domingo, 20 de diciembre de 2020

¿Blues mexicano?

 


*


"La reconstrucción social del blues mexicano".


La estrategia de la colonialidad es desidentificar a los pobladores

nativos de los países de economías dependientes y empobrecidas, 

con su raíz y su historia.

La segunda fase de esta estrategia es "La enculturización":

esto es, que el inconsciente colectivo asimile usos y costumbres ajenas,

que aspire a estos estilos de pensamiento, vida y anhelos.

Contrario a la conquista española cuyo fracaso la llevó al 

genocidio de etnias completas, ahora, la enculturización está 

en manos de los medios de comunicación privados.

El individualismo que fomenta el capitalismo salvaje y que

disgrega lo colectivo y lo social,  refuerza una suerte de lucha 

de clases inferida (endógena y exógena).

México, país de 70 millones de pobres, sin acceso a empleo y

a salud; corrupto desde sus cimientos y cuyas instituciones

pasan por el filtro del control político, ha rendido sus pies ante

la antropofagia económica, social y política de los países ricos

y dominantes.

La geopolítica respecto del país vecino, EEUU, determina qué 

modelo económico adopta la oligarquía mexicana y qué

tipo de gobierno elige. 

Los múltiples beneficios de imponer una presidencia por parte

de una multinacional de la comunicación, Televisa, lesiona gravemente

el ejercicio electoral democrático estipulado en la constitución

y se convierte de facto en un golpe de estado de la oligarquía aristocrática

mexicana a sus gobernados.

Al violar el derecho a elegir, se violan todos los derechos humanos: el

derecho a la seguridad social, al trabajo, a un modelo cultural

nacional incluyente, a la libre manifestación de las ideas.

La cultura es un bien social, un patrimonio unificador  y fortalecedor

de la identidad nacional.

Sin embargo, este modelo político-económico atenta contra el desarrollo

del concepto Nación al ponderar la enculturización como un beneficio

social: privatizar los energéticos, la salud, el agua y el territorio:

la misma soberanía.


¿Un blues nacional?


Juan Pablo Proal, articulista de Proceso, escribió:


“A principios de los ochenta, una nueva camada de

 músicos politizados se conformó en el Foro Tlalpan, 

sitio fundado por el cineasta Sergio García. 

Ahí comenzó Rockdrigo González, el poeta urbano 

de la ciudad de México. 

También Jaime López, rudo crítico de todo lo establecido y

Real de Catorce, con los poemas crudos de José Cruz.

Por su politizada visión, en gran parte,los seguidores de las 

bandas mencionadas no sólo admiraban sus melodías, sino 

que sentían su propia realidad reflejada en esas letras”. 


De regreso a los años electorales, si escuchamos a los grupos 

de rock podemos también entender la indiferencia de gran 

parte de esta generación. 

No hablan de la guerra contra el narcotráfico, del desempleo, 

de la exclusión, del estado militarizado ni de las muertas 

de Juárez. 

En cambio, prevalecen canciones sobre amores y desamores. 

Si bien existen bandas independientes que aún están interesadas 

en la injusticia, la oferta comercial es abrumadoramente más poderosa.

Esta es una mínima muestra del legado que los rockanroleros y compositores que los actuales grupos no asimilan.


Pero con estos ejemplos, mostramos que la lírica es asequible 

a las generaciones actuales si se afanan en el oficio de escribir canciones de contenido.


Reconstruir socialmente el blues mexicano, es conferirle 

atributos de identidad mediante el idioma de las mayorías. 

Y exige proyectos culturales resistentes a las políticas privadas

 y oficiales.

El contexto social y cultural en un sistema de libre comercio, determinalos lineamientos de una cultura de consumo "sugerida".

El colectivo marginal aspira a ser representado socialmente en los mercados

y en los medios masivos de comunicación por derecho.

Esta contradicción ha creado una crisis aguda en el rock y 

en  el blues . 

Es decir: un rock y un blues clasista que impide cualquier movimiento socio-cultural que no reproduzca los patrones  ideológicos dominantes.

Objetivamente: interpretar blues o rock en inglés es estar enculturizado

al no proponer proyectos alternos que reafirmen nuestra 

identidad.

El idioma, que hoy nos confiere identidad propia, fue también 

fruto de un proceso de enculturización forzada: la conquista española.

En este contexto económico, político y social, debemos abordar 

la discusión sobre la reconstrucción de un blues nacional.


Si atendemos a las influencias culturales, chocamos contra 

el muro del idioma.

Especificando: el blues y el rock son ajenos a nuestra cultura 

e idioma.

El rock, creado en EEUU por los negros, y que fue "blanqueado"

y desposeído

del ingrediente rebelde e incómodo moral y políticamente, 

llegó a México a través de un medio concesionado monopólico: Telesistema mexicano,quien lo reprodujo tal cual, pero en 

español (el cover).

Su éxito comercial fue evidente, pero  el edulcorante sólo atrajo 

a una generación.


Es deseable una discusión sobre el blues nacional.


No existe un "blues puro", este es el resultado del sincretismo 

de diversas culturas e idiomas.

Inclusive en su estructura es flexible:rock y jazz.

Esta maleabilidad lo hace universal: un legado universal 

es eso y no una contracción meramente estructural.  


La aceptación consciente de que los grupos están 

enculturizados; y que el español

es el idioma que afirma nuestra identidad, daría como 

resultado, el rescate y enriquecimiento cultural de este 

género en el país.


Real de catorce ha sido el punto de quiebre.

Ha mostrado la posibilidad de crear blues en español. 

Un blues de calidad que ha trascendido a otros países.

Un manejo del lenguaje tanto coloquial como poético; 

expresividad humana

en su música.


El blues fue la música que los negros del Delta descubrieron, 

no por ser negros,

si no por ser humanos.


JC.





sábado, 28 de noviembre de 2020

Falacias.

 La posmodernidad intentó cambiar el paradigma al decretar "El fracaso de la filosofía; la historia y la ciencia, pero su único logró fue usar la ideología como ineficaz sustituto. Negar la historia, la filosofía profunda de Hegel, Kant, Kierquegard o Aristótels y Platón, por citar algunos, es un despropósito.

La imposición de la llamada posverdad resultó un fiasco por ser una de las falacias que niegan el eros y la continuidad de la especie. Toda tesis no fundamentada por la ciencia es hoy "Verdad". ¡Saludos!

jueves, 26 de noviembre de 2020

El cuerpo

 Cuando surge el dolor en mi cuerpo, digo: yo no

soy El Cuerpo...

Y no es que niegue parte de mi identidad, más

bien, hago un ejercicio de desapego con este.

Existe gente que se identifica completamente 

con el cuerpo y sufre por ello una limitación tortuosa:

dolor, ausencia, abandono, frío, calor, y miedo a la

muerte "del cuerpo".

Además del cuerpo físico, tenemos 3 cuerpos:

el sutil, el causal y el supra causal.

El sutil, que algunos llaman Alma y de la que hay cientos 

de interpretaciones nos llevarían más allá de los griegos

hasta Oriente ante de Cristo.

El siguiente cuerpo es el Causal, donde están depositadas 

experiencias pasadas, lo sepa uno o no.

Y el Supra Causal, que los místicos valoran mucho por

su importancia en la iluminación.

Meditar diario me ha ayudado, no sólo a enfrentar un

destino aparentemente "Cruel", sino a entender las

causas y motivos del porqué padezco estas enfermedades.  

He escuchado decir -"es mi cuerpo y yo decido que hacer con

él". Es verdad, pero no toda la verdad: tienes un alma, tendrás

causalidades, y si procuras una comprensión mayor: podras

liberarte de todas estas creencias y despertaras de las

limitaciones que dices tener.


Con amor José Cruz.

miércoles, 25 de noviembre de 2020

PRIAN

 #CirculaenRedes


Favor de #LeerYcompartir


Todo lo que al pueblo mexicano le ocultaban...😠😡 léanlo por favor no sean flojos. Luego uno juzga sin saber.

El petroleo de México aportaba 40% al presupuesto del país, al privatizarlo Peña Nieto a los gringos ya solo aporto para el país el 12%, y Peña Nieto para cubrir ese faltante del 28%  implemento el impuesto especial en la gasolina , por eso si se quita ese impuesto especial se cae la economia de Mexico, solo podrá bajar cuando salga la gasolina de la refineria mexicana, Obrador lo sabe por eso su decisión  de construirla, el PAN y PRI  también saben del impuesto y saben que al quitarlo se CAE EL PAÍS y aun así, cínicamente, piden que baje el precio para ver fracasar a Obrador al voltearse la gente porque la mayoría desconoce porque es cara la gasolina en México, PRI y PAN privatizaron pemex a los gringos y blindaron esas firmas en Wall Street por eso no puede Mexico recuperar lo vendido y por eso Obrador no toco nada de la Reforma Energética, sabe que de hacerlo los gringos nos boicotean el país como en época del presidente Lázaro Cárdenas, no dejaban los gringos pasar ni un tornillo al país y México aguanto porque eramos autosuficientes en el campo y en gasolina, ahora dependemos de los gringos para alimentos gasolina y gas si nos cierran el suministro en 2 meses somos Venezuela, por eso la decisión de Obrador para refinar y apoyar al campo, el esta en una carrera contra reloj  antes de que el pueblo se lo volteen TELEVISA el PRI y el PAN , porque muchos ya quieren resultados y son fáciles de manipular por medios informativos engañosos que buscan dividir y luego someter al pueblo mexicano....😡. Hay que tener paciencia mi gente, si le dimos chance 70 años al PRI y 12 años al PAN por qué no esperar 6 años y ver lo que pueda suceder, peor no nos puede ir con el viejito 😉.

miércoles, 11 de noviembre de 2020

Amar

 "Lo que suceda, debe suceder de cualquier manera.

Entonces ¿por qué no experimentarlo cuando esté ahí?

Si lo esperamos con temor, entonces puede tomar vida tras vida, siglo tras siglo.

Y en esa espera, recuerda, está el olvido.

Puedes salirte del camino. Así que cuando eso esté ahí, vé por él.

Cuando eso es la verdad,

Cuando eso es la verdad eso es el amor, eso es la verdad y eso es el amor.

No hay decepción.

En ese amor no hay decepciones". 

Ram.

domingo, 8 de noviembre de 2020

Bien amar.

 En silencio, el sonido leve de tu respiración

me enamora. Dormir contigo, en esa cama

 pegada a la ventana, por donde entra el día,

y

la noche llega puntual y nos abraza, no pasan

ni la guerra entre sexos que la gente se monta 

en la cabeza, ni el odio profundo a si mismas.

El amor es una dualidad ilusoria a los ojos de los

clarividentes; 

y me pregunto, ¿qué videncia tiene quien flota

 sólo en la superficie de la existencia?


JC

sábado, 7 de noviembre de 2020

Sin título

 Sé que la poesía no me dará para un auto, ni para

siquiera una cena en un lujoso restorán; 

estas lineas de palabras son cicatrices que a veces

sangran, más las del suturado corazon.

La poesía la recojo de las calles, los psiquiátricos;

del babeo de la mujer borracha y desnuda, cadavérica.

Sé que la poesía de algunos es premiada, leída en grandes

salones que respiran al unísono, que es aplaudida y

reverenciada. Pero la reverencia más hermosa y contundente

fue la que me otorgó la muerte cuando nací.


JC

viernes, 23 de octubre de 2020

¿Halloween?

 



◼️◼️◼️◼️◼️◼️◼️◼️◼️◼️◼️◼️◼️◼️◼️◼️◼️◼️◼️

*

¿Halloween?

                     

Salutaciones

Saludemos a nuestra gran amiga la muerte.

Abramosle las puertas y las ventanas;

nada teme quien sabe que la huesuda

no es premio ni castigo, sino trascendencia

a otro mundo, otra vida.

El Tlalocan; El Omeyocan y El Mictlán.

Por méritos o infortunios del cómo murieron,

son justos paraísos e indicados mundos

para renacer en la luz.

Aquí no hay brujas; hay yerberas, curanderas,

chamanas; videntes de los otros mundos;

de los muertos nuestros.

Mujeres  y hombres que ofrendan su vida

en la batalla  o el parto natural de los

que van al Chichiuacaucho,

niños que no guerrearán nunca en la vida,

pues murieron camino al mundo.

Tenemos raíces sabias y profundas;

de copal y cempasúchil o nube o terciopelo,

flor de los cuatrocientos pétalos coloridas

para el muerto; el desnacido.

Poseemos pasado e historia que el sajón

temerá como al mismo misterio; que el conquistador

destruirá por miedo.

    

Días de muertos, no son ni jamás serán "Halloween".

Nosotros  no le tememos a la muerte; al contrario:

conversamos con ella.

Blues y luz

José Cruz.  

                                  

       

         

        

   

            

           

               

             

      

    

                  

               

                

               

                               









*

¿Halloween?

                     

Salutaciones

Saludemos a nuestra gran amiga la muerte.

Abramosle las puertas y las ventanas;

nada teme quien sabe que la huesuda

no es premio ni castigo, sino trascendencia

a otro mundo, otra vida.

El Tlalocan; El Omeyocan y El Mictlán.

Por méritos o infortunios del cómo murieron,

son justos paraísos e indicados mundos

para renacer en la luz.

Aquí no hay brujas; hay yerberas, curanderas,

chamanas; videntes de los otros mundos;

de los muertos nuestros.

Mujeres  y hombres que ofrendan su vida

en la batalla  o el parto natural de los

que van al Chichiuacaucho,

niños que no guerrearán nunca en la vida,

pues murieron camino al mundo.

Tenemos raíces sabias y profundas;

de copal y cempasúchil o nube o terciopelo,

flor de los cuatrocientos pétalos coloridas

para el muerto; el desnacido.

Poseemos pasado e historia que el sajón

temerá como al mismo misterio; que el conquistador

destruirá por miedo.

    

Días de muertos, no son ni jamás serán "Halloween".

Nosotros  no le tememos a la muerte; al contrario:

conversamos con ella.

Blues y luz

José Cruz.  

                                  

       

         

        

   

            

           

               

             

      

    

                  

               

                

               

                               






martes, 20 de octubre de 2020

Nostalgia

 La destructiva Nostalgia.


"Vivir es saberse y comprenderse". 

Todo vivir es vivirse, sentirse vivir, saberse existiendo. 

La vida es un encontrarse, un enterarse de sí. Los objetos físicos no se sienten ni saben de su ser, no son para sí mismos, nosotros sí. Aunque, naturalmente, no hay que identificar este saberse característico del vivir con el saber que encontramos en la ciencia, con el saber intelectual. El saber característico de la vida es el que corresponde a una presencia, a una conciencia inmediata de lo que estamos viviendo, de lo que estamos haciendo o padeciendo o queriendo, es un enterarse. Nuestra vida no sería nada si no nos diésemos cuenta de ello, sin ese saberse, sin ese darse cuenta el dolor de muelas no nos dolería. Y este saber no es sólo de nosotros mismos sino, como corresponde a la tesis orteguiana del carácter inseparable del yo y el mundo o circunstancia, es también un enterarse del mundo en derredor, es un advertirse y un advertir lo que nos rodea: “me doy cuenta de mí en el mundo, de mí y del mundo”. Un aspecto de este consustancial saberse de la vida es el apetito de verdad que acompaña siempre al ser humano. Sin hombre no hay verdad, pero sin verdad no hay hombre. Ortega define al hombre como el ser que necesita absolutamente de la verdad, y en “El tema de nuestro tiempo” como un “devorador de verdades”:  “zoológicamente habría, pues, que clasificar al hombre, más que como carnívoro, como verdávoro". Esta tesis separa el “vitalismo” de Ortega del que encontramos en Nietzsche. Para este último filósofo la conciencia de sí, el ser consciente, el saberse, es un atributo accidental y superfluo de la vida, pues en su nivel más básico la vida es esencialmente inconsciente e instintiva.

(Javier Echegoyen Olleta respecto de Ortega y Gasset.)


Llama la atención la resistencia al cambio, a lo nuevo, a la sorpresa que trae consigo la movilidad del presente.

Nuestra sociedad está cargada de "Simbologías del pasado"; del "Recuerdo de lo memorable" y más cuando el presente adquiere un significado amenazador para la memoria sentimental colectiva aunque ésta sea destructiva. La añoranza por un México aristocrático y colonial no dista de la añoranza de un fan por sus "Ídolos pasados" de los 60', 70', 80', 90' etc.

Es el miedo a la pérdida, un duelo personal irresuelto de quien se ha vuelto tan solo voyerista de la obra de los creadores que admira y con quienes fantaseó sus transgresiones ajenas y no propias. 

"Sería cruel que ese pasado jamás se vuelva a reproducir con el mismo esplendor mágico en la memoria del espectador obsesivo-compulsivo". Pero más cruel es el desfase en el tiempo del que no creció, pues no comulgó con la contemporaneidad que exigía la búsqueda existencial generacional de si mismo en su entorno íntimo social; y que en un costoso acto de "ligereza irresponsable", se empantanó en las arenas movedizas del pasado.

Ver la espalda de quienes siguieron adelante en el camino es dramáticamente triste.

La idealización del pasado nos mantiene en una coyuntura falsa, más cuando se vuelve un reclamo iracundo y pretenciosamente descalificador: "No me gusta mi vida-no me gusta que te hayas transformado en alguien que ya no posee el feeling añejo que me produce la ansiedad de los remoto:de los vencidos."


¡Transformarse o morir!


JC.

miércoles, 7 de octubre de 2020

En silencio

 ¡Buenos días! Comparto un recuerdo.


Somos perfectos, es que 


somos perfectos para guardar 


en silencio 


el poema no escrito; para 


cercenar las alas a los ángeles 



verlos caer en nuestros brazos.


Somos un tanto orientales 


cuando rezamos 


arrepentidos


al alba, cuando hemos 


manchado de sangre el orgullo,


y ceniza de fuego fresco 


dejamos en la abandonada 


casa.


Llueve todo el día en todos los 


nortes y en todos los sures de 


este


islote nuestro, como si 


pagáramos una deuda una 


culpa añeja. 


Somos tan miserablemente 


occidentales, tan pobres que el 


espíritu


del zopilote ruin nos ha 


poseído.


Corremos hasta enredarnos en 


los muro de alambre  de 


nuestra 


cobardía histórica.


Pero somos perfectos para 


guardar en silencio el poema no 


escrito.


JC.

martes, 6 de octubre de 2020

 Un blues:


Tu riqueza es ser blanco,

Mi pobreza es ser negro, moreno, café...pero tu riqueza llena tus necesidades; mi pobreza, en cambio, me mata, discrimina, tortura.

¿Y dices que lo merezco por ser pobre o negro o café?

El color de tu piel es diferente a la mía: mi pobreza, también.


JC

viernes, 25 de septiembre de 2020

"Plagios"

 Comparto.


¿Cómo llorar sin dolor?


¿Cómo amar sin soledad?


Dicen que estoy loco por que creo que perder la razón 


es el camino para conocer el corazón.


El poema de amor no acaba.


"Plagios"


JC.

viernes, 11 de septiembre de 2020

¡Asesino!

 


Fecal😠



Dictadura.


               A los cientos de periodistas asesinados


(inmemoriam)


Quien toma nota del derrumbe, quien fotografía el agua


ensangrentada,


quien investiga el itinerario del huracán: es asesinado.


Muertes y mas muertes, miedo y mas miedo; los periodistas


guardan un luto diario.


Un país que no preserva la vida promueve la muerte.


Esa mujer tendida en la cuneta, expuesta al sol desnudo,


atada sin vida, gritó un no a las larvas de la ciénaga.


Tuvo nombre y alma; ojos que miraban el amanecer, que 


ayer respiraban.


Los  escuadrones de la muerte hurtan de noche la paz.


Se llevan a los niños de la verdad, toman sus vidas y


nos dejan huérfanos.


Ni un centavo de vergüenza ni de remordimiento de


quien dice gobernar a fuerza de incendios y muerte.


¡Bébete la nación! ¡Atragántate del lujo de arrancarnos el


corazón, la esperanza!


¡Si tus viajes, frívolos paseos gourmet, cuestan dólares a


millones de hambrientos!


¡Sé pues, el usurpador con toda tu ilegalidad y deshonor!


¡Y si así lo hicieres, que la nación te lo demandemos!


JC.

jueves, 10 de septiembre de 2020

Ama

 ^

Esqueleto sin persona de atuendos

raidos.

Calaca con ojos de amapola y dientes

de barro, dame una mordida que no un

beso.

¿Cuándo se te fue el Amor?

¿Qué día? ¿En qué suspiro

la enredadera te comió la

lengua?


JC

miércoles, 9 de septiembre de 2020

Genocida

 A Felipe el Oscuro. 


Dicen que tu alma es un cuervo 

que una vez fue perro, 

y

 antes, un lobo.

Ciudad silente 

Cruceros mortales

Pisadas de sangre.


JC

martes, 8 de septiembre de 2020

 Buenos días. Comparto:


"La gran infección".


La luna ha sido asesinada


La luna fue herida de dos


disparos.


No la veremos más desde


esta infectada tierra,


desde la ventana rota,


desde la cama de las


caricias.


Ahora tendremos pesadillas


sobre una luna muerta.


La hermosa  y grande luna


cayó al mar profundo


sangrando plata.


En el vecindario venden armas por internet,


una de estas le quitó la vida


(y la noche será eternamente


oscura como el corazón de


quien le disparó.)


JC


Enviado desde mi iPad

lunes, 7 de septiembre de 2020

Poema corto

 Niña: mordiste el pezón a la luna que 

te amamantaba.

¿Pudiste intuir el terrible presagio

que se avecinaba?

La luna, desde entonces, te odia.


JC

viernes, 4 de septiembre de 2020

Noche

 Infarta a la noche su propia oscuridad.

Ese tejido 'Oro negro' es nuestra humanidad

más franca, irremediablemente,sombría.

Inventamos la noche cuando sólo día había.

Es nuestra maldad, esa que negamos, según,

para ser felices porque vivir es una molestia.

El mismo respirar es fastidio.

La noche fue nuestra primera víctima.

También

Los asesinatos

son nuestros.


JC

jueves, 3 de septiembre de 2020

Peste

 ^

¿Comiste peyote así sin guía ?


¿Y cómo te trató el venadito?


¿Viste la transparencia de tus


venas, y el correr de la sangre


en ellas?


¿Te descubrió la mirada de asfalto?


¿Los pies de ciudad y la peste a alcohol?


¡Sí, entonces viste al demonio de la locura


correr desnudo en la arena ardiente!


¡Ése otro tú ojeroso y de alma anémica!


A mí, me volvió papalote con forma de halcón:


a dieta sin sal ni sexo, me recibió solemne el


Chamán.


Rehusé ir de hippy  mochilero a visitar al Jefe...


Creo que mi cuarto cuerpo ya había estado ahí,


en otra vida; la intuición es poderosa e intuí que


así fue.


Ese espejo de fuego quema, ciega, o ilumina.


Ya hablé mucho, y tú, callado, con los ojos desorbitados,


babeando...


JC

lunes, 31 de agosto de 2020

^ El poema abrió una rendija. No entró luz sino sombra (que devoró todo cuanto de vivo latía.) El poema era de un libro mío y me avergonzó dejarlo salir a devorar a dentelladas la chispa de tus ojos, mi ciega amada. El poema, de vida propia; mariposa de la vida, de muerte; mariposa de vuelo cadencioso. Poema blues: tan humano, tan ruin, tan vulnerable y llorón y perverso. ¡Juro que no fue adrede! ¡Juro que fue un descuido que todas las metá foras hayan mordis queado el mundo! JC

domingo, 30 de agosto de 2020

Sin título

Buenos días. Comparto. Fui niño, fuiste niña, el sol generoso de antaño nos abrazaba el frío del corazón lastimado de tanto golpe, porque de tal forma fuimos queridos con ese violento amor de nuestros padres que al día de hoy, nos miran desde dos tarro de cenizas rudamente amorosas. Y, sí, arrastramos esas heridas todos los veranos cual maltrechos canarios sensibles que de todo lloraban. Y, sí, nos reconocimos y pareja nos hicimos y las heridas compartimos para sanarnos un poquito nuestros inviernos. ¿Recuerdas aquel parque de niños solitarios que buscaban árboles caritativos para aferrarse a sus latidos; y la fuente de los deseos, imprescindible, para arrojar monedas de anhelo de una vida de cariños y algún mimo siquiera. Míranos ahora, a orillas de la vejez, niños con canas en la vida aún lamiéndonos, amorosos, aquellas heridas. JC

viernes, 7 de agosto de 2020

Sin título

 Buenos días. Comparto. 


6:36 am, un mosquito kamikaze ronda mi cabeza con saña.

Sé que Dios, con su grandísima misericordia, creó a estas

pequeñas criaturas como un acto sádico y vengativo contra

la especie humana a la que aborrece como todo padre-Dios- 

griego odia a sus hijos, (recuerdo a Jung y su Mitologema 

sobre Edipo y  Electra; Yocasta y Layos).

La creación del "Cubo-Dios" me lleva de súbito a la Geometría 

Sagrada de los egipcios y sus gatos momificados.

"La yegua de la noche", pesadilla (nightmare en inglés), me ha

arrancado del sueño a la vela y estoy irritable como cualquier

animal insomne. "Cubo" es masculino; "Curva" femenina, pero

complementados: La Flor de la Vida. En la búsqueda sin cesar de

uno mismo y esa alma atada al cuello como suéter para que no

la hurte el viento. Porque quien insinúe siquiera a la poesía 

indispensable debe considerarse vidente lúcido en un mundo de 

cuerdos sifilíticos.

El desvarío no ayuda a escribir coherencias después de un agotador

y gozoso concierto donde un socavón se tragó dos vidas: La Gran 

Cuernavaca, Morelos. 

El sueño me encuentra y me cierra los párpados con uñas de arpía.

Me muero-fallezco-duermo.


JC


Buenos días. Comparto. 


6:36 am, un mosquito kamikaze ronda mi cabeza con saña.

Sé que Dios, con su grandísima misericordia, creó a estas

pequeñas criaturas como un acto sádico y vengativo contra

la especie humana a la que aborrece como todo padre-Dios- 

griego odia a sus hijos, (recuerdo a Jung y su Mitologema 

sobre Edipo y  Electra; Yocasta y Layos).

La creación del "Cubo-Dios" me lleva de súbito a la Geometría 

Sagrada de los egipcios y sus gatos momificados.

"La yegua de la noche", pesadilla (nightmare en inglés), me ha

arrancado del sueño a la vela y estoy irritable como cualquier

animal insomne. "Cubo" es masculino; "Curva" femenina, pero

complementados: La Flor de la Vida. En la búsqueda sin cesar de

uno mismo y esa alma atada al cuello como suéter para que no

la hurte el viento. Porque quien insinúe siquiera a la poesía 

indispensable debe considerarse vidente lúcido en un mundo de 

cuerdos sifilíticos.

El desvarío no ayuda a escribir coherencias después de un agotador

y gozoso concierto donde un socavón se tragó dos vidas: La Gran 

Cuernavaca, Morelos. 

El sueño me encuentra y me cierra los párpados con uñas de arpía.

Me muero-fallezco-duermo.


JC

miércoles, 29 de julio de 2020

Aspiré a llevar una vida cómoda y me hice de un Trono...
Viajé a Europa y anhele poseer un castillo.
Fui a la playa y ansié  tener un hotel de cinco estrellas.
Me dieron un trabajo en el gobierno y pensé "en grande":
tener lo que creí carecer, así me rodee de vigilancia
para protegerme (nunca supe de qué o de quién).
Reflexioné: "¡El destino me trata de decir algo!",
pues empecé a coleccionar amigos poderosos; "tengo
sueños", me convencí...
(Toda esta historia me la inventé mientras lavaba los trastes
y oía las noticias sobre "el testigo de Nuremberg":  "Hice
lo que me dijeron que tenía que hacer", Emilio "L".)

JC

sábado, 25 de julio de 2020

Buenos días. Comparto

^

Ojos devotos: visión pura.
El blues de los incendios
en los labios.
Se expresa el alma libre
por esto, los motivos del
Fuego.
Soy un buscador de mi Ser,
como tú.
No estoy aquí, no estás allá.
Estamos juntos al rededor
de una llama de blues.
Cuantiosas visitas a esta
fogata de certidumbre
para reconocernos y honrarnos.
Fuera de ti no hay guías, sólo tu
corazón-cueva de la flama azul.
Ningún falso maestro o líder
guiara tu alma sabia.
¡Somos buscadores audaces
en pos del blues!

JC

sábado, 18 de julio de 2020

Al Peñato

Estásimo

 Este país huele a humo; a sangre de civiles la tierra. Huele a la antigua nueva España, a Porfiriato, a Huertismo. Los niños visten  chalecos anti-balas en el patio de recreo; desayunan con ellos, duermen aterrados con ellos. Sueñan asesinatos en las calles:  a sus familiares caídos en una guerra extraña, ajena. Otros  envilecieron el rostro, cargan revólver  y cobran a mil quinientos pesos  el  muertito;  esta es su pesadilla.  Este país es la tragedia de Esquilo en la que el párodo entra a escena con su flautista emasculado por insinuaciones de las erinas que precaven la venganza.
Este país se suicida en el mapa del mundo, en frente de todos.Vende sus playas; extractos de nuestro mar inasible. Su magma y su petróleo como una puta vende sus cuerpo para el placer del intruso. Se desmorona la fe a media plegaria por sus obispos truhanes, sus curas obesos y chapeados; pederastas sociópatas que solapa esta nación cobarde,  permisiva. No lloverá el agua de las nubes sobre nuestros hombros, hoy mismo el cielo salpica sangre: estamos malditos. ¡Oh, negra patria! ¡Oh, fosa llena de cadáveres sin virtud ni paz ! ¡Oh, Pathos!
Dejaron de pertenecernos las sabias arrugas. No somos más nosotros. País esclavo y esclavista;  odiamos nuestro origen; odiamos  nuestro lenguaje. Nos odiamos por pasivos, pero amamos la cadena  en el cuello. ¿Seremos  tal vez vende patrias de comedor? Cuando callamos ¿estamos traicionando a nuestros hijos, a nuestro país? Trágico éxodo ¿Dónde y cuando el pharmakon? Un día grave y oscuro vencimos al sifilítico Cortés que lloró la derrota y pudimos haberle degollado, pero no lo hicimos, no quisimos levantar su cabeza triunfantes. Y henos aquí en las arenas  movedizas del pasado; arrepentidos, sufridos, oliendo la mierda del pavoroso caballo.
Desgobernados por un niño rico, imbécil que va viento en popa a los precipicios
de un mundo decadente, inmoralmente empobrecido. La economía del cinismo totalitario, la dictadura del  perverso se ha plantado en esta tierra.

JC

martes, 14 de julio de 2020

Antaño, muy joven, tuve un grupo de amigos artistas. Un cuentista transexual, una muchacha poeta bipolar, un exiliado de su propia personalidad y yo, tránsfuga buscado por la interpol moral. Nos reuniamos en un céntrico café a charlar sobre arte y estética y la posibilidad de tomar la poesía como transformadora de la conciencia. Transnochamos tanto, que logramos rebasar la velocidad del subconsciente y descifrar sus misteriosos símbolos y arquetipos. Hoy, vivimos y creamos una nueva estética en 1860: busquen nuestro manifiesto en los libros de historia del arte vanguardista.

JC

domingo, 12 de julio de 2020

Buenos días. Comparto.

~
Ese frío que conmueve a los muertos, cuartea mi piel.
Habito en un cubo de hielo como pez.
(fundaciones de asilos helados cobran caro un poco de
calor, de cariño.)
Mi corazón, hace tiempo que no sale a latir a las calles:
filosos vidrios cortantes.
Las Clínicas del Amor han cerrado toda posibilidad de besar,
de rozar siquiera un par de labios.
Cuando todo fallaba menos el amor, ahora imperan la soledad
y el miedo al otro.
El Alma se salva por antigua y sabia, mas
la amargura se ha convertido en la nueva filosofía (una bizarra
moda de aterrarse a uno mismo en sus sótanos infernales.)
La Paradoja: sótanos polares donde hibernar, pero solos.
Solos y desnudos.
Nuestra niñez nace enferma, y debe transitar largos gulags;
a contra corriente, sortear inauditos peligros; dar de frente
con Kali, y Derrotarla.

JC

viernes, 10 de julio de 2020

~
Disparo certero y el pecho es estallido.

La cabeza pensante cesa de pensar como
liberarse no del asesino sino de su visión.

Mundo cuadriculado sin sinuosas y eróticas
 curvas.
Como un mapamundi del terror.

La memoria deja de ser maniquea en su devenir,
ante los hechos registrados en el archivo humano.

Vivenciamos el dolor; quien dormita lejos, solo oye
disparos y huele muerte.

Muertes expeditas y baratas en el mercado de los
sicarios: Casas blancas y autos a cambio o porciones de tierra.

Lujosos edificios  para psicópatas en su atraso espiritual
ante nuestras almas despiertas.

¡Si, el llamado de la Patria es fuerte e inexorable!

JC

jueves, 9 de julio de 2020

Sr. presidente, ¿No le da vergüenza ir a visitar a uno de los hombres más poderosos del mundo en un vuelo comercial,  en un traje sencillo, que muy seguramente no es de ningún prestigioso diseñador?, recuerde que su antecesor Enrique Peña Nieto volaba en un avión faraonico que nos costo casi 219 millones de dólares más otros 81 millones de dólares en acabados de lujo e instalaciones a modo. Quiero pensar que su viaje es una burla para todos nosotros, porque mientras usted insiste en hospedarse en la embajada de México en Estados Unidos y cubrir de su salario su boleto de avión, su antecesor gasto casi 8 millones de pesos para asistir a la Copa Mundial de Rusia 2018. ¿No ve que nos esta haciendo quedar mal Sr. presidente?. A nosotros los mexicanos nos importa mucho que usted vista bien, huela bien y hasta que se bañe con toda la suntuosidad posible, no vaya a ser que nos critiquen en el extranjero porque usa perfumes sin marca, recuerde que su antecesor invirtió de nuestros bolsillos más de 1 millón de pesos en artículos de limpieza, como agua de tocador Carolina Herrera, rastrillos desechables y por supuesto su fiel gel para peinar el copete que cautivaba a México con su belleza.

Sr. presidente, algo que si me gustaría pedirle, es que no use mucho el Internet, modere sus tweets y sus transmisiones en vivo por favor, el último presidente nos la dejo caer con 7 millones de pesos por servicio de internet, dígale a TRUMP que le preste la clave de su WIFI, pero por otro lado, considere que a nosotros los mexicanos nos importa mucho su salud, y  recuerde que usted en su decálogo nos dijo que comer sanamente es indispensable para prevenir el Covid-19, por eso le pido que no ande aceptando la comida que le ofrece el anfitrión, no vaya a ser que le de hamburguesas y hot dogs, mejor hágale como Peña que gasto 20 millones de pesos en platillos de alta cocina y servicios de catering y casi 300,000 mil pesos en botellas de coñac, tequila y vino tinto.

Sr. presidente Andrés Manuel López Obrador, se que usted realiza este viaje pensando en lo mejor para nuestro país, con toda la humildad posible y velando por el interés de todas y todos los mexicanos, se que las críticas de los conservadores le hacen lo que el viento a Juárez, porque la forma en que sirve al pueblo es transparente y con una legitimidad que es respaldada por la gran mayoría de las y los mexicanos. Le deseo todo el éxito posible y permítame decirle que estoy orgullosa de que un hombre humilde, sensible y sabio como usted nos represente. #AMLO

miércoles, 8 de julio de 2020

🕐🕑🕖🕒
Una densa nube de premoniciones viaja lentamente
sobre las ciudades del mundo.
Llueven pétalos negros, tersos; son gajos de muerte,
coágulos que escupen los que ya se van a descansar
de respirar.
No faltan quienes culpan, reprochan a algo o  a alguien,
y lo hacen sesgadamente, pero uno se da cuenta que
sienten miedo, mas "deben ser críticos"...y ese
es su falso alivio.
El virus de la ignorancia es alevoso, cobarde; es el defecto
de los bien comidos, los bien sanos; comen carne
y errores humanos y se regocijan con sus "virtudes".
Se solazan lanzando cifras de muertes porque ellos,
los no infectados, nunca lo tendrán en los bronquios...
esa es su inmunidad: Sólo una fantasía.

JC

martes, 7 de julio de 2020

Griots (In memoriam a Betsy Pecanins)

Unos tragos de cerveza tibia que es noche de blues,

amigos.

Serpientes de lluvia se enredan en los brazos bajo el

suéter y amoratan la piel.

Lo que nos congrega no es la tristeza si no algo más

antiguo;

un misterio desconocido que pesa como si trajéramos

cargando

tres almas cada quien, cada cual, cada uno.

Por eso nuestro canto es lerdo y lentas las palmadas:

 somos la trinidad

del blues encarnada.

Somos lejanamente ancestrales cuando en

el pozo de la noche miramos nuestro reflejo estelar,

cósmico.

Intuimos esta música por ser humanos, por ser

tribales;

nuestras almas, sabemos, se funden al todo cuando

danzamos,

cuando las gargantas cantan hasta el aullido seminal,

primigenio.

No somos distintos a esos gitanos cuyos corazones se

apuestan en la mesa de las carnes y el ajenjo.

Tampoco a los africanos de nombres musulmanes que

llegaron a ser emperadores y Griots.

Pero la noche mexicana es nuestra en su profundidad

más negra.

 Noche de blues y lluvia, amigos, amigas:

Blues para los mal nacidos que andan perdidos,
abatidos, inconsolables.
Blues para los insociables, esos que duermen solos
en camas duras llenas de ventisca.
Blues para los que ayer vieron morir el amor; lluvia de
junio en sus hombros.
Blues como gancho de hierro en el plexo solar, sofocante,
quita vidas, redundantes clientes de la muerte temprana.
Blues de tragos de ron barato, acedos, abrasivos, amargos;
de madrugada líquida.
Blues, tejido de sonidos inaudibles para la ciudad come
almas ateridas, desnudas, agotadas.

Blues para ti, amor,  haz de luz, la noche eres tu toda labios,
Blues que ha encontrado la mar, tendida en un claro de la cama:
Blues eres  en cada circunstancia, en todo argumento amoroso,
mujer.

JC

Enviado desde mi iPad

lunes, 6 de julio de 2020

~
La muerte contagiosa se pega
 en la ropa, en el rostro, viaja en el viento,
se aloja en la boca:
Es el hambre descolorida en el párpado
pobre.

Este país es pobrísimo y se escurre lentamente
como lágrima en el rostro del mundo.
Abrazo sus carnosos litorales con pasión animal;
me conduelo de tan brutal dolor humano.
¿Quién que no navegue en la oscuridad espiritual;
que carezca de cosmovisión y ternura, decide con
escabrosa puntualidad la muerte de su semejante?

¡No es el alfil, es el tablero de ajedrez entero!

¡Pero de nada sirve dolerme sin armar mis reclamos!

Me pertenezco y cuento con mis células y átomos
enteramente: ¡Doy pelea por la luz y los brillantes
amaneceres!

JC

domingo, 5 de julio de 2020

Buen día. Comparto.

La bruja de fuego anda suelta por la orografía del país;
por sus entreveros y cañadas,

va causando incendios de un fuego renovador que peina
las canas de los ancianos pastizales.

Los ancestros cuentan que es la bruja de las transformaciones;
de los ciclones, de las revoluciones.

Afirman que ha llegado la hora que nadie puede detener ni
eludir; quienes robaron hectáreas a las nubes perderán las
manos, quienes salaron el agua serán arrojados a los arrecifes
del mar seco.

Quienes asesinaron la serena respiración de los corazones viejos
mientras dormían y soñaban; quienes desaparecieron a la juventud
de la montaña esa noche perlada de balas y no de estrellas,
verán desprenderse la carne de su rostro lentamente mientras
cientos de hormigas felices devoran las cuencas óseas y las
vacían de mirada...

Será la hora del ajuste de engranes; de tejer los bordes de la tierra
y unirla en una sola y única piel.
el país con un curetaje profundo en las encías.

"El tiempo se acabó", Felipe Calderón y convictos en la calle.

JC

sábado, 4 de julio de 2020

"Con el alma borracha de cerveza.
Con el labio gris mordido por el humo
busca un hotel cayéndose del uso y
ahí estaré."

Cerca o lejos ¿de qué o quién ?
Senda recta o sinuosa o trunca.

Lo que arde en tus manos es el
corazón no cualquier pedazo de
carbón ardiente.

Lo que solaza tu vida es un alma
florecida en el grotesco derredor.

En medio del fango movedizo y espeso,
vida tras vida, muerte tras muerte: la luz
definitiva, permanente.

Luz en todos los rumbos; en los rumores
del viento sabiamente silente.

Destellos en las avenidas que no son mas
que arterias y venas cavas: periferia de
la luz en pleno derrame.

En mi cuarto florecen muebles sagrados.
Del techo, focos de luz sagrada ante mi vista.

Me abrigan sagradas camisas y pantalones de
luz fresca como fresco es el amor en este instante.

Tiempo sin tijeretazos de manecillas de reloj.
Amor sin el "otro", simplemente AMOR.

Un minuto que se cae de mis manos, es irrecuperable.

JC

viernes, 3 de julio de 2020

Buen día. Comparto.

~
Somos Nada.
Con un enorme sentir de auto
importancia, pero Nada al fin.
Mis padres me enseñaron que
podía hacer funcionar las cosas,
propiciar que algo sucediera.
Desde el nacimiento, no es poco
decir.
Uno se acostumbra a querer controlar
el curso del viento, el ritmo de las lluvias.
Que todo tenga buen final.
Que poseemos ese poder.
Pero es mentira.
Nosotros no hacemos funcionar nada.
No poder influenciar el dolor de mi alma
fue traumático (tuve que buscar dentro ese
bálsamo).
El aspecto primario del ego es ser egoístas.
Así es: un continuo berrinche, nos caracteriza.
Mujeres, hombres berrinchudos con la vida.
'Que no me gusta mi nombre'; 'que no me agrada mi sexo'
¿Porqué el cabello rizado? ¿Porqué éste color de piel?
¿Fea? ¿Bonito? ¿Asexuado? ¿Sexy? ¿Viejo? ¿Joven?
A la vida la envuelve cierta energía y no tiene que
ver en nada con uno.
Ésta, sí mueve el planeta entero; si hace crecer las mareas.
Sí sentencia muertes y da vida. Algunos la llaman "divina",
otros, "Suerte".
Algunos elevan Templos o Iglesias o Mezquitas, o Ashrams en su
honor...
El Templo, Iglesia, Ashram y Mezquita está en la cueva del lado
izquierdo del cuerpo: algunos lo nombran Corazón.

JC

martes, 30 de junio de 2020

Buenos días. Comparto.

Te soñé. Me soñaste. Soñé el mundo como creí veía.
El corto perímetro de vida que tuvimos y no notamos.
Siete años para adaptarnos.
Siete para madurar fisicamente.
Siete de templanza emocional.
Siete para cumplir el objetivo de esta vida.
Siete para disfrutar la cúspide.
Después, los apegos físicos comenzaron a disolverse.
(Gradualmente uno comienza a retirarse de este mundo).
Sin haber ejercitado el alma: dolor de la perdida y declinación.
Si se procuró al alma: nuevas alturas espirituales, sino,
pura decadencia física: no existe  otra razón para estar aquí.
Todo lo demás se habrá de esfumar.
Anoche te soñé. Me soñaste. Soñé el mundo como creí moría.

JC
El ascenso al cielo, por una razón misteriosa,
siempre ha sido sin ropa, sin joyas ni relojes,
ni atuendos lujosos, ni yates de oro, ni palacios
ni mansiones con alberca.
El ascenso al cielo es el alma sin cuerpo.

JC

domingo, 28 de junio de 2020

Estos días lluviosos son el Blues que nos habita.

Profundo por secreto, íntimo como vena.

La lluvia no es si no un llanto antaño, conocido.

Aquí estuvimos en otra vida y vimos ese escurrimiento

atravesar la ventana.

Parecíamos los lagrimales de ese día lloroso.

Porque, recuerdo, nos despedimos con un beso.


  • JC

sábado, 27 de junio de 2020



El fuego es arcaico, más el silencio:
fuente de la voz; primera chispa del incendio
Universal.

Cada fósforo frotado invoca al Dios Indra y
al elefante de las tres cabezas Erawan.

Agni, Dios del fuego purificador de mi alma
y la tuya.

Somos mundanos por vivir desterrados en el
periplo del alma, y es el OLVIDO quien nos hizo
olvidados de ser Devas o ángeles de este fracaso
de alas.

Pero la rutina sutil continúa su devenir sagrado
a la hora del desayuno o en la ida al súper por víveres.

Y cuando hacemos el amor, el universo se contrae y
se expande en el big bang de cada
orgasmo
por Eones.

JC

martes, 23 de junio de 2020

Comparto un recuerdo.

Espíritus discapaces     

El despacho de Maqueo y asociados, se hizo cargo
de la demanda "laboral" con que me acosan Rodrigo Farías
Barcenas y Magdalena Gonzáles Gámez.
La demanda cumple ya, 8 años...
Ayer recibí una llamada de Manuel Maqueo ( muy querido
por mi. ); comentó que me citarían a una audiencia frente a los
quejosos, este miércoles 24 de junio a las 9 am. Y que su abogado me sometería
 a un interrogatorio feroz,incomodo y despiadado.
Anoche, mi Paty me inyectó la químio terapia, cuyos efectos secundarios
son devastadores: náuseas, fiebre alta, calosfrío, sudoración, dolor
muscular intenso.
Todo esto en la parte física, mas la emocional: angustias, picos de irritabilidad
 y alucinaciones ( aunados a la discapacidad.)
Media semana me toma recuperar las fuerzas para iniciar mis labores.

Durante estos largos años he padecido la EM con una demanda a cuestas.
Sin embargo descubrí una fortaleza interior que ignoraba tener.
Y me pregunto: ¿Qué han recogido Rodrigo y Magdalena todo este tiempo?
¿Mas resentimiento? ¿Inquinia? ¿Mayor desprestigio en el medio?
¿Cómo se puede vivir así? ¿Están exentos de padecer alguna enfermedad
para entender lo que significa "Terminal: sin cura"? O ¿Cuanta soberbia
deben soportar sus propios corazones?
¿Están discapacitados sus espíritus?
¿Se merecen esto? ¿Duermen tranquilos?¿Se hacen estas preguntas?
Sé que lo que vivo es karma, sin duda. ¿Cual es mi Dharma?
Entender el juego divino ante mis ojos, saber que la expansión de mi consciencia es hacia el interior; defender mi patrimonio y el de
María José: porque Rodrigo y Magdalena quieren dinero.
A esto se reduce el asunto, y a perjudicar al otro.
¿Carecen de amigos honestos que les hagan ver la ignominia que cometen
  o los han perdido?

No acudiré, sin el debido asesoramiento de mi abogado, a la audiencia, y en condiciones
favorables para mi salud.
Esa es mi responsabilidad,
y la afrontaré con valentía: la conozco.

Blues y luz.
José Cruz

sábado, 20 de junio de 2020



Algo se me ha quebrado esta mañana
de andar, de cara en cara, preguntando
por el que vive dentro.
Y habla y se queja y se me tuerce
hasta la lengua del zapato,
por tener que aguantar como los hombres tanta pobreza, tanto oscuro camino a la vejez; tantos remiendos, nunca invisibles, en la piel del alma.
Yo no entiendo; yo quiero solamente, y trabajo en mi oficio. Yo pienso: hay que vivir; dificultosa y todo, nuestra vida es nuestra.
Pero cuánta furia melancólica
hay en algunos días. Qué cansancio.
Cómo, entonces,
pensar en platos venturosos,
en cucharas colmadas, en ratones de lujosísimos departamentos,
si entonces recordamos que los platos aúllan de nostalgia, boquiabiertos,
y despiertan secas las cucharas,
y desfallecen de hambre los ratones en humildes cocinas.
Y conste que no hablo
en símbolos; hablo llanamente
de meras cosas del espíritu.
Qué insufribles, a veces, las virtudes de la buena memoria; yo me acuerdo hasta dormido, y aunque jure y grite
que no quiero acordarme.
De andar buscando llego.
Nadie, que sepa yo, quedó esperándome.
Hoy no conozco a nadie, y sólo escribo y pienso en esta vida que no es bella ni mucho menos, como dicen los que viven dichosos. Yo no entiendo.
Escribo amargo y fácil,
y en el día resollante y monótono
de no tener cabeza sobre el traje, ni traje que no apriete,
ni mujer en que caerse muerto.

        FUEGO DE POBRES
      Rubén Bonifaz Nuño
                    1961

viernes, 19 de junio de 2020

Trascender o morir.

Vivimos días de continuas
despedidas.
Noches de luto lejos de
nuestros amados.
Parece que tenían reservadas
los noticias dolorosas para
que presenciáramos estas
muertes de "sana distancia";
de hospitales repletos como
vagones del Metro; de respiradores
esparcidos en cientos de camas
de la muerte.
¿Es el adelantamiento del "Apocalipsis"?
¿Se cumple alguna profecía desconocida?
Jamás olvidaremos tiempos tan neblosos
en nuestra vida.

"La muerte es la ilusión máxima"

JC.

sábado, 13 de junio de 2020

No entiendo...
30 años de saqueo
30 años de corrupción
25 años de estar pagando una deuda que no hicimos
( FOBAPROA ) y por la cual muchos perdieron su patrimonio e incluso hubo suicidios.
19 años que inicio el robo de combustible y los carteles de la droga aumentaron su presencia.
12 años de desapariciones masivas y miles de muertos a consecuencia de una guerra fallida.
6 años de un gobierno de los más corruptos en la historia de México y a nivel mundial.
Fraudes electorales, Impunidad, Cinismo político,
Presidentes que se hicieron millonarios con dinero público. Hijastros, compadres, esposas, amigos gobernadores, secretarios públicos que también se hicieron millonarios al amparo del gobierno. Presidentes que tenían una pensión que ofende.
Y llega alguien que quiere acabar con todo ésto y lo tachan de corrupto, dicen que no trabaja que se esconde y mil cosas más!! Cuando en realidad es alguien que no gasta ni siquiera en zapatos y le dicen corrupto!!
Alguien que le dio y tomó en cuenta a la gente de la tercera edad.
Alguien que gobernó una ciudad; la sacó adelante y fue considerado a nivel internacional como uno de los mejores y que todos los programas sociales que hizo y de los cuales fue criticado y que después esos programas  fueron copiados por los otros partidos.
Que construyó un segundo piso de vialidad y también fue criticado y ahora todos lo usan y el tramo que el construyó, no se cobra por disposición oficial.
Que a López Obrador NO  se le ha encontrado nada de corrupción. ( Ni casas blancas, empresas privadas, autos de lujo, aviones, helicópteros, casas en el extranjero) nada absolutamente nada.
Y si alguien tiene pruebas de alguno de estos actos, que las presente.
Que nunca ha reprimido.
O dígame a quien de los que están blasfemando ahora, los ha reprimido o censurado el gobierno?. Les ha replicado con cifras y razones.
En estos 5 meses, dicen que no trabaja. y se para a diario a las 5 de la mañana para informarse y dar información. Recorre todos los días algún municipio o ciudad para saber como está la situación.
Dicen que se esconde, y está todos los días en Palacio Nacional contestando preguntas.
! Si alguien lo ataca y condena por lo que está haciendo, es porque ya se les estropeó algún negocio sucio en que estaba metido !

Si a ti no te ha estropeado ningún negocio sucio compártelo.

        Hector Deveaux M.

sábado, 30 de mayo de 2020

Buenos días comparto.

Rápidas conclusiones

Sangró; la ruta que el líquido vital tomó fue incierta; una inmensa y gorda golondrina nerviosa se posó sobre aquel efluvio carmesí.

Noche de calor en el que un bloque de vaho inmóvil se embarra en las ventanas sudorosas.
La oscuridad del cielo: cíclope que lo ve todo desde su magnífica
altura.
-Es Venus, susurra el hombre agazapado en la azotea.
Ha robado en muchas casas con tan elegante astucia que se
distingue de las vulgares ratas. Él viste de traje, corbata y finos
y pulcros guantes grises; obviamente usa una máscara tatuada
con una sonrisa permanente para que sus rasgos no queden
impresos en la memoria visual de sus víctimas.
Calza, también, unos tenis negros con suela de goma para no ser
escuchado.
Escucha el motor de un auto que se detiene. Voces de una pareja joven discutiendo. Se abre la reja automática, el hombre mete el vehículo.
-¡una pareja sin hijos; pan comido! piensa.
Se desliza por la cuerda firmemente atada en la armella clavada en la base de madera que sostiene al tinaco (todo esto hecho con el mínimo ruido y con precisión de cirujano).
Abre la ventana del piso superior con un corta diamantes pendiendo como hombre araña. Él es el maestro del silencio con sutiles movimientos de acróbata (piensa orgulloso). Entra a una habitación oscura -seguramente el cuarto de las visitas-saca rápidas conclusiones.
Explora en la oscuridad- esa noche que provoca terror a los niños por "aquello oculto" tras alguna puerta y que no está más que en su prolífica
imaginación...
Súbitamente una inmensa golondrina  anidada en el clóset, lo atenaza con sus garras, lo sacude por los los aires: lo saca por la ventana para devorarlo en la azotea.
La pareja complacida sonríe satisfecha de haber alimentado a la criatura.

JC

martes, 26 de mayo de 2020

~
Cómo decirle al río que calle si su naturaleza
es carcajear.
(Como si el árbol no llorara cuando lo tasajean
cuando toda herida en la carne duele.)
A ver ¿y que me arrancara un ojo y te lo diera?
¿Y tú te quitaras los labios en una sonrisa definitiva
y me la sirvieras  feliz en un plato como cena?
¿Viste la fragilidad de pensar que solo somos carne
y huesos?
Algo falla, algo que parece lógico, pero que no encaja.
¡Ah, lo invisible , como el amor, como el alma!
¿Qué tan concreto es este mundo solido con tanto
átomo inquieto, con tanta molécula juguetona?
Por eso dudo del dogma del ateo que se aferra a "su
no creer" en busca de certidumbre.
¿Y qué pensar de que toda ideología no es más que una
contracción?
Que quien usa estos lentes todo lo sexualisa y sufre
 gratuitamente el conflicto de su visión, la cárcel de
sus conceptos; qué si supiera que puede expandir su visión
o, simplemente, quitarse los lentes.

La verdad es un mar arcano

Cómo decirle al fuego que no arda si
su naturaleza es quemar.

JC

domingo, 24 de mayo de 2020

Tú como yo, somos el nahaual; tú de corbata, yo, desnudo.
Y somos mitad luz, mitad misterio.

Tenemos sendas patas como un perro místico, callejero.
Todos los poetas nos encarnan y hablan a través de nuestro
silencio.

Creemos en la fe de todas las religiones, pero las destruimos
y sostenemos la fe en balsas a la deriva.

Tú como yo somos la migaja en la inmensa  mesa de la cocina.
Somos el grano de sal en el vasto desierto, únicos a la vez.

Hombre, Mujer: somos dos polos amorosos que se detestan,
que se trenzan.
Energía universal: ni más ni menos.

Sabemos que ignoramos, por las urbes, quién somos.
Sabemos, por la compleja química, a quién olvidamos.

Cuando recordemos, nos iluminaremos.

JC

sábado, 23 de mayo de 2020


El buscador genuino desvela toda ignorancia e incluso 
la combate: este es su deber más elevado (Dharma.)
En la historia de la humanidad han existido grandes
interrogantes acerca del origen de la identidad del Ser;
corrientes de pensamiento como herramientas para indagar 
la verdad primordial y descubrir su esencia verdadera.
Cuando el buscador purifica su mente es capaz de conocer
la expansión y de entender la contracción de su naturaleza.
Aprehende a reconocer la Maya o velo que lo ha apartado
del despertar a la consciencia más elevada.
A su vez, existen ideologías y filosofías que perpetúan la
ignorancia encima de la verdad suprema.
El buscador debe aprender que el discernimiento es una preciada
joya en un mundo en el que reina la visión dualista por connivencia
con la ignorancia, y que esta, es promovida y procurada con
desespero.

JC



miércoles, 13 de mayo de 2020

Buenos días. Comparto.

Querido primo Raul de Aguinaga, aqui le sigo, esta ya es la cabalística decimotercera entrada.

013/100 Hablar de Real de Catorce, hoy en día, tiene para mí dos vías contrastantes: el recuerdo de uno de los mejores grupos que hayan existido en la escena del rock mexicano y el intento de desintegración gandalla de un proyecto que, afortunadamente, ha podido reinventarse y volver a plantarle cara al tiempo.

Más allá de la insensibilidad de quienes en algún momento formaron o representaron a esta banda de blues, la que mejor ha sabido darle un sello propio a este género en México, y que no solamente soslayaron la enfermedad de José Cruz, sino que lo acusaron de “incumplimiento de contrato” (uffff!!!), no pudieron quitarle, como él mismo diría, el blues y, una vez ganada la sentencia en tribunales, podemos festejar el renacimiento de José Cruz y Real de Catorce.

Desde que La Compañía de Blues y Fuerza acompañaba a la gran Betsy Pecanins, y tuvo la fortuna de tocar con algunos de los grandes bluesistas, como Papa John Creach, que llegaron a pisar nuestras tierras, allá a principios de los ochentas, podíamos detectar no solo la pulcra y brillante ejecución de los músicos que integraban a esta banda sino su propia firma dentro de los blues clásicos.

Ya como Real de Catorce, el grupo solidifica un proyecto basado en las composiciones propias de José Cruz, su forma de tocar la armónica, y la guitarra de Pepe Iglesias quien, con sus bien definidos riffs le daban un sonido único a la banda, su marca de agua. Esto en un plano donde muchos grupos intentaban refugiarse en el blues, al que caricaturizaban por sus limitaciones en cuanto a los textos y la instrumentación, pensando en que solo tres acordes hacían una canción.

Real de Catorce se apropia del blues pero a su vez le proporciona características que podemos encontrar también en la canción popular mexicana, esto hace que podamos ver natural su acercamiento a otros géneros, situación que permea en varias de sus piezas. Producto de músicos citadinos, ubican su propuesta dentro de una trama completamente urbana, lejos de aquél blues rural con el que José aprendió a tocar la armónica.

La presencia escénica de Real de Catorce siempre se distinguió por los tonos oscuros, nocturnos, las chamarras de cuero, el suspenso… pero en cuanto sonaba el primer acorde la fuerza del blues nos envolvía como escuchas con aquella fuerza que pegaba directamente en la viscera ese ritmo demoledor que te provoca cerrar los ojos y dejarte llevar por tus impulsos. La precisión en la ejecución redondeaba el deleite de escucharlos.

La formación literaria de José Cruz y su acercamiento a los poetas malditos franceses (Mallarmé, Rimbaud, Verlaine) y los posteriores Baudellaire, Villon, Artaud, Allan Poe, Bukowsky, Bolaño o hasta Jim Morrison, pasea altivamente en todos sus textos, llevándonos de los estados de ánimo expectantes y provocativos a la trágica y autodestructiva desintegración de una sociedad que ya no tiene hacia donde moverse.

En su momento Real de Catorce estableció una forma de organización interna muy distinta a las que se acostumbraban, o se acostumbran entre los músicos de rock, se había decidido una administración muy clara que determinaba la independencia del grupo y la autogestión tanto en la producción discográfica como en la contratación de espacios para tocar. No tuvieron la necesidad de caer ante las exigencias de las disqueras establecidas creando una infraestructura propia que fue seguida después por otros músicos.

“Tiempos obscuros”, la segunda producción de Real de Catorce, nos muestra a una banda más asentada que en su disco debut, donde los colchones que Carlos Núñez proporciona a las piezas permiten el lucimiento instrumental de Real de Catorce y los ubica ya como el grupo fundamental y guía del blues mexicano.

La presencia de Baby Bátiz en los coros demuestra el reconocimiento al trabajo de Real de los virtuosos músicos mexicanos que llegaron con la “Onda chicana” a la capital a mediados de los años sesenta y que fueron los grandes sacrificados por la guerra sucia gubernamental y de los medios de comunicación.

La despiadada esclerosis múltiple que viene padeciendo José Cruz desde el 2005, no ha impedido que siga trabajando, siempre le queda el blues como tabla de salvación. Esta esperanza, que queda manifiesta en muchas de las canciones de esta banda, es sin lugar a dudas la que le ha servido como sostén para enfrentar esa larga y dolorosa enfermedad de una manera más que digna, sobre los escenarios, mostrando su entereza y sus habilidades como compositor, cantante y armoniquero. ¡Larga vida a José Cruz! ¡Larga vida a Real de Catorce!

Lado A

01 Pájaro loco
02 El ángel
03 Un par de ojos
04 Un medio día triste

Lado B

01 Suena el viento
02 La medicina
03 Con el alma borracha
04 Al rojo de la tarde

viernes, 8 de mayo de 2020

¿Y si los alcohólicos en vez de aguardiente hubiéramos
bebido CLORO?
¿Nos habría percudido el alma negra cada trago?
y anduviéramos esplendentes largas noches?
Quizá nos lavaría las manchas de una conciencia fracasada,
arruinada, convertida en trapo sucio por fregar y fregar el adoquín
de las cantinas.
Bebía loción antes de cada concierto, por "nervios", me decía.
Buches que perfumaban mi canto arrastrado.
Buches mezclados de saliva amarga: y así salía
a los escenarios, tristemente arrepentido, sin
vergüenza.
SINVERGÜENZA Y PERFUMADO.
¿Y si hubiera bebido CLORO me pregunto?

JC

DE TEXTOS DEL SEÑOR  José Cruz Camargo
Buenos días.

El virus.

La calle donde vivo: sola.

El viento bate sus alas pero

no agita el cabello de la gente

que mastica y vomita miedo

desde sus ventanas selladas.

Y sí, caen los cuerpos en cama

y parten las almas acompañadas por

nuestras adoloridas lagrimas.

Los más cercanos, los amigos queridos

se nos van sin siquiera un roce de manos

O un abrazo apretado.

¿Quién arrojó la asfixia a los pueblos?

Esa "peste" moderna ¿de dónde?

¿La naturaleza nos advierte?

¿Qué  secreto callan los pájaros en el alambre?

¡Duele lo desconocido y nos sorprende con las

ropas abajo en la íntima recamara!

JC

miércoles, 6 de mayo de 2020

Buen día de quimio. Comparto:

No reniego del ebrio que fui.

Me senté  en las tardes itinerantes

a disfrutar el ardor

del alcohol en mi enrojecido

 rostro; besé naufrago

los labios de las mujeres

 solo en soledad de ciego

desértica

efímera espuma

derramé en mi mesa

La silla respetuosa

escuchó mi rabia

y guardó en su silencio

centenario la madera

de mi duelo.

                11

Gocé el desvelo

La mentira de la luna ociosa

Y ese cadáver que vi en sueños

plaga de moscardas  trémulas

tendido en un catre

Soy la nada, dije a los ovillos de tu

pelo esparcidos en la cama

Te diré te amo en la concavidad

del espacio; con estrellas en la boca

daré luz a tus ojos inciertos, tenues

Llévame a morir lejos,

 a orillas de cualquier mar perdido

 donde inició todo

Al origen del aleteo de tus párpados

al embrión de tu corazón.

JC

domingo, 26 de abril de 2020

¡Buenos días! Comparto.

El perdón

El perdón se ofrece no se pide ni se exige. El ofrecer disculpas es  buscar resarcir
una herida infringida (consciente o inconscientemente) al otro; la única vía de reparar un daño particular es hacerlo sinceramente, de corazón. Si el otro no acepta, no importa, el esfuerzo fue hecho; uno está bien consigo mismo, en equilibrio.
 El Ego es el que se siente lastimado, poca gente lo sabe; se deja ir por sus impresiones inmediatas, instintivas, viscerales, es decir: reacciona no responde.
El Re-sentimiento toma ese lugar y crea un reino; roba el territorio del corazón
y lo enferma, pues impide que este se "oxigene" como el hígado del alcohólico.

El saber perdonar.

Perdonar es un acto de humildad que exige de una profunda autoindagación; es abordar 'La Sombra' propia y eso es tan difícil como enfrenarse al espejo, así tal cual, desnudos. Puede causarnos una gran decepción ver nuestros defectos y fallas, sobre todo, si nos asumimos Infalibles en nuestro ser y hacer. "Yo no haría eso que tu haces", pensamos respecto del otro o de los demás para sentirnos superiores.
Verse y sentirse vulnerable o expuesto, genera una reacción de espanto y de rechazo a la vez. No nos aceptamos como somos: Humanos falibles por miedo al espejo, que no es otra cosa más que El qué dirán socialmente hablando.
Cuando finalmente acepté mi adicción y obsesión al alcohol, pude pararme y decir
quién era ante cientos de alcohólicos que padecían la misma enfermedad y dependencia.
Fue en AA donde aprendí a ofrecer disculpas y a brindarme el perdón que tanto necesitaba, y en consecuencia, a perdonar a los demás por sus fallas.
Un maestro me dijo: "Debes tener un gran corazón para perdonar, de no ser así, vivirás apegado al resentimiento y al rencor, justo los dos pasos hacia el Odio".

JC

jueves, 23 de abril de 2020

¡Buenos días!

"La armónica en el Blues,
es una enfermedad inmortal por necesidad"
JC.
¡Buenos días!

"La armónica en el Blues,
es una enfermedad inmortal por necesidad"
JC.

domingo, 19 de abril de 2020

¡Buenos días! Comparto.

No me definas por mi sexo, también
soy Unicornio, Sol, Luna de mediodía,
gota de inmensos mares; penumbra
y alba.
Ni por mi nombre me llames, podría
ser una x con frío, un copo de flama:
mis palabras, huesos del silencio.
Este mismo poema es femenino y es
masculino, Yin Yang: interacción de 
energías. Sin embargo, tu ojo me inventaría
diverso, distinto,desigual: mas soy unidad en
lo múltiple.
Soy átomos de ti y la cama que te sueña;
el cristal que hacemos cuando juntamos
nuestras manos en el aire.
La horizontal pared vientre con vientre:
Deidades humanas amándose mil y una
noches.
Hermoso juego el de Narciso, pero ya ves
cómo terminó el pobre.

JC

miércoles, 15 de abril de 2020

¡Buenos días! Comparto.

He decidido hoy, que nací en el puerto de cualquier costa
de cualquier país, de cualquier mundo.
Que mi cabello sea salado y tenga los olores del mar.
Que mis ojos se tornen verde marino y mi tez sea morena:
(hay algo en mi de arena y mineral).
He decidido adoptar la identidad del albatros y volar de pesca
sobre todos los océanos.
Posarme en las ventanas de los poetas que añoran las mareas;
esa altitud benevolente para el corazón y su apnea de sueño.
Sé que existe una isla para escritores desnudos discordantes
 con el mundo.
Que gobiernan la serenidad de la palabra y su cadencia, y conviven
ebrios y amorosos con delfines y palmeras.
He decidido que ayer no fui sino por el verso.
(mi epitafio escrito en piedra berroqueña)
El cielo, pergamino infinito entintado  de poemas consagrados
al amor, al amor cualquiera; a ese amor que se desparrama de los
lechos como limo, que deja en las crecidas de los ríos sedimentos
nutritivos.


  • JC

lunes, 13 de abril de 2020

¡Buenos días! Comparto.

La cafetera está vacía y el muerto yace solo.
Su alma que aún no sale de la casa, está atorada
en las paredes, en el techo.
Nadie vino a visitarlo, a mirar la mueca de la muerte
cincelada en su rostro; triste mira esa cáscara inerme
sin amigos, sin familia, sin ruidero, sin pésames ni llanto.
Desgraciada soledad que se aloja en los huesos y les
chupa el brillo a los desnacidos, a los muertos antes
que uno.
Silenciosos quienes lo amaron, suben su cuerpo a la
azotea y lo arrojan al vacío: éste se va flotando lejos,
libre.

JC

jueves, 9 de abril de 2020

Amo ese amor de cascada
Amo que Dios viva en tus
ojos.
Amo resucitar todas
las mañanas.
Amo el silencio del cielo
Amo amar la mar lejana.
Amo el zafiro oriental
de tu espíritu
Amo tu levitar sobre mi serranía.
Amo estar despierto por siempre
Amo el derrumbamiento  lento del
mundo.
Amo nuestro sudor de luz
en la cama.
Amo la sustancia que somos
para sentirnos
Amo la revelación
del uno para el otro.
Amo tus pies descalzos
Amo tu espalda  de ciudad
Amo tus pasos sobre el agua.
Amo que desciendan
milagros sobre nosotros.
Amo las noches que no
inventé
Amo el juego de amarnos
aunque no existamos.

A Patricia.

JC

martes, 24 de marzo de 2020

@zoerobledo CIUDAD DE MÉXICO

El Gobierno Federal decidió escalar a Fase 2 las medidas masivas para la población, con el objetivo de contener los casos del nuevo coronavirus Covid-19.

Declaran la fase 2 de la emergencia por el Covid-19

El subsecretario de Salud, Hugo López-Gatell, indicó que con la declaración de esta etapa el Sistema de Salud mexicano se anticipará a la llegada de la Fase 3, que "es inevitable".

Teníamos una transmisión lenta, hasta que se llega a un punto de inflexión donde la curva de contagio sube, en México todavía no llegamos al punto de inflexión y por eso es la oportunidad de Mexico para contener el contagio, el momento es este y por eso queremos declarar la fase dos”, declaró el subsecretario.

¿EN QUÉ CONSISTE LA FASE 2?
La OMS estima que la Fase 2 se presenta cuando detectan contagios entre personas sin que hayan viajado al extranjero.

En esta fase se recomienda:

No saludar de beso o abrazo.
Cancelar clases.
Suspender eventos masivos.
Cerrar restaurantes o bares.
Entre otras medidas preventivas.
¿QUÉ MEDIDAS ADOPTÓ MÉXICO?
Proteger y cuidar a las personas adultas mayores y otros grupos de mayor riesgo.
Suspender clases en todo el sistema educativo nacional, del 23 marzo al 19 abril 2020.
Suspender temporalmente de eventos y reuniones de 100 personas o más.
Suspender temporalmente actividades laborales que involucren la movilización de personas en todos los sectores de la sociedad.
Intensificar las medidas básicas de prevención.
ADEMÁS… HACIENDA ANUNCIÓ APOYOS
Hacienda anunció 25 mil mdp a estados en apoyo ante la contingencia por Covid-19.
MIENTRAS QUE LA MARINA ANUNCIÓ…
Cuenta con una capacidad de 4,043 centros de aislamiento voluntario.

viernes, 13 de marzo de 2020

Un rayo de sol iluminó mi rostro.
Sentí una emoción que
pensé se había extinguido en mi vida: grabar un nuevo
disco después del fuerte brote de Esclerosis Múltiple que
me empujó a una silla de ruedas.
Eran las 7 am del 2008, cuando el estudio abrió sus puertas.
Colonia Guerrero, barrio bravo; Toño de la Rosa y su ingeniero
Carlos Patch, me ayudaron a entrar no sin dificultad, pues
cargaba con un cilindro de oxígeno por la insuficiencia respiratoria
consecuencia de un paro respiratorio.
Aún me dolía el pecho, pero la voluntad pudo más, así que alisté
mis armónicas y mis guitarras y esperé a "los Hikuris" que pronto
llegarían.
Un huracán arreciaba en el entorno: los ex integrantes junto con los
managers, me demandaban con infundios por "motivos laborales".
Tuve la prudencia de no usar el nombre Real de Catorce por sugerencia
de mis abogados para esperar a que la verdad cayera por su propio
y demoledor peso.
Nombré a mi banda, José Cruz y sus Hikuris.
Mientras convalecía, compuse las canciones que aparecen en el disco
"Lección de Vida", una dura lección para mi, pero sobretodo, para mis
otrora amigos, ahora, demandantes.
Poco a poco llegaron los queridos y talentosos Hikuris:
María Camargo, Oswaldo Gonzáles y su hermano, Maxim Gonzáles,
Ivan Villanueva, Eric Acosta y Juan Antonio Treviño, hermano de alma
y amigo.
Largas y agotadoras sesiones (casi 24 horas diarias) dieron como resultado,
un disco Fundamental en mi trayectoria y un parte aguas en mi
vida y mi salud.
Con el anhelo de regresar a los escenarios completamente transformado
por una experiencia profunda y dolorosa de la vida, y por supuesto,
con mi nueva amiga: la discapacidad, concluyó toda la grabación.
(dos cilindros de oxígeno me acabé en este proceso de grabar.)

"Me quedé sin ti", canción intensamente catártica, con una voz 
entrecortada, dislálica de llanto impotente, de orfandad, de honda
tristeza y frustración; qué acto más humano de dejarla impresa en
un disco que muchos oídos escucharían y sentirían conmigo.
El blues de la Esclerosis (múltiple).
Decidí, con todo e insuficiencia respiratoria, aferrarme a mi
armónica, instrumento a través del que respiro, inventarme un
tema  tributo a mis influencias únicas y valiosas, como Little
Walter, Sonny boy Williamson, James Cotton, Sony Terry, Cork
Siegel, hasta William Clarke y demás.
Intro y Aliento de fuego, un antiguo texto aparece como intro
aunado a un jumping blues el cual ejecuté con fiebre para honrar
uno de los síntomas secundarios del Interferón, medicamento
considerado dentro de las quimioterapias para detener el avance
de esta enfermedad incurable.
La Bacha, para "atizarle" a la doble moral de Narco-México y sus
pachecos con y sin corbata, esta canción a rajatabla que hasta
los derechairos puritanos persignados la cantaran:
"Porque la vida a oscuras ya no es la vida; porque la vida es
para saber morirla".
Blues del mississipi, así como al afroamericano se le debe ver
no como objeto de estudio sino como sujeto de clase, así al mexicano.
Ambos fuimos Colonizados y Enculturizados para adquirir idioma,
Religión y costumbres ajenos a nuestras culturas originarias.
Muchos indigenas fueron llevados a España y exhibidos ante los
reyes como esclavos y objetos del Nativo Salvaje domesticado.
"Dime la verdad, te vas con otro" (el Conquistador).
" Quise  vivir y morir contigo y moriré solo" (el cautivo).
Sobre Mesones, en memoria  a un primo queridísimo quien me
regaló un abrigo mágico que me hacía "invisible" ante los madrazos
y madrizas en la calle cuando visitaba las cantinas del DF en la noche.
 Mísera ciudad traga-vagos y asfixia-mujeres; ciudad maldita y maldecida,
de socavones y terremotos, y muertes de hotel barato: ciudad de
borrachos y  sodomitas.
Tu cama, donde el suicidio y el asesinato son íntimos; donde se nace
en ocasiones, y mueren los comunes e universalmente, la soledad se
hace de las almas solitarias.
"Te invito a mi cama a morir la Muerte pequeña".
Hay fuego en mi guitarra, canción-plegaria pagana.
Poema a ésta perdición humana llamada ciudad-concreto-semáforos:
toda la Anti natura seccionada en bloques arteriales que coagulan
la existencia. Pero al final, los redentores mantras huicholes: Yuvaya
Tai Aliyari.
Mercado de Ángeles, denuncia de la pederastia de La Iglesia Católica,
y sus legiones de pederastas en el Gobierno y obispado implicados.
"Aquí no brama el bello mar
Aquí se aprende a presagiar
La calle exhala perdición
Nadie salva a la Nación".
Viaje personal, la gente asume modas y costumbres y las desecha
cada 10 segundos.
El godinato trabaja a destajo para "ser alguien"; nos gobiernan godines
con aspiraciones de virreyes o condes, y saquean el erario sin remordimientos.
Sus políticas inhumanas están motivadas por el
miedo a  perder estatus y prestigio.
Conductas nocivas en un país
tercer mundista.
Canción en la que el dobro (guitarra resonador),
es esencial para este boogie.
Tres días, dedicada a mi querido José Iglesias, excelso guitarrista
de blues y otros géneros, quien conocía a la perfección la naturaleza
de mi armónica y mis composiciones.
Entre él y yo, había una conexión espiritual y musical, fortísima.
La prensa especializada, se refería a José como la Iglesia y a un
servidor, como la Cruz. Compuse Anforita de Blues, Madre Blues,
El Quinqué y otras, para que brillara su virtuosismo considerado
como de los mejores talentos en Latinoamérica.
Cuando anunció su salida del grupo por motivos de trabajo
familiar, quedé desconsolado y abrumado.
Así que decidí homenajear su estancia de once años con dos
discos en vivo: Rojo y Azul.
(jamás lo volvería a ver vivo).
Blues Nocturno.
Mi andar por los antros, bebedor de whisky o aguardiente (que cargaba
en una pacha); con la maldición de los poetas malditos sobre mi,
narro éste blues de arrabal.
Armónica ronca y sucia, grito de mi alma oscura que busca incesante
una rendija de luz. Donde está mi voz sino dentro de este cuerpo-
vasija.
 Lección de Vida.
Blues rítmico que habla de la enfermedad física, pero no, espiritual.
si la muerte se arrepiente/ de arrojarme a un cajón
tocaré un par de blueses/antes que se apague el sol
una extraña enfermedad/ se alojó en mi habitación
La enfermedad me  enseñó quienes eran mis amigos y quienes no.
También recordé  la sabias y sagradas palabras del Chamán huichol.
El presente continuo en el que habitan las almas solidarias a las
que entrego el corazón.

He tenido la fortuna de sentir la solidaridad de ustedes y de
artistas del medio. No me queda más que agradecer a Patricia
Aguirre, a mi familia y a los Reales del presente.

Bendiciones, blues y luz, JC

miércoles, 4 de marzo de 2020

Recoge los pedazos de la alfombra.
Mi alma de cerámica está rota.
Y hay una regazón de lágrimas al
rededor de la cama que podría
cortarme las raíces del amor.
Si hubiera un pegamento que resarciera
ventrículos, auras, toda palabrería ácida
que
uno a otro nos escupimos al rostro...
Duelen los divorcios por sus filosos cuchillos
que tasajean esos delicados lazos invisibles
que uno llama amor o querencia.
Y uno sufre como árbol al que le arrancan ramas.
La sabia que brota de las heridas es de jugos sexuales
y caricias y agua de llanto; la soledad también sangra
recuerdos y ficticios re-encuentros.
Pero, aún más: la soledad se hace un traje con la piel
de nuestra propia tristeza y se pasea doliente por corredores
y retratos.
Debiera la ciencia inventar sueros de alivio, píldoras que
suturen el duelo por dentro, transfusiones rápidas de olvido.
Es terrible entrar al territorio de la soledad propia y dejar de ser
acompañante y cómplice.
Por eso amar es un acto flamable, peligroso.
¿Preferimos quedarnos quietos así como estamos?
¿Es cierto que amar es vivir?
¡Sí, definitivamente, sí!
No hacerlo es morir de tedio de uno mismo;
de cargar ese costal pesado
y arrastrarlo por la calle de la fatiga.

JC

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¡Y pídelo!

martes, 11 de febrero de 2020

Frino b
Soy la dolorosa cuenta
que nadie puede negar,
problema urgente a tratar
de una sociedad violenta.
Soy más que la cenicienta
buscando una zapatilla,
no vengo de tu costilla
ni soy tu media naranja:
soy voz que hoy cruza la franja
YO SOY INGRID ESCAMILLA.

Soy más que un problema viejo
en las elegías de Ovidio:
soy un cruel feminicidio
en la Colonia Vallejo.
Soy la Alicia en el espejo
de un país sin maravillas,
No me verás de rodillas
ni que mi exigencia frene
porque NO soy Ingrid ‘N’
YO SOY INGRID ESCAMILLA.

Soy más que unos labios rojos
sonriendo en redes sociales:
soy las cifras oficiales
que no quieren ver tus ojos.
No estoy para tus antojos
ni soy sólo una chiquilla,
soy la dolorosa astilla
que busca crear conciencia
gritando: “¡NO MÁS VIOLENCIA!”
YO SOY INGRID ESCAMILLA.

Soy problema de verdad
debe de quedarte claro,
la razón de que esté en paro
aún la Universidad.
Dolorosa realidad
que parece pesadilla,
sueños que a la alcantarilla
arrojó quien decía amarme,
hoy nada podrá callarme
YO SOY INGRID ESCAMILLA.

No busco piedras preciosas
a manos de un caballero,
ni el catorce de febrero
espero un ramo de rosas.
Yo soy esas tres mil fosas
que estás haciendo a la orilla,
mi demanda es muy sencilla
y hay que tomársela a pecho:
busco Estado de Derecho,
YO SOY INGRID ESCAMILLA.

Soy la garganta tenaz
que alienta a que no desmayes,
la voz que sale a las calles
para exigir ¡Ni una más!
Más que guerra, soy la paz,
pero no la otra mejilla,
no esperaré en una silla
mientras más muertes presencio
ni voy a guardar silencio:
YO SOY INGRID ESCAMILLA.

nuevos versos cada martes en
www.cortandorabanos.blogspot.mx

viernes, 7 de febrero de 2020

Buen día. Comparto.

Enlodarse las manos, ensuciarse el alma.

El Poeta hace ambas cosas.

Nunca es pulcro, siempre desgarba la palabra:

el poeta insulta el buen gusto, la decencia: rompe

el tímpano su estridencia.

Con  la palabra en la punta de la lengua; el poeta

cunilingüista te enamora.

El alma del poeta es callejera, inquieta, vivaz, incómoda:

sin sentido.

Y tú eres, mujer, una hoja en blanco.

JC

jueves, 23 de enero de 2020

A Nicanor Parra (el antipoeta).

                                   Yo, espero

Pasiones, amores, odios, rencores; toda la baraja de cualidades
humanas puestas en la mesa. "Esa es la vida", dicen los animales más viejos de la especie, los más experimentados, en sus últimos años de existencia. Yo, espero. Simple, práctico, con una armónica en la boca, la guitarra a un lado y mis amigos de siempre, los que veré morir o los que arrojarán mis cenizas al mar. Fui de los músicos que caminaron hacia el oeste hasta donde los empujaba la vida. Como un gitano, siempre haciendo música, nunca sembrando. Unos eligen quedarse, otros irse. Casta milenaria de músicos sin privilegios mas que los Dom, 'Los Intocables'; un sistema social de músicos gitanos que aún hoy no permite a los de un estrato tratar de subir al siguiente. Similar suerte a la de los bluesistas del mundo: unos viven en la opulencia y otros mueren en las más ingrata miseria, solos y hambrientos.
El alcohol es el "Fest": el demonio, alcohol y drogas que sobre excitan lo que dentro palpita del enorme y frágil monstruo exquisitamente sensible de estas almas.
La memoria es el legado firme. Es registro labrado sobre piedras como las de Moisés. Por eso, cuando veas a un músico callejero, verás un archivo humano repleto de experiencias. Probablemente tiene sangre gitana y el blues en los surcos mugrosos del rostro.

"Plagios"

JC.

martes, 21 de enero de 2020

La maldita poesía de los malditos poetas

Nacen solamente para molestarlo a uno y

luego enloquecen y se mueren de litio y penan

y uno se queda penando por ellos, insomne por

ellos, a un paso del abismo por ellos, con el alma

percudida cuando fue colorida, viva, alegre;

siempre

pendiente por sus pasos defectuoso en este

mundo

tan correcto, 'tan de cuerdos', tan de mentiras

simuladas.

Qué fastidio haberlos amado a los perversos.

JC

viernes, 17 de enero de 2020

Una canción es un pedazo de corazón.

El tejido melodramático  sutil de la vida

sólo tiene cabida para el que llora y ríe,

                        y en el que en

un dejo de locura o en estertor de lucidez,

descubre que su alma está inscripta en esa

misteriosa sonoridad.

Una canción es una revelación de los arcanos

mismos que un cuerdo esconde tras la máscara.

La música ha rescatado al mundo de su

perdición, de su muerte, de su extinción.

JC

miércoles, 15 de enero de 2020

Comparto.

Uno de mis ojos llora y el otro ríe.

El cauce de la vida sigue para unirse

al mar como un amoroso y fiel amante .

Uno de mis ojos llora y el otro ríe.

La naturaleza de una lágrima no es

diferente del salado e inmenso océano.

La primera vez que vi el mar entendí el

origen de una lágrima humana.

JC

lunes, 13 de enero de 2020

Los artistas independientes, además de ofrecer una visión estética diferente del mundo al público, crean fuentes de trabajo importantes.
 Cuando viví el privilegio de tocar con mi querida Betsy Pecanins, tuve trabajo, y otros talentosos músicos, también.

Al fundar Real de Catorce, abrí
una fuente de ingresos a músicos excelente con quienes compartí regalías por autoría y por arreglos musicales, respectivamente,
( en esto, nadie repara).

La Independencia es ardua, pero no es una Compañía, ni una "Empresa" en el sentido formal del mercado; no existe un organigrama ni tampoco, un acta constitutiva.
Y como todo en la vida,  corre riesgos. Los presupuestos para la cultura en México son castigados con severos recortes; pocos promotores son confiables.
Los pequeños empresarios dueños de espacios para espectáculos culturales "cojean" (aclaró, no todos)
al negociar.
Las razónes de que el grupo que fundé cumpla 37 años y siga vigente a contra corriente, incluso a pesar de mi condición de salud, es que se ha vuelto un legado para las nuevas generaciones.
JC.

domingo, 12 de enero de 2020

"¿Y cómo te sentiste la primera vez que decidiste unirte a todos
en este planeta?"

Sigo ese rayo de luz hasta su fuente.
Los deseos egoístas envuelven en cosas
que vacían.
Mantengo el equilibrio del corazón
aún con la casa en llamas.
Los versos de la Santa poeta Akkamahadevi,
acompañan mi desayuno en paz.
Manos, pies, ser entero, nubes que estallan:
Tú y esta belleza en verdad son uno.

JC

viernes, 10 de enero de 2020

Advertí el denso humo negro

de tus sienes.

Lloré mucho por ti en aquel

fuego.

Eras el "Llano en llamas" de

Rulfo y sus ánimas

desoladas en la vereda.

Eras un país derrumbado y

doloroso de si; eras yo y los

muchos todos náufragos en

la niebla:

Espantos enfilados,

desarmados para una guerra.

JC.

jueves, 9 de enero de 2020

Buen día. Comparto:
*Cuando perdí la vida

Dejé  la peda y los gallos mañaneros.
La neta temía morir de cirrosis o de
un pasón o volarme los sesos con ácido
lisérgico
y no bajar del viaje y quedarme pendejo.

Pero caminaba el hielo de la madrugada
por las calles mohosas y solas.

Nunca supe qué buscaba en mi,
pero buscaba adentro
y me descubría vació de vida.

cuando el invierno entraba
al barrio a buscar un arrendador,
le daba cobijo en mi cama.
Y dormía con ese peculiar
 frío de difunto.

Topé al escuadrón de la muerte.
Chupé con los que andaban
embarazados de ella.

A los  flacos panzones
se les asomaba detrás de las cuencas.

Olían a pus.
A meados.
A vómito.
A nunca nacidos.
A mal paridos.
A humedad.
A banqueta.
A llovizna.
A perro.
A mugre y sangre.
A caca en los
Calzones.

Me empiojé por andar con ellos
por abrazarlos.

Pues sentía amor
por estos vagabundos
tragaespadas.
Traga mundos.
Traga neblina y humo
de su propia estela
estela de su propia
aura.

Pero cuando un borracho peleaba
mataba  al otro como a un perro.

O moría  entre vómitos desangrado.

Cuando perdí la vida,
encarné  en otra.

No me volví cristiano ni budista
ni católico ni testículo de Jehová:
aprendí a escuchar mis vísceras.

Ellas me guiaban rumbo a casa
en vez del burdel o la cantina.

Hoy, sólo le tengo fe a mis tripas
y al Dios desnudo de iglesias;
que anda desnudo y desnudo cuando yo estoy
desnudo y desnudo que llora cuando
lloro, al que le surge de dentro la fe y
la esperanza, cuando a mi me surgen
ambas,
al Dios que vive en ti,
al Dios que vive en todos.

Blues y Luz
José Cruz.