1
Cuando sonó su armónica, el guitarrista lo miró entre admirado
y molesto. ¿A quién se le ocurrió la brillante idea de amplificar una
 armónica con un micrófono conectado directamente a un aparato de bulbos?,
pensó.
En el imperio del sonido estridente de los bares de blues,
la guitarra eléctrica era la reina por excelencia, ni siquiera el contrabajo,
ni una escueta batería, mucho menos un piano chimuelo:
el "pequeño" Walter hizo el escenario suyo ésa noche y se volvió
famoso.
Pero un amplificador no hace virtuoso a un armonicista, sino su
espontánea capacidad de crear melodías emotivas e ingeniosas.
'La conversación' de Little Walter con los músicos se reflejaba en el goce
del público. El pionero Marion Jacobs, negro de Marksville (Luisiana),
pasó a la historia del blues por ser el primero en amplificar la armónica,
por sus fraseos  musicales que hoy son Standar, y por ubicar a los ruidosos
guitarristas en un escenario profesional fuera del egocentrismo y ponderar
lo que hoy llamamos Performance.
(Little Walter falleció a los 36 años a causa de una trombosis cerebral
debido a una pelea callejera).

                                               2
La distribución de heroina, cocaína y, posteriormente, metanfetaminas,
fueron parte de la estrategia de seguridad
del Estado para inhibir a la población de los guetos y desactivar
la lucha por los derechos civiles de latinos, negros y demás inmigrantes.
Grandes genios del blues y el Jazz, se volvieron dependientes de estas
sustancias. Afortunadamente, la iglesias Metodista Episcopaliana
Afro americana y otras instituciones importantes, iniciaron grupos de
ayuda a alcohólicos y a consumidores de drogas duras.

                                                3
Del polvo se levanta un sonido ronco, se flexióna como
una serpiente sonora, da vueltas de alma que huye por la
boca y se torna potente.
Es el blues flotante que navega quien sabe guardar silencio.
Lo escucho en el epitelio de un sueño sin ninguna condición
más que la de estar vivo.

                                                4                  
Sale aire helado de mis pulmones como si hubiera fumado hielo.
Es temprano en la mañana de un día nublado del fin del planeta y
de la humanidad.
Inteligencia hay de sobra, pero cero humanismo.
La especie se auto destruye como en la era de las cavernas.
Persiste el odio al prójimo que no es más que el odio a si mismo,
sólo que en modernas modalidades.
El oscurantismo resurge. La persecución al libre pensamiento, es
castigado con la desaparición forzada, la tortura, la violación y el
asesinato.
Y lo peor: la impunidad al poderoso luce lejana como un insulto al
pobrerio.
Crece en secreto la fabricación de bombas caseras...
Justo, en este momento y con este frío, soldo juntos, un cable
amarillo y otro rojo a un reloj programado para estallar en 30
minutos en la oficina de un político magnate corrupto.

JC

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Cuando sonó su armónica, el guitarrista lo miró entre admirado
y molesto. ¿A quién se le ocurrió la brillante idea de amplificar una
 armónica con un micrófono conectado directamente a un aparato de bulbos? pensó. En el imperio del sonido estridente de los bares de blues,
la guitarra eléctrica era la reina por excelencia, ni siquiera el contrabajo,
ni una escueta batería, mucho menos un piano chimuelo:
el "pequeño" Walter hizo el escenario suyo ésa noche y se volvió
famoso.
Pero un amplificador no hace virtuoso a un armonicista, sino su
espontánea capacidad de crear melodías emotivas e ingeniosas.
'La conversación' de Little Walter con los músicos se reflejaba en el goce
del público. El pionero Marion Jacobs, negro de Marksville (Luisiana),
pasó a la historia del blues por ser el primero en amplificar la armónica,
por sus fraseos  musicales que hoy son Standar, y por ubicar a los ruidosos guitarristas en un escenario profesional fuera del egocentrismo y ponderar
lo que hoy llamamos Performance.
(Little Walter falleció a los 36 años a causa de una trombosis cerebral
debido a una pelea callejera).

                                               2
La distribución de heroina, cocaína y, posteriormente, metanfetaminas, fueron parte de la estrategia de seguridad
del Estado para inhibir a la población de los guetos y desactivar
la lucha por los derechos civiles de latinos, negros y demás inmigrantes.
Grandes genios del blues y el Jazz, se volvieron dependientes de estas
sustancias. Afortunadamente, la iglesias Metodista Episcopaliana
Afro americana y otras instituciones importantes, iniciaron grupos de ayuda a alcohólicos y a consumidores de drogas duras.

                                                3
Del polvo se levanta un sonido ronco, se flexióna como
una serpiente sonora, da vueltas de alma que huye por la
boca y se torna potente.
Es el blues flotante que navega quien sabe guardar silencio.
Lo escucho en el epitelio de un sueño sin ninguna condición
más que la de estar vivo.

                                                4                    
Sale aire helado de mis pulmones como si hubiera fumado hielo.
Es temprano en la mañana de un día nublado del fin del planeta y
de la humanidad.
Inteligencia hay de sobra, pero cero humanismo.
La especie se auto destruye como en la era de las cavernas.
Persiste el odio al prójimo que no es más que el odio a si mismo,
sólo que en modernas modalidades.
El oscurantismo resurge. La persecución al libre pensamiento, es
castigado con la desaparición forzada, la tortura, la violación y el
asesinato.
Y lo peor: la impunidad al poderoso luce lejana como un insulto al
pobrerio.
Crece en secreto la fabricación de bombas caseras...
Justo, en este momento y con este frío, soldo juntos, un cable
amarillo y otro rojo a un reloj programado para estallar en 30
minutos en la oficina de un político magnate corrupto.

JC

                                                 1
Cuando sonó su armónica, el guitarrista lo miró entre admirado
y molesto. ¿A quién se le ocurrió la brillante idea de amplificar una
 armónica con un micrófono conectado directamente a un aparato de bulbos? pensó. En el imperio del sonido estridente de los bares de blues,
la guitarra eléctrica era la reina por excelencia, ni siquiera el contrabajo,
ni una escueta batería, mucho menos un piano chimuelo:
el "pequeño" Walter hizo el escenario suyo ésa noche y se volvió
famoso.
Pero un amplificador no hace virtuoso a un armonicista, sino su
espontánea capacidad de crear melodías emotivas e ingeniosas.
'La conversación' de Little Walter con los músicos se reflejaba en el goce
del público. El pionero Marion Jacobs, negro de Marksville (Luisiana),
pasó a la historia del blues por ser el primero en amplificar la armónica,
por sus fraseos  musicales que hoy son Standar, y por ubicar a los ruidosos guitarristas en un escenario profesional fuera del egocentrismo y ponderar
lo que hoy llamamos Performance.
(Little Walter falleció a los 36 años a causa de una trombosis cerebral
debido a una pelea callejera).

                                               2
La distribución de heroina, cocaína y, posteriormente, metanfetaminas, fueron parte de la estrategia de seguridad
del Estado para inhibir a la población de los guetos y desactivar
la lucha por los derechos civiles de latinos, negros y demás inmigrantes.
Grandes genios del blues y el Jazz, se volvieron dependientes de estas
sustancias. Afortunadamente, la iglesias Metodista Episcopaliana
Afro americana y otras instituciones importantes, iniciaron grupos de ayuda a alcohólicos y a consumidores de drogas duras.

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Del polvo se levanta un sonido ronco, se flexióna como
una serpiente sonora, da vueltas de alma que huye por la
boca y se torna potente.
Es el blues flotante que navega quien sabe guardar silencio.
Lo escucho en el epitelio de un sueño sin ninguna condición
más que la de estar vivo.

                                                4                    
Sale aire helado de mis pulmones como si hubiera fumado hielo.
Es temprano en la mañana de un día nublado del fin del planeta y
de la humanidad.
Inteligencia hay de sobra, pero cero humanismo.
La especie se auto destruye como en la era de las cavernas.
Persiste el odio al prójimo que no es más que el odio a si mismo,
sólo que en modernas modalidades.
El oscurantismo resurge. La persecución al libre pensamiento, es
castigado con la desaparición forzada, la tortura, la violación y el
asesinato.
Y lo peor: la impunidad al poderoso luce lejana como un insulto al
pobrerio.
Crece en secreto la fabricación de bombas caseras...
Justo, en este momento y con este frío, soldo juntos, un cable
amarillo y otro rojo a un reloj programado para estallar en 30
minutos en la oficina de un político magnate corrupto.

JC

No es una droga la que circula por tus venas; no entiendo
a quien pretende dirigír un país, ¿por qué desea un castillo y feudos
en medio de la pobreza?
No es una droga la que circula por tus venas; lo oí, dijo: "serviré
a la gente", pero en silencio, murmuró: "sangre azul y privilegios
de monarca merezco". Una burbuja viaja por tus venas; cientos
de cabezas de cubo piensan en cubos, acumulan cubos en cuentas
bancarias.
Castillos de oro transitan por tus venas; pidió prestado el llanto de
una mujer, por unos días; necesitaba llorar mas no podía, sus padres
cubo no se lo permitian.
No es una droga la que circula por tus venas: es oxígeno simplemente.

JC

Existen distintos tipos de fríos:

 El que hurga en los huesos más duros para morderlos inclemente,

El que amorata los labios olvidados, y los seca y los pudre,

El que se echa a los hombros pobres y enjutos,

El que abraza las piernas de las mujeres solas, monta su sexo de nieve

 y derruye su esperanza;

El de los cadáveres abandonados a su suerte, sin calzones, fríos,

como si jamás hubiesen sido amados,

El del corazón fuera de sus trópicos

echado sin más en su loma de olvido.

Ese frío del alma, espantosamente universal, decadentemente huérfano,

El que se encuentra uno en las esquinas y se lo lleva a casa a volverse

pulmonía.

El frío de iglesia; de vacío de cosmos; sin Dios en en el atrio; sin sopa

ni abrigo, sin amor.

JC

Nací de un acto de tristeza, en el enorme minuto en que la tristeza  llovía

de noche.

No sabía gritar como los bebés de la primavera; verdes por dentro,

hermosos por fuera.

Un blues escupieron mis pulmones y entonces, mis padres suspiraron

aliviados.


Fui un pedazo de algo que navegaba en las corrientes del viento;

como un jirón de alma o cosa parecida.

Así crecí: en la soledad de sal que carcome la madera de los barcos,

 como el caracol sordo del mar.

Uno se va haciendo a la idea de morir de vejes en la infancia.

Ahogado en los segundos,

en el silencio que perpetúa la naturaleza sombría de las cosas;

entre muebles de silencio, paredes de silencio,

universos de silencio, y es él, el silencio mismo quien grita a viva voz

 y

se encima pesadamente en el tejido de los labios.

Difícil vivir así, derruido, deprimido como hoja de sauce llorón;

a expensas del viento rebelde y caprichoso.

A los 18 tuve una crisis de identidad: no sabía si era varón o perro;

la euforia

y algarabía hicieron que me inclinara por ser un perro,

mas a escondidas era varón.

Por eso lamí el rostro a mi primer amor,  y a solas, fornicamos.

Por primera  vez acaricié y apasionado besé las manos de  una mujer:

que de día  eran orquídeas y de noche, dos vivas palomas.

Dado el dobles misterioso del tiempo, llegué por arte y maña,

a los 60 y aún no muero; aún pervivo bajo el roble del jardín:

no será sorpresivo el final,

pues dos agujas prenden mis alas aún inquietas en un tablón.

JC

Cantata capitalista neoliberal de una madre a su hijo.

"Eres débil, por eso lloras  y te escondes a escribir poesía.
Estas fuera de un mundo eficiente, práctico: debes empezar
a ganar monedas, muchas, y a mantenerte por ti mísmo;
aprender a ponerle el pecho a las balas de esta vida cruel.
¿Componer canciones? ¿De eso vivirás? ¡¿Y canciones
que la gente nunca entenderá?!
¡Sensiblero! ¡Llorón! ¡Marica!
Te congelarás en las calles por nada más que unos pesos.
Busca seguridad en un empleo que remunere bien; no tires
tu tiempo a la basura: ¡lleva una vida útil!"
Alguien decide como vivirás tu vida.
Alguien te etiqueta y te impone modas.
Antítesis:
Te comprime hasta el individualismo más rapaz para que compitas
en el mercado, pero solo llegarás a ser un obrero calificado y te
llamará macho alfa en una suerte de biologismo reduccionista.
La sensibilidad no está permitida en este Sistema, ni el cultivo
de la espiritualidad, tampoco el arte: la cultura es la gran enemiga.
Pensar y sentir te convierte en subversivo y peligroso.
Madre y padre en pugna sociobiologista meramente sexo-genital
ideologizada.
Anti-erotismo cuando el ser humano es ricamente complejo: misterio
exuberantemente revelador.
Somos más que la furia inducida, más que la separatividad impuesta
desde afuera para controlar.
No Somos Rebaño. No Somos incautos seguidores de Mesías.
¡Somos mucho más que eso!

JC

                                   Yo, espero


Pasiones, amores, odios, rencores; toda la baraja de cualidades
humanas puestas en la mesa. "Esa es la vida", dicen los animales más viejos de la especie, los más experimentados, en sus últimos años de existencia. Yo, espero. Simple, práctico, con una armónica en la boca, la guitarra a un lado y mis amigos de siempre, los que veré morir o los que arrojarán mis cenizas al mar. Fui de los músicos que caminaron hacia el oeste hasta donde los empujaba la vida. Como un gitano, siempre haciendo música, nunca sembrando. Unos eligen quedarse, otros irse. Casta milenaria de músicos sin privilegios mas que los Dom, 'Los Intocables'; un sistema social de músicos gitanos que aún hoy no permite a los de un estrato tratar de subir al siguiente. Similar suerte a la de los bluesistas del mundo: unos viven en la opulencia y otros mueren en las más ingrata miseria, solos y hambrientos.
El alcohol es el "Fest": el demonio, alcohol y drogas que sobre excitan lo que dentro palpita del enorme y frágil monstruo exquisitamente sensible de estas almas.
La memoria es el legado firme. Es registro labrado sobre piedras como las de Moisés. Por eso, cuando veas a un músico callejero, verás un archivo humano repleto de experiencias. Probablemente tiene sangre gitana y el blues en los surcos mugrosos del rostro.

"Plagios"

JC.

Las esquinas solas. Silencio estremecedor; ni un alma
que ose quebrantar la solemnidad presente. El frío
intenso con sus filosos colmillos, agazapado en la
niebla.
Y saber que vivo en el país de la muerte, que debo
luchar y proteger la vida de los míos cueste lo que
cueste.

JC

    El  secreto


Llevo tres días con sed. ¿Porqué todo se manifiesta en una Trinidad?
Tres días en el desierto, tres días sin agua, tres visiones.

Hace tres semanas llegué a instruir mi santidad. En mi mente resonaban
las sabias palabras de Don José: "El apego a la mente te contrae,
te vuelve un individuo cuando, en realidad, eres Dios."
¿Qué onda con toda esa jipisa que recurrió en los 60's a las plantas de poder?
¿Que sucedió con esa generación buscadora del quid de su existencia?
¿Qué cristal se rompió dentro de esta para convertirse en "gente de bien";
en practicante de una burocracia conservadora, sedentaria?
¿Olvidaron que somos Nación; que esa promesa le hicimos a la tierra sagrada?
El desaliento me embargó, y sentí aversión ¿qué le pudo haber pasado en el
trayecto a si misma?
Eran las seis de la mañana y el sol advertía que incendiaría mi corazón, mi cabeza.
Me cubrí la frente con un pañuelo húmedo y re-inicié mi marcha.
"La aversión es atadura", dijo la voz del chamán. Esa poderosa voz estaba metida
en mi desde el día de  mi iniciación en El Kayaumari:
"Cada día, cada instante, el mensajero llega
mientras pasamos tiempo dilucidando la autenticidad del mensajero,
el mensaje toca al corazón endiosado,
mientras seguimos verificando el tamaño de la carta,
la historia personal del mensajero, o el mito de su advenimiento
en el corazón humilde florece el mensaje.

Cada día, cada instante, el mensajero llega
mientras estudiamos la grafología de ese mensaje
y la calidad del papel donde fue escrito
en el corazón silencioso se gesta el tiempo sagrado
el templo tocado por el espíritu.

Cada día, cada instante, el mensajero llega
Cada día, cada instante, el mensaje toma carne y sangre
Holocausto en la forma humana
Apocalipsis del misterio."

Y era irremediable la ruta de fuego que había decidido enfilar.
Esas almas polvorientas, ancianas, de piel rugosa, me conducían a lo sagrado.
Inhalé profundamente. Todo el paisaje se metió en mi alma; incluso el cielo
y ese mar seco.
Lo que nombramos vida era ese andar; uno decidía penar o amar: morir o vivir.
Vi la creación de las constelaciones, de los océanos. Los Espíritus guardianes
me cuidaban. Y se reveló el conocimiento en la lava de los hechos concretos.
Me fue dado para esconderlo, callarlo, guardarlo en el corazón como un secreto
divino.


JC

^
Bulto de carne y huesos o templo de Dios, el cuerpo.
Obsesión del ego en cada orgulloso movimiento, en
cada traje que viste.
"La verdad no está en un rostro hermoso, la verdad
yace en sus arrugas".

JC

^
Cavé mi fosa bien profunda no sólo para mis huesos
sino para mi alma.

La banalidades las dejé afuera y al viento con sus pupilas
de hielo.

JC

^
Ese árbol se abría a todos con todo su corazón
y todos lo saludaban amorosamente.
No sentía un amor en particular, sólo sentía
el Amor, el que querrías amar.

Tu cuerpo alberga la luz de Dios: yajur veda.

JC

Blues para los mal nacidos que andan perdidos,
abatidos, inconsolables.
Blues para los insociables, esos que duermen solos
en camas duras llenas de ventisca.
Blues para los que ayer vieron morir el amor, lluvia de
junio en sus hombros.
Blues como gancho de hierro en el plexo solar, sofocante,
quita vidas, redundantes clientes de la muerte temprana.
Blues de tragos de ron barato, acedos, abrasivos, amargos;
de madrugada líquida.
Blues, tejido de sonidos inaudibles para la ciudad come
almas ateridas, desnudas, agotadas.

Blues para ti, amor,  haz de luz, la noche eres tu toda labios,
Blues que ha encontrado el mar, tendida en un claro de la cama:
Blues eres  en cada circunstancia, en todo argumento amoroso,
mujer.

JC

                                  Blues

Las notas del abandono escritas cuando los celos raspan.
La soledad es un trago amargo de caída infinita; en tan
inmenso solar, ciudad infiel, maldita.
Que bravo es el sol cuando se está solo.
La soledad no tiene alma, vive vacía, encuerada.
Su símbolo es llanto-gris nube.
Cañadas de silencio profundo como palabras dichas contra
un muro que acorrala hasta la asfixia.

Visité jardines solos. Sombras humanas sin pies se mecían
al vaivén del sol; tullidas siluetas de carbón tristemente pintarrajeadas
 en el asfalto ardiente.

Vidriosa tu mirada entonces mirando al infinito vi, pero
eran garras y no ojos los que desprendieron ese migajón rojo del cielo.

Qué desesperado blues cantaste sentado en los escalones dorados
del olvido.
Borrachos de soledad sentimos calor en el aliento,
refrescante humedad en las plumas.

JC

(yocreadormeconfieso@gmail.com)
Escribe a este correo y te dirán cuánto $ y como
adquirirlo)

"¿Y cómo te sentiste la primera vez que decidiste unirte a todos
en este planeta?"

Sigo ese rayo de luz hasta su fuente.
Los deseos egoístas envuelven en cosas
que vacían.
Mantengo el equilibrio del corazón
aún con la casa en llamas.
Los versos de la Santa poeta Akkamahadevi,
acompañan mi desayuno en paz.
Manos, pies, ser entero, nubes que estallan:
Tú y esta belleza en verdad son uno.

JC

Guerra interna.

Donde quiera que estés eres.
Sino eres vives un credo y ese
credo, entonces, es una mentira.

JC

Traía en la cavidad del corazón un perro furioso.
De esos que se tragan la noche de un mordisco.
Babeaba de sangre a la humanidad: un perro militar.
Lo crió un soldado y lo enseño a matar en las ciudades.
El Presidente de la Nación lo condecoró por sus servicios.

JC

Escribir diariamente aunque pretenda uno la ficticia sequia,
escribir sobre la misma vocación desierta.

El origen de la palabra es el
profundo e infinito
silencio.

JC