Poema.

El misterio tiene su propia narrativa, por eso se lo oculta

a los paganos:

"Cultivo flores, flores de neblina, lunas de hojalata, cableo

el firmamento, me enrredo en tu sexo hasta llorar.

El mar es rojo, viejo Jesucristo, besa mi mejilla, cura mis

heridas, que vaya en paz".

Amor, este mundo es rígido y predecible; los sueños no son más

imaginarios que este sueño vivido.

¿Cómo se metieron todas esa ciudades en nuestro sueño?

¿Cómo te metiste en mi sueño? ¿Cómo me metí yo en el tuyo?

Físicamente hacemos el amor; sutilmente,  el Misterio sucede.

Todo este universo físico es el sueño del alma dormida, lerda,

ignorante de su esplendor. Y sueña el universo como el sueño de común.

Pero el Universo  entero es su cuerpo entero.

                     El Blues que está aquí está allá

              El Blues que no está aquí no está en ningún lado.


JC