Está bien, viviré este segundo como mi todo
(un suspiro para la abeja en su vuelo de miel.)
Seré la diminuta mosca en fugaz temporalidad.
JC
miércoles, 23 de agosto de 2017
martes, 22 de agosto de 2017
Esa poesía salvaje/ que desnuda; que/ destripa el alma.
Ésa poesía fea,/ pestilente, /apestosa a axila, /a mal aliento,
a desechos humanos: Tan Cercana /y genuina.
Lope de Vega/ la despreciaría por franca y cruda.
Los contemporáneos/ no Oficialistas la han atesorado
a escondidas/ ¡La Academia la odia!
Yo con mis endecasílabos y mi compromiso con el SILENCIO.
Si algo tiene medida poética, es el alma; sus sombras y
luminosidades intercaladas, sensualmente vívidas.
Poemas mugrosos, despeinados, silvestres, desnaturalizados.
Sin madre, paridos como coágulos indeseados.
Un Tiburón blanco, mi pluma dejando trazos de sangre alegre.
El papel en que escribo es el día que me queda de vida, los demás:
una linea continua de ensayos de muerte.
Tu mirada será lo que veré en el último instante; el suspiro final,
nuestra despedida.
JC
lunes, 21 de agosto de 2017
Blues para los mal nacidos que andan perdidos,
abatidos, inconsolables.
Blues para los insociables, esos que duermen solos
en camas duras llenas de ventisca.
Blues para los que ayer vieron morir el amor; lluvia de
junio en sus hombros.
Blues como gancho de hierro en el plexo solar, sofocante,
quita vidas, redundantes clientes de la muerte temprana.
Blues de tragos de ron barato, acedos, abrasivos, amargos;
de madrugada líquida.
Blues, tejido de sonidos inaudibles para la ciudad come
almas ateridas, desnudas, agotadas.
Blues para ti, amor, haz de luz, la noche eres tu toda labios,
Blues que ha encontrado la mar, tendida en un claro de la cama:
Blues eres en cada circunstancia, en todo argumento amoroso,
mujer.
JC
domingo, 20 de agosto de 2017
viernes, 18 de agosto de 2017
El bar solo, con solo la soledad bebiendo sola.
Silencio que antes fue carcajadas y manoseos
en rincones impenetrables para los ojos.
El canto del poeta, cisne ciego en este lago único,
es decadente porque aquí asisten los demonios viejos.
De los 20', 30', 40', 50', y acaso 60'; almas muertas
cuyo recorrido no cesa, ni paran las rondas de aguardiente.
Un estero de éter maloliente cual humo de tabaco rancio
ronda el rumbo.
Gobierna los humores de la clase política rancia de todos
los tiempos y todas las épocas.
¿Será por eso que México terminó siendo un Ghetto?
JC
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