentes es que estos detentan un poder
del que nosotros carecemos. La pregunta es ¿Searíamos iguales, de
tener poder?
Y la respuesta sería quizá otra pregunta;
¿tenemos la capacidad de transformarnos?

JC

ramaje.

                                      La vida es un ramaje.

¿Qué notas tocaré en la armónica para que el ramaje del cielo

se desprenda?

Deseo el lucero de la esquina aquélla,

la cintilante que me guiña el ojo.

Soy pobre y solo quiero ese brillo en las pupilas, pero antes debo

soplar más

fuerte.

De niño miraba el cielo y este me devolvía, condescendiente,

la mirada;

hacía un gesto de relámpago o de luna llena

o derramaba lluvia fría en mis párpados, mis labios.

¡Tengo diez años, le gritaba!; ¡Y estoy atrapado en este país,

en este planeta, en esta vida, ¡tus ramas me impiden volar!

"Ningún niño nació para volar en este mundo", parecía responder.

"Anda y juega en el parque", decía al parecer.

Hoy, a los sesenta dos, toco blues y suena la armónica con un destello

de amor en los ojos de mi alma.


JC.

Durmió. Y ya no despertó. Si bien abrió los ojos y sentía cierta ligereza,
aún le molestaba el dolor en el pecho: estaba en el mundo de los muertos
por un disparo en el corazón.

JC

Siento sueño no es lo mismo que tengo sueño.
El amor es grande; la pasión pequeña,
y perece marchita como hoja de árbol en otoño.
¿Cuántos romances sobreviven la efímera sequía
de besos?
¿Cuántos llegan sanos y salvos a la orilla de la cama?
Puedes tener la vida más horrenda y espantosa,
pero no importa si has encontrado el amor.
Y no importa cuan maravillosa  y grande sea tu vida
si te falta amor.  Nadie vive en total soledad si siente
amor; he aquí nuestro grave error: el amor existe aún
sin nosotros, porque mora esplendente, dentro nuestro.

JC
.

¿Has masticado agujas? ¿Te han pinchado las venas diario?
¿Te haz sentido un monigote de vudú en un rito do serapia,
y tierra de panteón fundamentan el acto mágico de sanación?
Sé que el temor al dolor nos devuelve humanismo y humildad:
la franqueza tan exigida al poeta, al frívolo criticón envuelto en
sus densas capas de egocentrísmo, al beso que despidió al que
descansa en un telar de paz.
Somos tan frágiles, pero tan valientes en lo cómodo: vulnerable
es el verbo que aterra a la súper mujer y al súper hombre. Así fueron
mi madre y mi padre y los amé por eso, porque su inevitable destino
estaba signado.

JC

Voy al camino de la grava a buscar el terrón de un cadáver
de ojos rojo granada.
Arriba el cielo es gris-ceniza de cigarro que se derrumba
en las ciudades.
Así, todos canosos, nos sentimos ancianos aunque poseamos
joven el corazón.
La maña es plaga por mordernos tanto los labios, pero no de
besarnos, sino de congoja por el ausente.
Y encima de los presagios, nos amamos como animales naturales
de esta tierra.
Nacimos en este país por elección del alma y nos iremos cuando
la patria sea nuestra.

JC

Mi México es una casa con dos habitaciónes, una rojo asesinato y
hurto, y la otra, blanco impunidad e indecoro.

JC

Todo es nuevo para un corazón abierto.
Como caminar sobre el fuego de los
jardines prohibidos.
En ellos, un poema equivale a un geranio;
el pecado es la ignorancia de Ser luz en
los lunares paisajes y en el triste pasadizo
de los bares.
Padezco el sueño de los despiertos que
navegan entre la neblina.
Y soy amante de la humildad en tus ojos.
¡Calla mi pestañeo ruidoso!
¡Calienta tu mano en mi entrepierna!
¡Mi sexo es fruto en tus labios!
Todo es nuevo cuando al anochecer
abro tu íntima ventana.

JC

Fiebre, vómito, calosfríos, debilidad muscular, delirios por fiebre,
pérdida de la conciencia y mucho dolor de piernas y neuralgias
constantes.
Efectos secundarios de Interferón aplicado cada lunes a las 4 pm.
Con una puntualidad de filosa hoz, cuento los segundos que me quedan
de la reserva de valentía que extrañamente porto.
E ignoro porqué sigo aquí, vivo,  en este plano terrestre, cuando
gente cercana ha partido, trascendido, vuelto alma o mínima gota de
luz.
No basta decir: "La vida es un misterio o el arcano sellado sólo para
quienes no avanzaron  en la luz"/ tres embolias tomaron mis piernas
y se aferraron a ellas y las mordieron con sus dientes de infierno, pero
una alcanzó el corazón, entonces guardé un profundo silencio y masticó
mi pulmón. Silbidos nocturnos en un cuarto de hospital frío: espantoso
terror de voz propia, de concreta personalidad; con un Yo integrado
a su Sombra oscurísima sin ningún conato de luz.
Queda en mi la salud del blues: sostén de vida, y una serena Paz.

JC

Sé que la poesía no me dará para un auto, ni para
siquiera una cena en un lujoso restorán;
estas lineas de palabras son cicatrices que a veces
sangran, más las del suturado corazon.
La poesía la recojo de las calles, los psiquiátricos;
del babeo de la mujer borracha y desnuda, cadavérica.
Sé que la poesía de algunos es premiada, leída en grandes
salones que respiran al unísono, que es aplaudida y
reverenciada. Pero la reverencia más hermosa y contundente
fue la que me otorgó la muerte cuando nací.

JC

^^

"Los laberintos son enigmáticos;

uno ignora donde inician y donde terminan.

Son serpientes enroscadas por el don de

un místico poder.

Principio y final: movimiento es la vida con

el reloj del corazón latiendo.

La muerte NO EXISTE: el todo es transformación.

Lo único inerte, inmutable, es El Ser, y su manifestacíon

pura es AMOR.

Este jardín en el que vivimos, también puede ser infierno,

porque la verdad de existir es un secreto.

Por eso admiro a los actores, que encarnar diversos personajes,

por vestirlos y darles oralidad propia.

Tu eres tú desde que naces, creces, maduras y mueres; no existe

otra cosa más que El Ser.

Las ciudades son creaciones mentales, también las montañas y

el cielo y los mares.

Habitas la ciudad del sufrimiento, habitas la ciudad de la paz.

Quienes ven muros, viven detrás de ellos.

Esta letanía salió de la boca del idiota del barrio.

¿En cuantos barrios del mundo habrán vivido estos idiotas?

¿Cuantas vidas habremos muerto nosotros los idiotas?

JC

Vive esas pesadillas; son tuyas: personales.
Si tu tormenta se estaciona sobre la  extensa
playa de mi corazón, ¿qué lluvias de lagrimeo
ácidas la devastarán? ¿De dónde tanto egoismo?
Éramos un complejo telar de sexo obseso al que
llamábamos: "Te amo y yo a tí", pero nunca fuimos
más allá de esa alambrada.
Así largos años de moho jugándole al muerto
amor de levadura seca.
Y hoy que ya levantaba el vuelo, llega tu mensaje
de reclamo de propiedad.
¡Es necesario, de inmediato, comenzar a conversar con
las palomas y declararme loco!

JC

No me salvaré de esta poesía hambrienta, bucólica, borracha.

Perverso gusto tragar palabras crudas sin condimento.

Recién rebanadas; fresca la mañana de verdes consonantes.

Que cuando la noche entra por la puerta de mi boca, se queda

dormida como una inútil niña.

JC.

Sí (dedicado a las personas que temen ser sensibles)

Sí (dedicado a las personas que temen ser sensibles)

Si. Vivimos el infierno de los lujos y emociones perecederos.
Si. Queremos cambiar, de alguna forma, éste infierno en vez de
transformarnos en agua.
Si. A la mayoría nos ahoga el llanto, pues somos sensibles como
el yeso que remoza las paredes, como rama de ala de ángel.
Si. Damos vergüenza al mundo por quedarnos en el pasmo ante el
secuestro de la esperanza: lo único que nos queda es mala música
en el alma.

JC

Frío. Ése que ningún calor quita, ése que sólo el abrazo propio,

íntimo y personal, quita.

JC 

En el mundo interno no existen dualidad, diferenciación ni multiplicidad.

Todo es Unicidad: el UNO es El Todo y en Todas partes se encuentra.

La Maya es la Ilusión del mundo de las apariencias, y en apariencia,

está "afuera de nosotros", pero es nuestra Creación.

En el mundo externo es el 'aparador' donde proyectamos lo que nuestra

conciencia no admite en nuestro interior por doloroso.

Todos somos El Ser. Y ese es El Misterio de las Cosas.

JC.

El poema abrió una rendija. 

No entró luz sino sombra

(que devoró todo cuanto de

vivo latía.)

El poema era de un libro

mío y me avergonzó dejarlo

salir a devorar a dentelladas

la chispa de tus ojos, mi ciega

amada.

El poema, de vida propia;

mariposa de la vida, de muerte;

mariposa de vuelo cadencioso.

Poema blues: tan humano, tan ruin,

tan vulnerable y llorón y perverso.

¡Juro que no fue adrede! ¡Juro que

fue un descuido que todas las

metá

foras

hayan

mordis

queado

el mundo!

JC

 

#YoTambién

Yo, como muchos de mis colegas artistas, hemos vivido el acoso sexual 

y el piropo de mujeres en escena y en la calle.

He sido manoseado en mis partes íntimas y besado a la fuerza

por borrachas incontenibles en conciertos. Durante meses, recogí de mi patio, cassetes grabados con gemidos femeninos en plena masturbación.

Un día, de madrugada, me despertó el continuo ladrido de mi perro;

era una mujer joven afuera de mi casa, una acosadora, la de los cassetes.

Otro día, la misma acosadora, se aproximaba a Martha, mi ex, y a mi hija

María cuando subían a mi auto; la detuve y la arrinconé en la calle

bajo advertencia de que si volvía a aparecer, la denunciaría.

De los 6 a los 9 años, fui abusado sexualmente por un primo. Eso devastó

mi vida, pues a nadie podía contar por vergüenza y a sabiendas de que no

me creerían: tema tabú familiar y social.

Hoy que leo y escucho a feministas radicales, quejarse del patriarcado 

hetero, y que llueven denuncias de acoso en Hollywood a diestra y siniestra,

empelidas por abogado$ y el empoderamiento de asociaciones feministas

amparadas, paradójicamente, por el patriarcado de La ONU, subsidiado

por el banco Rockefeller, alzo la voz y digo #Yo también

JC