Edificios de dolor se erigen en mi pecho.
Pero no me victimizo, entonces escribo esto:
¡Ciudad que haz perdido a tus niños ¿dónde sino
en tu panza están!
Carnivora canibal, ciudad de agentes secretos
que espían la vida íntima de tuiteros y feisbuqueros,
o a travez de pantallas planas, sus formas de hacer
el amor, de discutir, de morir.
Come mis huesos, cena conmigo: sé que dormido
esculcas mis cosas y revueltas las dejas en el piso.
Ciudad Enemiga, exijo no me gobiernes, ni el viento
frío de tus exhalaciones me enferme.
Tus hijas son las fabelas, los barrios miserables.
¿Quién pegó el primer ladrillo de tu ente muerto?
¿Eres de verdad un signo de modernidad o una aberración,
nuestro mayor error humano?
Ríosdefríoenminarizrojaquesecaeapedazos:
Fui a un hospital de bloques de aire helado y me contagié
de gripe, y tuvieron que ingresarme tantos meses que
olvidé que tengo un alma: solo soy vísceras y órganos agudos.
Todas las noches soñé bosques tupidos...
JC
martes, 28 de febrero de 2017
Ciudades.
Edificios de dolor se erigen en mi pecho.
Pero no me victimizo, entonces escribo esto:
¡Ciudad que haz perdido a tus niños ¿dónde sino
en tu panza están!
Carnivora canibal, ciudad de agentes secretos
que espían la vida íntima de tuiteros y feisbuqueros,
o a travez de pantallas planas, sus formas de hacer
el amor, de discutir, de morir.
Come mis huesos, cena conmigo: sé que dormido
esculcas mis cosas y revueltas las dejas en el piso.
Ciudad Enemiga, exijo no me gobiernes, ni el viento
frío de tus exhalaciones me enferme.
Tus hijas son las fabelas, los barrios miserables.
¿Quién pegó el primer ladrillo de tu ente muerto?
¿Eres de verdad un signo de modernidad o una aberración,
nuestro mayor error humano?
Ríosdefríoenminarizrojaquesecaeapedazos:
Fui a un hospital de bloques de aire helado y me contagié
de gripe, y tuvieron que ingresarme tantos meses que
olvidé que tengo un alma: solo soy vísceras y órganos agudos.
Todas las noches soñé bosques tupidos...
JC
Pero no me victimizo, entonces escribo esto:
¡Ciudad que haz perdido a tus niños ¿dónde sino
en tu panza están!
Carnivora canibal, ciudad de agentes secretos
que espían la vida íntima de tuiteros y feisbuqueros,
o a travez de pantallas planas, sus formas de hacer
el amor, de discutir, de morir.
Come mis huesos, cena conmigo: sé que dormido
esculcas mis cosas y revueltas las dejas en el piso.
Ciudad Enemiga, exijo no me gobiernes, ni el viento
frío de tus exhalaciones me enferme.
Tus hijas son las fabelas, los barrios miserables.
¿Quién pegó el primer ladrillo de tu ente muerto?
¿Eres de verdad un signo de modernidad o una aberración,
nuestro mayor error humano?
Ríosdefríoenminarizrojaquesecaeapedazos:
Fui a un hospital de bloques de aire helado y me contagié
de gripe, y tuvieron que ingresarme tantos meses que
olvidé que tengo un alma: solo soy vísceras y órganos agudos.
Todas las noches soñé bosques tupidos...
JC
lunes, 27 de febrero de 2017
Pantanos.
La poeta que escribía en el parque se ha perdido.
Quizá fue desaparecida, torturada y violada por
este sistema de misógino.
Sus versos andan sueltos en el viento: mariposas inspiradas
sin destino.
A ella acudían la vida y las flores cuando presentían su hálito.
La ciudad era su prisión, los muros, su tristeza.
Extraño a la poeta y sus metáforas.
Todos los poetas pisaremos los pantanos de la muerte para
encontrarla.
JC
Quizá fue desaparecida, torturada y violada por
este sistema de misógino.
Sus versos andan sueltos en el viento: mariposas inspiradas
sin destino.
A ella acudían la vida y las flores cuando presentían su hálito.
La ciudad era su prisión, los muros, su tristeza.
Extraño a la poeta y sus metáforas.
Todos los poetas pisaremos los pantanos de la muerte para
encontrarla.
JC
domingo, 26 de febrero de 2017
Diástole y sistole.
Sé que todo ser humano resuena y su vibración hiende
en la arena del pecho de los demás.
El odio, también lastima: sus dientes filosos provocan
graves heridas, a veces irreparables.
Existen ciudades de odio, humanos que odian,muros de
odio, presidentes que presiden con odio, como Peña o
Trump, deshabilitados para empatizar,
para gobernar siquiera.
La lluvia no cae porque sí; cae por amor a los campos y a su
mujeres y hombres.
El amor nutre sus propios territorios geográficos.
El odio conquista por vía de la sangre: destruye
lo humano, lo vivo, lo que Late: y el agua late finísimamente.
Las montañas son grandes diástoles y sistoles.
Y tú mujer, floreces como lunas y soles en mi.
JC
sábado, 25 de febrero de 2017
Idiotas.
"Los laberintos son enigmáticos;
uno ignora donde inician y donde terminan.
Son serpientes enroscadas por el don de
un místico poder.
Principio y final: movimiento es la vida con
el reloj del corazón latiendo.
La muerte NO EXISTE: el todo es transformación.
Lo único inerte, inmutable, es El Ser, y su manifestacíon
pura es AMOR.
Este jardín en el que vivimos, también puede ser infierno,
porque la verdad de existir es subjetiva.
Por eso admiro a los actores, que encarnar diversos personsjes,
por vestirlos y darles oralidad propia.
Tu eres tú desde que naces, creces, maduras y mueres; no existe
otra cosa más que El Ser.
Las ciudades son creaciones mentales, también las montañas y
el cielo y los mares.
Habitas la ciudad del sufrimiento, habitas la ciudad de la paz.
Quienes ven muros, viven detrás de ellos".
Esta letanía salió de la boca del idiota del barrio.
¿En cuantos barrios del mundo habrán estos idiotas?
JC
viernes, 24 de febrero de 2017
Lluvia.
Tus labios sabían a cerveza; esa tarde que llovían alcatraces
y girasoles;
permitiste que mi mano andariega te acariciara completa.
Pero me domaste como a un toro en celo y me montaste y te
coronaste en la punta de cinco orgasmos plenos y felices.
Dicha es mi sentir de conocerte en la cotidianidad; de amanecer
entrpiernados, de recordar aquel diluvio de flores.
Te amo, Patricia.
JC
Desgarba
Enlodarse las manos, ensuciarse el alma.
El Poeta hace ambas cosas.
Nunca es pulcro, siempre desgarba la palabra:
el poeta insulta el buen gusto, la decencia: rompe
el tímpano su estridencia.
Con la palabra en la punta de la lengua; el poeta
cunilingüista te enamora.
El alma del poeta es callejera, inquieta, vivaz, incómoda:
sin sentido.
Y tú mujer, eres una hoja en blanco.
JC
Suscribirse a:
Entradas (Atom)