Estásimo

 Este país huele a humo; a sangre de civiles la tierra.
Huele a la antigua nueva España, a Porfiriato, a Huertismo.
Los niños visten  chalecos anti-balas en el patio de recreo;
desayunan con ellos, duermen aterrados con ellos.
Sueñan asesinatos en las calles:  a sus familiares caídos
en una guerra extraña, ajena.
Otros  envilecieron el rostro, cargan revólver
  y cobran a mil quinientos pesos  el  muertito,
esta es su pesadilla.
Este país es la tragedia de Esquilo en la que el párodo
entra a escena con su flautista emasculado por insinuaciones
de las erinas que precaven la venganza.
Este país se suicida en el mapa del mundo, en frente de todos.
Vende sus playas; extractos de nuestro mar inasible.
Su magma y su petróleo como una puta vende sus cuerpo
para el placer del intruso.
Se desmorona la fe a media plegaria por sus obispos truhanes,
sus curas obesos y chapeados;
pederastas sociópatas que solapa esta nación cobarde,
permisiva.
No lloverá el agua de las nubes sobre nuestros hombros,
hoy mismo el cielo salpica sangre: estamos malditos.
¡Oh, negra patria! ¡Oh, fosa llena de cadáveres sin virtud ni paz!
¡Oh, Pathos!
Dejaron de pertenecernos las sabias arrugas.
No somos más nosotros. País esclavo y esclavista;
odiamos nuestro origen; odiamos  nuestro lenguaje.
Nos odiamos por pasivos, pero amamos la cadena  en el cuello.
¿Seremos  tal vez vende patrias de comedor?
Cuando callamos ¿estamos traicionando a nuestros hijos
a nuestro país?
Trágico éxodo
 ¿Dónde y cuando el pharmakon?
Un día grave y oscuro vencimos al sifilítico Cortés
que lloró la derrota y pudimos haberle degollado,
pero no lo hicimos, no quisimos levantar su cabeza triunfantes.
Y henos aquí en las arenas  movedizas del pasado,
arrepentidos, sufridos, oliendo la mierda del pavoroso caballo.
Desgobernados por un niño rico, imbécil que va viento en popa
a los precipicios de un mundo decadente, inmoralmente
empobrecido.
La economía del cinismo totalitario,
la dictadura del  perverso se ha plantado en esta tierra.


JC