Brote sicótico.

Una prole de espíritus

martillea la pared con

sus puños invisibles

ensordecen, lastiman,

fracturan el armado de

la realidad o

como aprendí, malamente,

a nombrarla.

JC

El insomnio vaga en pantuflas la noche entera.

Insiste ser un cuchillo que rebana los párpados.

Ojos abiertos en vela ven pasar a la prole de

las horas con todos sus segundos inquietos,

escandalosos.

La locura no duerme.

JC

Ignoro quién fui la vida anterior a la que hoy vivo.
Se insinúa en mi memoria el grosor exacto de la corteza
de los sueños que anoche habré soñado en alguna
antigua cama. Quizá fue en mil seiscientos que soñé
morir con una lanza ensartada en el pecho (de donde
brotó una súbita parvada de golondrinas).
Quizá,también temí, el advenimiento de una muerte
apresurada por su caballería terrorífica.
Es un misterio hablar de otras vidas como si esta no
bastara.
La Nada resulta atractiva para un alma enclaustrada en
la idea de pretenderse individuo; aislada y perdida del
Todo (entretejido de lazos de luz inseparables).

Vivir es soñar, morir es despertar.

El Ser Es en las incontables muertes naturales, por suicidio,
por asesinato, por ahogamiento, por combustión interna, etc.
Antes de Cristo, me reveló irremediablemente un médium,
cultivé en un labrantío, amapola y trigo divino para hacer
harina de Maná y santificar a pecadores  y fenicios.
El arte de escribir fue llevado a Grecia por éstos últimos,
los rollos de papiro producidos en Egipto, eran distribuidos
 en todo el mundo conocido por los fenicios de Biblos.

Después, en otra de mis vidas, fui navegante egipcio,
astrónomo y poeta. A finales de mil setecientos, me hice
un devoto protestante. Estudié en la academia de San Lucas,
Roma con muchos extranjeros como yo (nací en España.)

¿De qué me sirve saber  estas peculiaridades, objeté al
vidente?

¡Calla! Respondió y de nuevo, me sumergió en esa espantosa
profundidad.

JC

Un blues Fifí:

Tu riqueza es ser blanco,
Mi pobreza es ser negro, moreno, café...pero tu riqueza llena tus necesidades; mi pobreza, en cambio, me mata, discrimina, tortura.
¿Y dices que lo merezco por ser pobre o negro o café?
El color de tu piel es diferente a la mía: mi pobreza, también.

JC

Algunas personas me dicen "Maestro".
A otras les molesta que así me digan.
Hay quienes repudian que así los llamen.
Pero existen maestros por la maestría con la
 que ejecutan un instrumento o la poesía,
o las matemáticas, o la biología o la física
o la humanística, en fin.
Maestros albañiles que levantan casas
tabique por tabique; maestro de arte,
maestros de vida, maestros espirituales,
maestros de primaria, secundaria, etc.
La necesidad de aprender es voraz cuando
el alma ansía conocer su origen.
A las personas que les fastidia que me digan
Maestro:
¡Me importan un rábano!
¡No vivo para darle gusto a nadie!

JC

Ciudad:
Un individuo con pies calientes de desierto
incinera las banquetas que pisa.
Un edificio tupido de pájaros en sus cuartos,
canta un himno irreverente que pone al cristal
nervioso como gelatina
y estalla por dentro y salpica de astillas tus ojos.
Lecho:
Los Dientes fracturados por la tristeza: collar del
desamor: duelo en el cuello de los perros y lumbre
en los hombros de Leonard Cohen, con su voz de
acetato, y su fotografía de buda.
Callejón:
El jazz ansioso de una trompeta prohibida en los
guetos de Portales arroja a los vagos a bailar
desnudos en la calle.
Resuena la armónica dentro de una bacinica de
peltre el blues de la maldita incontinencia.
-Presente:
Es el Siglo xxi, esta vez no hay primavera de flores,
pero si, la misma ideología que hacía odiar al Vietcong,
ahora subsidiada por las élites, para el control demográfico
entre mujeres y hombres.
-Atemporalidad:
Existen almas que son libros de sabiduría, que se mojan
en la lluvia por esparcir las enseñanzas de  la diosa Vack
en las pocas esquinas de la libertad humana.
Recuerdo que la humanidad sepultó a la naturaleza para
fundar ciudades: jaulas conceptuales sinónimo de su mente.
CIVILIZACIÓN, la llaman.

JC

Cuarenta años: perenne
la memoria
del corazón.
Esencial la vida; esencia,
pedazos
de vida entre los dientes
de la balloneta.
Amor, dolor, Amor: te amé
y muerta
te sigo amando.
Por la sangre en los omóplatos
de un
niño que iba en pleno vuelo
armado
de felicidad,
frágil como rama tierna.
Cientos cayeron en
la plaza de la muerte: ramas para
un horno
de cadáveres amados.
¡Fue Ordaz Díaz y su Masopriismo
genocida!
¡Tarde roja-encendida!
¡Noche secuestrada
¡encerrada en el Campo
de concentración!
¡Es en la oscuridad de la
masacre que aún
muerde el verde oliva!
¡Dos de octubre, compañera,
compañero:
Dos de octubre no se olvida!

JC