1
Cuando sonó su armónica, el guitarrista lo miró entre admirado
y molesto. ¿A quién se le ocurrió la brillante idea de amplificar una
 armónica con un micrófono conectado directamente a un aparato de bulbos?,
pensó.
En el imperio del sonido estridente de los bares de blues,
la guitarra eléctrica era la reina por excelencia, ni siquiera el contrabajo,
ni una escueta batería, mucho menos un piano chimuelo:
el "pequeño" Walter hizo el escenario suyo ésa noche y se volvió
famoso.
Pero un amplificador no hace virtuoso a un armonicista, sino su
espontánea capacidad de crear melodías emotivas e ingeniosas.
'La conversación' de Little Walter con los músicos se reflejaba en el goce
del público. El pionero Marion Jacobs, negro de Marksville (Luisiana),
pasó a la historia del blues por ser el primero en amplificar la armónica,
por sus fraseos  musicales que hoy son Standar, y por ubicar a los ruidosos
guitarristas en un escenario profesional fuera del egocentrismo y ponderar
lo que hoy llamamos Performance.
(Little Walter falleció a los 36 años a causa de una trombosis cerebral
debido a una pelea callejera).

                                               2
La distribución de heroina, cocaína y, posteriormente, metanfetaminas,
fueron parte de la estrategia de seguridad
del Estado para inhibir a la población de los guetos y desactivar
la lucha por los derechos civiles de latinos, negros y demás inmigrantes.
Grandes genios del blues y el Jazz, se volvieron dependientes de estas
sustancias. Afortunadamente, la iglesias Metodista Episcopaliana
Afro americana y otras instituciones importantes, iniciaron grupos de
ayuda a alcohólicos y a consumidores de drogas duras.

                                                3
Del polvo se levanta un sonido ronco, se flexióna como
una serpiente sonora, da vueltas de alma que huye por la
boca y se torna potente.
Es el blues flotante que navega quien sabe guardar silencio.
Lo escucho en el epitelio de un sueño sin ninguna condición
más que la de estar vivo.

                                                4                  
Sale aire helado de mis pulmones como si hubiera fumado hielo.
Es temprano en la mañana de un día nublado del fin del planeta y
de la humanidad.
Inteligencia hay de sobra, pero cero humanismo.
La especie se auto destruye como en la era de las cavernas.
Persiste el odio al prójimo que no es más que el odio a si mismo,
sólo que en modernas modalidades.
El oscurantismo resurge. La persecución al libre pensamiento, es
castigado con la desaparición forzada, la tortura, la violación y el
asesinato.
Y lo peor: la impunidad al poderoso luce lejana como un insulto al
pobrerio.
Crece en secreto la fabricación de bombas caseras...
Justo, en este momento y con este frío, soldo juntos, un cable
amarillo y otro rojo a un reloj programado para estallar en 30
minutos en la oficina de un político magnate corrupto.

JC

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Cuando sonó su armónica, el guitarrista lo miró entre admirado
y molesto. ¿A quién se le ocurrió la brillante idea de amplificar una
 armónica con un micrófono conectado directamente a un aparato de bulbos? pensó. En el imperio del sonido estridente de los bares de blues,
la guitarra eléctrica era la reina por excelencia, ni siquiera el contrabajo,
ni una escueta batería, mucho menos un piano chimuelo:
el "pequeño" Walter hizo el escenario suyo ésa noche y se volvió
famoso.
Pero un amplificador no hace virtuoso a un armonicista, sino su
espontánea capacidad de crear melodías emotivas e ingeniosas.
'La conversación' de Little Walter con los músicos se reflejaba en el goce
del público. El pionero Marion Jacobs, negro de Marksville (Luisiana),
pasó a la historia del blues por ser el primero en amplificar la armónica,
por sus fraseos  musicales que hoy son Standar, y por ubicar a los ruidosos guitarristas en un escenario profesional fuera del egocentrismo y ponderar
lo que hoy llamamos Performance.
(Little Walter falleció a los 36 años a causa de una trombosis cerebral
debido a una pelea callejera).

                                               2
La distribución de heroina, cocaína y, posteriormente, metanfetaminas, fueron parte de la estrategia de seguridad
del Estado para inhibir a la población de los guetos y desactivar
la lucha por los derechos civiles de latinos, negros y demás inmigrantes.
Grandes genios del blues y el Jazz, se volvieron dependientes de estas
sustancias. Afortunadamente, la iglesias Metodista Episcopaliana
Afro americana y otras instituciones importantes, iniciaron grupos de ayuda a alcohólicos y a consumidores de drogas duras.

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Del polvo se levanta un sonido ronco, se flexióna como
una serpiente sonora, da vueltas de alma que huye por la
boca y se torna potente.
Es el blues flotante que navega quien sabe guardar silencio.
Lo escucho en el epitelio de un sueño sin ninguna condición
más que la de estar vivo.

                                                4                    
Sale aire helado de mis pulmones como si hubiera fumado hielo.
Es temprano en la mañana de un día nublado del fin del planeta y
de la humanidad.
Inteligencia hay de sobra, pero cero humanismo.
La especie se auto destruye como en la era de las cavernas.
Persiste el odio al prójimo que no es más que el odio a si mismo,
sólo que en modernas modalidades.
El oscurantismo resurge. La persecución al libre pensamiento, es
castigado con la desaparición forzada, la tortura, la violación y el
asesinato.
Y lo peor: la impunidad al poderoso luce lejana como un insulto al
pobrerio.
Crece en secreto la fabricación de bombas caseras...
Justo, en este momento y con este frío, soldo juntos, un cable
amarillo y otro rojo a un reloj programado para estallar en 30
minutos en la oficina de un político magnate corrupto.

JC

                                                 1
Cuando sonó su armónica, el guitarrista lo miró entre admirado
y molesto. ¿A quién se le ocurrió la brillante idea de amplificar una
 armónica con un micrófono conectado directamente a un aparato de bulbos? pensó. En el imperio del sonido estridente de los bares de blues,
la guitarra eléctrica era la reina por excelencia, ni siquiera el contrabajo,
ni una escueta batería, mucho menos un piano chimuelo:
el "pequeño" Walter hizo el escenario suyo ésa noche y se volvió
famoso.
Pero un amplificador no hace virtuoso a un armonicista, sino su
espontánea capacidad de crear melodías emotivas e ingeniosas.
'La conversación' de Little Walter con los músicos se reflejaba en el goce
del público. El pionero Marion Jacobs, negro de Marksville (Luisiana),
pasó a la historia del blues por ser el primero en amplificar la armónica,
por sus fraseos  musicales que hoy son Standar, y por ubicar a los ruidosos guitarristas en un escenario profesional fuera del egocentrismo y ponderar
lo que hoy llamamos Performance.
(Little Walter falleció a los 36 años a causa de una trombosis cerebral
debido a una pelea callejera).

                                               2
La distribución de heroina, cocaína y, posteriormente, metanfetaminas, fueron parte de la estrategia de seguridad
del Estado para inhibir a la población de los guetos y desactivar
la lucha por los derechos civiles de latinos, negros y demás inmigrantes.
Grandes genios del blues y el Jazz, se volvieron dependientes de estas
sustancias. Afortunadamente, la iglesias Metodista Episcopaliana
Afro americana y otras instituciones importantes, iniciaron grupos de ayuda a alcohólicos y a consumidores de drogas duras.

                                                3
Del polvo se levanta un sonido ronco, se flexióna como
una serpiente sonora, da vueltas de alma que huye por la
boca y se torna potente.
Es el blues flotante que navega quien sabe guardar silencio.
Lo escucho en el epitelio de un sueño sin ninguna condición
más que la de estar vivo.

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Sale aire helado de mis pulmones como si hubiera fumado hielo.
Es temprano en la mañana de un día nublado del fin del planeta y
de la humanidad.
Inteligencia hay de sobra, pero cero humanismo.
La especie se auto destruye como en la era de las cavernas.
Persiste el odio al prójimo que no es más que el odio a si mismo,
sólo que en modernas modalidades.
El oscurantismo resurge. La persecución al libre pensamiento, es
castigado con la desaparición forzada, la tortura, la violación y el
asesinato.
Y lo peor: la impunidad al poderoso luce lejana como un insulto al
pobrerio.
Crece en secreto la fabricación de bombas caseras...
Justo, en este momento y con este frío, soldo juntos, un cable
amarillo y otro rojo a un reloj programado para estallar en 30
minutos en la oficina de un político magnate corrupto.

JC

No es una droga la que circula por tus venas; no entiendo
a quien pretende dirigír un país, ¿por qué desea un castillo y feudos
en medio de la pobreza?
No es una droga la que circula por tus venas; lo oí, dijo: "serviré
a la gente", pero en silencio, murmuró: "sangre azul y privilegios
de monarca merezco". Una burbuja viaja por tus venas; cientos
de cabezas de cubo piensan en cubos, acumulan cubos en cuentas
bancarias.
Castillos de oro transitan por tus venas; pidió prestado el llanto de
una mujer, por unos días; necesitaba llorar mas no podía, sus padres
cubo no se lo permitian.
No es una droga la que circula por tus venas: es oxígeno simplemente.

JC

Existen distintos tipos de fríos:

 El que hurga en los huesos más duros para morderlos inclemente,

El que amorata los labios olvidados, y los seca y los pudre,

El que se echa a los hombros pobres y enjutos,

El que abraza las piernas de las mujeres solas, monta su sexo de nieve

 y derruye su esperanza;

El de los cadáveres abandonados a su suerte, sin calzones, fríos,

como si jamás hubiesen sido amados,

El del corazón fuera de sus trópicos

echado sin más en su loma de olvido.

Ese frío del alma, espantosamente universal, decadentemente huérfano,

El que se encuentra uno en las esquinas y se lo lleva a casa a volverse

pulmonía.

El frío de iglesia; de vacío de cosmos; sin Dios en en el atrio; sin sopa

ni abrigo, sin amor.

JC

Nací de un acto de tristeza, en el enorme minuto en que la tristeza  llovía

de noche.

No sabía gritar como los bebés de la primavera; verdes por dentro,

hermosos por fuera.

Un blues escupieron mis pulmones y entonces, mis padres suspiraron

aliviados.


Fui un pedazo de algo que navegaba en las corrientes del viento;

como un jirón de alma o cosa parecida.

Así crecí: en la soledad de sal que carcome la madera de los barcos,

 como el caracol sordo del mar.

Uno se va haciendo a la idea de morir de vejes en la infancia.

Ahogado en los segundos,

en el silencio que perpetúa la naturaleza sombría de las cosas;

entre muebles de silencio, paredes de silencio,

universos de silencio, y es él, el silencio mismo quien grita a viva voz

 y

se encima pesadamente en el tejido de los labios.

Difícil vivir así, derruido, deprimido como hoja de sauce llorón;

a expensas del viento rebelde y caprichoso.

A los 18 tuve una crisis de identidad: no sabía si era varón o perro;

la euforia

y algarabía hicieron que me inclinara por ser un perro,

mas a escondidas era varón.

Por eso lamí el rostro a mi primer amor,  y a solas, fornicamos.

Por primera  vez acaricié y apasionado besé las manos de  una mujer:

que de día  eran orquídeas y de noche, dos vivas palomas.

Dado el dobles misterioso del tiempo, llegué por arte y maña,

a los 60 y aún no muero; aún pervivo bajo el roble del jardín:

no será sorpresivo el final,

pues dos agujas prenden mis alas aún inquietas en un tablón.

JC

Cantata capitalista neoliberal de una madre a su hijo.

"Eres débil, por eso lloras  y te escondes a escribir poesía.
Estas fuera de un mundo eficiente, práctico: debes empezar
a ganar monedas, muchas, y a mantenerte por ti mísmo;
aprender a ponerle el pecho a las balas de esta vida cruel.
¿Componer canciones? ¿De eso vivirás? ¡¿Y canciones
que la gente nunca entenderá?!
¡Sensiblero! ¡Llorón! ¡Marica!
Te congelarás en las calles por nada más que unos pesos.
Busca seguridad en un empleo que remunere bien; no tires
tu tiempo a la basura: ¡lleva una vida útil!"
Alguien decide como vivirás tu vida.
Alguien te etiqueta y te impone modas.
Antítesis:
Te comprime hasta el individualismo más rapaz para que compitas
en el mercado, pero solo llegarás a ser un obrero calificado y te
llamará macho alfa en una suerte de biologismo reduccionista.
La sensibilidad no está permitida en este Sistema, ni el cultivo
de la espiritualidad, tampoco el arte: la cultura es la gran enemiga.
Pensar y sentir te convierte en subversivo y peligroso.
Madre y padre en pugna sociobiologista meramente sexo-genital
ideologizada.
Anti-erotismo cuando el ser humano es ricamente complejo: misterio
exuberantemente revelador.
Somos más que la furia inducida, más que la separatividad impuesta
desde afuera para controlar.
No Somos Rebaño. No Somos incautos seguidores de Mesías.
¡Somos mucho más que eso!

JC