Dicen que tu alma es un cuervo 

que una vez fue perro, 

y

 antes, un lobo.

Ciudad silente 

Cruceros mortales

Pisadas de sangre.

JC

Niña: mordiste el pezón a la luna que 

te amamantaba.

¿Pudiste intuir el terrible presagio

que se avecinaba?

La luna, desde entonces, te odia.

JC

Naces desnudo y ciego.

No ves, pero sientes el

roce helado de un mundo

extraño: lloras.

JC

^

Ayer estornudé y caí al vacío, a la nada.

No existe más que silencio para los poetas.

Caída sin fondo azufroso, sin llamas de culpa.

Recordé que cargaba mi navaja filosa de barrio

y anillos de diamante barato en ambos puños.

Mentes torturadas para bien del don de la visión

y la sicografía (escritura guiada por espíritus);

así llegan los poetas a este mundo: con una fina

sensibilidad de tela de araña.

JC

 

Septiembre ya en la puerta.

Y

Todos los septiembres digo

lo mismo "¡qué rápido se fue

este año, 

pronto será mi cumpleaños de

difunto, dos de noviembre;

y se me caerá, con todo el peso,

la loza de la edad."

Amor, llegarás a casa con pan de muerto

y chocolate, 

o me llevarás al panteón

a enterrarme un año más.

JC

~LA MUERTE CERCA.

Cal en la herida de la frente

                                                    país de fosas 

                                                                              clandestinas 

Aún húmedas las cuencas óseas

                                                               dictadura abierta

                                                                                               de cara al día

agonía llanera, paramos de ventisca 

                                                                    olor a muerte

                                                                                            tuya, mía

JC

Milagroso amarnos ante tanto bosque y tanta bruma por delante.

Mantener los mismos ojos con la misma mirada enamorada y con 

sed de seguir amándonos. En la oscuridad que la luna ilumina, palpar

las arrugas de nuestros rostros de cobija arrugada y darle una distinta 

sonoridad a cada beso nuevo. Somos sin siquiera quererlo, el uno

para el otro, y más cuando la despensa está vacía y el hambre eructa

por nuestros estómagos. Si, es cierto, existe una carpa para los hambrientos;

un refugio para los enceguecidos, un quinqué ardiendo toda la noche.

Es el viejo cuento escrito en pergaminos del mar muerto; la antigua 

historia sabida en nuestros genes enamorados.

Y no es que tu hayas sido destinada para el calcio de mis huesos,

es que, simplemente cayó sobre nosotros, la misma bendición de hace

cien años. 

Ven, acércate y charlemos, dejemos que el amor haga

lo suyo: tejer hilachos resistentes al paso inexorable del tiempo.

JC