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Hola: soy nazi; y yo testigo de Jeova; yo comunista,
yo conservador. Yo demócrata. Yo, fascista; yo Dios.
Hola: soy Satanás, y yo cristiano. No, yo soy católico;
yo soy negro, yo blanco, yo amarillo, yo moreno, ¡bueno!
mulato.
Yo soy humano, yo mujer, yo homosexual; yo misógino;
yo feminista, yo anti- feminista; yo andrófoba; yo anti-
machista.
Hola: soy Capitalista neoliberal (para ser preciso); yo
soy humanista. Y yo soy un objeto sexual. Yo soy doble moral,
yo soy depravado, yo persignado; yo libre pensador.
Yo libre sentidor.
Yo soy.
Yo Soy
Yo.
Soy.

JC

NADIE.

Falacias.

El Nadie se peina ante el espejo.
El Nadie se arregla la corbata de
hojas selváticas.
El Nadie sale a la avenida y nadie lo
saluda.
El Nadie trabaja arduamente hasta
hinchar las arterias de su frente.
El Nadie deja la oficina de Los
Nadie como él.
Es invisible, cuando alguien lo mira;
mudo, porque nada le preguntan.
Es increible:  pues nadie le cree.
El Nadie besa a la nada cuando llega
a casa.
El Nadie se anuda una soga al cuello,
se cuelga de una viga de madera,
y al otro día: todos lo llaman Juan N.

JC

Entre idiotas.

Idiota

Hace mucho tiempo que no comía enchiladas.

Y no es albur

Fui al médico a que me las recetara.

Me dijo que en estos tiempos es mejor comerlas.

Que la tortilla es muy saludable para mi organismo.

Sobretodo por los tiempos actuales

en que uno se muere de cualquier cosa.

He sido un cazador de animales mitológicos.

Pero antes renté mi alma al Satanás cristiano

En un Tristísimo blues de callejas silenciosas

vertí las lágrimas de mi alma contenida.

Y es que a esta edad cualquiera me roba el corazón.

Es verdad que el lodo que uno acumula en los zapatos

es sabiduría .

Soy un Muddy, pero no Waters (qué mas quisiera yo)

Nadie me baila ni marea.

Y hoy la tortilla cuesta una bofetada, un insulto al hambriento.

El blues es una mezcla de sustancias viscosas que se diluye con

ron.

Estoy triste por los tristes.

Y dichoso por los idiotas.

Por qué he sido un idiota más

entre los idiotas.

JC

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Ebrios.

Hablo borracho de borrachos.
Recargo en una pared mi tristeza
para mear chisguetes de astros.

En un vaso de unicel, aguardiente.
La noche gotea vidrios de sus ojos.

La noche es un órgano vivo,
un teclado chimuelo su sonrisa
"Me siento sola en mi infinito", grita.

Yo, muy fino, empecé con whisky,
luego, ginebra, ron, tequila, mezcal.

El asunto era trapear las calles con mi
alma para limpiarlas de mi: no dejar
           rastro de mi existencia.

Pero la chaqueta mental era "transformar
el mundo" trastornando el equilibrio de
mi mente.

Hablo ebrio de ebrios,
porque los ebrios somos
tabiques de cualquier muro
en cualquier ciudad.

JC

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Vuelo.

                    Una mujer ebria flota encima del salón.
                    Baila y se arquea lascivamente como una
     
   flor
                    seductora.

                    Desea la miren, pero no a los ojos.

          Párpados desmayados.

                       Arrastra en el aire un pleito de palabras

           suicidas.

                   Se la lleva la noche a sus fríos
                   Será el único cobijo que tenga.



JC

         
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Conejos.

         Hace días que tengo un ojo rojo como los conejos.

               Me lastimó un tornado de filosos vientos.

              Una mujer que dice ser mi doctora, me explicó

          que una emoción fuerte reventó arterias por ver de frente

                                           el miedo.

         Me recetó comiera migajón con el ojo dañado, o goteara

         en mi órbita visiones de diez ciudades terriblemente feas;

         cadáveres regados como mineral de minas abiertas por orden

         de Salvador Cienfuegos y sus kaibiles, que me quedara quieto

         ante mi propio degüello.

        Besé sus labios para callarla, - es solo un ojo rojo de conejo-

       dije.

       Y guardó silencio.

JC


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Divorcio de almas.

Recoge los pedazos de la alfombra.
Mi alma de cerámica está rota.
Y hay una regazón de lágrimas al
rededor de la cama que podría
cortarme las raíces del amor.
Si hubiera un pegamento que resarciera
ventrículos, auras, toda palabrería ácida
que
uno a otro nos arrojamos al rostro...
Duelen los divorcios por sus filosos cuchillos
que tasajean esos delicados lazos invisibles
que uno llama amor o querencia.
Y uno sufre como árbol al que le arrancan ramas.
La sabia que brota de las heridas es de jugos sexuales
y caricias y agua de llanto; la soledad también sangra
recuerdos y ficticios re-encuentros.
Pero, aún más: la soledad se hace un traje con la piel
de nuestra propia tristeza y se pasea doliente por corredores
y retratos.
Debiera la ciencia inventar sueros de alivio, píldoras que
suturen el duelo por dentro, transfusiones rápidas de olvido.
Es terrible entrar al territorio de la soledad propia y dejar de ser
acompañante y cómplice.
Por eso amar es un acto flamable, peligroso.
¿Preferimos quedarnos quietos así como estamos?
¿Es cierto que amar es vivir?
¡Sí, definitivamente, sí!
No hacerlo es morir de tedio de uno mismo;
de cargar ese costal pesado
y arrastrarlo por la calle de la fatiga.

JC

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