15 de septiembre  del pasado,  la patria aún era nuestro barrio, nuestro 

chante nuestro territorio. Nos preparábamos para dar El Grito entre la familia y amigos: mesas con chelas, chescos, tequila, sabrosos antojitos: era nuestra fiesta, nos sentíamos patriotas, "bien pobremente poderoso", bien unidos.

Los parnas llegaban con banderitas tricolor, serpentinas y ya servidos.

Todos bienvenidos con los brazos abiertos y el hambre suficiente para

el atascón. Algún payaso se paró a cantar el himno, como si estuviera

en el Estadio Azteca viendo a nuestros ratoncitos jugar; "¡no seas mamón!"

alguien le gritó y le llovieron rechiflas y generosas mentadas de madre.

Afuera llovía, -"Siempre llueve el quince; qué bueno que no fuimos al Zócalo."

El tío reía - "una vez casi me dejan tuerto de un huevazo de confeti 

 en el ojo, ¡jajaja, jajaja", su aliento a "Carta blanca" apartó a varios.

De niño, mi abuela cocinaba un delicioso  y abundante pozole para muchos

comensales; ella, me contaba, donó diez pesos para recuperar el petróleo

que el infeliz de Porfirio Díaz regaló a los gringos. Admiraba al General Cárdenas  -"Un gran presidente  muy querido por nosotros el pueblo, mijo"

presumía dignamente. 

Ahora, en éste presente, no hay qué celebrar, diría la abuela Juana;

con un presidente apátrida, pro yanqui, el más repudiado,  que ha traicionado a los mexicanos y a nuestros independentistas. 

 Si acaso se llena el zócalo, será de afiliados al PRI por hambre...

 

  

JC