^ El poema abrió una rendija. No entró luz sino sombra (que devoró todo cuanto de vivo latía.) El poema era de un libro mío y me avergonzó dejarlo salir a devorar a dentelladas la chispa de tus ojos, mi ciega amada. El poema, de vida propia; mariposa de la vida, de muerte; mariposa de vuelo cadencioso. Poema blues: tan humano, tan ruin, tan vulnerable y llorón y perverso. ¡Juro que no fue adrede! ¡Juro que fue un descuido que todas las metá foras hayan mordis queado el mundo! JC

Sin título

Buenos días. Comparto. Fui niño, fuiste niña, el sol generoso de antaño nos abrazaba el frío del corazón lastimado de tanto golpe, porque de tal forma fuimos queridos con ese violento amor de nuestros padres que al día de hoy, nos miran desde dos tarro de cenizas rudamente amorosas. Y, sí, arrastramos esas heridas todos los veranos cual maltrechos canarios sensibles que de todo lloraban. Y, sí, nos reconocimos y pareja nos hicimos y las heridas compartimos para sanarnos un poquito nuestros inviernos. ¿Recuerdas aquel parque de niños solitarios que buscaban árboles caritativos para aferrarse a sus latidos; y la fuente de los deseos, imprescindible, para arrojar monedas de anhelo de una vida de cariños y algún mimo siquiera. Míranos ahora, a orillas de la vejez, niños con canas en la vida aún lamiéndonos, amorosos, aquellas heridas. JC

Sin título

 Buenos días. Comparto. 

6:36 am, un mosquito kamikaze ronda mi cabeza con saña.

Sé que Dios, con su grandísima misericordia, creó a estas

pequeñas criaturas como un acto sádico y vengativo contra

la especie humana a la que aborrece como todo padre-Dios- 

griego odia a sus hijos, (recuerdo a Jung y su Mitologema 

sobre Edipo y  Electra; Yocasta y Layos).

La creación del "Cubo-Dios" me lleva de súbito a la Geometría 

Sagrada de los egipcios y sus gatos momificados.

"La yegua de la noche", pesadilla (nightmare en inglés), me ha

arrancado del sueño a la vela y estoy irritable como cualquier

animal insomne. "Cubo" es masculino; "Curva" femenina, pero

complementados: La Flor de la Vida. En la búsqueda sin cesar de

uno mismo y esa alma atada al cuello como suéter para que no

la hurte el viento. Porque quien insinúe siquiera a la poesía 

indispensable debe considerarse vidente lúcido en un mundo de 

cuerdos sifilíticos.

El desvarío no ayuda a escribir coherencias después de un agotador

y gozoso concierto donde un socavón se tragó dos vidas: La Gran 

Cuernavaca, Morelos. 

El sueño me encuentra y me cierra los párpados con uñas de arpía.

Me muero-fallezco-duermo.

JC

Buenos días. Comparto. 

6:36 am, un mosquito kamikaze ronda mi cabeza con saña.

Sé que Dios, con su grandísima misericordia, creó a estas

pequeñas criaturas como un acto sádico y vengativo contra

la especie humana a la que aborrece como todo padre-Dios- 

griego odia a sus hijos, (recuerdo a Jung y su Mitologema 

sobre Edipo y  Electra; Yocasta y Layos).

La creación del "Cubo-Dios" me lleva de súbito a la Geometría 

Sagrada de los egipcios y sus gatos momificados.

"La yegua de la noche", pesadilla (nightmare en inglés), me ha

arrancado del sueño a la vela y estoy irritable como cualquier

animal insomne. "Cubo" es masculino; "Curva" femenina, pero

complementados: La Flor de la Vida. En la búsqueda sin cesar de

uno mismo y esa alma atada al cuello como suéter para que no

la hurte el viento. Porque quien insinúe siquiera a la poesía 

indispensable debe considerarse vidente lúcido en un mundo de 

cuerdos sifilíticos.

El desvarío no ayuda a escribir coherencias después de un agotador

y gozoso concierto donde un socavón se tragó dos vidas: La Gran 

Cuernavaca, Morelos. 

El sueño me encuentra y me cierra los párpados con uñas de arpía.

Me muero-fallezco-duermo.

JC

Aspiré a llevar una vida cómoda y me hice de un Trono...
Viajé a Europa y anhele poseer un castillo.
Fui a la playa y ansié  tener un hotel de cinco estrellas.
Me dieron un trabajo en el gobierno y pensé "en grande":
tener lo que creí carecer, así me rodee de vigilancia
para protegerme (nunca supe de qué o de quién).
Reflexioné: "¡El destino me trata de decir algo!",
pues empecé a coleccionar amigos poderosos; "tengo
sueños", me convencí...
(Toda esta historia me la inventé mientras lavaba los trastes
y oía las noticias sobre "el testigo de Nuremberg":  "Hice
lo que me dijeron que tenía que hacer", Emilio "L".)

JC

Buenos días. Comparto

^

Ojos devotos: visión pura.
El blues de los incendios
en los labios.
Se expresa el alma libre
por esto, los motivos del
Fuego.
Soy un buscador de mi Ser,
como tú.
No estoy aquí, no estás allá.
Estamos juntos al rededor
de una llama de blues.
Cuantiosas visitas a esta
fogata de certidumbre
para reconocernos y honrarnos.
Fuera de ti no hay guías, sólo tu
corazón-cueva de la flama azul.
Ningún falso maestro o líder
guiara tu alma sabia.
¡Somos buscadores audaces
en pos del blues!

JC

Al Peñato

Estásimo

 Este país huele a humo; a sangre de civiles la tierra. Huele a la antigua nueva España, a Porfiriato, a Huertismo. Los niños visten  chalecos anti-balas en el patio de recreo; desayunan con ellos, duermen aterrados con ellos. Sueñan asesinatos en las calles:  a sus familiares caídos en una guerra extraña, ajena. Otros  envilecieron el rostro, cargan revólver  y cobran a mil quinientos pesos  el  muertito;  esta es su pesadilla.  Este país es la tragedia de Esquilo en la que el párodo entra a escena con su flautista emasculado por insinuaciones de las erinas que precaven la venganza.
Este país se suicida en el mapa del mundo, en frente de todos.Vende sus playas; extractos de nuestro mar inasible. Su magma y su petróleo como una puta vende sus cuerpo para el placer del intruso. Se desmorona la fe a media plegaria por sus obispos truhanes, sus curas obesos y chapeados; pederastas sociópatas que solapa esta nación cobarde,  permisiva. No lloverá el agua de las nubes sobre nuestros hombros, hoy mismo el cielo salpica sangre: estamos malditos. ¡Oh, negra patria! ¡Oh, fosa llena de cadáveres sin virtud ni paz ! ¡Oh, Pathos!
Dejaron de pertenecernos las sabias arrugas. No somos más nosotros. País esclavo y esclavista;  odiamos nuestro origen; odiamos  nuestro lenguaje. Nos odiamos por pasivos, pero amamos la cadena  en el cuello. ¿Seremos  tal vez vende patrias de comedor? Cuando callamos ¿estamos traicionando a nuestros hijos, a nuestro país? Trágico éxodo ¿Dónde y cuando el pharmakon? Un día grave y oscuro vencimos al sifilítico Cortés que lloró la derrota y pudimos haberle degollado, pero no lo hicimos, no quisimos levantar su cabeza triunfantes. Y henos aquí en las arenas  movedizas del pasado; arrepentidos, sufridos, oliendo la mierda del pavoroso caballo.
Desgobernados por un niño rico, imbécil que va viento en popa a los precipicios
de un mundo decadente, inmoralmente empobrecido. La economía del cinismo totalitario, la dictadura del  perverso se ha plantado en esta tierra.

JC