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Ayer estornudé y caí al vacío, a la nada.

No existe más que silencio para los poetas.

Caída sin fondo azufroso, sin llamas de culpa.

Recordé que cargaba mi navaja filosa de barrio

y anillos de diamante barato en ambos puños.

Mentes torturadas para bien del don de la visión

y la sicografía (escritura guiada por espíritus);

así llegan los poetas a este mundo: con una fina

sensibilidad de tela de araña.

JC