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Jugar a la tormenta para que las nubes eléctricas
no lo hagan contigo, (al menos, no una noche más.)
Jugar a llorar aunque tu cuerpo llore y de llorar se
agote y todos los que lloren a esa hora en que el
llanto brote, juntos lo hagan.
Hay almas que portan heridas que la memoria del cuerpo
mantiene vivas. ( Quizá de otras vidas, ¡qué sé yo!)
Y nace uno con ellas y no avisan cuando despertarán:
solas se pronuncian en la hora inesperada tanto como la dicha.
Uno es fuego, uno es una llamita que se agranda como si
el fuego volara en los mismos lomos que diario arden.
"Tú serás la cama y la sábana y la bacinica", auguró la ciega
escondida tras su sombra de madera oscura.
(anoche me orinó encima).
JC
Soy música, fogón de poesía, luminosa oscuridad, palabra, esencial melodía. Soy el que observa y no el observado. Shiva y Tonatiuh son el uno.
miércoles, 19 de junio de 2019
viernes, 14 de junio de 2019
Siniestro
Tributemos al dolor y su profundo peso la ausencia forzada
de
nuestros
desaparecidos.
Llevemos ramos de flores abiertas y festejemos con los asesinos
este
desasosiego
como si el bolo amargo no descendiera por nuestras gargantas.
El duelo es fuego, es carne viva al aire.
Y arde más ante la ráfaga de viento del siniestro: pastizales de piel
quemados.
Loas al acecho de la oscuridad; el epinicio de la muerte canta.
Noche, protuberante tumor en los párpados del corazón.
Silencio...
Silencio cargado de gotas vacías.
Silencio denso de osamenta.
Silencio de fusilamiento y
llanto seco, arruinado.
¡Festejemos las victorias del ejercito en la batalla
contra nuestra
paz!
¡Seamos indiferentes a las masacres de esas
juventudes hermosas,
vibrantes!
¡Seamos solidarios con sus verdugos!
¡ mátenlos gritamos como corifeo de las tragedias
más antiguas.
¡Cuanto ultraje soportaremos en esta marejada
roja que nos
mancha
las manos!
¡Si somos edificios frágiles derruidos
a balazos!
¡Si nos hemos agachado hasta tocar el piso
con las sienes!
¡Si los hemos matado de pura indiferencia!
¡Que nos perdone la patria esta ruindad!
¡Que nos perdone la historia!
JC
miércoles, 5 de junio de 2019
"Las almas libres no cabemos en frascos para insectos"
JC
La cerrada moral prevaleciente en los 50's fue el combustible
detonador para obras como las de D.H. Lawrenece
o Henry Miller, o para Virginia Woolf y otros tantos más.
Almas audaces en jóvenes cuerpos creativos que tensaron
al máximo la máscara sado de látex (doblemente cínica)
de las buenas costumbres imperantes hasta reventarlas,
y dejar a las conciencias conservadoras "fuera del ring":
devastadas (sin el aceite de argumentos) que otrora las
ponderaban como útiles para controlar socialmente los
desvaríos de las mentes visionarias, locuaces e innovadoras
que se abrían camino.
Así ha sido en el pasado; así es en nuestro tiempo presente.
¡Sí, Dios atisba por la cerradura!
La "incendiaria y peligrosa" poesía de Real de Catorce ha
llegado a más de tres generaciones de seguidores.
Este bien cultural pertenece ya, a nuestra memoria colectiva:
La Fonoteca Nacional.
Niños, adolescentes, padres, abuelos y bisabuelos, no solo
siguen sino cantan las canciones de Real de Catorce que ha
puesto en su lugar al conservadurismo recalcitrante y abyecto.
Y que además, abrió brecha para el público infantil y adolescente de todo el país.
Real de Catorce y el público infantil.
A finales de los 80's/ 90's, Real dio conciertos en
El Convento del Desierto de los Leónes; en El Museo
del Virreinato, en Tepozotlán; en hospitales y clínicas
infantiles del IMSS y el ISSSTE, y en Centros de
Readaptación Juvenil en todos los estados de la
república.
JC
martes, 4 de junio de 2019
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El sentimiento mismo se hizo una casita en el territorio
de la razón que me manda a toda hora al rincón de pensar.
¿A quién atiendo primero? ¿Al sentimiento o a la razón?
¿Qué verdad sigo? ¿La sensible? ¿La razonada? ¿Ninguna?
Virginia Woolf, la gran razonadora y hermosa bipolar escritora,
decía:
"Mi cerebro tararea con retazos de poesía y locura",
"Es posible en sí que el mundo no tenga sentido".
La poesía habita en la dimensión de los sentimientos,
el inconsciente y lo onírico.
Entrar a ese reino sin un sutil entendimiento, convierte
al "intruso" en no más que un expresivo sujeto histérico
consumido únicamente por 'los caprichos emocionales'.
JC
El sentimiento mismo se hizo una casita en el territorio
de la razón que me manda a toda hora al rincón de pensar.
¿A quién atiendo primero? ¿Al sentimiento o a la razón?
¿Qué verdad sigo? ¿La sensible? ¿La razonada? ¿Ninguna?
Virginia Woolf, la gran razonadora y hermosa bipolar escritora,
decía:
"Mi cerebro tararea con retazos de poesía y locura",
"Es posible en sí que el mundo no tenga sentido".
La poesía habita en la dimensión de los sentimientos,
el inconsciente y lo onírico.
Entrar a ese reino sin un sutil entendimiento, convierte
al "intruso" en no más que un expresivo sujeto histérico
consumido únicamente por 'los caprichos emocionales'.
JC
lunes, 3 de junio de 2019
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Gozo oírte reír (y llorar cuando sé que por dentro llueves).
Ayer atendí el vuelo de un colibrí que, todas los días a las 6,
auspicioso saluda.
Por alguna sin razón soné la armónica porque sí.
Ya eran las 2 pm., quizá fue que sentí comezón en los ventrículos.
Ir y venir las calles bajo este enjundioso sol que confunde y mata,
es la condición que ser humano en esta vida
(y las anteriores).
JC
Gozo oírte reír (y llorar cuando sé que por dentro llueves).
Ayer atendí el vuelo de un colibrí que, todas los días a las 6,
auspicioso saluda.
Por alguna sin razón soné la armónica porque sí.
Ya eran las 2 pm., quizá fue que sentí comezón en los ventrículos.
Ir y venir las calles bajo este enjundioso sol que confunde y mata,
es la condición que ser humano en esta vida
(y las anteriores).
JC
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