Niña: mordiste el pezón a la luna que
te amamantaba.
¿Pudiste intuir el terrible presagio
que se avecinaba?
La luna, desde entonces, te odia.
JC
lunes, 7 de septiembre de 2020
viernes, 4 de septiembre de 2020
Noche
Infarta a la noche su propia oscuridad.
Ese tejido 'Oro negro' es nuestra humanidad
más franca, irremediablemente,sombría.
Inventamos la noche cuando sólo día había.
Es nuestra maldad, esa que negamos, según,
para ser felices porque vivir es una molestia.
El mismo respirar es fastidio.
La noche fue nuestra primera víctima.
También
Los asesinatos
son nuestros.
JC
jueves, 3 de septiembre de 2020
Peste
^
¿Comiste peyote así sin guía ?
¿Y cómo te trató el venadito?
¿Viste la transparencia de tus
venas, y el correr de la sangre
en ellas?
¿Te descubrió la mirada de asfalto?
¿Los pies de ciudad y la peste a alcohol?
¡Sí, entonces viste al demonio de la locura
correr desnudo en la arena ardiente!
¡Ése otro tú ojeroso y de alma anémica!
A mí, me volvió papalote con forma de halcón:
a dieta sin sal ni sexo, me recibió solemne el
Chamán.
Rehusé ir de hippy mochilero a visitar al Jefe...
Creo que mi cuarto cuerpo ya había estado ahí,
en otra vida; la intuición es poderosa e intuí que
así fue.
Ese espejo de fuego quema, ciega, o ilumina.
Ya hablé mucho, y tú, callado, con los ojos desorbitados,
babeando...
JC
lunes, 31 de agosto de 2020
^
El poema abrió una rendija.
No entró luz sino sombra
(que devoró todo cuanto de
vivo latía.)
El poema era de un libro
mío y me avergonzó dejarlo
salir a devorar a dentelladas
la chispa de tus ojos, mi ciega
amada.
El poema, de vida propia;
mariposa de la vida, de muerte;
mariposa de vuelo cadencioso.
Poema blues: tan humano, tan ruin,
tan vulnerable y llorón y perverso.
¡Juro que no fue adrede! ¡Juro que
fue un descuido que todas las
metá
foras
hayan
mordis
queado
el mundo!
JC
domingo, 30 de agosto de 2020
Sin título
Buenos días. Comparto.
Fui niño, fuiste niña, el sol generoso de antaño
nos abrazaba el frío del corazón lastimado de tanto
golpe, porque de tal forma fuimos queridos con
ese violento amor de nuestros padres que al día de
hoy, nos miran desde dos tarro de cenizas rudamente
amorosas.
Y, sí, arrastramos esas heridas todos los veranos
cual maltrechos canarios sensibles que de todo lloraban.
Y, sí, nos reconocimos y pareja nos hicimos y las heridas
compartimos para sanarnos un poquito nuestros inviernos.
¿Recuerdas aquel parque de niños solitarios que buscaban
árboles caritativos para aferrarse a sus latidos; y la fuente
de los deseos, imprescindible, para arrojar monedas de anhelo
de una vida de cariños y algún mimo siquiera.
Míranos ahora, a orillas de la vejez, niños con canas en la vida
aún lamiéndonos,
amorosos, aquellas heridas.
JC
viernes, 7 de agosto de 2020
Sin título
Buenos días. Comparto.
6:36 am, un mosquito kamikaze ronda mi cabeza con saña.
Sé que Dios, con su grandísima misericordia, creó a estas
pequeñas criaturas como un acto sádico y vengativo contra
la especie humana a la que aborrece como todo padre-Dios-
griego odia a sus hijos, (recuerdo a Jung y su Mitologema
sobre Edipo y Electra; Yocasta y Layos).
La creación del "Cubo-Dios" me lleva de súbito a la Geometría
Sagrada de los egipcios y sus gatos momificados.
"La yegua de la noche", pesadilla (nightmare en inglés), me ha
arrancado del sueño a la vela y estoy irritable como cualquier
animal insomne. "Cubo" es masculino; "Curva" femenina, pero
complementados: La Flor de la Vida. En la búsqueda sin cesar de
uno mismo y esa alma atada al cuello como suéter para que no
la hurte el viento. Porque quien insinúe siquiera a la poesía
indispensable debe considerarse vidente lúcido en un mundo de
cuerdos sifilíticos.
El desvarío no ayuda a escribir coherencias después de un agotador
y gozoso concierto donde un socavón se tragó dos vidas: La Gran
Cuernavaca, Morelos.
El sueño me encuentra y me cierra los párpados con uñas de arpía.
Me muero-fallezco-duermo.
JC
Buenos días. Comparto.
6:36 am, un mosquito kamikaze ronda mi cabeza con saña.
Sé que Dios, con su grandísima misericordia, creó a estas
pequeñas criaturas como un acto sádico y vengativo contra
la especie humana a la que aborrece como todo padre-Dios-
griego odia a sus hijos, (recuerdo a Jung y su Mitologema
sobre Edipo y Electra; Yocasta y Layos).
La creación del "Cubo-Dios" me lleva de súbito a la Geometría
Sagrada de los egipcios y sus gatos momificados.
"La yegua de la noche", pesadilla (nightmare en inglés), me ha
arrancado del sueño a la vela y estoy irritable como cualquier
animal insomne. "Cubo" es masculino; "Curva" femenina, pero
complementados: La Flor de la Vida. En la búsqueda sin cesar de
uno mismo y esa alma atada al cuello como suéter para que no
la hurte el viento. Porque quien insinúe siquiera a la poesía
indispensable debe considerarse vidente lúcido en un mundo de
cuerdos sifilíticos.
El desvarío no ayuda a escribir coherencias después de un agotador
y gozoso concierto donde un socavón se tragó dos vidas: La Gran
Cuernavaca, Morelos.
El sueño me encuentra y me cierra los párpados con uñas de arpía.
Me muero-fallezco-duermo.
JC
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