¡Ante los rumores que de mala leche han difundido sobre mi
salud!

No me des por muerto cuando aún tengo tiempo de besar a tu abuela
y si te descuidas, a tu hermana.

No escribas cartas fúnebres ni esparzas corrientes frías porque de
calle me faltan aún muchos kilómetros.

He ocupado el trono de la muerte tantas veces como para saber
donde está mi tumba, y la he visitado tan a menudo y me es tan
familiar que le platico entre sorbos de pulque.

La vida y la muerte son lo mismo como la moneda que traes en el
bolsillo.

Lo que no se va, lo que permanece, es el corazón de blues que porto.

Lo que se queda es ese silbido pegajoso que traes en los labios
que suena a "Azul".

JC.

Inmóvil

Extraña inmovilidad la del cuerpo,
como hielo de cometa lejano a la
órbita del planeta.
No olvido al alma inquilina entrando
y saliendo en el sueño.
Ésta es ágil, inquieta, lúcida, eterna.
Mi alma puede ser trágica y creer que
debe liberarse para fundirse con el
universo, pero, más bien necesita
despertar y recordar que ya es una
con el cósmos.

JC

"Una experiencia personal vale más que mil teorías".
(Anónimo).

El aire que respiraste, el que exalaste: humo
de tu alma en mi olfato.
Aquel suelo que pisaste: empedrado enrojecido
por ti; el atardecer de tu vientre incendió en mi
rostro un pabilo de llama eterna.
Ahora, en el recuerdo, aparece tu fantasma y mi espíritu:
celda oxidada, callada.

JC

A los amantes del blues y su erotismo.

El músico afroamericano no debería ser objeto de estudio
(antropológico) jamás, porque caería en el racismo occidental
imperialista que justificó la terrible esclavitud...
Es históricamente congruente, ser visto como sujeto de clase.
Los Clichés de cierta ortodoxia dejan a un lado este
importantísimo "detalle"; el afroamericano nunca canta
a su condición de esclavo, pero sí, a su condición de clase.
Tampoco sus temas de amor y desamor son "machistas,
ni misóginos", el erotismo abordado, es tribal, propio del
continente Africano:
es decir, de otra cultura de usos y costumbres distintas a
Occidente.
JC

Final


Le quedan pocos días al dos mil dieciocho.

¡Y cuantos habrán de suicidarse!

¡Y cuantos arderemos de nostalgia!

¡Que se larguen los presagios brunos!

El alcohol abundará en las ciudades:

inaugurará las nuevas soledades,

las más recientes, las que llamean  el

cabello y nuestros ayeres.

¡Lo sé, no lo repitas!

¡Murió el tiempo!

La medición inventada por la perversa-mente.

¿No es infinita el alma que nos tripula?

¿Para qué sirve Dios, a quién sirve?

Siento el miedo de la muerte en las piernas.

Me quitaré este plástico que envuelve la calavera,

porque, simplemente, quiero vivir.

JC

Este cajón de madera ruda lo destiné para el blues.
Por dentro, tapizado de humores y vivencias, resultó
idealmente gris azulado.
Un gabinete para el blues en forma de ataúd
será enterrado en una nube, y no tendrá lapida ridícula,
o solemne cursilería.
Dira: "Aquí yace un perro cuyo aullido semejaba
 una armónica.

JC