¿Halloween?
                   
Salutaciones

Saludemos a nuestra gran amiga la muerte.
Abramosle las puertas y las ventanas;
nada teme quien sabe que la huesuda
no es premio ni castigo, sino trascendencia
a otro mundo, otra vida.

El Tlalocan; El Omeyocan y El Mictlán.
Por méritos o infortunios del cómo murieron,
son justos paraísos e indicados mundos
para renacer en la luz.

Aquí no hay brujas; hay yerberas, curanderas,
chamanas; videntes de los otros mundos;
de los muertos nuestros.

Mujeres  y hombres que ofrendan su vida
en la batalla  o el parto natural de los
que van al Chichiuacaucho,
niños que no guerrearán nunca en la vida,
pues murieron camino al mundo.

Tenemos raíces sabias y profundas;
de copal y cempasuchil o nube o terciopelo,
flor de los cuatrocientos pétalos coloridas
para el muerto; el desnacido.
Poseemos pasado e historia que el sajón
temerá como al mismo misterio; que el conquistador
destruirá por miedo.
   
Días de muertos, no son ni jamás serán "Halloween".

Nosotros  no le tememos a la muerte; al contrario:
conversamos con ella.

Blues y luz
José Cruz.

Lunes de veneno.
Alista la aguja,
amor.

En
mi
vena
azul
entra
 un
torrente
de
lluvia
negra.

Enfurece
la tormenta,
en mi sangre
asustada.

¡Ardes 
corazón
de tea,
lloras
corazón de
agua!

Sé que es necesario
 dentellar el vidrio molido.

 Veo la muerte
helada echada
en la cama.
como una
Gata flaca,
muerta.

JC

Buen día. Comparto.

^
Aforismo

El cuerpo

tiene su propio

karma

Contigo

O

sin ti

JC

Buen día. Comparto.

^
Aforismo

El cuerpo

tiene su propio

karma

Contigo

O

sin ti

JC

Hoy decidí practicar el olvido.
Tomé la goma de un lápiz y
borré de mi memoria el nombre
que mis padres me pusieron;
la máscara de los "buenos días,
buenas tardes, excelente noches
y felices sueños", y la fácil bondad
y la tierna maldad de mi sombra.
Hoy soy inaccesible al mundo, un
poeta andante en caza de la intuición.
No soy importante por que no soy
más persona,ni símbolo ni totem.
En silencio sigo el andar del venado,
el volar del águila; la ilusión del mundo
la traspasa mi vista.

JC

Peñismo.

^^^
Dictadura.

               A los cientos de periodistas asesinados

(inmemoriam)

Quien toma nota del derrumbe, quien fotografía el agua ensangrentada,

quien investiga el itinerario del huracán: es asesinado.

Muertes y mas muertes, miedo y mas miedo; los periodistas guardan un

luto diario.

Un país que no preserva la vida promueve la muerte.

Esa mujer tendida en la cuneta, expuesta al sol desnudo, atada sin vida,

gritó un no a las larvas de la ciénaga.

Tuvo nombre y alma; ojos que miraban el amanecer, que  ayer respiraban.

Los  escuadrones de la muerte hurtan de noche la paz.

Se llevan a los niños de la verdad, toman sus vidas, nos dejan huérfanos.

Ni un centavo de vergüenza ni de remordimiento de quien dice gobernar

a fuerza de incendios y muerte.

¡Bébete la nación! ¡Atragántate del lujo de arrancarnos el corazón, la esperanza!

¡Si tus viajes, frívolos paseos gourmet, cuestan dólares a millones de hambrientos!

¡Sé pues, el usurpador con toda tu ilegalidad y deshonor!

¡Y si así lo hicieres, que la nación te lo demande!

JC.

"Mis manos instrumento de medición
Agrietadas y profundas como abismos:
sabios mapas de vida y muerte.
Sostengo en mis manos tus senos tibios.
Mis manos son de la medida de tus senos.
Manos para medir la distancia del adiós.
Manos de guitarra; de bandoneón, manos
de piano, de órgano, de armónica, de lápiz,
de escritor, de tortilla.
(Pero hay manos de asesinato, de rotura de cuello;
manos que disparan y torturan.)

Mis manos amorosas
son alas y vuelan
como mariposa."

José Cruz Camargo.

                                 Fuimos fantasmas
~
'El cuerpo no es más
que un medio temporalmente
visible'

Amado Nervo.


Este día, en particular, me siento ausente como si Cortázar
 y Borges hubieran muerto y estuviera celebrando el duelo
de ambos; con 63 pesados años en la espalda, las piernas,
en las canas del bigote y de idas y venidas al médico, y me
sentara con los pies con un cojín debajo, por esto de las escamas
de anfibio que me van cubriendo de a poco.
Si, estoy reflexivo y místico; derrames tóxicos en el agua del fregadero,
azufre de divina  'comedieta' de desposeído frente a un televisor
(en negro cromático cancelado.)
Estoy pensando en escribirle a estos dos grandes, como un ejercicio de fuga.
No los conozco mas que de letras; por esa causa, somos íntimos.
Mi estado es 'blue', me lo dice la imagen del espejo, debo ser sincero: hace
dos encarnaciones fui negro y mi amigo Arturo.
(Lo tienen que conocer), también. Eran los 40'en Chicago y tocábamos
en la 700  S. Wabash Ave, Illinois, justo donde treinta años
después, Buddy Guy montara su Lounge Bar.
Molina y yo callejeábamos, él leía poesía y yo, la armónica y
gritaba o intentaba cantar.
La verdad éramos pobres, muy pobres, buscábamos un 'blanquito' mecenas
que soltara los dólares y terminara con nuestra miseria y orfandad.
Pues, dimos en el 'blanco':
ambos grabamos y ganamos mucho dólar y mujeres.
Para no alargar la historia y no abusar de su tiempo, le doy un vuelco brutal: ambos morimos de cirrosis y fuimos fantasmas cien años

P.D.
Mi nombre fue Walter, Little Walter y el de Arturo, Son House.

                                 Fuimos fantasmas
~
'El cuerpo no es más
que un medio temporalmente
visible'

Amado Nervo.


Este día, en particular, me siento ausente como si Cortázar y
 Borges hubieran muerto y estuviera celebrando el duelo de
ambos; con 63 pesados años en la espalda, las piernas, en las
canas del bigote y de idas y venidas al médico, y me sentara
con los pies con un cojín debajo, por esto de las escamas de
anfibio que me van cubriendo de a poco.
Si, estoy reflexivo y místico; derrames tóxicos en el agua del fregadero,
azufre de divina  'comedieta' de desposeído frente a un televisor
(en negro cromático cancelado.)
Estoy pensando en escribirle a estos dos grandes, como un ejercicio de fuga. No los conozco mas que de letras; por esa causa, somos íntimos.
Mi estado es 'blue', me lo dice la imagen del espejo, debo ser sincero: hace
dos encarnaciones fui negro y mi amigo Oscar Molina
(Lo tienen que conocer), también. Eran los 40'en Chicago y tocábamos
en la 700  S. Wabash Ave, Illinois, justo donde treinta años
después, Buddy Guy montara su Lounge Bar.
Molina y yo callejeábamos, él leía poesía y yo, la armónica y
gritaba o intentaba cantar.
La verdad éramos pobres, muy pobres, buscábamos un 'blanquito' mecenas que soltara los dólares y terminara con nuestra miseria y orfandad. Pues, dimos en el 'blanco':
ambos grabamos y ganamos mucho dólar y mujeres.
Para no alargar la historia y no abusar de su tiempo, le doy un vuelco brutal: ambos morimos de cirrosis y fuimos fantasmas cien años

P.D.
Mi nombre fue Walter, Little Walter y el de Oscar, Son House.

Caí como lágrima en la Tierra Baldía de T. S. Eliot.
"Dejé a la deriva del viento el jacinto que pusiste en
mi mano muerta".
Cómo es que brotó  agua de ambos ojos cuando estío
había.
Soles luteranos deshacían las nubes que tu Dios plantó
en el cielo comunal.
"El hombre ahorcado murió de sed", y yo, le ofrecí mis
lágrimas que, por cierto, desdeñó".
Escaleras lujosas dirigidas a las altas ciudades oscurecidas;
sin candelabros son, lugar para las lúgubres almas.
No tiene sentido vivir para una humanidad ya muerta cuya
queja es ¡Ay, vida, no socaves mi fortaleza!
Son cadáveres los gobernantes ideologizados a punta del
zapapico millonario.
La arena planetaria orbitada por moscas salidas del eructo
de las hembras  que decidieron comer a sus críos, también se sumaron a los
 fuegos del Apocalipsis.


"<¿Qué es ese ruido?>"

                      El viento bajo la puerta.

               
<¿Qué ruido es ese ahora? ¿Qué hace el viento?>

                                Nada nuevamente nada.

                                                                    <¿No?>


JC

"Persona".

Una mano fuera del espejo

Medio rostro por salir

El cuerpo afuera,

mas

dentro del espejo: aún
el
alma.

JC

Poetas.

Tu rostro de Art Noveau.
Tu boca que pide jaibol,
de madrugada;
una aceituna
y queso y una mesa desnuda
La voz ardorosa de Marlene
Dietrich:
 Muerto el poeta, se acabó
la furia.

JC

(segundo hogar).

En la cama contigua un ángel anciano sufre el
cercenamiento de ambas alas.

El hospital  público de pabellones blancos, alberga
el invierno de una morgue en sus camas y paredes.

Un tosedero recorre las noches como una marejada
que casi alcanza el temporal.

Yo cargo, entre corazón y pulmón, un coágulo de lava
negra que, si al menor estornudo se rueda, adiós al
planeta.

JC

Es verdad que apilas tabiques de tristeza
al escribir el poema.
Y es conciso el sentimiento que derrama
la historia silenciosa que éste obsequia.
Es como haber leído la palma de la mano;
cohabitado en el mismo lecho del lector.
Haber soñado los sueños de su esposa,
y soportado las pesadillas de sus chicos.
La rebeldía sigue inmune a los berrinches
de esa joven alma: tabla rasa untada a una
idea como vaselina para el pelo.
¡No!
Las ciudades ya fueron incendiadas y la
sangre oxidó los muros y los vidrios antes
de ti.
Te ampare de la muerte prematura los
espíritus que canas peinan.
Te cuiden los locos del Psiquiátrico al
cubrirte el rostro y rayar paredes.
Serás una tea humana iluminando la noche.

JC.

Dedicado al Infame Miguel Ángel Mancera.

Buen día. Comparto

La memoria de mis manos, tan sutil, tan gacela en salto.
Recuerdo que se levanta como diamantina en el cielo
de nuestra ciudad siniestrada.
Amemonos de entre el polvo del ladrillo roto, de los queridos
cuerpos que están, pero no son.
El rescate fue de almas atrapadas: mariposas que se desprendieron
de sus vasijas astilladas.
Uno ignora ciertos misterios que de saberlos nos enloquecerían.
Las trabes no soportaron el peso de la ilusión y cayeron sobre
la valiosa vida; sobre la muerte pequeña, la muerte niña que aun canta encima de las camas deshuesadas.
Pero la memoria se volvió una profunda voz que increpa, que reclama al ademán perverso que no anudó firme  los pilares y muros de carga.
Ellos, los asesinos de corbata floreada, se hicieron de la vista gorda
por billetazos para el whisky fino.
Son ellas quienes soslayaron la vida y construyeron  techos de muerte.
Son ellos los que deben vidas. Son ellos los que vendieron el cartón
caro.
¡Somos, una vez más nosotros, los que exigimos justicia!

JC

Esa pareja a lo lejos, esos dos abrazados nutriendose de  amor, dan envidia.
Cómo la pasión del beso infinito los yergue y los vitamina y los exime del dolor,
del penar para la batalla de la vida; eso también da envidia.
Ella se descalza y se sienta en el césped del parque a lo lejos; el prolonga el beso
mientras la acurruca en sus brazos de árbol ante la envidia de los ojos solitarios;
las almas solitarias, los cuerpos solitarios; ante los abandonados, los tristes expulsados del amor.
Porque ése territorio no es para todos ni cualquiera. Porque hay un algo de magia
en ellos. Porque, quizá, ambos cargan un puñado de méritos que los exenta de la
soledad. O porque debieron sufrir mucho en una guerra, o porque en otra
vida se traicionaron.
Allá a lo lejos, una mujer y un hombre, sanan con su amor, un mundo enfermo de
abandono, de orfandad: y eso da envidia.

JC

El insomnio vaga en pantuflas la noche entera.

Insiste ser un cuchillo que rebana los párpados.

Ojos abiertos en vela ven pasar a la prole de

las horas con todos sus segundos inquietos,

escandalosos.

La locura no duerme.

• JC

Reposa el alma en

su vasija

La muerte es  silencio

apenas

lejano murmullo.

¿Qué muere primero?

¿El cuerpo o el alma?

He visto cuerpos

buscando su alma

extraviada en el alba

del cuerpo entre

retortijones sangrientos

de

metal y

cristales.

Almas que  rondan

tiernos cuerpos niños,

nunca viejos.

Ese misterio empuja

una lágrima eterna

  el sabio llanto.

JC.

Reposa el alma en

su vasija

La muerte es  silencio

apenas

lejano murmullo.

¿Qué muere primero?

¿El cuerpo o el alma?

He visto cuerpos

buscando su alma

extraviada en el alba

del cuerpo entre

retortijones sangrientos

de

metal y

cristales.

Almas que  rondan

tiernos cuerpos niños,

nunca viejos.

Ese misterio empuja

una lágrima eterna

  el sabio llanto.

JC.

Ignoro quién fui la vida anterior a la que hoy vivo.
Se insinúa en mi memoria el grosor exacto de la corteza
de los sueños que anoche habré soñado en alguna
antigua cama. Quizá fue en mil seiscientos que soñé
morir con una lanza ensartada en el pecho (de donde
brotó una súbita parvada de golondrinas).
Quizá,también temí, el advenimiento de una muerte
apresurada por su caballería terrorífica.
Es un misterio hablar de otras vidas como si esta no
bastara.
La Nada resulta atractiva para un alma enclaustrada en
la idea de pretenderse individuo; aislada y perdida del
Todo (entretejido de lazos de luz inseparables).

Vivir es soñar, morir es despertar.

El Ser Es en las incontables muertes naturales, por suicidio,
por asesinato, por ahogamiento, por combustión interna, etc.
Antes de Cristo, me reveló irremediablemente un médium,
cultivé en un labrantío, amapola y trigo divino para hacer
harina de Maná y santificar a pecadores  y fenicios.
El arte de escribir fue llevado a Grecia por éstos últimos,
los rollos de papiro producidos en Egipto, eran distribuidos
 en todo el mundo conocido por los fenicios de Biblos.

Después, en otra de mis vidas, fui navegante egipcio,
astrónomo y poeta. A finales de mil setecientos, me hice
un devoto protestante. Estudié en la academia de San Lucas,
Roma con muchos extranjeros como yo (nací en España.)

¿De qué me sirve saber  estas peculiaridades, objeté al
vidente?

¡Calla! Respondió y de nuevo, me sumergió en esa espantosa
profundidad.

JC

Gozo oírte reír (y llorar cuando sé que por dentro llueves).
Ayer atendí el vuelo de un colibrí que, todas los días a las 6,
auspicioso saluda.
Por alguna sin razón soné la armónica porque sí.
Ya eran las 2 pm., quizá fue que sentí comezón en los ventrículos.

Ir y venir las calles bajo este enjundioso sol que confunde y mata,
es la condición que ser humano en esta vida
 (y las anteriores).

JC

Ciudad:
Un individuo con pies calientes de desierto
incinera las banquetas que pisa.
Un edificio tupido de pájaros en sus cuartos,
canta un himno irreverente que pone al cristal
nervioso como gelatina
y estalla por dentro y salpica de astillas tus ojos.
Lecho:
Los Dientes fracturados por la tristeza: collar del
desamor: duelo en el cuello de los perros y lumbre
en los hombros de Leonard Cohen, con su voz de
acetato, y su fotografía de buda.
Callejón:
El jazz ansioso de una trompeta prohibida en los
guetos de Portales arroja a los vagos a bailar
desnudos en la calle.
Resuena la armónica dentro de una bacinica de
peltre el blues de la maldita incontinencia.
-Presente:
Es el Siglo xxi, esta vez no hay primavera de flores,
pero si, la misma ideología que hacía odiar al Vietcong,
ahora subsidiada por las élites, para el control demográfico
entre mujeres y hombres.
-Atemporalidad:
Existen almas que son libros de sabiduría, que se mojan
en la lluvia por esparcir las enseñanzas de  la diosa Vack
en las pocas esquinas de la libertad humana.
Recuerdo que la humanidad sepultó a la naturaleza para
fundar ciudades: jaulas conceptuales sinónimo de su mente.
CIVILIZACIÓN, la llaman.

JC

Cincuenta años: perenne
la memoria
del corazón.
Esencial la vida; esencia,
pedazos
de vida entre los dientes
de la balloneta.
Amor, dolor, Amor: te amé
y muerta
te sigo amando.
Por la sangre en los omóplatos
de un
niño que iba en pleno vuelo
armado
de felicidad,
frágil como rama tierna.
Cientos cayeron en
la plaza de la muerte: ramas para
un horno
de cadáveres amados.
¡Fue Ordaz Díaz y su Masopriismo
genocida!
¡Tarde roja-encendida!
¡Noche secuestrada
¡encerrada en el Campo
de concentración!
¡Es en la oscuridad de la
masacre que aún
muerde el verde oliva!
¡Dos de octubre, compañera,
compañero:
Dos de octubre no se olvida!

JC