Nací de un acto de tristeza, en el enorme minuto en que la tristeza  llovía

de noche.

No sabía gritar como los bebés de la primavera; verdes por dentro,

hermosos por fuera.

Un blues escupieron mis pulmones y entonces, mis padres suspiraron

aliviados.


Fui un pedazo de algo que navegaba en las corrientes del viento;

como un jirón de alma o cosa parecida.

Así crecí: en la soledad de sal que carcome la madera de los barcos,

 como el caracol sordo del mar.

Uno se va haciendo a la idea de morir de vejes en la infancia.

Ahogado en los segundos,

en el silencio que perpetúa la naturaleza sombría de las cosas;

entre muebles de silencio, paredes de silencio,

universos de silencio, y es él, el silencio mismo quien grita a viva voz

 y

se encima pesadamente en el tejido de los labios.

Difícil vivir así, derruido, deprimido como hoja de sauce llorón;

a expensas del viento rebelde y caprichoso.

A los 18 tuve una crisis de identidad: no sabía si era varón o perro;

la euforia

y algarabía hicieron que me inclinara por ser un perro,

mas a escondidas era varón.

Por eso lamí el rostro a mi primer amor,  y a solas, fornicamos.

Por primera  vez acaricié y apasionado besé las manos de  una mujer:

que de día  eran orquídeas y de noche, dos vivas palomas.

Dado el dobles misterioso del tiempo, llegué por arte y maña,

a los 60 y aún no muero; aún pervivo bajo el roble del jardín:

no será sorpresivo el final,

pues dos agujas prenden mis alas aún inquietas en un tablón.

JC

Cantata capitalista neoliberal de una madre a su hijo.

"Eres débil, por eso lloras  y te escondes a escribir poesía.
Estas fuera de un mundo eficiente, práctico: debes empezar
a ganar monedas, muchas, y a mantenerte por ti mísmo;
aprender a ponerle el pecho a las balas de esta vida cruel.
¿Componer canciones? ¿De eso vivirás? ¡¿Y canciones
que la gente nunca entenderá?!
¡Sensiblero! ¡Llorón! ¡Marica!
Te congelarás en las calles por nada más que unos pesos.
Busca seguridad en un empleo que remunere bien; no tires
tu tiempo a la basura: ¡lleva una vida útil!"
Alguien decide como vivirás tu vida.
Alguien te etiqueta y te impone modas.
Antítesis:
Te comprime hasta el individualismo más rapaz para que compitas
en el mercado, pero solo llegarás a ser un obrero calificado y te
llamará macho alfa en una suerte de biologismo reduccionista.
La sensibilidad no está permitida en este Sistema, ni el cultivo
de la espiritualidad, tampoco el arte: la cultura es la gran enemiga.
Pensar y sentir te convierte en subversivo y peligroso.
Madre y padre en pugna sociobiologista meramente sexo-genital
ideologizada.
Anti-erotismo cuando el ser humano es ricamente complejo: misterio
exuberantemente revelador.
Somos más que la furia inducida, más que la separatividad impuesta
desde afuera para controlar.
No Somos Rebaño. No Somos incautos seguidores de Mesías.
¡Somos mucho más que eso!

JC

                                   Yo, espero


Pasiones, amores, odios, rencores; toda la baraja de cualidades
humanas puestas en la mesa. "Esa es la vida", dicen los animales más viejos de la especie, los más experimentados, en sus últimos años de existencia. Yo, espero. Simple, práctico, con una armónica en la boca, la guitarra a un lado y mis amigos de siempre, los que veré morir o los que arrojarán mis cenizas al mar. Fui de los músicos que caminaron hacia el oeste hasta donde los empujaba la vida. Como un gitano, siempre haciendo música, nunca sembrando. Unos eligen quedarse, otros irse. Casta milenaria de músicos sin privilegios mas que los Dom, 'Los Intocables'; un sistema social de músicos gitanos que aún hoy no permite a los de un estrato tratar de subir al siguiente. Similar suerte a la de los bluesistas del mundo: unos viven en la opulencia y otros mueren en las más ingrata miseria, solos y hambrientos.
El alcohol es el "Fest": el demonio, alcohol y drogas que sobre excitan lo que dentro palpita del enorme y frágil monstruo exquisitamente sensible de estas almas.
La memoria es el legado firme. Es registro labrado sobre piedras como las de Moisés. Por eso, cuando veas a un músico callejero, verás un archivo humano repleto de experiencias. Probablemente tiene sangre gitana y el blues en los surcos mugrosos del rostro.

"Plagios"

JC.

Las esquinas solas. Silencio estremecedor; ni un alma
que ose quebrantar la solemnidad presente. El frío
intenso con sus filosos colmillos, agazapado en la
niebla.
Y saber que vivo en el país de la muerte, que debo
luchar y proteger la vida de los míos cueste lo que
cueste.

JC

    El  secreto


Llevo tres días con sed. ¿Porqué todo se manifiesta en una Trinidad?
Tres días en el desierto, tres días sin agua, tres visiones.

Hace tres semanas llegué a instruir mi santidad. En mi mente resonaban
las sabias palabras de Don José: "El apego a la mente te contrae,
te vuelve un individuo cuando, en realidad, eres Dios."
¿Qué onda con toda esa jipisa que recurrió en los 60's a las plantas de poder?
¿Que sucedió con esa generación buscadora del quid de su existencia?
¿Qué cristal se rompió dentro de esta para convertirse en "gente de bien";
en practicante de una burocracia conservadora, sedentaria?
¿Olvidaron que somos Nación; que esa promesa le hicimos a la tierra sagrada?
El desaliento me embargó, y sentí aversión ¿qué le pudo haber pasado en el
trayecto a si misma?
Eran las seis de la mañana y el sol advertía que incendiaría mi corazón, mi cabeza.
Me cubrí la frente con un pañuelo húmedo y re-inicié mi marcha.
"La aversión es atadura", dijo la voz del chamán. Esa poderosa voz estaba metida
en mi desde el día de  mi iniciación en El Kayaumari:
"Cada día, cada instante, el mensajero llega
mientras pasamos tiempo dilucidando la autenticidad del mensajero,
el mensaje toca al corazón endiosado,
mientras seguimos verificando el tamaño de la carta,
la historia personal del mensajero, o el mito de su advenimiento
en el corazón humilde florece el mensaje.

Cada día, cada instante, el mensajero llega
mientras estudiamos la grafología de ese mensaje
y la calidad del papel donde fue escrito
en el corazón silencioso se gesta el tiempo sagrado
el templo tocado por el espíritu.

Cada día, cada instante, el mensajero llega
Cada día, cada instante, el mensaje toma carne y sangre
Holocausto en la forma humana
Apocalipsis del misterio."

Y era irremediable la ruta de fuego que había decidido enfilar.
Esas almas polvorientas, ancianas, de piel rugosa, me conducían a lo sagrado.
Inhalé profundamente. Todo el paisaje se metió en mi alma; incluso el cielo
y ese mar seco.
Lo que nombramos vida era ese andar; uno decidía penar o amar: morir o vivir.
Vi la creación de las constelaciones, de los océanos. Los Espíritus guardianes
me cuidaban. Y se reveló el conocimiento en la lava de los hechos concretos.
Me fue dado para esconderlo, callarlo, guardarlo en el corazón como un secreto
divino.


JC

^
Bulto de carne y huesos o templo de Dios, el cuerpo.
Obsesión del ego en cada orgulloso movimiento, en
cada traje que viste.
"La verdad no está en un rostro hermoso, la verdad
yace en sus arrugas".

JC

^
Cavé mi fosa bien profunda no sólo para mis huesos
sino para mi alma.

La banalidades las dejé afuera y al viento con sus pupilas
de hielo.

JC