Tus manos saben a ternura y ajo y saben al aroma que despide
la semilla del aguacate; saben a humedad de lluvia  y sexo diurno.
Pero tus ojos huelen la violencia del entorno y no deseas
parpadear.
Qué sutil y hasta dulce  es el miedo..., más la bravura con que enfrentas
la vida, no es la de "la víctima reducida" al pasivo andrajo de un arrugado
pañuelo mojado de incertidumbre.
Tan poderosa que  Diosa eres y creas océanos y continentes: el flujo
de la marea lunar obedece a tu intuición.
Esa es la mujer universal:
insumisa,
vidente,
sagrada,
esencial.
¡UNICIDAD en la ilusoria dualidad!

JC

Fuimos niños en la tempestad y el jolgorio.
Somos, algunos, almas ancestrales comisionadas
a tareas, y de éstas, nadie se salva jamás.
¿Dónde va el olvido de lo que en esencia somos?
¿El infierno de Dante? ¡Sólo en su virtuosa 
imaginación!
Hoy, el recuento llega en un sobre de conciencia moral;
el deber sagrado toma la piel, la voz y actúa.

JC

¡Buen día! Comparto un recuerdo.

Terror de Ser, de tocar tierras baldías, desconocidas
para un alma recién nacida, nueva y ciega a la luz.
Uno se afirma al planeta como puede.
Y no hay vuelta que remedie tal soledad.
Sentirse huérfano aún abrigado aún besado.
Y teñir de tristeza la tarde, los rostros, los parques, el vino.
Cuando uno es el amargo por dentro.
¡Ahí está la causa del enamoramiento!
¡Ahí el espejismo tonto!
Y uno concluye ¡Qué tontería la vida! ¡Que absurdo amar!
Párate frente al mar, oye qué dice la brisa: "Todo siempre
estuvo dentro de tí".

José Cruz.

"Esclerosis múltiple"

Jugar a la tormenta para que las nubes eléctricas

no lo hagan contigo, (al menos, no una noche más.)

Jugar a llorar aunque tu cuerpo llore y de llorar se

agote y todos los que lloren a esa hora en que el

llanto brote, juntos lo hagan.

Hay almas que portan heridas que la memoria del cuerpo

mantiene vivas. ( Quizá de otras vidas, ¡qué sé yo!)

Y nace uno con ellas y no avisan cuando despertarán:

solas se pronuncian en la hora inesperada tanto como la dicha.

Uno es fuego, uno es una llamita  que se agranda como si

el fuego volara en  los mismos lomos que diario arden.

"Tú serás la cama y la sábana y la bacinica", auguró la ciega

escondida tras su sombra de madera oscura.

(anoche me orinó encima).

JC

Puedo ser una puerta o una ventana.
Abierta o cerrada.
Puedo pretenderme cueva o zanja;
lluvia de mar o lágrima.
Me atardezca un blues en el pecho herido:
me amanezcas tú
amorosa encima.
Desnudos ante el estrellado cielo,
quizás ardiendo en vino
tinto los labios.
Dijo el ancestro: "ustedes son,
irremediablemente,
arena de estrella".

JC

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Poema desaseado, cucho, roto, arrugado
en la boca del autor.

Poema infernal, alcoholizado, pacheco, rijozo.
Poesía que desdeña la academia y los diplomas.

Poema de la fortuna en tiras breves de papel.

Poema que menstrúa, y que en el nadir del cólico,
suelta la dolorosa energía de la creación.

Poema humano sobre un crucificado cuya humanidad
lo reveló divino.

Poesía desdeñada por la burocracia de mi empobrecido
país:
hijos de su industrial hambruna;
padres de lábaro
inhumano.

Poema de sal bebido de una lágrima de denso recorrido:
Agua de mar del corazón herido.

Poema famélico, desnutrido, que de hambre arranca besos
y lábios.

El oficio del poeta se aprende entre calores de periódico
usado.

JC