El bar solo, con solo la soledad bebiendo sola.

Silencio que antes fue carcajadas y manoseos

en rincones impenetrables para los ojos.

El canto del poeta, cisne ciego en este lago único,

es decadente porque aquí asisten los demonios viejos.

De los 20', 30', 40', 50', y acaso 60'; almas muertas

cuyo recorrido no cesa, ni paran las rondas de aguardiente.

Un estero de éter maloliente cual humo de tabaco rancio 

ronda el rumbo.

Gobierna los humores de la clase política rancia de todos

los tiempos y todas las épocas.

¿Será por eso que México terminó siendo un Ghetto?

JC