¿Cuando tengo tiempo libre?
¿Cuando mi alma cansada descansa?
Mi horario completo está en una habitación.
Y duerme y despierta y vuelve a dormir.
Una noche cubista, desarticulada;
aparecen de dentro cuervas y fantasmas.
Todo muy mundano como un café caliente
a la hora inexistente solo para la poesía
que no es nada sino un suspiro .
La métrica mide su propia simetría,
puede ser que aveces se canse también
o que se sienta espiritualmente profunda
a la hora de la muerte.
O quizá se baje del barco en plena pleamar
y naufrague y se ahogue como toda poesía.
El mundo es extraño para las nosotras las
bestias insomnes y con agruras.
En nuestra biografía siempre surge un eructo
y la pesadez en el brazo izquierdo.
La noche es la frecuencia que buscamos
con sabio tino antes de que caigan los
párpados y sueñen que vivieron.

JC