Fui niño, fuiste niña, el sol generoso de antaño

nos abrazaba el frío del corazón lastimado de tanto

golpe, porque de tal forma fuimos queridos con

ese violento amor de nuestros padres que al día de

hoy, nos miran desde dos tarro de cenizas rudamente

amorosas.

Y, sí, arrastramos esas heridas todos los veranos

cual maltrechos canarios sensibles que de todo lloraban.

Y, sí, nos reconocimos y pareja nos hicimos y las heridas

compartimos para sanarnos un poquito nuestros inviernos.

¿Recuerdas aquel parque de niños solitarios que buscaban

árboles caritativos para aferrarse a sus latidos; y la fuente

de los deseos, imprescindible, para arrojar  monedas de anhelo 

de una vida de cariños y algún mimo siquiera.

Míranos ahora, a orillas de la vejez, niños con canas en la vida

aún lamiéndonos,

amorosos, aquellas heridas.

JC 

^

Azarosos nos miramos esa primera vez y nos amamos.

La ciudad se inclinó hacia nosotros dejando sus ruidosos

quehaceres, sentimos que asintió lo nuestro cuando sus

brazos de neblina nos cubrieron. Entonces dijimos, sí vieja

señora, nos amamos y le obsequiamos un beso.

Tú segura del tiempo yo tiñéndome de blancas canas.

¡Refugiémonos, me gritaste!, y la gentil ciudad abrió un bello 

e íntimo cuarto: pagábamos con monedas de amor y sexo.

Cargaba yo tan pesadas circunstancias que tu biografía 

y continuos duelos nos hizo uno, y ahí estábamos amándonos

con nuestra nueva infancia de dientes flojos.

Hoy pasan las estaciones encima de nuestros cuerpos y el 

infinito y tierno abrazo no nos suelta.

Para tí, Patricia, mi amor 

JC

Occidente:

Mares de vidrio ven tus ojos.

El Susto es un enorme muro.

La Guerra posee su panteón;

escribamos nuestros epitafios

para la memoria de las bombas

que nos asesinaron.

Oriente:

El ritual es imprescindible, y la

creatividad sana la locura del

espíritu.

La Montaña y El Río son grandes

energías espirituales.

Los Chamanes inspiran el blues

frente a la hoguera donde arde

la simbología síquica personal.  

El ser humano busca, por ley, su

divinidad.

JC

Fuimos niños en la tempestad y el jolgorio.

Somos, algunos, almas ancestrales comisionadas

a tareas, y de éstas, nadie se salva jamás.

¿Dónde va el olvido de lo que en esencia somos?

¿El infierno de Dante? ¡Sólo en su virtuosa  

imaginación!

Hoy, el recuento llega en un sobre de conciencia moral;

el deber sagrado toma la piel, la voz y actúa.

JC

Tu aura es alongada e inclinada hacia la derecha.

El miedo te hace completamente dependiente

y pasivo.

Por ti, hablan las lluvias y su glaseado eléctrico.

La orfandad te la echaste encima como piel de oso.

¡Y tan pesada y sofocante que jamás imaginaste

esa desesperante asfixia!

Nunca pensaste que la energía de las mujeres fuera

como un millar de alas de ángel sobre ti.

Y tu aura, ahora amarilla, está confundida, no sabe

en quién acomodarse; si seguir probando labios que

besar, que marchitar.

Larga calle la que caminas para llegar a ningún sitio.

Pero todo es un remedo, un drama que volviste 

costumbre.  

Alma niña, cuerpo en el que envejecen órganos que se

atrofian, indigestos: deslealtad vueltas hacia adentro

como vómito invertido.

Personas y paredes te rehuyen, hoy, día de luto: 

El amor se ha suicidado.

JC

Coso con hilo delgado, como la punta de un cabello de luz,

 palabras y armonías; de esa costura florecen melodías 

cargadas como dados imantados de misterioso silencio.

Componer es crear artesanía, lo doméstico será

entonces, la mesa de la cocina, y en esa intimidad,

a solas, conversa el corazón humano con todos

los corazones.

Pero la cocina la lleva uno dentro.

Algunos lo llaman oficio:

"Cuando es tibio el amor

las maletas se hacen viejas,

el adiós es una hoja, una 

hoja silenciosa,

que promete no caer.

Y la vida se entrega

plena y desnuda,

Impaciente, inocente

como un nuevo amanecer.

Pero, ese pero que lastima

desciende a tu lecho un día

y congela todo tu ser"...

Criado al amparo de la vieja trova yucateca, Agustín

Lara, Toña La Negra, Willy Dixon, La Matancera, y

demás, a los 17 años compuse mi primer bolero.

JC

Dedicado a amantes y músicos del Heavy Metal

El nació en una familia de  carniceros. 

Su bisabuelo destazaba reses  a los quince años 

con la guía de su padre. 

El uso delicado de cuchillos, cuchillas

y sierras era, por así decirlo, casi un trabajo artesanal.

Los trabajos más pesados ​​de corte, se hacían con delicadeza.

Las sierras para huesos parecidas mucho a una sierra para metales, 

tienen una cuchilla diseñada para facilitar el corte a través de la carne y 

los huesos. 

La destreza se adquiría no sin tasajearse las manos y los dedos que 

dejaban, a veces, heridas "de guerra" permanentes

(se había rebanado el dedo medio de la mano derecha.)

Amaba el heavy metal y lo escuchaba a volumen nivel  Dios

iracundo;

su padre y ayudantes, tenían que proteger sus oídos de aquel estruendo que podría causar terribles accidentes .

Joven recto, muy disciplinado y entusiasta inmejorable; siempre

de buen humor, en pocas palabras, un ejemplo  para otros.

Sin embargo, nadie sospechaba sobre su gusto por los tacos 

de tripa humana y la elegancia  y estilada forma, que a deshoras

laborales, agarraba el taco, con un dedo menos.

JC