Buenos días comparto.

Rápidas conclusiones

Sangró; la ruta que el líquido vital tomó fue incierta; una inmensa y gorda golondrina nerviosa se posó sobre aquel efluvio carmesí.

Noche de calor en el que un bloque de vaho inmóvil se embarra en las ventanas sudorosas.
La oscuridad del cielo: cíclope que lo ve todo desde su magnífica
altura.
-Es Venus, susurra el hombre agazapado en la azotea.
Ha robado en muchas casas con tan elegante astucia que se
distingue de las vulgares ratas. Él viste de traje, corbata y finos
y pulcros guantes grises; obviamente usa una máscara tatuada
con una sonrisa permanente para que sus rasgos no queden
impresos en la memoria visual de sus víctimas.
Calza, también, unos tenis negros con suela de goma para no ser
escuchado.
Escucha el motor de un auto que se detiene. Voces de una pareja joven discutiendo. Se abre la reja automática, el hombre mete el vehículo.
-¡una pareja sin hijos; pan comido! piensa.
Se desliza por la cuerda firmemente atada en la armella clavada en la base de madera que sostiene al tinaco (todo esto hecho con el mínimo ruido y con precisión de cirujano).
Abre la ventana del piso superior con un corta diamantes pendiendo como hombre araña. Él es el maestro del silencio con sutiles movimientos de acróbata (piensa orgulloso). Entra a una habitación oscura -seguramente el cuarto de las visitas-saca rápidas conclusiones.
Explora en la oscuridad- esa noche que provoca terror a los niños por "aquello oculto" tras alguna puerta y que no está más que en su prolífica
imaginación...
Súbitamente una inmensa golondrina  anidada en el clóset, lo atenaza con sus garras, lo sacude por los los aires: lo saca por la ventana para devorarlo en la azotea.
La pareja complacida sonríe satisfecha de haber alimentado a la criatura.

JC

~
Cómo decirle al río que calle si su naturaleza
es carcajear.
(Como si el árbol no llorara cuando lo tasajean
cuando toda herida en la carne duele.)
A ver ¿y que me arrancara un ojo y te lo diera?
¿Y tú te quitaras los labios en una sonrisa definitiva
y me la sirvieras  feliz en un plato como cena?
¿Viste la fragilidad de pensar que solo somos carne
y huesos?
Algo falla, algo que parece lógico, pero que no encaja.
¡Ah, lo invisible , como el amor, como el alma!
¿Qué tan concreto es este mundo solido con tanto
átomo inquieto, con tanta molécula juguetona?
Por eso dudo del dogma del ateo que se aferra a "su
no creer" en busca de certidumbre.
¿Y qué pensar de que toda ideología no es más que una
contracción?
Que quien usa estos lentes todo lo sexualisa y sufre
 gratuitamente el conflicto de su visión, la cárcel de
sus conceptos; qué si supiera que puede expandir su visión
o, simplemente, quitarse los lentes.

La verdad es un mar arcano

Cómo decirle al fuego que no arda si
su naturaleza es quemar.

JC

Tú como yo, somos el nahaual; tú de corbata, yo, desnudo.
Y somos mitad luz, mitad misterio.

Tenemos sendas patas como un perro místico, callejero.
Todos los poetas nos encarnan y hablan a través de nuestro
silencio.

Creemos en la fe de todas las religiones, pero las destruimos
y sostenemos la fe en balsas a la deriva.

Tú como yo somos la migaja en la inmensa  mesa de la cocina.
Somos el grano de sal en el vasto desierto, únicos a la vez.

Hombre, Mujer: somos dos polos amorosos que se detestan,
que se trenzan.
Energía universal: ni más ni menos.

Sabemos que ignoramos, por las urbes, quién somos.
Sabemos, por la compleja química, a quién olvidamos.

Cuando recordemos, nos iluminaremos.

JC

El buscador genuino desvela toda ignorancia e incluso 

la combate: este es su deber más elevado (Dharma.)

En la historia de la humanidad han existido grandes

interrogantes acerca del origen de la identidad del Ser;

corrientes de pensamiento como herramientas para indagar 

la verdad primordial y descubrir su esencia verdadera.

Cuando el buscador purifica su mente es capaz de conocer

la expansión y de entender la contracción de su naturaleza.

Aprehende a reconocer la Maya o velo que lo ha apartado

del despertar a la consciencia más elevada.

A su vez, existen ideologías y filosofías que perpetúan la

ignorancia encima de la verdad suprema.

El buscador debe aprender que el discernimiento es una preciada

joya en un mundo en el que reina la visión dualista por connivencia

con la ignorancia, y que esta, es promovida y procurada con

desespero.

JC

Buenos días. Comparto.

Querido primo Raul de Aguinaga, aqui le sigo, esta ya es la cabalística decimotercera entrada.

013/100 Hablar de Real de Catorce, hoy en día, tiene para mí dos vías contrastantes: el recuerdo de uno de los mejores grupos que hayan existido en la escena del rock mexicano y el intento de desintegración gandalla de un proyecto que, afortunadamente, ha podido reinventarse y volver a plantarle cara al tiempo.

Más allá de la insensibilidad de quienes en algún momento formaron o representaron a esta banda de blues, la que mejor ha sabido darle un sello propio a este género en México, y que no solamente soslayaron la enfermedad de José Cruz, sino que lo acusaron de “incumplimiento de contrato” (uffff!!!), no pudieron quitarle, como él mismo diría, el blues y, una vez ganada la sentencia en tribunales, podemos festejar el renacimiento de José Cruz y Real de Catorce.

Desde que La Compañía de Blues y Fuerza acompañaba a la gran Betsy Pecanins, y tuvo la fortuna de tocar con algunos de los grandes bluesistas, como Papa John Creach, que llegaron a pisar nuestras tierras, allá a principios de los ochentas, podíamos detectar no solo la pulcra y brillante ejecución de los músicos que integraban a esta banda sino su propia firma dentro de los blues clásicos.

Ya como Real de Catorce, el grupo solidifica un proyecto basado en las composiciones propias de José Cruz, su forma de tocar la armónica, y la guitarra de Pepe Iglesias quien, con sus bien definidos riffs le daban un sonido único a la banda, su marca de agua. Esto en un plano donde muchos grupos intentaban refugiarse en el blues, al que caricaturizaban por sus limitaciones en cuanto a los textos y la instrumentación, pensando en que solo tres acordes hacían una canción.

Real de Catorce se apropia del blues pero a su vez le proporciona características que podemos encontrar también en la canción popular mexicana, esto hace que podamos ver natural su acercamiento a otros géneros, situación que permea en varias de sus piezas. Producto de músicos citadinos, ubican su propuesta dentro de una trama completamente urbana, lejos de aquél blues rural con el que José aprendió a tocar la armónica.

La presencia escénica de Real de Catorce siempre se distinguió por los tonos oscuros, nocturnos, las chamarras de cuero, el suspenso… pero en cuanto sonaba el primer acorde la fuerza del blues nos envolvía como escuchas con aquella fuerza que pegaba directamente en la viscera ese ritmo demoledor que te provoca cerrar los ojos y dejarte llevar por tus impulsos. La precisión en la ejecución redondeaba el deleite de escucharlos.

La formación literaria de José Cruz y su acercamiento a los poetas malditos franceses (Mallarmé, Rimbaud, Verlaine) y los posteriores Baudellaire, Villon, Artaud, Allan Poe, Bukowsky, Bolaño o hasta Jim Morrison, pasea altivamente en todos sus textos, llevándonos de los estados de ánimo expectantes y provocativos a la trágica y autodestructiva desintegración de una sociedad que ya no tiene hacia donde moverse.

En su momento Real de Catorce estableció una forma de organización interna muy distinta a las que se acostumbraban, o se acostumbran entre los músicos de rock, se había decidido una administración muy clara que determinaba la independencia del grupo y la autogestión tanto en la producción discográfica como en la contratación de espacios para tocar. No tuvieron la necesidad de caer ante las exigencias de las disqueras establecidas creando una infraestructura propia que fue seguida después por otros músicos.

“Tiempos obscuros”, la segunda producción de Real de Catorce, nos muestra a una banda más asentada que en su disco debut, donde los colchones que Carlos Núñez proporciona a las piezas permiten el lucimiento instrumental de Real de Catorce y los ubica ya como el grupo fundamental y guía del blues mexicano.

La presencia de Baby Bátiz en los coros demuestra el reconocimiento al trabajo de Real de los virtuosos músicos mexicanos que llegaron con la “Onda chicana” a la capital a mediados de los años sesenta y que fueron los grandes sacrificados por la guerra sucia gubernamental y de los medios de comunicación.

La despiadada esclerosis múltiple que viene padeciendo José Cruz desde el 2005, no ha impedido que siga trabajando, siempre le queda el blues como tabla de salvación. Esta esperanza, que queda manifiesta en muchas de las canciones de esta banda, es sin lugar a dudas la que le ha servido como sostén para enfrentar esa larga y dolorosa enfermedad de una manera más que digna, sobre los escenarios, mostrando su entereza y sus habilidades como compositor, cantante y armoniquero. ¡Larga vida a José Cruz! ¡Larga vida a Real de Catorce!

Lado A

01 Pájaro loco
02 El ángel
03 Un par de ojos
04 Un medio día triste

Lado B

01 Suena el viento
02 La medicina
03 Con el alma borracha
04 Al rojo de la tarde

¿Y si los alcohólicos en vez de aguardiente hubiéramos
bebido CLORO?
¿Nos habría percudido el alma negra cada trago?
y anduviéramos esplendentes largas noches?
Quizá nos lavaría las manchas de una conciencia fracasada,
arruinada, convertida en trapo sucio por fregar y fregar el adoquín
de las cantinas.
Bebía loción antes de cada concierto, por "nervios", me decía.
Buches que perfumaban mi canto arrastrado.
Buches mezclados de saliva amarga: y así salía
a los escenarios, tristemente arrepentido, sin
vergüenza.
SINVERGÜENZA Y PERFUMADO.
¿Y si hubiera bebido CLORO me pregunto?

JC

DE TEXTOS DEL SEÑOR  José Cruz Camargo

Buenos días.

El virus.

La calle donde vivo: sola.

El viento bate sus alas pero

no agita el cabello de la gente

que mastica y vomita miedo

desde sus ventanas selladas.

Y sí, caen los cuerpos en cama

y parten las almas acompañadas por

nuestras adoloridas lagrimas.

Los más cercanos, los amigos queridos

se nos van sin siquiera un roce de manos

O un abrazo apretado.

¿Quién arrojó la asfixia a los pueblos?

Esa "peste" moderna ¿de dónde?

¿La naturaleza nos advierte?

¿Qué  secreto callan los pájaros en el alambre?

¡Duele lo desconocido y nos sorprende con las

ropas abajo en la íntima recamara!

JC

Buen día de quimio. Comparto:

No reniego del ebrio que fui.

Me senté  en las tardes itinerantes

a disfrutar el ardor

del alcohol en mi enrojecido

 rostro; besé naufrago

los labios de las mujeres

 solo en soledad de ciego

desértica

efímera espuma

derramé en mi mesa

La silla respetuosa

escuchó mi rabia

y guardó en su silencio

centenario la madera

de mi duelo.

                11

Gocé el desvelo

La mentira de la luna ociosa

Y ese cadáver que vi en sueños

plaga de moscardas  trémulas

tendido en un catre

Soy la nada, dije a los ovillos de tu

pelo esparcidos en la cama

Te diré te amo en la concavidad

del espacio; con estrellas en la boca

daré luz a tus ojos inciertos, tenues

Llévame a morir lejos,

 a orillas de cualquier mar perdido

 donde inició todo

Al origen del aleteo de tus párpados

al embrión de tu corazón.

JC