A Nicanor Parra (el antipoeta).

                                   Yo, espero

Pasiones, amores, odios, rencores; toda la baraja de cualidades
humanas puestas en la mesa. "Esa es la vida", dicen los animales más viejos de la especie, los más experimentados, en sus últimos años de existencia. Yo, espero. Simple, práctico, con una armónica en la boca, la guitarra a un lado y mis amigos de siempre, los que veré morir o los que arrojarán mis cenizas al mar. Fui de los músicos que caminaron hacia el oeste hasta donde los empujaba la vida. Como un gitano, siempre haciendo música, nunca sembrando. Unos eligen quedarse, otros irse. Casta milenaria de músicos sin privilegios mas que los Dom, 'Los Intocables'; un sistema social de músicos gitanos que aún hoy no permite a los de un estrato tratar de subir al siguiente. Similar suerte a la de los bluesistas del mundo: unos viven en la opulencia y otros mueren en las más ingrata miseria, solos y hambrientos.
El alcohol es el "Fest": el demonio, alcohol y drogas que sobre excitan lo que dentro palpita del enorme y frágil monstruo exquisitamente sensible de estas almas.
La memoria es el legado firme. Es registro labrado sobre piedras como las de Moisés. Por eso, cuando veas a un músico callejero, verás un archivo humano repleto de experiencias. Probablemente tiene sangre gitana y el blues en los surcos mugrosos del rostro.

"Plagios"

JC.

La maldita poesía de los malditos poetas

Nacen solamente para molestarlo a uno y

luego enloquecen y se mueren de litio y penan

y uno se queda penando por ellos, insomne por

ellos, a un paso del abismo por ellos, con el alma

percudida cuando fue colorida, viva, alegre;

siempre

pendiente por sus pasos defectuoso en este

mundo

tan correcto, 'tan de cuerdos', tan de mentiras

simuladas.

Qué fastidio haberlos amado a los perversos.

JC

Una canción es un pedazo de corazón.

El tejido melodramático  sutil de la vida

sólo tiene cabida para el que llora y ríe,

                        y en el que en

un dejo de locura o en estertor de lucidez,

descubre que su alma está inscripta en esa

misteriosa sonoridad.

Una canción es una revelación de los arcanos

mismos que un cuerdo esconde tras la máscara.

La música ha rescatado al mundo de su

perdición, de su muerte, de su extinción.

JC

Comparto.

Uno de mis ojos llora y el otro ríe.

El cauce de la vida sigue para unirse

al mar como un amoroso y fiel amante .

Uno de mis ojos llora y el otro ríe.

La naturaleza de una lágrima no es

diferente del salado e inmenso océano.

La primera vez que vi el mar entendí el

origen de una lágrima humana.

JC

Los artistas independientes, además de ofrecer una visión estética diferente del mundo al público, crean fuentes de trabajo importantes.
 Cuando viví el privilegio de tocar con mi querida Betsy Pecanins, tuve trabajo, y otros talentosos músicos, también.

Al fundar Real de Catorce, abrí
una fuente de ingresos a músicos excelente con quienes compartí regalías por autoría y por arreglos musicales, respectivamente,
( en esto, nadie repara).

La Independencia es ardua, pero no es una Compañía, ni una "Empresa" en el sentido formal del mercado; no existe un organigrama ni tampoco, un acta constitutiva.
Y como todo en la vida,  corre riesgos. Los presupuestos para la cultura en México son castigados con severos recortes; pocos promotores son confiables.
Los pequeños empresarios dueños de espacios para espectáculos culturales "cojean" (aclaró, no todos)
al negociar.
Las razónes de que el grupo que fundé cumpla 37 años y siga vigente a contra corriente, incluso a pesar de mi condición de salud, es que se ha vuelto un legado para las nuevas generaciones.
JC.

"¿Y cómo te sentiste la primera vez que decidiste unirte a todos
en este planeta?"

Sigo ese rayo de luz hasta su fuente.
Los deseos egoístas envuelven en cosas
que vacían.
Mantengo el equilibrio del corazón
aún con la casa en llamas.
Los versos de la Santa poeta Akkamahadevi,
acompañan mi desayuno en paz.
Manos, pies, ser entero, nubes que estallan:
Tú y esta belleza en verdad son uno.

JC

Advertí el denso humo negro

de tus sienes.

Lloré mucho por ti en aquel

fuego.

Eras el "Llano en llamas" de

Rulfo y sus ánimas

desoladas en la vereda.

Eras un país derrumbado y

doloroso de si; eras yo y los

muchos todos náufragos en

la niebla:

Espantos enfilados,

desarmados para una guerra.

JC.