~

Disparo certero y el pecho es estallido.

La cabeza pensante cesa de pensar como 

liberarse no del asesino sino de su visión.

Mundo cuadriculado sin sinuosas y eróticas

 curvas.

Como un mapamundi del terror.

La memoria deja de ser maniquea en su devenir,

ante los hechos registrados en el archivo humano.

Vivenciamos el dolor; quien dormita lejos, solo oye

disparos y huele muerte.

Muertes expeditas y baratas en el mercado de los

sicarios: Casas blancas y autos a cambio o porciones de tierra.

Lujosos edificios  para psicópatas en su atraso espiritual

ante nuestras almas despiertas.

¡Si, el llamado de la Patria es fuerte e inexorable!

JC

 

Griots 

Unos tragos de cerveza tibia que es noche de blues, 

amigos.

Serpientes de lluvia se enredan en los brazos bajo el suéter

y amoratan la piel.

Lo que nos congrega no es la tristeza si no algo más antiguo;

un misterio desconocido que pesa como si trajéramos cargando

tres almas cada quien, cada cual, cada uno.

Por eso nuestro canto es lerdo y lentas las palmadas:

 somos la trinidad

del blues encarnada.

Somos lejanamente ancestrales cuando en 

el pozo de la noche miramos nuestro reflejo estelar, 

cósmico.

Intuimos esta música por ser humanos, por ser tribales; 

nuestras almas, sabemos, se funden al todo cuando danzamos, 

cuando las gargantas cantan hasta el aullido seminal, primigenio.

No somos distintos a esos gitanos cuyos corazones se apuestan

en la mesa de las carnes y el ajenjo. 

Tampoco a los africanos de nombres musulmanes que llegaron a ser 

emperadores y Griots.

Pero la noche mexicana es nuestra en su profundidad más negra.

 Noche de blues y lluvia, amigos, amigas:

Blues para los mal nacidos que andan perdidos,

abatidos, inconsolables.

Blues para los insociables, esos que duermen solos

en camas duras llenas de ventisca.

Blues para los que ayer vieron morir el amor; lluvia de

junio en sus hombros.

Blues como gancho de hierro en el plexo solar, sofocante,

quita vidas, redundantes clientes de la muerte temprana.

Blues de tragos de ron barato, acedos, abrasivos, amargos;

de madrugada líquida.

Blues, tejido de sonidos inaudibles para la ciudad come

almas ateridas, desnudas, agotadas.

Blues para ti, amor,  haz de luz, la noche eres tu toda labios,

Blues que ha encontrado la mar, tendida en un claro de la cama:

Blues eres  en cada circunstancia, en todo argumento amoroso,

mujer.

JC

~

La muerte contagiosa se pega 

 en la ropa, en el rostro, viaja en el viento, 

se aloja en la boca:

Es el hambre descolorida en el párpado 

pobre.

Este país es pobrísimo y se escurre lentamente

como lágrima en el rostro del mundo.

Abrazo sus carnosos litorales con pasión animal;

me conduelo de tan brutal dolor humano.

¿Quién que no navegue en la oscuridad espiritual;

que carezca de cosmovisión y ternura, decide con

escabrosa puntualidad la muerte de su semejante?

¡No es el alfil, es el tablero de ajedrez entero!

¡Pero de nada sirve dolerme sin armar mis reclamos!

Me pertenezco y cuento con mis células y átomos 

enteramente: ¡Doy pelea por la luz y los brillantes 

amaneceres!

JC 

"Con el alma borracha de cerveza.

Con el labio gris mordido por el humo

busca un hotel cayéndose del uso y

ahí estaré."

Cerca o lejos ¿de qué o quién ?

Senda recta o sinuosa o trunca.

Lo que arde en tus manos es el

corazón no cualquier pedazo de

carbón ardiente.

Lo que solaza tu vida es un alma 

florecida en el grotesco derredor.

En medio del fango movedizo y espeso,

vida tras vida, muerte tras muerte: la luz

definitiva, permanente.

Luz en todos los rumbos; en los rumores 

del viento sabiamente silente.

Destellos en las avenidas que no son mas

que arterias y venas cavas: periferia de

la luz en pleno derrame.

En mi cuarto florecen muebles sagrados.

Del techo, focos de luz sagrada ante mi vista.

Me abrigan sagradas camisas y pantalones de

luz fresca como fresco es el amor en este instante.

Tiempo sin tijeretazos de manecillas de reloj.

Amor sin el "otro", simplemente AMOR.

Un minuto que se cae de mis manos, es irrecuperable.

JC

~

Somos Nada.

Con un enorme sentir de auto

importancia, pero Nada al fin.

Mis padres me enseñaron que 

podía hacer funcionar las cosas,

propiciar que algo sucediera.

Desde el nacimiento, no es poco

decir.

Uno se acostumbra a querer controlar 

el curso del viento, el ritmo de las lluvias.

Que todo tenga buen final.

Que poseemos ese poder.

Pero es mentira.

Nosotros no hacemos funcionar nada.

No poder influenciar el dolor de mi alma

fue traumático (tuve que buscar dentro ese 

bálsamo).

El aspecto primario del ego es ser egoístas.

Así es: un continuo berrinche, nos caracteriza.

Mujeres, hombres berrinchudos con la vida.

'Que no me gusta mi nombre'; 'que no me agrada mi sexo'

¿Porqué el cabello rizado? ¿Porqué éste color de piel?

¿Fea? ¿Bonito? ¿Asexuado? ¿Sexy? ¿Viejo? ¿Joven?

A la vida la envuelve cierta energía y no tiene que 

ver en nada con uno.

Ésta, sí mueve el planeta entero; si hace crecer las mareas.

Sí sentencia muertes y da vida. Algunos la llaman "divina",

otros, "Suerte".

Algunos elevan Templos o Iglesias o Mezquitas, o Ashrams en su 

honor...

El Templo, Iglesia, Ashram y Mezquita está en la cueva del lado 

izquierdo del cuerpo: algunos lo nombran Corazón.

JC

Así es, en efecto, contundentemente el Presidente

es un asesino. Carece de culpa y remordimientos;

se vale de ajenos para matar. Sus secuaces, también 

son asesinos de negra conciencia.

El asunto es grave: posee El Poder y sus herramientas

son institucionales. 

Y defiende su gobierno sangriento como perro rabioso.

También aplica los verbos Espiar, Desaparecer, Asesinar

en Serie.

Los mexicanos le tememos; padecemos su patología.

A la fecha, nadie y nada lo detiene por también hurtar

nuestros bienes nacionales.

Quien lo protege es el caballo negro de este ajedrez

Nacional.

Es el Caligula Contemporáneo, ¡pero, alto! ¡El emperador 

fue asesinado por sus guardias!

JC

A Jorge, mi padre.

La poesía es sencilla.

Así misma se describe el alma.

Pero el alma a veces, 

es tormentas y huracanes 

porque está en continuo

crecimiento y no logra 

enraizarse en las nubes.

Mi padre fue un terrón 

negro, necio, duro fruto 

de la ceiba Pochote.

El viejo fue fortísimo, casi

acerado para la recia vida

que eligió.

A los  veinte vendía armas

que matan hombres.

Nunca portó una para si.

Pero cargaba cierta culpa sobre

los hombros y esa si que 

me la heredó.

Una noche de tantas, me soñé

cabalgando a galope; huía por 

haber asesinado a asesinos de 

otros asesinos: eran generaciones

de asesinos arraigados como mala

yerba.

Él me despertó y secó el llanto.

Y entonces recordé ese rostro 

asesino. 

JC