Uno menos contra el mundo.

                                                      REQUIEM

"Se murió un poeta entre nosotros, somos uno menos contra el mundo"

Sus palabras escupian poemas a diestra y siniestra

                                                                     en la Selva Lacandona.

Asfixia.

                                          DISFAGIA

El otro día, a mi hora de la cena (como 5 veces al día),
no podía tragar el sandwich que me preparó mi Paty.
Me estaba asfixiando, cuando recordé lo que me enseño
María (Mijas, como le digo amorosamente): "Respira por
la nariz y no te asfixiarás", hacerlo salvó mi vida...
Pero, el día de dar clase de comosición, tuve un súbito
"Vómito en cascada", en extremo delicado, pues proviene
de la disfagia, que sugiere una patología neurológica:
El ICTUS
es un accidente cerebrovascular o la pérdida brusca
de funciones cerebrales a consecuencia de una alteración
vascular; ambos síntomas de la EM  y la Hiperhomocisteinemia,
que me obligaron a estar hospitalizado por semanas.
Otra enfermedad que considero iatrogénica es el ERGE,
causada por el exceso de medicinas alópatas en el organismo.
Diariamente , tomo "Un coctel" de éstas que lentamente van
provocando efectos secundarios.
Para la gente que me califica de DIVO por cuidar la condición
de los lugares en los que toco, quizá comprendan mi lucha
 denodada por continuar dando conciertos.

Bendiciones.

José Cruz.

Niño blues.

ramaje.

                                      La vida es un ramaje.

¿Qué notas tocaré en la armónica para que el ramaje del cielo se desprenda?

Deseo el lucero de la esquina aquélla, la cintilante que me guiña el ojo.

Soy pobre y solo quiero ese brillo en las pupilas, pero antes debo soplar más

fuerte.

De niño miraba el cielo y este me devolvía, condescendiente, la mirada;

hacía un gesto de relámpago o de luna llena

o derramaba lluvia fría en mis párpados, mis labios.

¡Tengo diez años, le gritaba!; ¡Y estoy atrapado en este país,

en este planeta, en esta vida, pues  tus ramas me impiden volar!

"Ningún niño nació para volar en este mundo", parecía contestar.

"Anda y juega en el parque", decía al parecer.

Hoy, a los sesenta años, toco blues y suena la armónica con un destello

de amor en los ojos de mi alma.


JC.

Transitar.

Ahí mi sombra y yo en la calle.
Pánico cruzar al otro lado.
Enormes hormigas de metal y
de vidrio acorazadas.
Muerte segura a 200 kilómetros
por hora.
Mi silla de ruedas es lenta.

JC

Lavar trastes.

                                         Lavar trastes.

De chamaco, mi madre, me encomendaba tareas domésticas como
tender mi cama y limpiar toda la cocina, trapear y lavar los trastes;
quitar la mugre a los vidrios de las ventanas.
Desde entonces me gusta hacerlo, me resulta terapéutico.
Cuando estuve en AA, lavaba los trastes y servía café a los compañeros
entre junta y junta. Jamás relacioné estas actividades con el machismo
o lo contrario: la mandilonería. Simplemente, atiendo a mi Paty cuando
ella enferma por puro y real AMOR.
"Amor con Amor se paga", aprendí.
Los fundamentalismos son fanatismo, no cabe duda, y revelan mucho
de la gente, hombres o mujeres.
La rigidez mental ocasiona enfermedades: existen también por karma.
Una mente violenta es un polvorín en potencia, se nutre de resentimientos.
Una mente pacífica, procura pensamientos serenos, reflexiones profundas,
y convierte a la persona en sabia y tolerante.
Y descubrir que está intrínsecamente relacionada con la respiración funcional, es todo un acontecimiento.
Infinitamente va más allá del género y reduccionismos.
El ser humano nutrido (por el prana) es ideológicamente y experimentalmente abierto; en cambio, un ser humano desnutrido,
guarda nudos de emociones destructivas sin darse cuenta.
Y las "traslada" a todos los campos de su vida.
Son el preámbulo de la fuga hacia la felicidad ficticia y caduca.

JC

No claudicar.

Real no ha parado de ensayar para este y todos los conciertos.
Somos un grupo independiente  profesional comprometido con
su música y con sus fans.
Nuestra máxima es nunca cancelar, sin embargo, debe haber
condiciones óptimas para mi salud debido a las tres enfermedades
que padezco.

¡Un abrazo y bendiciones a nuestro público en todo el país!

Jose Cruz y Real de Catorce.

Ego.

"Solo un ego identifica  a otro ego"
Shankaracharya

"Comunicarse solo a travez del ego crea conflictos;
el Ego es como el Coco: duro por fuera, pero blando
por dentro"
El órgano síquico (Antarkarana, en sánscrito),

incluye al Ahankara (Ego). Este es considerado
el enemigo más peligroso del ser humano,
sin embargo, es necesario
porque crea al individuo (que es el estado contraído
de la conciencia para ésta vida.)
No se le puede eliminar.
Lo que hacen los meditadores es: identificarlo con
 lo más elevado, que es el Ser.
El Ego crea aflicciones y confusión entre el que Es y
lo que Hace. Gran diferencia entre ser (existir) y hacer.
El ser humano busca denodadamente el prestigio
para autentificarse ante los demás (elevarse por encima
de ellos.
Aquí aparece la errónea concepción de la dualidad;
soy o no soy porque No sobresalgo, por lo tanto, soy
uno más del montón.
Carencias en la autoestima, intentar llenar vacíos inexistentes,
conduce al afligido pensamiento: "No sirvo para nada",
o al "Soy un fracasado", otra visión dualista errónea: Exito
versus Fracaso, otra aflicción más que causa que el ego
sufra.

JC

Arrebato

      ^                            "PICOS"
                                 

Los enfermos de Esclerosis Múltiple, padecemos de exacerbaciones
emocionales (arranques de ira o júbilo desmedidos).
Las personas que nos cuidan amorosamente la pasan mal, muy mal.
Mi nueva amiga, la diabetes, también hace de las suyas en la
bioquímica bipolaridad emocional de mi mente.
Antes tomaba Risperidona (medicamento que
regula esta enloquecida montaña rusa); mi práctica cotidiana de la meditación ayuda mucho, pero a veces "El vendaval" arrecia y nada
puede detenerlo.
Antes destruía el cuarto y terminaba llorando; ignoraba que chingados
sucedía: cómo y porqué.
Ahora entiendo la razón de tantos enfermos recluidos en La Santa
Inquisición de Los Hospitales Siquiátrico a causa de un mal
diagnóstico (y a sus familiares tristes y contritos.)
Esta situación desconcierta, confunde y desanima a la pareja o
al familiar sin la adecuada información o entrenamiento:
El costo de vivir con una persona discapacitada...
Nuestros seres amados batallan mucho ante estos eventos no
intencionales ni personales.

JC

En ningun lado.

El misterio tiene su propia narrativa, por eso se lo oculta

a los paganos:

"Cultivo flores, flores de neblina, lunas de hojalata, cableo

el firmamento, me enrredo en tu sexo hasta llorar.

El mar es rojo, viejo Jesucristo, besa mi mejilla, cura mis

heridas, que vaya en paz".

Amor, este mundo es rígido y predecible; los sueños no son más

imaginarios que este sueño vivido.

¿Cómo se metieron todas esa ciudades en nuestro sueño?

¿Cómo te metiste en mi sueño? ¿Cómo aparecí yo en el tuyo?

Físicamente hacemos el amor; sutilmente: el Misterio sucede.

Todo este universo físico es el sueño del alma dormida, lerda,

ignorante de su esplendor. Y sueña el universo como el sueño del común.

         Pero el Universo  entero es su cuerpo entero.

                     El Blues que está aquí está allá

              El Blues que no está aquí no está en ningún lado.


JC

Amanecer.

Puedo ser una puerta o una ventana. 

Abierta o cerrada.

Puedo pretenderme cueva o zanja; 

lluvia de mar o lágrima.

Me atardezca un blues en el pecho herido: 

me amanezcas tú

amorosa encima.

Desnudos ante el estrellado cielo, 

quizás ardiendo en vino

tinto los labios.

Dijo el ancestro: "ustedes son, 

irremediablemente, 

arena de estrella".

JC

En ningún lado.

Poema.


Un blues en la mesa del vino y la pereza.

Un blues que levó anclas y navega aventurero

sobre mares de madera;

que sortea la angustiada taza

de café y el mohoso pan de la Última Cena.

Guitarra dobro de Louisiana

o guitarra verde de Paracho: amigo,

se nos fue la noche entre blueses

rancheros y bebedera.

Entonces nos animamos a dejar la pústula

de la tristeza,

 y

regresamos cada quien al núcleo

de nuestro Ser y existir

con esta vestimenta de golfos.

JC

Feminicidio.

LA EPIDEMIA SILENCIOSA: FEMINICIDIO EN MÉXICO.

Un país cada vez más insensible ante las agresiones que cotidianamente sufren las mujeres:
Las Muertas de Juárez; las muertes Iniciaron en enero de 1993 para 2012. 700 mujeres fueron violadas, torturadas antes de ser asesinadas.
Mujeres jóvenes y adolescentes de entre 15 y 25 años de edad perdieron la vida debido a la nula intervención de la procuraduría de Chihuahua que, por corrupción, tardó en investigar y jamás apresó a los homicidas.

"CIUDAD DE MÉXICO.
Violencia intrafamiliar y de género, trata de personas, narcotráfico, crimen organizado, machismo, misoginia, celos, odio, son algunos de los elementos que conforman las piezas del siniestro rompecabezas del feminicidio, que en nuestro país ha ido en aumento en los últimos
años, principalmente en el Estado de México donde sólo en 2015 fueron ejecutadas 406 mujeres, que representan el 17 por ciento de los crímenes ocurridos a escala nacional en ese año, afirma el doctor René Jiménez Ornelas, coordinador de la Unidad de Análisis sobre Violencia Social del Instituto de Investigaciones Sociales de la UNAM.



El aumento en las cifras de feminicidios en diferentes estados del país son alarmantes. (Foto: UNAM GLOBAL / DGCS UNAM).
Violencia intrafamiliar y de género, trata de personas, narcotráfico, crimen organizado, machismo, misoginia, celos, odio, son algunos de los elementos que conforman las piezas del siniestro rompecabezas del feminicidio, que en nuestro país ha ido en aumento en los últimos
años, principalmente en el Estado de México donde sólo en 2015 fueron ejecutadas 406 mujeres, que representan el 17 por ciento de los crímenes ocurridos a escala nacional en ese año, afirma el doctor René Jiménez Ornelas, coordinador de la Unidad de Análisis sobre Violencia Social del Instituto de Investigaciones Sociales de la UNAM."
(Fuente Excélsior.)
Recientemente la joven Tamara de Anda (comunicadora y periodista), denunció por acoso a un taxista quien le gritó "Guapa", haciendo valer su derecho a  proceder a una Falta Administrativa penalizada en la Ciudad de México; no solo eso, expuso este suceso en su cuente de Twitter.
¡Y Saltó la amnesia de todos!  La llamaron "Argüendera"; le llovieron amenazas y advertencias de presuntas violaciones hasta las descalificaciones de no pocas mujeres: "Quiso llamar la atención",dijeron quienes la nigunearon.
En una de mis viajes por la república, canté a las Madres de Las Muertas de Juárez, a quienes les cedí mi canción "Polvo en los ojos" como una forma de honrar a sus hijas asesinadas y arrojadas al desierto sin compasión alguna.
Estos asesinatos tienen diversas lecturas: la descomposición institucional y su perverso nexo con los poderosos cárteles del narcotráfico y la trata de blancas (recordemos la red de prostitución del priísta Cuauhtémoc Gutiérres, hijo del "Rey de la basura"; y la sabida urdimbre de Televisa).
Otra lectura es que los feminicidios, son parte de la estrategia del Estado para crear terror e incertidumbre paralizante en las mujeres participativas en las luchas sociales.
De acuerdo con datos de la Encuesta Intercensal 2015, en México, las mujeres representan más de la mitad de la población total (51.4%) con respecto a los hombres (48.6%), lo que implica una relación de 94.4 hombres por cada 100 mujeres.
Votantes potenciales, pensadoras peligrosas para el sistema Conservador Sexista y Misógino predominante.
De las últimas lecturas, la más terrorífica es: La Mujer Como botín de Guerra del Estado contra los mexicanos.
Mi conclusión: Es socialmente aceptada la violencia contra la mujer por uso y costumbre; y la más alarmante: La Existente desmemoria Colectiva que  nos convierte  en cómplices de los feminicidios y los Crímenes de Estado.

JC

PLEGARIA.

Cuando María Camargo sufrió
el riesgo de perder la vida, me
arrodillé y elevé esta plegaria:

Te ofrendo gravedad de mi hija
Su fiebre de plomo
Su sangre de Cisne
Permanezco en la hora
que Nadie Reclama
torcido del cuello
mirando la flama
Santa Urbana

JC

Erario.

Puentes

¿Quién los contruye?
¿El hormiguero oficialista
ese?
¿Descansa la burocracia?
¿De qué?
¿Es verdad que los diputados,
senadores: las cámaras, se fatigan?
¡De arruinar el país, vaya que sí!
La gente común, la de pie, de auto,
sí que trabaja!
Los vendedores de pan en bicicleta.
Las mujeres que venden flores.
Las sirvientes (esclavas por cierto)
Las amas de casa (rehenes);los vendedores
de baratijas, los vendedores de nada, de
viento, de grava, de todo; los albañiles con fama
de comer "sabroso"; los informales, criminales
 perseguidos por Hacienda.
Sé, porque me consta, que los senadores:
cenan; que no pocos magistrados y jueces
pagan carísimos servicios de Sadomasoquismo para
relajarse,o que "Los Chuchos", clientes de la madrugada
suelen rentar prostitutas (respetables ellas),
para desfogarse (¡La Izquierda sí que se chinga!).
Cenas, comidas, desayunos; pagamos mucho
dinero para que los "Servidores Públicos" sirvan...

JC

¡Viva Lázaro Cárdenas!

                                ¡Salve, oh, Patria!  

¡La banqueta reventada como hocico
con un hilo de baba que escurre de la boca!
Si las palabras intentan esconderse, brotan
del oído como hormigas , cual negras corcheas.
De los libros se caen las letras y la prosa y el soneto
blanco queda insonoro, desdentado.

¡Salve, oh Patria!

Tú lees sólo la Biblia:
 mitologías
y menús costosos.

Olvidas a Mariano Azuela, Martín Luis Guzmán, Rafael  F. Muñoz y titubeamos nosotros
los mugrosos.
Pero armados de pensamiento decimos: también tu mierda apesta como la nuestra; y salimos a la calle como tú.

No gobernarás más si acaso puedes
con máximo esfuerzo doblar la página
de un libro.

¡Que las palabras en los libros se acuartelen
y den un golpe de Estado!

¡Que  la gran puta que es la cultura, abra sus
piernas a todos nosotros!

¡Que cumplamos el sueño de crear libros de poesía
insolente!

De narraciones está llena nuestra sangre
¡Queremos balazos de tinta china;de bolígrafo,
de pluma fuente, prosa de nuestra maldita  miseria!

¡Salve, oh patria!

Las palabras cayeron de los libros como ciudadanos
asesinados por sicarios; municipios de  aterrados y enterrados
civiles mueren con un tilde en la frente.

¡Que una inhalación de cocaína reviente las arterias
de tu diminuto cerebro!

La Banda presidencial al revés; el chiclocentro del discurso
es mañoso, mentiroso.

¡Salve, oh Patria!

¡Viva LAZARO CARDENAS Y LA EXPROPIACIÓN PETROLERA!

¡MUERAN LOS TRAIDORES A LA PATRIA!

¡Los poetas fundan naciones!


JC

Besos.

Un beso resuelva ésta tensión de guerra.
(Cuerda de guitarra a punto de reventar.)
Guerra en las camas y en las calles; en
las vísceras, en lo que nombramos corazón
cuando amamos, cuando odiamos.
Miles de parejas besándose con puntual cadencia
en las alamedas
quisiera ver.
Tratados de paz sellados con besos.
Una Constitución que defienda el derecho a besar.
Ciudades erigidas con besos fundacionales.
Constelaciones de besos.
Llevemos las íntimas camas afuera, colmemos el
mundo de camas de amantes.
Intercambio de hálitos y saliva; besos tejidos en las
bocas.
Labios para besar otros labios y rostros y párpados y
almas.
Los abrazos no son besos: el beso es la más grande
intimidad, ni siquiera ni lejanamente el coito.
En estos tiempos qué peligroso es amarse o besarse.
Existen instituciones que censuran el amor, que lo
prohiben.

Las iglesias solo permiten el beso (uno) si una pareja se casa,

pero condenan el tránsito

de besos liberales, eróticos

entre mujeres y hombres.

La Familia decente, "Guardiana de las buenas costumbres", pregona
 ¡No a la igualdad de ‘género’! No a la traición a la patria’.
Primero, los ataques contra homosexuales y, de paso, contra las activistas que velan por los derechos de las mujeres y de las minorías sexuales.
Luego, contra Europa, la cuna de la homosexualidad y la transexualidad, según ellos...

Pero deseo un beso libre y soberano que me calle la boca en este instante.

JC

Estásimo

 Este país huele a humo; a sangre de civiles la tierra.
Huele a la antigua nueva España, a Porfiriato, a Huertismo.
Los niños visten  chalecos anti-balas en el patio de recreo;
desayunan con ellos, duermen aterrados con ellos.
Sueñan asesinatos en las calles:  a sus familiares caídos
en una guerra extraña, ajena.
Otros  envilecieron el rostro, cargan revólver
  y cobran a mil quinientos pesos  el  muertito,
esta es su pesadilla.
Este país es la tragedia de Esquilo en la que el párodo
entra a escena con su flautista emasculado por insinuaciones
de las erinas que precaven la venganza.
Este país se suicida en el mapa del mundo, en frente de todos.
Vende sus playas; extractos de nuestro mar inasible.
Su magma y su petróleo como una puta vende sus cuerpo
para el placer del intruso.
Se desmorona la fe a media plegaria por sus obispos truhanes,
sus curas obesos y chapeados;
pederastas sociópatas que solapa esta nación cobarde,
permisiva.
No lloverá el agua de las nubes sobre nuestros hombros,
hoy mismo el cielo salpica sangre: estamos malditos.
¡Oh, negra patria! ¡Oh, fosa llena de cadáveres sin virtud ni paz!
¡Oh, Pathos!
Dejaron de pertenecernos las sabias arrugas.
No somos más nosotros. País esclavo y esclavista;
odiamos nuestro origen; odiamos  nuestro lenguaje.
Nos odiamos por pasivos, pero amamos la cadena  en el cuello.
¿Seremos  tal vez vende patrias de comedor?
Cuando callamos ¿estamos traicionando a nuestros hijos
a nuestro país?
Trágico éxodo
 ¿Dónde y cuando el pharmakon?
Un día grave y oscuro vencimos al sifilítico Cortés
que lloró la derrota y pudimos haberle degollado,
pero no lo hicimos, no quisimos levantar su cabeza triunfantes.
Y henos aquí en las arenas  movedizas del pasado,
arrepentidos, sufridos, oliendo la mierda del pavoroso caballo.
Desgobernados por un niño rico, imbécil que va viento en popa
a los precipicios de un mundo decadente, inmoralmente
empobrecido.
La economía del cinismo totalitario,
la dictadura del  perverso se ha plantado en esta tierra.


JC

EPITAFIO

No se vaya, Mister James Cotton.
Aún necesitamos el maullido de su
armónica; 82 años más de su blues.
Siga viajando al rededor de este orbe
de ciegos y sordos.
No nos deje solos, Mister James Cotton.
Que el frío nos devora los huesos y pronto
el corazón.
Mister Cotton, vaya su alma en paz
y ¡gracias por levantarnos de las caídas
con su presencia en el mundo!

JC

Eros.

Fui un masturbador empedernido desde los 5 años.
 Exhalaba volutas de excitación en la cabecera de mi
cama de bebé. No sentía culpa ni miedo. No había
porqué.
En primero de kínder, sucedió un "grave" incidente
cuando una niña de 6 años me jaló al baño a jugar el
juego de "enseñarnos nuestras cositas".
Indiferentes y en completo estado de inocencia,
dejamos la puerta entreabierta; en lúdico juego estábamos,
cuando una maestra, la más beata, azotó la puerta y empezó
a gritar como loca ¡Pecado! ¡Escuincles sucios!
El corredor se llenó de chiquillos mirones y de maestras
de maternal: fuimos exhibidos como sexotraficantes.
Y nos llevaron a los separos de la dirección en calidad
de detención preventiva para ser consignados ante
la más elevada autoridad: Dios.
Mi madre llegó a la hora del recreo (al que no podiamos asistir
por culpa de la beata); abogó por ambos; por jugar a lo que todo
infante juega en su despertar erótico.
La bronca se hizo más grande cuando llegó la mamá de mi amiguita:
exigía a las autoridades medias (subdirectora), como castigo severo
y ejemplar, me expulsaran por depravación, faltas a la moral
 y a la decencia y  por "abuso infantil";
(supongo que Dios la palomeó como firme
candidata para el infierno.)
La subdirectora sorprendió a todos con una sonora carcajada...
"¡A ver, mamá de Cintia! ¿Sabes tú pedagogía, has estudiado sicología?
¿Nunca jugaste de niña al doctor con tus amiguitos de la infancia?",
dijo con categoría. Al parecer sabía información clasificada sobre
 esta mujer (las malas lenguas rumoraban que cambiaba de amantes como de pantis).
La argüendera guardó silencio de momia, tomó
la mano de Cintia y salió con el rostro colorado.
Cintia jamás volvió. Yo fui liberado al instante, todavía chuté diez
minutos el colectivo balón de mi salón y me fui en taxi con mi maná.

JC

           
                              Cambiar el mundo.



Cuando doy, entrego o comparto energía; cuando recibo energía,
si cuento con un corazón abierto, entonces tengo capacidad
para contenerla.
Todos emitimos energía (en realidad son emociones)
ya sea positiva, negativa; amorosa, iracunda, de odio, de tristeza
de envidia, de celos o una mezcla de todas; ésta sería"energía
enrarecida o ambigua" (el Aura se torna entre grisácea tendiente
al marrón).

El alma que demanda energía, debe estar
preparada para recibirla, de no ser así, se expone
al fuego purificador llamado TAPASYA por los Vedantinos
y Shivaitas, (milenaria corriente filosófica Sankya, no dualista).
El Ego jamás querrá exponerse a este fuego; defenderá los dividendos
que le dan las vibraciones Tamásicas o pasionales que nutren
su contraída existencia.

Ahora, si sustentamos la tesis de que el dinero es energía,
entenderemos que "el hambre de dinero" revela una carencia
de energía y que la búsqueda de dinero surge de un devastador
sentimiento de pérdida. A ese sentimiento lo llamamos CODICIA.
(la iglesia los llama pecados capitales)
Podemos  "codiciar amor" y comprarlo en objetos-símbolo (éxito
y ostentación: casarse con la mujer más bonita del mercado, etc.)
Podemos envidiar el triunfo ajeno y comprarlo a toda costa
para validar nuestra existencia "siendo alguien".

La ecuación sigue siendo resultado de un inconsciente sentimiento
de "No soy lo suficientemente bueno para..."

La soberbia emana de un ego que pretende saberlo todo, pero
que subyace lleno de dudas e incertidumbre.
"El dolor y el más profundo miedo transforman a la conciencia humana"
dice Carl G. Jung sobre las auténticas experiencias que evitamos
en nuestro pequeño mundo insustancial y cómodo.

Eludimos la problemática humana cosificándola; la solidaridad la
aquilatamos con un "según el sapo es la pedrada" o como convenga
a nuestros intereses más viscerales.
¿Podemos aspirar a "un mundo mejor" sin entender la transformación
propia? ¿Con qué finalidad pretendemos cambiarlo si desconocemos
nuestras tormentas personales, secretas; nuestros miedos y fobias, si negamos nuestra sombra o lado oscuro?

Las personas que gobiernan este país son muy similares a nosotros.
Lo que suponemos nos hace diferentes es que estos detentan un poder
del que nosotros carecemos. La pregunta es ¿Searíamos iguales de
tener poder?
Y la respuesta sería quizá otra pregunta;
¿tenemos la capacidad de transformarnos?

JC

                             Cambiar el mundo.



Cuando doy, entrego o comparto energía; cuando recibo energía,
si cuento con un corazón abierto, entonces tengo capacidad
para contenerla.
Todos emitimos energía (en realidad son emociones)
ya sea positiva, negativa; amorosa, iracunda, de odio, de tristeza
de envidia, de celos o una mezcla de todas; ésta sería"energía
enrarecida o ambigua" (el Aura se torna entre grisácea tendiente
al marrón).

El alma que demanda energía, debe estar
preparada para recibirla, de no ser así, se expone
al fuego purificador llamado TAPASYA por los Vedantinos
y Shivaitas, (milenaria corriente filosófica Sankya, no dualista).
El Ego jamás querrá exponerse a este fuego; defenderá los dividendos
que le dan las vibraciones Tamásicas o pasionales que nutren
su contraída existencia.

Ahora, si sustentamos la tesis de que el dinero es energía,
entenderemos que "el hambre de dinero" revela una carencia
de energía y que la búsqueda de dinero surge de un devastador
sentimiento de pérdida. A ese sentimiento lo llamamos CODICIA.
(la iglesia los llama pecados capitales)
Podemos  "codiciar amor" y comprarlo en objetos-símbolo (éxito
y ostentación: casarse con la mujer más bonita del mercado, etc.)
Podemos envidiar el triunfo ajeno y comprarlo a toda costa
para validar nuestra existencia "siendo alguien".

La ecuación sigue siendo resultado de un inconsciente sentimiento
de "No soy lo suficientemente bueno para..."

La soberbia emana de un ego que pretende saberlo todo, pero
que subyace lleno de dudas e incertidumbre.
"El dolor y el más profundo miedo transforman a la conciencia humana"
dice Carl G. Jung sobre las auténticas experiencias que evitamos
en nuestro pequeño mundo insustancial y cómodo.

Eludimos la problemática humana cosificándola; la solidaridad la
aquilatamos con un "según el sapo es la pedrada" o como convenga
a nuestros intereses más viscerales.
¿Podemos aspirar a "un mundo mejor" sin entender la transformación
propia? ¿Con qué finalidad pretendemos cambiarlo si desconocemos
nuestras tormentas personales, secretas; nuestros miedos y fobias,
si negamos nuestra sombra o lado oscuro?

Las personas que gobiernan este país son muy similares a nosotros.
Lo que suponemos nos hace diferentes es que estos detentan un poder
del que nosotros carecemos. La pregunta es ¿Searíamos iguales de
tener poder?
Y la respuesta sería quizá otra pregunta;
¿tenemos la capacidad de transformarnos?

JC

Trafico humano.

Racista

Sonar el dobro a oscuras;
mientras un torrencial aguacero
cae, me resulta poético y musical.
Mis genes de negro se echan  a
andar cuando deslizo mi cuello
de botella de cerveza en esas gruezas
cuerdas. Mis venas son el torrente
del mississipi, y su gente pobre en
 la rivera. Soy mis antepasado en un
barco de esclavos; en el tráfico humano
que un presidente albino proyecta de
nuevo.
Mi resonador vibra seductor: quizá ésa
pasión teme "la raza superior " en un país
sin pasado, sin raíces; vuelto la nación más
poderosa del mundo.
Su cristiandad benevolente que lincha gente
diferente y la nombra terrorista y levanta muros
de inmoralidad mientras asesina doctores
abortistas y viola soberanías.

Cómo un blues lento, en mi habitación, barre
basura blanca en un instante.

JC

Submundos.

Zigzagueante andar por el camino
con el gen del alcohol en la sangre
no es divertido.
Provenir de una familia de alcohólicos
es trágico.
Pude ser el padre o la madre, pero "Enfiestarse"
para faltar al compromiso de la vida es peligroso.
Lo viví: no me santiguo ni me espanto.
Ver talentosos músicos enredarse en
la resistente telaraña de los pretextos
y destruir una fuente de trabajo, provoca
enojo en mí.
Perderse en el alcohol y las pastas, es perder
el piso y flotar en el abismo donde nunca
nadie ha aprendido a volar.
¡ES ELGRAN AUTOSABOTAJE!
¡PREGUNTEN Y RESPONDO!
Mi respuesta será sincera porque hoy apenas
la conozco.
Soy viejo diablo y sé por experiencia personal
de que color es el vacío de un alma; los ladrillos
ardientes de los submundos pasionales.
Subir al escenario sagrado a conquistar mujeres
 es deshonesto.
Esconderse detrás de una guitarra: un fiasco; como
lo es un ego hinchado cual globo lleno de nada.
Miedo e inseguridad expuestos, sin calzones.
Vanidad y cien racimos de carencias que saciar.
La noche nunca acaba hasta dos, tres días, incluso
semanas enteras.
¡PREGUNTEN Y RESPONDO!
Responderé con la humildad que descubrí en mi
corazón hace un segundo.
JC

Miremos nuestros ojos;
nuestros cuerpos, uno
encima de otro

Sean terciopelo los besos
y nuestro oleaje piel

El tacto silente, felino:
sigilo de ciegos amandose

Amor, desnuda
Mujer, amor

Somos si, almas vestidas
con sexos distintos,
órganos que son flores

Eróticos los minutos,
esta noche.

A mi Paty.

JC

Humanos.

En cualquier rincón puedes tocar Blues,

incluso en cualquier calle si juntas tres o

cuatro pajarracos desempleados, pero

dueños de almas poderosas y sensibles.

También en tu chante o en el de un amigo;

sacudir las ventanas con profundidades

sonoras insensatas o con un íntimo enardecimiento,

comprimir el corazón hasta reventarlo

El Blues es una Nación abierta a cualquier

ciudadano; no requiere de visa ni permisos,

ni de pieles pigmentadas de colores.

Es cantado en inglés, chino, español,

francés, italiano, ruso, ¡qué se yo!

Nación sin muros resguardada;

puerta abierta a la migración de almas

sensuales, amorosas, libres.

El Blues es el estado de conciencia

Humana más elevado: una caricia del Ser.

JC

Crápulas.

Sospechosos

Sostenido de las alas por un crápula judicial, llenas sus manos de sangre mía, navegaba en el país que cayó al agua arsénica por privatizar las
leyes de la gravedad.
Me liberó el "moche" de 150 varos, pero perdí mi credencial de
elector, mi licencia (para silla de ruedas), mi tarjeta "Capital Social" para jodidos y, a ritmo de regguetón, huyeron los judas panpriístas con mi moral despedazada.
Me sequé los hilillos rojos con un pañuelo y lloré por toda la banda de barrio
bravo, madreada y apresada por circular libremente por las calles con sus greñas largas, sus rastas: su cadencia desganada y libertaria.

Soy sospechoso en las calles de mi país.
Soy sospechoso por ser rebelde.
Soy sospechoso de estar vivo.
Los muertos no son sospechosos.
Soy sospechoso en feis.
Soy sospechoso en twitter.
En todos lados me fichan,
En todos lados me registran.

Anti reformista, anti peñista, anti televisa, anti corruptos, anti slim, anti gobernadores, anti partidista: del lado izquierdo pulsa el corazón, el tuyo,
el mío.
Soy sospechoso, pues pienso por mí mismo.

JC

Heridas de guerra.

Hoy desperté con la pesada noche en el pecho.

Quise levantarme y sus filosas estrellas me lastimaron:

tuve que quedarme en cama todo el día.

Hay cristales que uno desea evitar;

que llamamos "heridas de guerra" en la vida.

Dolores acompañantes que se vuelven entrañables, casi

como fieles amantes.

Yo digo que las ansias de la vida porque crezca uno son

hartas.

Tuve un auto que ya no pude manejar por un corto circuito

en el cerébro.

En éste llevaba a mi hija todas las mañanas al cch; ¡cómo me

  angustió dejar de hacerlo!

¡Cómo aprendió ella a ser independiente!

¡Valiente, tomaba un camión rumbo a la escuela!

Yo la acompañaba al paradero a las seis de la mañana.

Así fue hasta que recibió su diploma de dramaturga.

Hay cristales que uno desea evitar; que uno llama "heridas

de guerra".

JC

Alumnos.

¡Qué dicha volver a tocar la guitarra; y qué gozozo
volver a dar clases de nuevo!
¡Cuatro alumnos abiertos a aprender!

JC

#TODOS LOS DÍASSONDÍADELAMUJER

En un país MISÓGINO que ASESINA cotidianamente a sus MUJERES
¡¡JUSTICIA!! ¡¡NI UNA MÁS!!
¡¡TODOS LOS DÍAS SON DÍA DE LA MUJER!!

Mujer de fuego

Amores que tocas incendias

Tu pubis: bosque en llamas.

En un país que ASESINA cotidianamente a sus MUJERES
¡¡JUSTICIA!!

Gotas.

¿Cómo es una gota de lluvia por dentro?

¿Tendrá solo moléculas de agua o un fuego

impredecible?

¿Habrá volcanes celestes o es mi pelo en llamas?

¿Cuantos nocturnales sufre un alma en la vida?

¿Somos hijos de los aguaceros tristeando en las tardes?

¿Estamos hechos para las tormentas?

¿Se nos deslavan los colores del corazón con tanto chubasco?

¿Es el cielo los enormes ojos de un Dios que nos llora?

Una tarde nublada desperté y no estabas, te habías ido de mi

vida.

Un tornado de angustia arrasó mis adentros y lloré siglos tu ausencia.

Lágrimas, agua salada; océanos ¡cuánto se puede llorar hasta volverse

piedra!

Y empecé a llorar nieve blanca insensible.

JC

Espejos.

Me visitó un amigo muy querido.
Venia con su cadena.
Él ama su cadena: la llama "Amor,
mi cielo, mi vida, no puedo estar
sin ti, moriría sin ti".
Yo sé que es un maniaco atado al
sexo, pero no se da cuenta, yo si.
Muchos años busqué apegos que
aliviaran mi ansiedad a cambio de
sexo. Nunca fue amor: simple sexo.
Mi soledad era inmensa, devastadora,
así que me inventé un Dios y muchos
"amores".
Apego y cadena son sinónimo ¿cuantos
apegos he coleccionado  para después
llamarlos "experiencia"?
Ahí andaba yo presumiendo mi hombría,
encadenado a mujeres bonitas.
Vacío, inseguro, con una espantosa
reafirmación en la vida.
Cuando me visitó mi querido amigo,
me vi en un espejo.

JC

Etiquetas.

Hola: soy nazi; y yo testigo de Jeova; yo comunista,
yo conservador. Yo demócrata. Yo, fascista; yo Dios.
Hola: soy Satanás, y yo cristiano. No, yo soy católico;
yo soy negro, yo blanco, yo amarillo, yo moreno, ¡bueno!
mulato.
Yo soy humano, yo mujer, yo homosexual; yo misógino;
yo feminista, yo anti- feminista; yo andrófoba; yo anti-
machista.
Hola: soy Capitalista neoliberal (para ser preciso); yo
soy humanista. Y yo soy un objeto sexual. Yo soy doble moral,
yo soy depravado, yo persignado; yo libre pensador.
Yo libre sentidor.
Yo soy.
Yo Soy
Yo.
Soy.

JC

NADIE.

Falacias.

El Nadie se peina ante el espejo.
El Nadie se arregla la corbata de
hojas selváticas.
El Nadie sale a la avenida y nadie lo
saluda.
El Nadie trabaja arduamente hasta
hinchar las arterias de su frente.
El Nadie deja la oficina de Los
Nadie como él.
Es invisible, cuando alguien lo mira;
mudo, porque nada le preguntan.
Es increible:  pues nadie le cree.
El Nadie besa a la nada cuando llega
a casa.
El Nadie se anuda una soga al cuello,
se cuelga de una viga de madera,
y al otro día: todos lo llaman Juan N.

JC

Entre idiotas.

Idiota

Hace mucho tiempo que no comía enchiladas.

Y no es albur

Fui al médico a que me las recetara.

Me dijo que en estos tiempos es mejor comerlas.

Que la tortilla es muy saludable para mi organismo.

Sobretodo por los tiempos actuales

en que uno se muere de cualquier cosa.

He sido un cazador de animales mitológicos.

Pero antes renté mi alma al Satanás cristiano

En un Tristísimo blues de callejas silenciosas

vertí las lágrimas de mi alma contenida.

Y es que a esta edad cualquiera me roba el corazón.

Es verdad que el lodo que uno acumula en los zapatos

es sabiduría .

Soy un Muddy, pero no Waters (qué mas quisiera yo)

Nadie me baila ni marea.

Y hoy la tortilla cuesta una bofetada, un insulto al hambriento.

El blues es una mezcla de sustancias viscosas que se diluye con

ron.

Estoy triste por los tristes.

Y dichoso por los idiotas.

Por qué he sido un idiota más

entre los idiotas.

JC

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Ebrios.

Hablo borracho de borrachos.
Recargo en una pared mi tristeza
para mear chisguetes de astros.

En un vaso de unicel, aguardiente.
La noche gotea vidrios de sus ojos.

La noche es un órgano vivo,
un teclado chimuelo su sonrisa
"Me siento sola en mi infinito", grita.

Yo, muy fino, empecé con whisky,
luego, ginebra, ron, tequila, mezcal.

El asunto era trapear las calles con mi
alma para limpiarlas de mi: no dejar
           rastro de mi existencia.

Pero la chaqueta mental era "transformar
el mundo" trastornando el equilibrio de
mi mente.

Hablo ebrio de ebrios,
porque los ebrios somos
tabiques de cualquier muro
en cualquier ciudad.

JC

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mi libro)

Vuelo.

                    Una mujer ebria flota encima del salón.
                    Baila y se arquea lascivamente como una
     
   flor
                    seductora.

                    Desea la miren, pero no a los ojos.

          Párpados desmayados.

                       Arrastra en el aire un pleito de palabras

           suicidas.

                   Se la lleva la noche a sus fríos
                   Será el único cobijo que tenga.



JC

         
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Conejos.

         Hace días que tengo un ojo rojo como los conejos.

               Me lastimó un tornado de filosos vientos.

              Una mujer que dice ser mi doctora, me explicó

          que una emoción fuerte reventó arterias por ver de frente

                                           el miedo.

         Me recetó comiera migajón con el ojo dañado, o goteara

         en mi órbita visiones de diez ciudades terriblemente feas;

         cadáveres regados como mineral de minas abiertas por orden

         de Salvador Cienfuegos y sus kaibiles, que me quedara quieto

         ante mi propio degüello.

        Besé sus labios para callarla, - es solo un ojo rojo de conejo-

       dije.

       Y guardó silencio.

JC


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Divorcio de almas.

Recoge los pedazos de la alfombra.
Mi alma de cerámica está rota.
Y hay una regazón de lágrimas al
rededor de la cama que podría
cortarme las raíces del amor.
Si hubiera un pegamento que resarciera
ventrículos, auras, toda palabrería ácida
que
uno a otro nos arrojamos al rostro...
Duelen los divorcios por sus filosos cuchillos
que tasajean esos delicados lazos invisibles
que uno llama amor o querencia.
Y uno sufre como árbol al que le arrancan ramas.
La sabia que brota de las heridas es de jugos sexuales
y caricias y agua de llanto; la soledad también sangra
recuerdos y ficticios re-encuentros.
Pero, aún más: la soledad se hace un traje con la piel
de nuestra propia tristeza y se pasea doliente por corredores
y retratos.
Debiera la ciencia inventar sueros de alivio, píldoras que
suturen el duelo por dentro, transfusiones rápidas de olvido.
Es terrible entrar al territorio de la soledad propia y dejar de ser
acompañante y cómplice.
Por eso amar es un acto flamable, peligroso.
¿Preferimos quedarnos quietos así como estamos?
¿Es cierto que amar es vivir?
¡Sí, definitivamente, sí!
No hacerlo es morir de tedio de uno mismo;
de cargar ese costal pesado
y arrastrarlo por la calle de la fatiga.

JC

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