Mis mejores deseos a ustedes y a sus familias.
¡Arrojo, valentía, esperanza y salud para el 2017!



Cenemos


Pido cenemos juntos

en esta vida, que si morimos

en cuantas vidas más nos reuniremos

Trae el pan de siempre, el que emana luz

y sana y nutre de amor; el que trajiste

a la mesa remota cuando éramos cabales

y locos a la vez.

También el corazón trae contigo,

y la risa, y el frío para abrigarte

en mis brazos.

Deja atrás la canas de la culpa.

Perdonemos todo lo que haya que

perdonar, simplemente sirvamos

en los platos de madera la cena frugal

para cenar en paz, juntos otra vez.

JC

                                       *El lector

Soy el que se tragó tus sobras mientras  dormías. Llegué al cuarto para el ratito de tu día de bonanza; tienes helados los pezones, Ángel, pero tu aliento es agradable. Los relojes me importan una mierda, mi tiempo lo regula la sed de amor. El día es noche para mi, pues estoy ciego.
Toco o más bien sobo las puertas por su textura lisa y rugosa y por su olor a madera, las sobo: tienes una puerta sexy y cachonda.
Desconfío de ti y del mundo; toda vez que me asusto me devuelvo a mis adentros, a mis tripas. Me gusta leerlo todo, desde tus ojos hasta tu piel: tu piel leo como mi libro favorito. Soy un lector andante y devoro escritos con mi ceguera ¿Cómo lo hago? no lo sé, qué importa: en este mismo momento leo lo que escribo. Y aclaro:  no soy sabio ni genio ni culto: soy veedor y trasluzco  las palabras con mi no- vista,  eso es todo.
Te contaré algo, no sé si un relato o una historia, pero seré breve: vi que una mujer se desnudaba todas  las noches para dormir, antes dejaba sus aretes en el tocador, se sentaba al espejo a cepillarse el negro cabello: tenia un hermoso y largo cabello como el tuyo.
Digo: se desnudaba para dormir con la luz encendida: qué bellas las féminas desnudas y descaradas; y cuando están ebrias  y desnudas: el descaro es erótico y excitante.
La mujer desnuda apagó la luz y para su desgracia no intuyo ni sospechó que yo estaba ahí, así que le tapé la boca para silenciarla y la amé toda la noche.

Blues y luz
José Cruz.  

Ritos. El rito de besarte cada mañana al despertar.

Ritos. El rito de arrojar al fuego las ramas del desconsuelo y

abrazarte tembloroso.

Ritos. El rito de perder el trabajo, pero no la vida.

Ritos. El rito de sacar terrones de azúcar de tus lagrimales y besarte

los párpados.

Ritos. El rito de ver morir de una vez a todos los muertos y desmorirlos.

Ritos. El rito de sonreír en medio de los incendios para amar a los

incendiados.

Ritos. El rito de aspirar las ciudades tóxicas del planeta por la fosa

nasal derecha; dinamitarlas: desnudar sus huesos y cartílagos

y hormigón.

Ritos: Beberse el océano en una taza de té con miel.

Ritos:  Ir a la marcha de los invisibles vestido de carne negra.

Ritos: Amarte, Amarte, Amarte.

Ritos. Ritos, Ritos, Rituales.

JC.

Ilusión.

"A fin de cuentas, un héroe es alguien que quisiera discutir con los dioses, y así debilita a los demonios para combatir su visión".

Norman Mailer.


Las guitarras no se "desvielan" como los carros, estas, simplemente, se desafinan. Igualmente, el alma se ajusta a altas frecuencias o a las más bajas según los pensamientos recurrentes.
¿Qué o quién gobierna tu mente?¿tu subconsciente o tu consciente
a la hora de las inquietudes cuando bajas al infierno a tocar blues?
Sabes:
pisaste la hojarasca seca y creíste que se te rompían los huesos del
corazón. Así es la naturaleza del animal y tú eres de esos animales que le gruñen a todo lo que aman. ¿Dónde robaste esas soledades que devoras? ¿Fuiste a las calles del infortunio pues sabías que ahí se subastan penas? Seguramente te dejaste caer en los afilados riscos para sufrir tan graves y profundas heridas.
Ni este instante ni el mundo son tuyos porque simplemente solo existen en tu imaginación, son ilusorios: no haz despertado aún.
Pero te absorbe la ciudad y su gente porque dejas la ventana abierta todo el día; una manada de caballos a galope también entra por tus sentidos, los montas y te sientes salvaje, exhibes tu dominancia estéril.
Fuiste movilidad y no quietud largos años, la sabia de las hojas de tu yo interno, no te hizo experimentado ni sabio; las mujeres que tuviste se sentían devastadoramente solas sin cariño, sin el nutriente amor que las reverdeciera, y se marcharon, huyeron de ti y la dura coraza que te procuraste para sobrevivir solo en tu naufragio.
Las llamas del alcohol brotaron de tu boca y tus ojos: ansiedad pura y letal como la heroína sin diluyente alguno; así fue que te hiciste adicto al sufrimiento mundano.

El suicidio.

Te volviste frágil como una caja de cartón y ruidoso como bolsa de papel estraza.
Escenario: vaho natural de aguacero, neblina densa.
Una 45 cargada. Un dedo en el gatillo: el tuyo, en tu sien.
Sobre una mesa pequeña el paño de tu alma corrugada por el miedo.
Primer y único acto.- jalas el gatillo, abres finalmente los ojos; despiertas. Demasiado tarde. Haz muerto. El público aplaude de pie.

Fin (se cierra el telón).
JC.

Amigas.

Cómo será la muerte que en el mundo reparte muerte.
Los Minotauros viajan de noche con sus arcos y sus flechas
envenenadas. La pierna de la princesa está dormida, herida.
Pero la muerte agazapada la mira tras la cortina.
Cómo será la muerte que en el mundo reparte muerte.
Una guerra de cometas, un suicida que ha mordido media
luna de agonía. Cerrarle los párpados a un niño que apenas
vivía; al hermoso anciano cubrirle el rostro con manos de pétalo.
Cómo será la muerte que en el mundo reparte muerte.
Días y noches de lluvia en torrente sobre los adoquines de
la galaxia: y la helada que la acompaña se aloja en el pulmón.
¿Y cómo se redime la vida ante tanta partida?

¡La muerte y la vida son amigas!

JC.

In memoriam

Temer a la muerte, no si la tuya nos ilumina.

Tú trascendiste, ahora estás en todos lados:

 en cada partícula, tu voz.

Fuiste mujer en este escenario, y cantabas

y llorabas y sonreías y gruñías; bordabas nuestra

soledad con la tuya.

No existe regalo más bello, más espiritual que ése.

Estar en el reparto de tu vida fue dichoso y doloroso

a la vez

porque eras tan intensa, tan poderosa como todas

las esencias femeninas en esta obra llamada vida.

Betsy Pecanins, soy ceniza de gratitud a tus pies.

Con gran amor y respeto te doy la despedida.

JC.

                                   Yo, espero


Pasiones, amores, odios, rencores; toda la baraja de cualidades
humanas puestas en la mesa. "Esa es la vida", dicen los animales más viejos de la especie, los más experimentados, en sus últimos años de existencia. Yo, espero. Simple, práctico, con una armónica en la boca, la guitarra a un lado y mis amigos de siempre, los que veré morir o los que arrojarán mis cenizas al mar. Fui de los músicos que caminaron hacia el oeste hasta donde los empujaba la vida. Como un gitano, siempre haciendo música, nunca sembrando. Unos eligen quedarse, otros irse. Casta milenaria de músicos sin privilegios mas que los Dom, 'Los Intocables'; un sistema social de músicos gitanos que aún hoy no permite a los de un estrato tratar de subir al siguiente. Similar suerte a la de los bluesistas del mundo: unos viven en la opulencia y otros mueren en las más ingrata miseria, solos y hambrientos.
El alcohol es el "Fest": el demonio, alcohol y drogas que sobre excitan lo que dentro palpita del enorme y frágil monstruo exquisitamente sensible de estas almas.
La memoria es el legado firme. Es registro labrado sobre piedras como las de Moisés. Por eso, cuando veas a un músico callejero, verás un archivo humano repleto de experiencias. Probablemente tiene sangre gitana o el blues en los surcos mugrosos del rostro.

"Plagios"

JC.