No hay asientos para la marcha fúnebre en que se ha 

convertido México.

Es pesado el silencio de nieve sobre los párpados;

infinitas veladoras trazan el camino largo de la desesperanza.

¿Quién falta por velar? 

¿Cuantos cuerpos más habrá que enterrar?

Mujeres, niños, hombres, ancianas almas, niñas de nube;

perros echados sobre tumbas invisibles aúllan.

El día amanece amoratado y rojizo.

Como secuestrado arrojado a la calle.

Desnudo, madreado, desposeído de patria.

Así me siento, amigos. 

Pero debo ir a trabajar.

JC